miércoles, octubre 31, 2007

EL BURLADOR, DE NUEVO EL BURLADOR.


Linda octubre con noviembre y a las ánimas burla Halloween. Casanova y Valmónt encabezan el cortejo de los que son gala de la seducción para festejar a Don Juan. Es el fin de semana previo al anuncio de la llegada de la Navidad noticia que conoceremos gracias al Corte Inglés. Pero de las acechanzas del Burlador, tal y como lo dejó escrito TIRSO DE MOLINA, prueba es este clamor: la llamada de Tisbea tras el engaño...




TISBEA: ¡Fuego, fuego, que me quemo,

que mi cabaña se abrasa!

Repicad a fuego, amigos,

que ya dan mis ojos agua.

Mi pobre edificio queda

hecho otra Troya en las llamas, .......... .......990


que después que faltan Troyas,

quiere amor quemar cabañas;

mas si amor abrasa peñas,

con gran ira, fuerza extraña,

mal podrán de su rigor

reservarse humildes pajas.

¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!

Amor, clemencia, que se abrasa el alma.

¡Ay choza, vil instrumento

de mi deshonra y mi infamia! .......... ..........1000


¡Cueva de ladrones fiera,

que mis agravios amparas!

Rayos de ardientes estrellas

en tus cabelleras caigan,

porque abrasadas estén,

si del viento mal peinadas.

¡Ah falso huésped, que dejas

una mujer deshonrada!

Nube que del mar salió,

para anegar mis entrañas. .......... ...............1010


¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!

Amor, clemencia, que se abrasa el alma.

Yo soy la que hacía siempre

de los hombres burla tanta.

¡Que siempre las que hacen burla,

vienen a quedar burladas!

Engañóme el caballero

debajo de fe y palabra
de marido, y profanó

mi honestidad y mi cama. .......... .......... ....1020


Gozóme al fin, y yo propia

le di a su rigor las alas,

en dos yeguas que crïé,

con que me burló y se escapa.

Seguidle todos, seguidle,

mas no importa que se vaya,

que en la presencia del rey

tengo de pedir venganza.

¡Fuego, zagales, fuego, agua, agua!

Amor, clemencia, que se abrasa el alma......1030

martes, octubre 30, 2007

CABALLO IMAGINANDO A DIOS


Caballo imaginando a Dios



Por Augusto Monterroso



"A pesar de lo que digan, la idea de un cielo habitado por Caballos y presidido por un Dios con figura equina repugna al buen gusto y a la lógica más elemental, razonaba los otros días el caballo.



Todo el mundo sabe -continuaba en su razonamiento- que si los Caballos fuéramos capaces de imaginar a Dios lo imaginaríamos en forma de Jinete."




Tomado de La oveja negra y demás fábulas, México, Era, 1969.



lunes, octubre 29, 2007

EPIGRAMAS


epigrama

Prestamo (S. XVI) del latín epigramma, "inscripción", "pequeña composición en verso" y este del griego epígramma, derivado de epigráphein, "inscribir", y este de gráphein, "escribir". De la familia etimológica de gráfico.





Nombre masculino




1 Inscripción grabada sobre piedra, metal u otro material duro.





2 Composición poética muy breve que expresa solo un pensamiento ingenioso o satírico con gran precisión y agudeza: el epigrama se usa tanto para mostrar defectos ajenos como para expresar elogios...




A la abeja semejante

para que cause placer,

el epigrama ha de ser

pequeño, dulce y punzante.



Federico Iriarte.


Siempre que me encuentro un pelo

me pongo a considerar,

si será de la cabeza

o de que coño será.


Camilo José Cela.




Cultivo una rosa blanca,

en julio como en enero,

para el amigo sincero

que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

el corazón con que vivo,

cardo ni oruga cultivo:

Cultivo la rosa blanca.



José Martí


domingo, octubre 28, 2007

AL ABRIGO




Al abrigo



Por Juan José Saer





Un comerciante de muebles que acababa de comprar un sillón de segunda mano descubrió una vez que en un hueco del respaldo una de sus antiguas propietarias había ocultado su diario íntimo. Por alguna razón --muerte, olvido, fuga precipitada, embargo-- el diario había quedado ahí, y el comerciante, experto en construcción de muebles, lo había encontrado por casualidad al palpar el respaldo para probar su solidez. Ese día se quedó hasta tarde en el negocio abarrotado de camas, sillas, mesas y roperos, leyendo en la trastienda el diario íntimo a la luz de la lámpara, inclinado sobre el escritorio. El diario revelaba, día a día, los problemas sentimentales de su autora y el mueblero, que era un hombre inteligente y discreto, comprendió enseguida que la mujer había vivido disimulando su verdadera personalidad y que por un azar inconcebible, el la conocía mucho mejor que las personas que habían vivido junto a ella y que aparecían mencionadas en el diario. El mueblero se quedó pensativo. Durante un buen rato, la idea de que alguien pudiese tener en su casa, al abrigo del mundo, algo escondido --un diario, o lo que fuese--, le parecía extraña, casi imposible, hasta que unos minutos después, en el momento en que se levantaba y empezaba a poner en orden su escritorio antes de irse para su casa, se percató, no sin estupor, de que él mismo tenía, en alguna parte, cosas ocultas de las que el mundo ignoraba la existencia. En su casa, por ejemplo, en el altillo, en una caja de lata disimulada entre revistas viejas y trastos inútiles, el mueblero tenía guardado un rollo de billetes, que iba engrosando de tanto en tanto, y cuya existencia hasta su mujer y sus hijos desconocían; el mueblero no podía decir de un modo preciso con qué objeto guardaba esos billetes, pero poco a poco lo fue ganando la desagradable certidumbre de que su vida entera se definía no por sus actividades cotidianas ejercidas a la luz del día, sino por ese rollo de billetes que se carcomía en el desván. Y que de todos los actos, el fundamental era, sin duda, el de agregar de vez en cuando un billete al rollo carcomido. Mientras encendía el letrero luminoso que llenaba de una luz violeta el aire negro por encima de la vereda, el mueblero fue asaltado por otro recuerdo: buscando un sacapuntas en la pieza de su hijo mayor, había encontrado por casualidad una serie de fotografías pornográficas que su hijo escondía en el cajón de la cómoda. El mueblero las había vuelto a dejar rápidamente en su lugar, menos por pudor que por el temor de que su hijo pensase que el tenía la costumbre de hurgar en sus cosas. Durante la cena, el mueblero se puso a observar a su mujer: por primera vez después de treinta años le venía a la cabeza la idea de que también ella debía guardar algo oculto, algo tan propio y tan profundamente hundido que, aunque ella misma lo quisiese, ni siquiera la tortura podría hacérselo confesar. El mueblero sintió una especie de vértigo. No era el miedo banal a ser traicionado o estafado lo que le hacía dar vueltas en la cabeza como un vino que sube, sino la certidumbre de que, justo cuando estaba en el umbral de la vejez, iba tal vez a verse obligado a modificar las nociones mas elementales que constituían su vida. O lo que el había llamado su vida: porque su vida, su verdadera vida, según su nueva intuición, transcurría en alguna parte, en lo negro, al abrigo de los acontecimientos, y parecía más inalcanzable que el arrabal del universo.

http://www.literatura.org/Saer/jsTexto1.html

sábado, octubre 27, 2007

ANTIDOTADO


antidotado



Por Carlos Ardohain




El monstruo que sabe todo de mí

el demonio con vocación de anidador

que sonríe de costado, con esa mueca

judeocristiana y rioplatense que adoptaron

los cantores de tango y los funcionarios

tiene ojos de búho y piel obscura con b larga

garras y ganas de agarrar cualquier cosa que vuele

vigila los sueños vigila la vigilia vigila el amor

ataca a carcajada sucia filosa estridente

expele por el ano densas nubes distractivas

y desaparece inmediatamente cuando ejerzo

la valentía de mirarme de una vez en el espejo



http://www.no-retornable.com.ar/

viernes, octubre 26, 2007

EL LEÓN Y LA SERPIENTE DE CASCABEL




EL LEÓN Y LA SERPIENTE DE CASCABEL




Por Ambrose Bierce






Un Hombre encontró en su camino a un León, y se puso a tratar de someterlo mediante la hipnosis; cerca había una Serpiente de Cascabel dedicada a fascinar a un pequeño pájaro.




-¿Cómo va lo tuyo, hermano? - el Hombre se dirigió al otro reptil, sin apartar sus ojos de los del León.




-Admirablemente -replicó la serpiente-. El éxito está asegurado; mi víctima se acerca y se acerca, a pesar de sus esfuerzos.




-Y la mía -dijo el Hombre- se acerca y se acerca a pesar de los míos. ¿Estás seguro de que todo marcha bien?




-Si dudas -replicó el reptil lo mejor que pudo, con la boca llena de pájaro-, sería mejor que abandones.




Un cuarto de hora después, el León, escarbándose pensativamente los dientes con las garras, le decía a la Serpiente de Cascabel que nunca, durante sus muchas y variadas experiencias al ser hipnotizado, se había encontrado con un hipnotizador tan ansiosopor abandonar su tarea.




-Pero -añadió con una amplia, inteligente sonrisa- yo le sostuve la mirada.

jueves, octubre 25, 2007

HAIKUS DE VIENTO


Haikus de viento



Por Elísabet Arnau Carretero y Rogelio Rodríguez Cáceres



entre los silbidos

de los mirlos negros,

una gaviota



sobre las olas

mece la brisa a las

gaviotas ancladas



tras la tormenta,

se escucha el agua bajo

la acera rota



quizás el hombre

que contempla la luna

sea un poeta



sobre el césped

inmóvil el gran sauce

mece sus ramas


todo es blanco

salvo los solitarios

trazos del poeta


tras la cortina

están los pies desnudos

de mi amada...


verdes y solos,

los tallos de las flores

tras la fiesta


¡qué feliz es

el niño con su sombra

en el ocaso!


la mosca lleva

en sus alas el sol

de la ventana.



miércoles, octubre 24, 2007

CONCIERTO DE MPKSTROFF


Carlos López Puccio, Jorge Maronna, Marcos Munsdstock, Carlos Núñez Cortés y Daniel Rabinovich, ahora- con Gerardo Masana y Ernesto Acher entonces- son LES LUTHIERS. Ayer desplegaron su profesionalidad, arte, sentido del humor, maestría instrumental y vocal sobre un escenario... ¿cuantos en cuarenta años? Y reí tanto o más que la primera vez. Reí con alegría, a pleno pulmón, como si me hubieran bendecido. Por eso les traigo aquí, en su forma literaria, cierto, pero cualquiera que sea la versión en las que se les "tome" producen una sensación benefactora que debiera ser declarada patrimonio de la humanidad.




Concierto de Mpkstroff


(Viegésimo Aniversario. 1987)


Por Les Luthiers


Marcos Mundstock


"El presente recital de Les Luthiers ha de finalizar con el concierto para piano y orquesta Opus 67 en Re menor, ... re mayor, ... Re menor mayormente, del compositor eslavo Sergei Dimitri ...Mpkstroff. El concierto para piano y orquesta de ... oooh ... de dicho compositor, se inicia con un redoble de timbales que simboliza la irreversibilidad de los destinos humanos: Inmediatamente, una enérgica llamada de los bronces, sugiere que en realidad nada es irreversible, y mucho menos los destinos humanos. Esta aparente contradicción conduce a la entrada del solista quien ejecuta una serie de arpegios descendentes en los que el compositor se propone representar la desprotección del hombre, ... y no lo logra.. Mientras los violines dibujan un elaborado contracanto, el piano ataca el tema principal que resulta ileso. Al tema principal lo sigue un adagio tranqüilo, ... y por supuesto no lo alcanza. Más tarde aparece el fragmento de mayor dificultad para el solista, que debe ejecutarlo cruzando ambas manos sobre el teclado, con la siguiente indicación del autor: "Allegro pericoloso, conserve su mano al cruzar". Luego, y como anunciando el final, el concierto termina.. Se escuchará a continuación pues, concierto para piano y orquesta de Sergei Dimitri Mpkstroff. (Je, je, je)
Ahora y antes concluir este breve comentario, dos palabras sobre el solista: Realizó ... estudios.



martes, octubre 23, 2007

RETABLO HABLADO DE LA FIERA


Aprovechando el inicio del Festival Medieval de Elche, visité la muy nombrada exposición- a juzgar por la cartelería y propaganda- "Monstres i Herois. De la simbología sagrada al conte infantil", en el MAHE. Luego, en un diptico explicativo, contemplo impresos los muchos logos correspondientes a entidades que han colaborado económicamente para que se realizase el evento y me pregunto a bolsillos de quien habrá ido a parar esa millonada. Aparte de dos vasos arqueológicos, dos o tres libros y una reproducción foptográfica de un retablo sólo unos paneles redactados en español y valenciano daban cuenta del magno acontecimiento. En esto consisten todos los monstruos y héroes. Otra burla más de las muchas que en materia de cultura ha de soportar el ciudadano... Por eso la propuesta lírica de hoy versa sobre un verdadero monstruo y su lectura es gratis. Lean, por favor...



I. RETRATO HABLADO DE LA FIERA.

Por Eduardo Lizalde en Poemas de El tigre en la casa



2. EL TIGRE


Hay un tigre en la casa

que desgarra por dentro al que lo mira.

Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,

y sólo puede herir por dentro,

y es enorme:

más largo y más pesado

que otros gatos gordos

y carniceros pestíferos

de su especie,

y pierde la cabeza con facilidad,

huele la sangre aun a través del vidrio,

percibe el miedo desde la cocina

y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:

coloca su cabeza de tiranosaurio

en una cama

y el hocico le cuelga

más allá de las colchas.

Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,

de muro a muro,

y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,

como a través de un túnel

de lodo y miel.

No miro nunca la colmena solar,

los renegridos panales del crimende sus ojos,

los crisoles de saliva emponzoñada

de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,

para que no me mate.

Pero sé claramente

que hay un inmenso tigre encerrado

en todo esto.


http://www.periodicodepoesia.unam.mx/index.php?option=com_content&task=view&id=122&Itemid=1

lunes, octubre 22, 2007

POR SEVILLANAS


Por razones que ahora no vienen al caso, mirando la tele, escucho al cantante Serafín Zubiri dedicando a Juan Antonio Cebrían, que era invidente como él, el posible éxito del baile que acaba de realizar. Pero subraya que es una proposición con alegría y, a esos mismos efectos, lo recordamos hoy con este cuento, cuento de baile, anadaluz y alegre, cuento por sevillanas aunque al final tenga un poso de amrgura...


POR SEVILLANAS

Por Mónica Lavín

Primera sevillana.

"Azules rejas, azules rejas,
azules rejas, entre cortinas blancas"

(Llamada). Los brazos suben despacio al son de una voz que anuncia el inicio del movimiento. Los brazos regordetes llegan al cenit cuando la guitarra se abalanza sobre la copia.
La niña agita sus manos como pajarillas de papel junto a las de las otras chiquillas. Bailan descalzas, el pelo al viento salado y azul de Andalucía. Las risas encaladas como los muros, los pies menudos levantan las faldas de olanes cuando mudan de sitio.

(Pasada). El baile es alegría, gozo de cuerdas y voces cuyo sentido importa. Entonces importa el paso al tiempo con la copia, los brazos que bajan cuando un pie marca el rumbo. Se garabatea el baile para detener ese revoloteo de miradas en el rasguido final de las cuerdas, con los brazos en postura altiva y la barbilla erguida apuntando a las nubes fugaces de una mañana.
La niña es, dentro del corro, una más en un baile aprendido entre muñecas y rondas como el gusto por el agua en los pies, o el vaivén del columpio rozando el cielo.

Las niñas bailaoras sólo buscan estrellas y sueños entre el burbujeo de la música festiva, no comprenden que asisten al preámbulo del rito amoroso. Esconden su bullicio interior bajo las mejillas sonrojadas.


*


Segunda sevilllana.

"estaban dos amantes dándose quejas"

(Llamada). La muchacha eleva sus brazos largos lentamente, la vista baja. Frente a ella un muchacho también coloca los brazos como extensiones taurinas, abierto el pecho y la cabeza retadora para esperar la faena. Los zapatos de tacón verde aceituna se acercan al compañero de baile, intercalan sonrisas furtivas, apenas un esquinar de los ojos. El aire huele a azahares de mayo, a flores húmedas como la piel cetrina de la muchacha que esgrime el cuello con tímida elegancia.

(Pasada). La muchacha agita la falda para cambiar el sitio de su compañero que apenas posa el brazo en el contorno de su cintura. Es forzoso mirarse, es consigna del baile retener esa imploración de los ojos mientras se ceden los espacios. Los cuerpos no se tocan, la intimidad es una almendra dentro de la cáscara.


Con los brazos en alto, la pareja se persigue, ella menea la cadera a contrapelo del rostro. Equilibran cercanía y distancia. Nunca se alcanzan. Llegan a la posición original, cuerpo a cuerpo, para esperar el cierre de la guitarra con un giro que la coloca a ella frente a él. El muchacho la envuelve con un brazo en la cintura y otro en alto, apenas roce.



*



Tercera sevillana.


"y se decían, que sólo con la muerte,
y se decían que sólo con la muerte se olvidarían ..."


(Llamada). La mujer eleva los brazos mientras abaniquea las manos con lentitud, una vuelta completa de dedos que se cierran y se extienden ofreciendo unas palmas suaves. El hombre frente a ella corea la llamada con el pecho en alto y las manos fuertes y libres atento al brío de la embestida. Las miradas se cruzan, aguardando el arranque. El tañido de las cuerdas concierta los escarceos, los quiebres y giros, los llamados de los cuerpos que funden brazos y pies, rozando las yemas que auguran un incendio. En sus devaneos mantienen la entrega en vilo, las miradas de los otros expectantes.


(Pasada). El hombre y la mujer se toman de la cintura para girar engarzados. Él alcanza los olores de su cuerpo enfundado de blanco y percibe en el escote la redondez de unos senos morenos. Los imagina bañados por el zumo de naranjas como un cuadro de Julio Romero. Las risas y el disimulo han preferido la insistencia de las miradas. Se miran con arrogancia y cruzan un zapateo encontrado para luego detenerse retadores en su cerco, esperando el cierre que funda talles y brazos en una parada triunfal.



*



Cuarta sevillana.


"y eso no es cierto, y eso no es cierto,
porque se han olvidado y no se han muerto."


(Llamada). La mirada negra y profunda, el pelo atado a la nuca, un traje oscuro aferrado al cuerpo curtido en amores. La mujer acompaña las voces con el abatir pausado de los dedos que giran exprimiendo la cadencia de la tonada.


No hay compañero de baile. Unas palmas sordas como un eco lejano cobijan los movimientos apenas insinuados, discretos y exactos. La mirada se cruza con el aire, se carea con las gacelas de los amores huidos y se reconcilia con la intención. La pasada es una cortesía al rito heredado, una manera de agregar humor a la presencia habitada de presencias despeñadas.
Baila como otras noches frente al espejo, con un manto rojo atado a su cuerpo desnudo. Se regodea en el encuentro de la música y las formas, las pausas y las extensiones y las voces desgarradas en el rito sensual.


Es el momento del careo, los cuerpos se deslizan de perfil alargando un paso que alcanza al talle a destiempo para prolongar el acuerdo de las miradas, que después vuelven a lo suyo. La mujer simula acercamientos y lejanías, esparce en el aire olor a mirto, reúne las risas infantiles con el deseo de nostalgia. Funde a sus mujeres, las violentas y las delicadas, con la intención de los brazos que abrazan el aire claro y los pies que raspan el piso cobrándose el tiempo fugado. Abre el pecho y los brazos esparciendo sus dones para después acercarlos a su porte altivo, a su elegancia fermentada y sus secretos gozos.


Llama la guitarra al cierre y la mujer, con la piel salada, espera el giro, despliega los brazos y alza la mirada para concluir el baile soberbia y solitaria.




domingo, octubre 21, 2007

MUERE JUAN ANTONIO CEBRIÁN


Amanece un nuevo día y durante las veinticuatro horas del mismo se dan de alta y de baja cientos de miles de personas. Y de algunos de los que se van nos hacemos eco porque fueron de los nuestros. Ocurre tanto más con los familiares y amigos, pero, en ocasiones, alguien reputado profesionalmente, un artista, el personaje popular que se hace acredor a la gloria de los afectos universales cesa en su existir y la noticia duele como si del más querido de los seres se tratara. Son personas que conocemos pero con los que nunca tuvimos relación, aquellos a los que admiramos, respetamos y querríamos siempre al frente de lo suyo haciendo que la vida, precisamente por hacer bien lo que aprendieron a hacer, resulte menos amarga. Ha muerto Juan Antonio Cebrián y, puesto que, sin que él lo supiera, hemos compartido tantas noches de radio, yo como oyente escuchándole "alegre y feliz como una lombriz", siento su ausencia desde ahora y digo que lo lamento de todo corazón. Se me ha ido un amigo.




Así pues, me parece oportuno dejar aquí las palabras que como NECROLÓGICA se han publicado en PERIODISTADIGITAL, contando con la noticia dada por el periodista Juan Pedro Guerrero en Onda Cero Radio.






FALLECE JUAN ANTONIO CEBRIÁN



Necrológicas PERIODISTADIGITAL



21.10.07 03:56. Archivado en Periodistas



(PD)-. Reproducimos a continuación la noticia que su compañero, Juan Diego Guerrero, director de Informativos Fin de Semana, ofrecía a través de las ondas.
"Onda Cero informa a sus oyentes de una noticia que ojalá no hubiéramos tenido que contar nunca. La noticia de la muerte de un compañero. Ha fallecido Juan Antonio Cebrián, de repente, por culpa de un infarto traicionero que llegó esta tarde sin avisar, sin darle ocasión a Juan Antonio de despedirse de ustedes, la familia de los oyentes de Onda Cero y la familia de sus oyentes de La Rosa de los Vientos.Esta noche no va a haber Rosa de los Vientos, porque se nos ha muerto el alma de este programa, el hombre que lo creó, lo inventó, lo hizo crecer y lo condujo con mano maestra hasta convertirlo en lo más hermoso que puede llegar a ser un espacio de radio: un programa de culto, una parte de la vida de cientos de miles de personas que escuchaban, admiraban y querían a Juan Antonio Cebrián.Su muerte nos ha dejado a todos perplejos, y deja a nuestra cadena huérfana de una de sus voces más genuinas, una voz que siempre tuvo el sello de esta casa, la impronta de Onda Cero.Juan Antonio ha formado parte de esta aventura desde que levantamos el telón, hace ya diecisiete años. Un buen día llegó al estudio con su música favorita en una mano y su innata capacidad de transmitir en la otra: el resultado fue "Discos Cero", el primer paso de una carrera que, para él, era una forma de ver y entender la vida.En aquella Onda Cero que empezaba, a Juan Antonio Cebrián le bautizamos entre todos como "el Cebri": inquieto, curioso, creativo; inventor de programas muy diversos -"Bienvenidos al club", "La Red", "Azul y verde"-, que compartieron siempre un denominador común: el afán por divulgar, la otra gran pasión de este Cebri que hoy se nos ha marchado sin previo aviso: la divulgación histórica.Solo él era capaz de convertir a Juana la Loca en un vivisimo personaje radiofónico. Gracias a él aprendimos, entre excursiones científicas, grandes enigmas, y criticas de cine antológicas, gracias a él aprendimos a disfrutar de aprender escuchando la radio.Un buen día Juan Antonio, hombre de radio, descubrió que a sus oyentes del "Turno de noche" les fascinaba descubrir "Pasajes de la Historia". Y así empezó una irrepetible serie radiofónica, que acabaria siendo el germen, también, de la carrera literaria de Cebrían, el escritor, el divulgador, el autor que cosechaba, libro tras libro, abrumadores éxitos de ventas.Esta noche la familia de Onda Cero, y la familia de La Rosa de los Vientos, está enlutada. Hoy la vida -siempre imprevisible- nos ha dejado sin uno de los grandes de este medio.Sólo la muerte le podía impedir acudir a la cita con la audiencia. Sólo la muerte podía apartarle de este micrófono que era suyo. Esta es la noticia que ojalá nunca hubiéramos tenido que dar. Que se nos ha ido Juan Antonio Cebrián. Uno de los grandes. Uno de los buenos. Uno de los nuestros."





http://blogs.periodistadigital.com/necrologicas.php/2007/10/21/fallece_juan_antonio_cebrian_4678

DONDE CAE UN RAYO DE LUZ


DONDE CAE UN RAYO DE LUZ



Por Amparo Carballo.



Donde cae un rayo de luz

siempre hay una sombra,

que se va espesando

-------------despacio en la memoria.

Luz y sombra se persiguen

se acosan, se huyen,

se enfrentan...

Y todo genera sombra.

la rosa, el arco del rosal,

--------el amor y su espina.

Así, en lo más profundo

de la alegría,

reside una luz oscura

-----------donde anida la pena.



sábado, octubre 20, 2007

LOS SOÑADORES DE KALIRIA


LOS SOÑADORES DE KALIRIA


Juan Pablo Noroña - Cuba

En Kaliria los soñadores profesionales han desarrollado una técnica para producir ensoñaciones incluso mientras se dedican a otros asuntos. Hacen independiente del resto a una parte de su mente y la dedican a elaborar la oniria que después venderán. La porción autónoma está tan entrenada como el todo en soñar, y sólo necesita de algunas directivas iniciales. Mientras, el hombre puede mantenerse despierto y activo, pensando con la parte mayor del cacumen. Por supuesto, de vez en cuando el soñador interviene para revisar el estado del proyecto y la salud de la parcela cerebral. Pero algunos muy avariciosos dividen su mente en más partes para obtener cuatro o cinco sueños. En esas condiciones les es difícil mantener el control sobre la calidad de sus sueños, y estos acumulan errores, a veces fatales. Cuando esto ocurre y no se descubre a tiempo, puede suceder que la cabeza del pobre se raje en dos en la misma plaza pública donde ofrecen su mercancía, para espanto de los transeúntes.


Juan Pablo Noroña va camino a ser el escritor más publicado en Axxón: "Hielo" (136), "Invitación" (140), "Obra maestra" (142), "Todos los boutros versus todos los hedren" (144), "Brecha en el mercado" (147), "Proyecto chancha bonita" (148), "Quimera" (149), "Náufragos" (152), "Pareja (155), "Shift" (157), "Cepas" (159).

http://axxon.com.ar/rev/159/c-159cuento13.htm

jueves, octubre 18, 2007

PAISAJE DE CAFETERÍA


Es lo que tiene la mirada del poeta cuando ha de hacerse sonido: hasta el más artificial y cotidiano de los lugares se convierte en espacio mitológico. Pasa con nuestra cama, ese lecho de retorcidas telas, sábana arriba sábana abajo: igual es una pradera o una duna o una balsa de amable marina desde el mismísimo momento en el que nos besamos.





PAISAJE DE CAFETERÍA


Por Iván Arnaudov


Un helicóptero en el techo.

Por encima de las mesas
una flotilla de periódicos
bustos cortados y máscaras.

Por debajo de las mesas
Tubos torcidos y tallos rosados.

En el linóleo pastan
las butacas cuadrúpedas

montadas por torsos
parecen centauros.

miércoles, octubre 17, 2007

EL CUESTIONARIO DE PROUST


El CUESTIONARIO de PROUST es el rol de treinta y una preguntas mediante el cual se pretende conocer la verdadera naturaleza de una persona. Lo publicó don Marcel en 1892 por primera vez y, durante años, en los salones del París del siglo XIX, sirvió de divertimento a caballeros que jugaban a responder el número de preguntas dicho considerado a continuación. Revistas literarias como QUÉ- LEER, lo llevan impreso en sus últimas páginas y responden al mismo, ilustres hombres y mujeres procedentes del mundo de la cultura. Mas, persuadido de hacer en el fondo lo mismo, como si del reverso de mi persona se tratara, que aflore toda la incorrección política posible…

1. los principales rasgos de mi carácter
- Dicen que soy un “cabut”, un cabezón.
2. la cualidad que deseo en un hombre
- Una inteligencia a la que doblegar.
3. la cualidad que deseo en una mujer
- Una inteligencia mayor a la que doblegar.
4. lo que más aprecio de mis amigos
- La diligencia a la hora de abonar consumiciones y aperitivos.
5. mi principal defecto
- ¿Acaso los tengo?
6. mi ocupación favorita
- Cualquiera de las que pudieran beneficiarme.
7. mi sueño de felicidad
- Ande yo caliente y ríase la gente…
8. lo que para mi sería la mayor desgracia
- La rehabilitación de alguno de mis enemigos.
9. quién me gustaría ser
- Algo más de mí mismo.
10. dónde me gustaría vivir
- España sin los que no se sientan españoles.
11. mi color preferido
- El añil, por raro.
12. la flor que más me gusta
- La flor de lis por lo que de poder se deriva como símbolo.
13. mi ave favorita
- Los pájaros cuanto más carroñeros mejor; por ejemplo el buitre.
14. mis autores preferidos
- Marcial Lafuente Estefanía y Corín Tellado.
15. mis poetas favoritos
- Bécquer y Jorge Manrique
16. mis héroes de ficción
- Carpanta y Anacleto, agente secreto
17. mis heroínas de ficción
- Pepi, Luci, Bon y otras chicas del montón; razón Almodóvar, Pedro.
18. mis compositores preferidos
- George Dan y Palito Ortega.
19. mis artistas favoritos
- Los Hermanos Calatrava
20. mis héroes en la vida real
- Fernando Torres, Raúl González y Santiago Cañizares
21. mis heroínas históricas
- Lady Dí y María de las Mercedes, la de ¿Dónde vas Alfonso XII?
22. los nombres que más me gustan
- Florencio, Jacinto, Porcia
23. lo que más odio
- Un tropel de adolescentes de paseo en fin de semana
24. los personajes históricos que menos me gustan
- Todos los tiranos y dictadores incapaces de morir en su cama.
25. la campaña militar que más me gusta
- Una que me permitió dominar el mundo jugando al Risk
26. la reforma que más aprecio
- La de la estación de cercanías de Madrid Atocha una vez me hube acostumbrado a tanto gris industrial de metal y hormigón
27. el don de la naturaleza que me gustaría tener
- El Dom Perignon
28. cómo me gustaría morir
- Aclamado.
29. el estado actual de mi alma
- Vivo sin vivir en mí…
30. las faltas que puedo soportar
- Las que el árbitro pita en contra de los rivales.
31. mi lema
- Ora pro nobis



martes, octubre 16, 2007

TODO TIEMPO FUTURO FUE PEOR


TODO TIEMPO FUTURO FUE PEOR


Por Raúl Brasca

Anoche se sobrepuso a las balas que lo acribillaron y huyó de la policía entre la multitud.
Se escondió en la copa un árbol, se le rompió la rama y terminó ensartado en una verja de hierro.
Se desprendió del hierro, se durmió en un basural y lo aprisionó una pala mecánica.
La pala lo liberó, cayó sobre una cinta transportadora y lo aplastaron toneladas de basura.
La cinta lo enfrentó a un horno, él no quiso entrar y empezó a retroceder.
Dejó la cinta y pasó a la pala, dejó la pala y fue al basural, dejó el basural y se ensartó en la verja, dejó la verja y se escondió en el árbol, dejó el árbol y buscó a la policía.
Anoche puso el pecho a las balas que lo acribillaron y se derrumbó como cualquiera cuando lo llenan de plomo: completamente muerto.

lunes, octubre 15, 2007

DE TODOS Y DE NADIE


DE TODOS Y DE NADIE




Del libro, “Siempre en vuelo”. Editado por la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Málaga. Málaga 2005



Por Carlos Benítez Villodres.



Desperté y regresé, con hambre de fragancias

intactas, a las voces que valoran la vida

del hombre por la luz de su savia fecunda,

mas nunca por los pétalos y el oro que la cubre.


Llegué, como la aurora, con mi canto encendido

para pedir al mundo, que llora más que ríe,

la miel de la ventura y un reino sin espadas,

que, aunque no los cultive, puede darlos si quiere.


Vine para pedir sendas con horizontes,

pasos hacia adelante, vivezas a raudales

para todas las sangres, para todos los sueños,


porque siempre en sus manos repletas de poderes

tienen los elegidos, bien lo saben los frutos,

el caudal que es de todos y a la vez no es de nadie.


domingo, octubre 14, 2007

PATRIA: DEBERES Y DERECHOS 2


En la tertulia que menciono en el texto anterior, propia de los fines de semana dentro de la emisión del programa de Radio Nacional de España presentado por Pepa Fernández, NO ES UN DÍA CUALQUIERA, el sábado 13 de octubre se habló, con el pretexto de la celebración el día anterior de la fiesta de la Hispanidad, de la patria. Uno de los participantes en la misma junto al profesor, escritor y filósofo José Antonio Marina, Antonio Fraguas Forges dibujante y humorista y la misma Pepa, fue Daniel Samper, abogado y escritor colombiano afincado en España. Durante la conversación a la que dio lugar la propuesta del día, manifestó que su patria era el lenguaje, el idioma. Y esta afirmación del tertuliano sugiere en mí la idea de una multiplicidad de patrias. De las varias patrias que puede tener cada ser humano conforme a su sensibilidad y capacidad de compromiso. Porque si patria, como dijo el profesor Marina, es ampliación del sentimiento de hogar, espacio en el que se está con respeto, sentido cívico y asunción de los derechos que se derivan de tal pertenencia y de los deberes que se contraen por lo mismo, uno puede afirmar que su patria es la palabra, la música, un determinado colectivo o territorio o todos. Cuando se dice que uno es ciudadano del mundo puede añadir con acierto que su patria es el planeta. Y si es así, conviene saber a qué se debe uno por la buena salud de la Tierra, por la idoneidad y sostenimiento del medio ambiente. Conocer cual es el grado de compromiso y las obligaciones adquiridas como contrapartida de todo lo hermoso que disfrutamos por el hecho de vivir donde lo hacemos. Por lo tanto, con la perspectiva que da lo que falta para el próximo día de la Tierra en abril, los que aceptamos la defensa de todos estos bienes, seamos patriotas y actuemos en consecuencia cuidando e invitando a cuidar de nuestro entorno. Así de fácil, así de complicado.

PATRIA: DEBERES Y DERECHOS 1


Dice la izquierda que la derecha se apropia de los símbolos patrios y los utiliza electoralmente. Dice la derecha que la izquierda fomenta la división y por eso hace uso omiso de la bandera. Y, como pintaba en su chiste diario don Antonio Mingote, en el ABC, ser español ni de izquierdas ni de derechas es bastante complicado. Pero los hechos son los que son y los reconocía Felipe González: un error de la izquierda es haber abandonado los símbolos del estado en manos de la derecha. Así parece que sólo quien dispone de ellos- de los símbolos- es el verdadero y buen español. Pero, a pesar de lo dicho, sobre todo en estos tiempos preelectorales, dice la izquierda que la derecha se arroga atributos que corresponden a todos como si sólo ellos- la derecha- pudieran disfrutarlos. Y va la derecha y actúa contribuyendo a que lo que asegura la izquierda parezca cierto. ¿Por qué? ¿Por qué unos a pie como la sota de los naipes o a caballo avanzan con la porra en ristre para descalificar todo lo que hace el adversario político e inmediatamente arrearle con el madero sea o no dicho y hecho con razón lo que quiera que tenga que hacer o decir? Tal vez porque importa muy poco lo que tenga que decir el otro si lo que se ha de dirimir afecta a la detentación del poder. Y para entenderse hay que escuchar. Escuchar a quien tiene argumentos que merecen la pena ser escuchados. Es el caso, por ejemplo, del filósofo y escritor José Antonio Marina. Alguien capacitado y con voz propia aunque carezca de la infalibilidad del Papa- él, el mencionado don José Antonio- y puedan discutírsele muchas cosas. En todo caso, un día más tarde de la fiesta que fue del Pilar de Zaragoza y de la Hispanidad, durante la tertulia que puede seguirse en Radio Nacional de España perteneciente a la emisión del programa matutino del fin de semana que presenta Pepa Fernández NO ES UN DÍA CUALQUIERA, el profesor Marina definió “Patria” como una ampliación del sentimiento de hogar- no entrecomillo porque escribo de memoria- con el que uno se compromete y se obliga. Y uno está dispuesto a sacrificarse por la patria del mismo modo que no le ahorraría esfuerzos a la casa particular, a la familia, en caso de ser necesarios. Pertenecer a una comunidad, tener una patria pues- cuidado las feministas no apelen a conceptos como “matria”, que si digo amar a mis hermanos, de ese cariño nunca se vio excluida mi hermana como es obvio- significa leal e intachable comportamiento propio de quien conoce la vida en ese gran hogar y sabe que supone una contraprestación de derechos y deberes. Quien paga “religiosamente” sus impuestos, como decía Pepa Fernández, es un gran patriota. Cierto. Tanto que abundo en ello y lo hago extensible a los que desempeñan sus tareas laborales generosamente o los que son capaces de emplearse a fondo para que las virtudes cívicas no decaigan, por ejemplo. Pienso que son también excelentes patriotas. Por eso, aunque está muy bien el hecho de que en esta fiesta desfilen los ejércitos, por ser del gremio de los que defienden la Patria, que lo hagan también los zapateros que la calzan, los hosteleros que ofrecen lugar de reposo a la Patria o los médicos y sanitarios que actúan a favor de la salud de la misma. Todos aquellos que cumplen con su deber son patriotas. También los que se conducen con respeto y admiten conforme a lo que la ley dice los símbolos de la patria. No es más patriota el que se reviste de la bandera hasta para ir al baño del mismo modo que quien prescinde de ella para su atavío puede ser el mejor de los garantes de ese espacio de todos, ese gran hogar del que habló Marina. Queden pues las banderas en sus mástiles y no se arrojen nada que cae siempre sobre el cráneo de los mismos. De los que desean poder tomar de todos los cestos las manzanas mejores sin exponerse a un bombardeo comercial que predique la fe en determinadas pomas por ser las únicas.

sábado, octubre 13, 2007

LA CEBOLLA


A veces se le olvida a uno si la cebolla va o no va con el arroz o en la ensalada, pero ni siquiera por un plato de lo uno o de lo otro hubiera cedido mi lugar junto a su lado... No me lo proponen, pero que se sepa.



LA CEBOLLA



Por Yolí FIDANZA



Luna creciente sobre la tierra oscura

de nutrientes alquimias conformada.

Pétalo y pétalo, uno encima de otro

apretados, cobijándose.


Femenina materia conquistada

desde afuera hacia dentro,

alguien ensimismado o distraído

desprende una a una las capas

hasta dejar el corazón expuesto.


Vencidos los pudores, deshojada

sitiada, provoca lágrimas sin pena

y ofrece su íntimo vientre

su carne de sutil terneza.


La boca vencedora busca la exquisitez final

y ella le entrega los gozosos frutos

dulceagridulcesamargostiernos



viernes, octubre 12, 2007

LA NOVIA DEL ANCIANO


Bueno, de nuevo en casa. Vamos, a un paso de la casa que ha de ser, pero con todo lo que más me importa hoy. En el fondo, hago como el abuelito de la historia...



LA NOVIA DEL ANCIANO


Por Javier Villafañe

Todas las noches el anciano les contaba cuentos a los nietos. El cuento que más les gustaba era el de la novia del abuelo, cuando el abuelo tenía doce años y paseaba en bicicleta con su novia. Comenzaba así: "Ella era suave y hermosa. La cabellera larga y los ojos redondos y luminosos como los mirasoles. Andaba siempre en bicicleta."


Una noche lo interrumpió Luis, el menor de los nietos:


—Abuelo, no cuente cómo murió esa tarde porque hoy vino a buscarme en bicicleta cuando salía de la escuela.
—Abuelo —dijo Irene—, esta mañana dejó la bicicleta apoyada en un árbol y jugó con nosotros en el patio. Me escondí detrás de sus cabellos y nadie me vio.
—Abuelo —dijo Esteban—, tiene los ojos tan grandes que aprendí a nadar en sus ojos.
—Abuelo —dijo Claudia—, ella lo está esperando.


Y con una tijera le cortó la barba, la quemó con la llama de un fósforo y en el humo apareció una bicicleta. El abuelo bajó las escaleras pedaleando y cuando llegó a la calle se encontró con su novia.


Los nietos los vieron irse en bicicleta.



http://www.imaginaria.com.ar/03/8/ancianos.htm

miércoles, octubre 10, 2007

LA MEMORIA DEL ESPEJO


Madrid no se acaba pero me despido. Queden mis pasos sobre el asfalto como besos imborrables.



La memoria del espejo



Por Marta Roldán



Guarda entre sus recuerdos de mercurio

el espejo tu espalda contorneada

y las redondas líneas de tus muslos

junto a la cascada negra de cabellos

que cae sobre cuello, hombros, brazos

de mi cuerpo a gatas delante de tu sexo.

Conserva entre dos gotas, el espejo,

una gota de sudor que has hospedado

y, por repetir la realidad a contramano,

se dejó una filmación de tu álter ego.

Retiene entre las partículas de vidrio

su envidia hacia el calor que provocamos

y no le alcanzó su extensión para encontrar

a estos amantes en cada espacio de la casa.

Pobre sordo, se ha perdido los jadeos.



(de Gujuria).



martes, octubre 09, 2007

INVASIÓN


Ay, que ya regreso: alasalamar en Castilla.



INVASIÓN



Iván Olmedo



Comenzamos con una naranja. Usando nuestro Rayo, dispersamos sus átomos y la recompusimos en el interior del planetoide hueco que habíamos construido para tal fin, a cinco mil millones de kilómetros de distancia. Nadie se percató de su desaparición. Seguimos con una oveja. Su pastor la echó en falta al hacer el recuento, pero tres días después se convenció de que jamás la encontraría, ya que los lobos la habían devorado. Éxito total.
Una casa abandonada en pleno campo no fue mayor problema para nuestro Rayo. Pasaron meses y hubo extrañeza, pero la casa fue olvidada y aceptado el misterio. La desaparición de un avión de combate no pudo ser ignorada, pero ante la evidencia y la falta de pistas para recuperarlo se impuso la resignación.
Nos llevará tiempo, pero la Tierra será conquistada. La robaremos átomo a átomo.




Iván Olmedo nació en Oviedo, Asturias, España, en 1972, aunque nunca ha vivido allí. Aunque es pintor, en los últimos se ha sentido atraído por la literatura y el resultado son los relatos que publicó en Nitecuento, Artifex y Parnaso. Dice preferir el terror y la fantasía oscura, aunque aclara que los géneros no tienen que ser un obstáculo para un verdadero creador.


domingo, octubre 07, 2007

OTOÑO


Desde luego que no. No lo parece. La temperatura en la calle aconseja otros comportamientos, otros ritos, otras indumentarias... Pero es Otoño en levante. Lo juro. Veremos mañana en Castilla.


OTOÑO



Por Octavio Paz




En llamas, en otoños incendiadas,

arde a veces mi corazón,

puro y solo. El viento lo despierta,

toca su centro y lo suspende

en luz que sonríe para nadie:

¡cuánta belleza suelta!

Busco unas manos,

una presencia, un cuerpo,

lo que rompe los muros

y hace nacer las formas embriagadas,

un roce, un son, un giro, un ala apenas,

celestes frutos de luz desnuda.

Busco dentro mí,

huesos, violines intocados,

vértebras delicadas y sombrías,

labios que sueñan labios,

manos que sueñan pájaros...

Y algo que no se sabe y dice "nunca"

cae del cielo,

de ti, mi Dios y mi adversario.

sábado, octubre 06, 2007

SOL Y SOL


La noticia está, en esta ocasión, fuera de la atmósfera terrestre. Según expertos estadounidenses existe una estrella, identificada formalmente, "gemela" de nuestro Sol. Lo cuentan en el diario El Mundo, edición de octubre día cuatro y lo narra Ángel Díaz: "… El gemelo del Sol se encuentra a doscientos años luz de nosotros, y es el astro más parecido a nuestra estrella de cuantos se han detectado hasta el momento. Su masa, tamaño, temperatura y composición química son prácticamente iguales, así como su movimiento orbital dentro de la galaxia. De hecho, sus propiedades físicas apenas se pueden distinguir de las del Sol mediante los actuales métodos de medición. La identificación del gemelo solar se ha llevado a cabo tras indagar en el catálogo Hipparcus, con más de cien mil estrellas, y seleccionar las más adecuadas para estudiarlas con más detenimiento. La investigación ha sido llevada a cabo por dos científicos peruanos: Jorge Meléndez, del Observatorio Stronio de Australia, e Iván Ramírez, del Observatorio McDonald, en Texas…"… Y así parece ser. Tan cierto como que el autor del reportaje ofrece datos del lugar, adecuado precisamente, o zona de la Vía Láctea donde se avistó la hoguera galáctica hasta ahora desconocida, y pone de manifiesto la ausencia de los mismos en lo que se refiere a planetas que orbiten a su alrededor. Sería muy gratificante conocer que, en cierta localización del “Camino de Santiago”, latiendo conforme a las leyes físicas aceptadas por la comunidad científica internacional, cuenta igual el tiempo para un grupo de planetas entre los cuales gira y gira otra Tierra, otro planeta azul, hermoso y rebosante de vida. Quizás también una Tierra cuyo desarrollo tecnológico se asemeje al de la Tierra original, que somos nosotros… Bueno, nosotros, salvo que seamos nosotros el duplicado. Y que, a fuerza de emparentar descubriéndonos réplica los unos de los otros, adolecieran ellos del mismo gusto por la inhumanidad, por otra parte, desgraciada parte, moneda de uso corriente en esta Tierra. Tan iguales a nosotros en lo deplorable y, sin embargo, magníficamente evolucionados, que hayan optado por permanecer en silencio de saber que existimos, como si no existieran. Algo que se justificaría si tienen miedo a la confrontación, pánico ante el inevitable careo que sucedería cuando las condiciones exigibles tras el mutuo reconocimiento lo hicieran propicio, espanto a resultar contaminados por todo aquello que nos caracteriza y de lo que deberíamos avergonzarnos más a menudo, justificada alarma persuadidos del fin de sus años de bienestar y armonía con la naturaleza, en paz, educados, satisfechos, políglotas, cultos, al mezclarse, acudiendo o recibiendo a unos vecinos tan primates y primitivos todavía como para merecer varias centurias de espera aposentados en la rama del árbol de la que decimos haber descendido. Tal vez esa posibilidad les asuste tanto que conciban sólo una de dos soluciones: al saberse descubiertos y, por lo tanto, perdidos, mediante un ritual suicida perfectamente orquestado, cercenar su propia existencia incapaces de asumir un futuro de indignidad cual el que les depararía la fusión de nuestras culturas; o, investidos de la infalibilidad que se atribuye a los dioses, valiéndose de la ciencia y la ingeniería, ejecutar a nuestra estirpe en el convencimiento de obrar así preservando lo mejor para la vida y que resulte triunfante lo mejor de lo mejor en el universo… Ideas, suposiciones, especulación, castillos en el aire tal vez. Pero, si en verdad hay alguien más en las cercanías, alguien vivo e inteligente, una civilización semejante a nuestra humanidad hasta el punto de resultar inaguantable merced al esclarecedor efecto de los espejos- como cuando nos encontramos ante el de nuestro domicilio y advertimos el légamo en el que nos hemos convertido- ¿nos desharíamos del azogue o del muñeco? Entrar en contacto con los habitantes de la otra Tierra, ¿podría suponer el Apocalipsis? No lo sé. ¿Nadie lo sabe?

viernes, octubre 05, 2007

MARILYN TANGO


Por ganas, amor y deseo, por ser y querer, admirador y respetuoso de quien me parece excelente y al fin profundamente humana- con lo de imprecisa, falible y perecedera que puede ser tal condición- vine a Levante y hoy me comprometo con ella bajo un techo que, al menos por un tiempo, será nuestro pedazo de cielo. Y, tal fiesta, merece un episodio excepcional de literatura...




Marilyn Tango




Ninguna de las biografías de Marilyn que haya leído, y las he leído todas, da cuenta del paso de "ella" por Buenos Aires. Sí, Marilyn estuvo aquí, y no me miren con esa cara de papanatas, yo la conocí, yo estuve con "ella".
Estaba haciendo tiempo en el Varela Varelita. Llovía. Hacía frío. La ciudad se iba quedando desierta y brillante. Se anunciaba una noche de fantasmas. Recuerden, entonces yo estaba solo. En un momento, salida nadie sabe de dónde, entró "ella" metida en un tapado marrón tres talles grande. En la radio comenzó a sonar ese tango que dice: "Ninguna / como tu no habrá ninguna / ninguna con tu piel y con tu voz". Cuando se quitó el abrigo, fue como si el mundo se hubiera detenido a observarla. Cuando se sentó junto a la ventana, el mundo volvió a respirar. El rengo, ¿se acuerdan del mozo rengo del Varelita?, luego de acercarse a su mesa se me plantó al lado y me dijo: es gringa, no le entiendo un pito, ¿Usted que sabe idiomas por qué no va a ver que quiere?, en una de esas... Rengo atorrante, me acuerdo que pensé. Terminé sentado frente a esa muchacha triste de ojos cansados.
Aclaremos: entonces no la conocía nadie y no se llamaba Marilyn, se llamaba Norma. Había sido seducida por un par de argentinos vivos en un cabaret de Nevada y traída a Buenos Aires con la promesa de una película que nunca se filmaría. Se había costeado el viaje con sus pocos ahorros para descubrir acá las verdaderas intenciones de aquellos cafishios de pacotilla. El asunto es que había logrado librarse de los estafadores escapando a tiempo cuando las cosas comenzaron a ponerse pesadas. Ahora se encontraba varada en una ciudad extraña, sin amigos, sin idioma, perseguida y sin dinero. Los ojos se le llenaron de lágrimas. Norma era como un angelito de Dios. No se rían. Sin segundas intenciones le ofrecí alojamiento y la promesa de que el siguiente día resolveríamos el tema de su regreso a Estados Unidos. Al principio desconfió, pero mi cara de boludo, su desesperación, o ambas deben haber disuelto su recelo porque finalmente vino. Caminó temblando de frío las tres cuadras hasta casa. Allí le ofrecí mi baño y mi cama. Agradecida, pero con naturalidad, aceptó las dos cosas.
Cerró la puerta de la habitación y yo me tumbé frente al televisor encendido sin verlo, con mi cabeza en ella y mis oídos atentos a los ruidos de la ducha, y pensando que no era una mujer, que era un ángel. Ruidos en la habitación, su sombra encendiendo y apagando la luz que se filtraba por debajo de la puerta y a través de la cerradura. Luego silencio. No recuerdo en qué momento me quedé dormido, pero en sueños volvió a sonar el ningunacomotunohabráningunaningunacontupielycontuvoz y en sueños oí el ruido de la puerta abriéndose y "ella" dibujándose en el marco y diciéndome "I´m so lonely, embrace me please". Traduzco para los incultos: "Estoy tan sola, abrázame por favor". Entonces desperté. Instintivamente dirigí la mirada hacia la puerta y ¡oh sorpresa! allí estaba Norma repitiendo las palabras que me había adelantado en sueños. Y, como dijo Lorca, me porté como lo que soy, un gitano de ley. Y no les voy a dar detalles de lo que pasó, porque ustedes nunca saben ni sabrán lo que es dormir con un ángel y no pienso alimentar su sarcasmo onanista.
La cosa es que al día siguiente, sumergido en la más profunda narcolepsia, saqué un adelanto de la oficina, pedí prestado, y le robé a mi vieja para comprarle el pasaje y llevarla en taxi hasta el aeropuerto. "Ella" se despidió de mí con un beso que todavía me arde en la boca. Sólo desperté de aquel estado cuando la lluvia me azotó en la parada del colectivo que con las últimas monedas me llevaría de vuelta a mi agujero. Después a "ella" le llegó la fama, el dinero, y todo lo demás.
Me enteré de su muerte sentado en "nuestra" mesa del Varelita, mientras en la radio sonaba otro tango, ese que se pregunta: "¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?". Desde entonces, cuando la recuerdo, es decir todos los días, hasta hoy, he estado viendo su cara y preguntándome ¿Dónde estaba Dios cuando te fuiste?. Hoy encontré la respuesta: el muy maldito se estaba vistiendo, poniéndose bonito para recibirla...



Ernesto Mallo, Argentina © 1997





Ernesto Mallo es argentino, residente en la ciudad de Buenos Aires. Actualmente es Secretario de Redacción del mensuario de cultura que se publica en Buenos Aires titulado "La Voz del Bajo", en la que además tiene a su cargo la columna editorial. Es también autor y director teatral: "La Vacuna", "Qué mambo el de Colón" y "6 Cuadros", entre otras. Asimismo ha incursionado en el cine colaborando en las películas "Las Puertitas del Sr. López", "Ya no hay hombres" y en diversos proyectos de televisión. Ocasionalmente realiza traducciones del inglés, siendo el traductor de "Iron John" de Robert Bly y "Fire in the Belly" de Sam Keen (ambas publicadas por Editorial Planeta - Argentina). Tiene publicado un volumen de cuentos titulado "Bautizo", Editorial Universitaria de Buenos Aires, 1975, ganador del concurso "Recopilación de la Cultura para la Liberación" y actualmente prepara otro "Historias con Mujeres", sin editor por el momento. El interés por el cuento está basado en haber recibido la bendición de un abuelo que era un notable narrador oral, de quién heredó la vocación y de quien se considera continuador.



jueves, octubre 04, 2007

LA AMISTAD


Hoy, podría decirse, fue una jornada clásica. Cien por cien otoño, de lluvia, botas de goma por la calle, paraguas, impermeable y ganas de estar a cubierto ensimismándose al mirar las húmedas afueras... Un clásico entonces y este que en verso propongo, un clásico también: de don Félix Lope de vega...





La Amistad




Yo dije siempre, y lo diré, y lo digo,

que es la amistad el bien mayor humano;

mas ¿qué español, qué griego, qué romano

nos ha de dar este perfecto amigo?


Alabo, reverencio, amo, bendigo

aquel a quien el cielo soberano

dio un amigo perfecto, y no es en vano;

que fue, confieso, liberal conmigo.


Tener un grande amigo y obligalle

es el último bien, y por querelle,

el alma, el bien y el mal comunicalle;


mas yo quiero vivir sin conocelle;

que no quiero la gloria de ganalle

por no tener el miedo de perdelle.



Por Lope de Vega. España (1562-1635)

miércoles, octubre 03, 2007

DE LA TORRE


DE LA TORRE


Por Eliseo Diego


EL cazador, echado en el suelo pétreo del valle, sueña. Sueña un león enorme. Irritado comprueba en el sueño que su bestia apenas tiene forma. En un esfuerzo que estremece su cuerpo logra diferenciarle las pupilas, las cerdas de la melena, el color de la piel, las garras. De pronto despierta aterrado al sentir un peso fatal en el cráneo. El león le clava los colmillos en la garganta y comienza a devorarlo.


El león, echado entre los huesos de su víctima, sueña. Sueña un cazador que se acerca. Su rabia le hace aguardarlo sin moverse, esperar a distinguirlo enteramente antes de lanzarse a destruirlo. Cuando por fin separa las venas tensas en las manos, despierta y es demasiado tarde. Las manos llevan una fuerte lanza que le clavan en la garganta ruyéndola.


El cazador lo desuella, echa los huesos a un lado, se tiende en la piel, sueña un león enorme.
Los huesos van cubriendo todo el valle, ascienden por la noche en una alta torre que no cesa de crecer nunca.


De DIVERTIMENTOS.


martes, octubre 02, 2007

UNA CENA




Usando esa máquina del tiempo que es la lectura, retrocedo y durante los días que fueron del siglo XVI en vida de Baltasar de Alcázar, me siento y leo lo que sigue en voz alta: me divertí y lo celebré. Ahora prueben...






UNA CENA






Por Baltasar de Alcázar








En Jaén, donde resido,


vive don Lope de Sosa


y diréte, Inés, la cosa


más brava de él que has oído.


Tenía este caballero


un criado portugués...


Pero cenemos, Inés


si te parece primero.


La mesa tenemos puesta,


lo que se ha de cenar junto,


las tazas del vino a punto:


falta comenzar la fiesta.


Comience el vinillo nuevo


y échole la bendición;


yo tengo por devoción


de santiguar lo que bebo.


Franco, fue, Inés, este toque,


pero arrójame la bota;


vale un florín cada gota


de aqueste vinillo aloque.


¿De qué taberna se traxo?


Mas ya..., de la del Castillo


diez y seis vale el cuartillo,


no tiene vino más baxo.


Por nuestro Señor, que es mina


la taberna de Alcocer;


grande consuelo es tener


la taberna por vecina.


Si es o no invención moderna,


vive Dios que no lo sé,


pero delicada fue


la invención de la taberna.


Porque allí llego sediento,


pido vino de lo nuevo,


mídenlo, dánmelo, bebo,


págolo y voyme contento.


Esto, Inés, ello se alaba,


no es menester alaballo;


sólo una falta le hallo


que con la priesa se acaba.


La ensalada y salpicón


hizo fin: ¿qué viene ahora?


La morcilla, ¡oh gran señora,


digna de veneración!


¡Qué oronda viene y qué bella!


¡Qué través y enjundia tiene!


Paréceme, Inés, que viene


para que demos en ella.


Pues, sus, encójase y entre


que es algo estrecho el camino.


No eches agua, Inés, al vino,


no se escandalice el vientre.


Echa de lo tras añejo,


porque con más gusto comas,


Dios te guarde, que así tomas,


como sabia mi consejo.


Mas di, ¿no adoras y aprecias


la morcilla ilustre y rica?


¡Cómo la traidora pica;


tal debe tener de especias!


¡Qué llena está de piñones!


Morcilla de cortesanos,


y asada por esas manos


hechas a cebar lechones.


El corazón me revienta


de placer; no sé de ti.


¿Cómo te va? Yo, por mí,


sospecho que estás contenta.


Alegre estoy, vive Dios:


mas oye un punto sutil:


¿no pusiste allí un candil?


¿Cómo me parecen dos?


Pero son preguntas viles;


ya sé lo que puede ser:


con este negro beber


se acrecientan los candiles.


Probemos lo del pichel,


alto licor celestial;


no es el aloquillo tal,


no tiene que ver con el.


¡Qué suavidad! ¡Qué clareza!


¡Qué rancio gusto y olor!


¡Qué paladar! ¡Qué color!


¡Todo con tanta fineza!


Mas el queso sale a plaza


la moradilla va entrando,


y ambos vienen preguntando


por el pichel y la taza.


Prueba el queso, que es extremo,


el de Pinto no le iguala;


pues la aceituna no es mala


bien puedes bogar su remo.


Haz, pues, Inés, lo que sueles,


daca de la bota llena


seis tragos; hecha es la cena,


levántese los manteles.


Ya que, Inés, hemos cenado


tan bien y con tanto gusto,


parece que será justo


volver al cuento pasado.


Pues sabrás, Inés hermana,


que el portugués cayó enfermo...


Las once dan, yo me duermo;


quédese para mañana










lunes, octubre 01, 2007

DUERMEVELA


Duermevela



Por J. J Arreola



Un cuerpo claro se desplaza limpiamente en el cielo. Usted enciende sus motores.Y despega vertical. Ya en plena aceleración, corrige su trayectoria y se acopla con ella en el perigeo.Hizo un cálculo perfecto. Se trata de un cuerpo de mujer que sigue como casi todas una órbita elíptica.En el momento preciso en que los dos van a llegar a su apogeo, suena el despertador con retraso. ¿Qué hacer?¿Desayunar a toda velocidad y olvidarla para siempre en la oficina? ¿O quedarse en la cama con riesgo de perder el empleo para intentar un segundo lanzamiento y cumplir su misión en el espacio?Conteste con toda sinceridad. Si acierta le enviamos a vuelta de correo y sin costo alguno, la reproducción del cuadro que Marc Chagall ha pintado especialmente a todo color para los lectores interesados en el tema.