ALASALAMAR EN ORIENTE

PERDER PARA GANAR

2012-01-10T17:43:00.000-08:00

Creo recordar que fue durante la pasada Eurocopa de baloncesto, cuando se afeó la actitud competitiva de la selección francesa tras la disputa de un partido clasificatorio jugado contra los representantes españoles. El equipo galo sucumbió en esa primera cita y, considerando la falta de brío a la hora de contrastar talento y fuerza con los propios del combinado que entrenara Luigi Scariolo, muchos estuvieron de acuerdo en pensar que Francia pretendía la derrota. Era perder para evitarse un cruce, con los mismos a los que dejaban de oponerse, a fin de llegar a la final con más garantías: calculaban que el resto de rivales eran lo suficientemente asequibles como para salirse con la suya. Y así fue. Progresaron hasta el último choque y, esta vez, indudablemente inferiores, acabaron un escalón por debajo de los campeones… Pues bien, este relato de picardías e innobles prácticas es lo que viene a mi memoria al leer una noticia que ofreció GUADAQUÉ hace unos días: Alcaldes socialistas conquenses piden explicaciones sobre la elección de Villar de Cañas para instalar el ATC … ¿Y por qué actúan así los citados ediles? Se explica en el primer párrafo del texto de la noticia: “Los alcaldes y concejales de las localidades colindantes con Villar de Cañas han presentado un manifiesto en contra de la elección de este municipio para instalar el Almacén Temporal Centralizado, ATC, de residuos radioactivos de alta intensidad. Se preguntan el porqué de esta decisión cuando Zarra, Ascó y Yebra iban por delante en el orden de baremación previa.”… Es decir, ¿cómo han ganado los que no queríamos si ya se hizo lo que cumplía para que otros reunieran los requisitos necesarios que determinarían la adjudicación? ¿Cómo ganaron si jugábamos a perder?... Claro, ellos no, porque nadie quiere que pongan a las puertas de su casa establecimientos que por efectos sociales, mecánicos o físicos estén sujetos a controversia. Se les atribuirá, ciertamente o no, peligrosidad, o se rechazarán por convenciones, prejuicios o fobias, cosa que ocurre con frecuencia. Entonces, sobre todo los que se tienen a sí mismos por progresistas y modernos, vendrán a decir que esas infraestructuras son necesarias y que en algún enclave hay que situarlas. Por supuesto… siempre y cuando sea en latitud y longitud lo más alejada posible a quienes les distinguen con su apoyo electoral y a ellos mismos. “Son un mal menor- repiten- imprescindible mientras nos ponemos de acuerdo para establecer las soluciones que correspondan. Pero, aquí no”... Y los regidores socialistas que gobiernan en localidades cercanas a Villar de las Cañas, dónde, por cierto, muchos creen que la instalación allí del ATC es una suerte de revitalización económica, se contrarían porque la jugada les ha salido mal. Mal a ellos y muy bien a los representantes de la Diputación de Guadalajara. Serán necesarios los basureros nucleares, pero que los tengan otros. Otros, aunque una localidad de la provincia lo solicitara y por idénticos motivos a los de Villar. Para salir adelante. Para tener un lugar digno al sol, precisamente ahora que la Real Academia decide retirar los términos “tosco” e “inculto” de la definición de “rural”. Precisamente porque la gente del campo ni es garrula ni existe al margen de lo cultivado, y quiere tener oportunidades como las tienes quienes habitan en los siempre más favorecidos núcleos urbanos. Ya que, de todos modos habrá perjuicio, que se recompense sobradamente a los que aceptan sacrificarse, a los que entienden el riesgo como una oportunidad solidaria de futuro.

Publicado en GUADAQUE el 11 de enero de 2012

DEL COMPROMISO SOCIAL Y POLÍTICO DE LOS NIÑOS SI ES QUE EXISTE

2011-12-19T17:01:00.000-08:00

Incluso aquellos triunfos de la humanidad registrados tras el esfuerzo de un hombre sólo, son, en realidad, la suma de distintas asociaciones cuyo resultado forma parte de lo conseguido. Un aporte que conviene reconocer para evitar supercherías e ínfulas sectarias. De modo que, casi siempre, somos con la gente. Unas veces con muchos, con pocos en otras ocasiones, y nada de eso es necesariamente peor o mejor. Sin embargo, avanzar, llevar a cabo determinadas empresas, requiere un número estimable de individuos. Y esa comunión se logra tras persuadir a los convocados mediante distintas iniciativas. Someter a las personas es uno de esos procederes, intolerable como ningún otro, y manipularlas pasa por ser tan útil como eficaz puesto que logra la adhesión obtenida gracias al miedo y la violencia sin señas mortificantes a la vista. El manipulado obra creyendo que actúa sin otra directiva que la de su propia voluntad y, por eso, su rendimiento es notablemente superior al que la esclavitud o el autoritarismo producen. Llegados aquí discutiremos qué es o no manipulación, quien o quienes la ejercen y si, como en tantas otras cosas, el fin justifica los medios. Mas, desde mi punto de vista lo digo, hay ceremonias sociales y políticas, aparentemente cargadas de bondad, ejemplares pudiéramos decir, en verdad consagradas a la propaganda, a la difusión de un mensaje no precisamente plausible. Es el caso de acontecimientos propios de adultos en los que los niños ocupan un lugar relevante y, aparentemente, didáctico. Pasa con las jornadas en las que determinado número de escolares ocupan los sillones de consistorios o parlamentos a fin de ofrecernos una versión entre inocente y contemporizadora de la discutible cotidianidad política. Durante esos actos algunos infantes alzan la voz y proponen acertadas iniciativas, organizan con mejor suerte asuntos en los que los mayores no se ponen de acuerdo, o riñen con simpatía si es que lo tienen que hacer… ¿Significa eso que los niños están más atentos a los problemas sociales de lo que parece? ¿Puede afirmarse que, si no sustituir, deberían incorporarse los niños a la mesa de sus mayores? Lo dudo. O, mejor, lo descarto. Tanto en estas lides como en otras, cuando se les lleva, por ejemplo, a una manifestación, el gusto de sus tutores por obtener de la tropa reclutada unos resultados brillantes, es superlativo. Vale inducir a los chiquillos orientándoles a comportarse o proceder según el ideario de quienes les pastorean como si la retahíla de clarividencia infantil fuera nada más talento en estado puro… GUADAQUÉ nos contaba la constitución del Consejo Municipal de Infancia y Adolescencia con la reseña entrecomillada del uso de la palabra de alguno de los intervinientes menores de edad. Víctor, alumno del colegio Río Henares solicitó “más colegios en verano”. Ana, del colegio Maristas exigió “más limpieza en la ciudad”. Y José Miguel quiso saber por qué los niños que no son cristianos no practican su religión en el colegio… ¿De verdad alguien puede creer que sean las demandas dichas, materia de conversación en los patios de recreo de los colegios? Sálvese quien pueda pero, a juzgar por lo que hacen y dicen los chavales, presentes y combativos en parques, plazas y medios de transporte, no, nunca. Sería magnífico que todo sucediera de otro modo, pero los niños están interesados en cosas que tienen que ver con su propio universo de influencia. Algo que no alcanza lo social, al menos de motu proprio. Es lo que hay.

GENTE DE FE CIEGA

2011-12-01T17:29:00.001-08:00

Para evitarme el terno de abuelito Cebolleta- célebre personaje del Tebeo, lo digo para los lectores que no lo sepan- cuya aparición suscitaba un pánico similar al producido por ese otro anciano, personaje de los que fueron notorios en ediciones anteriores de la Hora de José Mota, dispuesto a narrar sucesos del servicio militar obligatorio o “mili” ya desaparecido, me extenderé lo justo… Durante una época lejana, antes de amanecer en pie, escuchando una emisora ilerdense no recuerdo si adscrita a cualquiera de las grandes cadenas de radio emisión españolas, reía con los chistes del gran Eugenio. Y, de aquellos momentos de diversión, arropado por las mantas, viene a cuento uno, delirio sonoro que popularizó el gran artista catalán, por desgracia desaparecido hace unos años: el automovilista que se precipita por un barranco, logra asirse a la raíz o rama que sobresale, y pide auxilio; nadie parece escucharle hasta que una voz sobrenatural le atiende. La voz se atribuye identidad divina, recomienda al desesperado tipo se arroje al desfiladero y no tema: los arcángeles le recogerán sin que sufra daño alguno. El hombre da las gracias y pregunta, no obstante: “¿pero hay alguien más?”… Pues bien, rememoro este ingenio de humor tras la obligada espera entre parte y parte de lo que es un programa de la tele. No importa cual. El caso es que, se emiten comerciales y, entre los varios, llama mi atención uno que pretende la venta de perfume, esencia cuyo nombre es idéntico al de mengana de tal, famosa intérprete de la canción latina aparentemente la creadora de la cosa. Acaba, 30 segundos después y, como el infortunado del cuento, me digo, ¿pero hay alguien más?... Porque yo tenía entendido que realizar una fragancia supone la colaboración entre reputados especialistas que dedican su ciencia y habilidades al logro de algo excelente, luego a disposición de quienes estén dispuestos a pagar el precio de venta al público que se determine. Y como no me parece que la citada estrella haya acreditado capacidad profesional alguna en la industria de las lociones y colonias de un rango mínimo tal que garantice las bondades del producto ofrecido como objeto de uso personal o regalo, digo yo: ¿hay alguien más? ¿Por qué nos fiamos? ¿Por qué con decir, “yo soy fulana de tal y como hago esto muy bien lo que yo recomiende va a misa”, basta para otorgarle a la mercancía valor precioso?... Creo que, o somos muy crédulos o en exceso manipulables, o la suma de ambas taras. Manifestamos tener una fe ciega en personas que, digan lo que digan o hagan lo que hagan, si antes conquistaron cierta notoriedad en una especialidad artística, política, cultural o de trabajo, cobran omnipotencia cuasi mágica. Lo saben todo, lo pueden todo, cada uno de sus actos son magníficos por ser quienes son. Y así nos va, claro. Elaborando becerros de oro a los que nos encomendamos convencidos de lograr, mediante su intercesión la gloria y la abundancia. Y aún dineros que aquello que nos venden por un potosí, en frasquito mínimo y de diseño- eso sí- es ciertamente la quinta esencia de la maravilla. Aunque no sea así. Por más que resulte absurdo. Eso hacemos y contentos estamos. He dicho.

Publicado el 2 de diciembre en GUADAQUÉ

RECORTES

2011-11-25T16:35:00.001-08:00

Recortes. No de prensa. No recortables de aquellos antiguos. No. Recortes. Recortes en sanidad, en educación, en la industria, en el comercio, en la ciencia, en la cultura… Recortes. Dinero que no se invierte. Dinero que no se emplea en ofrecer servicios. Es la crisis. La crisis y el empeño administrativo del que han hecho gala los responsables de gobierno y sus equipos en todas las instancias, incluyendo a políticos y técnicos de muy distinta procedencia ideológica, célebre por el nefasto desorden a la hora de ejecutarlo. La perversa creencia de entender la vida como una huida hacia adelante. Gastar lo que no se tiene para disponer de bienes y servicios, luego sin función porque las deudas hay que pagarlas. Todas… Y, ¿qué consecuencias tiene todo esto? Pues malestar, protestas, denuncias, probablemente huelgas, seguramente empobrecimiento humano- no sólo económico- y deterioro- mayor- de la convivencia. Mas, el relato de los efectos que acabo de exponer, de manifestación creciente con toda probabilidad, ni se ha acompañado ni creo que se acompañe, de propósito alguno que suponga una conducta parecida a la que regía los actos de campaña del compañero Alfredo. Rubalcaba expuso en varias ocasiones, cuando se le preguntaba por los malos resultados que le deparaban al PSOE las encuestas, su voluntad de trabajar más a fin de superar las adversidades. Una actitud ejemplar aunque no haya servido para generar la confianza que la bancada socialista hubiera deseado, pero, tal vez, logro por el cual hayan obtenido el mejor número de diputados electos posible. En todo caso, contra las dificultades, mayor esfuerzo, más cuidado. Suponiendo que sumar horas a las horas de trabajo se haga con la mejor disposición y a pleno rendimiento, ¿quién puede dudar de que esta sea una receta en verdad aceptable?... Pues bien, nadie la adoptará. Ni se espera que suceda tal catarsis. Digo de una declaración sincera, e inmediata puesta en marcha por parte de quienes van a quedar a cargo del tejido social y económico del país- no sólo las autoridades sino la totalidad de la ciudadanía activa- para obrar como predicaba el compañero Alfredo: más ganas, más esfuerzo, más talento, más trabajo, más horas. Sí, por menos dinero incluso, por menos derechos, por una calidad de vida menor. Pero, ¿quién se atreve a dar el primer paso? Por los que quedan en un lugar precario y por los que aún disfrutan de techo, avío y comida. ¿Quién? No, nadie. Ya lo sé. Porque no diré que las protestas que están por llegar sean inadecuadas. Ni injustas. Ni razonables. Pero, igual que el camino negativo, el habitual, es identificar a otro como único culpable de aquellas cosas en las que todos tenemos responsabilidad- la que sea- el positivo debiera ser demandar justicia a la vez que se hace todo lo posible- sí, esta vez de verdad, solidariamente- para salir de una catástrofe colectiva cuyo suelo aún se desconoce allá, en el abismo. Otra vez lo digo: es lo que hay.

NI TIRIOS NI TROYANOS

2011-11-12T13:57:00.001-08:00

Claro que hay gente honrada. Naturalmente. Gente honorable gracias a la cual, por el ejemplo de sus actos, respiramos algo de verdadera humanidad. Digo, entendiendo humanidad, no sólo como el conjunto de seres pertenecientes a la especie sapiens, sino en el acuerdo de usar el nombre para designar un concepto de excelencia posible. Así pues, vale la pena experimentar el día a día con confianza. Algo que en tiempos de crisis es todo un aval. Pero los tramposos quieren pasar por gente respetable también... ¿A qué viene tal afirmación? Cronista GUADAQUE* de lo que les acontece a las personas, ofreció, recientemente, el relato de uno de esos episodios tan habituales en estos días, cuyos protagonistas, una pareja de propietarios a los que les urge hacer incluso lo imposible para evitar que la pérdida de su vivienda, por impago, suponga sólo un capítulo más del calvario deudor al que se han visto sometidos, creen estar experimentando una epopeya personal. Leída la noticia sin embargo, de épica empresa nada. Concedamos, todo lo más, que la naturaleza del conflicto se asemeja, mejor, al brete de pícaros que sin privarse de su propia incorrección medran y medran hasta salirse con la suya. Perjudicadas son las dos partes: los del banco que facilitaron dineros en suma adecuada para que los pipiolos, entonces sin trabajo, pudieran adquirir su nidito de amor, y los dichos enamorados, ahora morositos y vengadores. ¿De qué? De su dignidad y economía los unos… “Que se queden con la casa”, pongamos que hayan dicho, “Que se queden con ella esos usureros. Y si no, que no nos hubieran prestado nada: ¡si por amarrarnos al yugo capitalista, fiaron la bolsa prometida sin exigir aval alguno!”... Los otros los depositarios del parné, respaldados por la ley, a lo que entienden les corresponde: cobrar, cobrar y cobrar. Al fin, una villanía que se opone a otra. Porque temerarios son quienes pretenden un bien cuyo importe supera la renta de la que disponen, temerarios y chulos si se jactan además de su lamentable audacia, y escasamente considerados socialmente los que, conscientes de utilizar unas artimañas comerciales donde se imponen verdades a medias, suplen la ponderación que debiera estar presente en toda humana inteligencia por el enroque legalista más inoportuno, origen de desconfianzas y enconos muchas veces más que razonables. Pocas voces se atreven a decir bien alto que lo que venimos padeciendo durante este ciclo de desmoronamiento inacabado tiene responsabilidades varias. Las de los gobernantes, la de los empresarios, la de los trabajadores, la de los profesionales y las de la gente de a pie. Hemos vivido por encima de nuestras posibilidades y ahora queremos que nos resuelvan los problemas otros. Nos decimos engañados, en perenne estado de ruina por estafa, callando que los dados que llevábamos para jugar también estaban trucados. Nos rasgamos las vestiduras por que la letra pequeña y porque la ley eran redacción de la que nada se dice en TWITTER o en FACEBBOK, pero callamos que desconocer tales términos es responsabilidad de cada uno de nosotros. Ahora que las vacas flacas se han presentado nos volvemos vegetarianos apresurándonos a esconder las astas de las reses que hace cuatro días devorábamos protestando de lo engañados que nos tenían los ganaderos, los carniceros y todos los demás “ceros”. “Siempre quisimos comer cebollas”, decimos ahora que no tenemos otra cosa que cebollas para comer, y lloramos… Porque, hay gente honrada. Poca, pero la hay. Ninguno de nosotros. Ni bancos, ni hipotecados, ni tirios ni troyanos. Eso es lo que hay.

(*)
http://www.guadaque.com/index.php?option=com_content&view=article&id=22081:la-pah-apoya-a-una-familia-que-quiere-la-dacion-en-pago-para-cancelar-su-hipoteca&catid=1:local&Itemid=53

Publicado en GUADAQUE el 12 de noviembre de 2011

ÁRABE Y CHIQUITO

2011-10-19T19:33:00.000-07:00

Era un niño árabe de muy corta edad. Pequeño como para aventurar por escaso error lo reciente de su estreno cual bípedo “sapiens” de la especie “homo”, pero siempre al trote. Contento del espacio, de la superficie de juego en el parque y pendiente de los movimientos de otros niños, mayores que él, por si el azar le recompensara con una invitación lúdica... Utilizo la voz “lúdica” he de confesarlo, como sinónimo de “patadón”: los otros perseguían una pelota con ínfulas futbolísticas para su recreo… Pero, continúo. Pasó cerca de mí. Yo, perito en observación y ejecutante de tales destrezas, en ese momento, además, aguardaba la presencia de una dama tan recta, sabia y elegante como simpática y hermosa. Tenía cita a esa hora, ella conmigo, un servidor con ella, y era inminente el deseado encuentro al que aludo. Mas, el niño, incapaz de detenerse, por inercia o voluntad propia, y a pesar de ello, me miró. Esbozaba una sonrisa entre cómplice y curiosa. Debían hacerle gracia mis volúmenes y la barba en flor de harina, alba de ceniza alba como el resto del cabello que supone mi pelambrera craneal de hoy en día. Tenía los ojillos redondos, oscuros y vivaces, y me miró. Me miró y alguna fibra emocional hubo de quebrarse en este corpachón vulnerable al fin- el mío- porque, por unos segundos abdiqué, envié a paseo mi corona, desdeñando el trono y sus privilegios... Antes de proseguir creo que debo aclarar lo que pareciera turbio o liar el asunto como madeja de lana en garfios de minino, ya veremos. Cuando toca, me manifiesto disconforme con el espíritu de aquella célebre sentencia manifestada, dicen, por el Hijo de Dios: “Dejad que los niños se acerquen a mí”. Fiel a una postura, entre cínica e irónica, próxima en grado sumo a la de otro bíblico personaje, el rey Herodes, verdugo que fue de tantos niños israelitas, digo no a la infancia. Y digo que me siento curado de ella. Pero, ¿por qué? ¿Porque me muevan también impulsos sanguinarios? No, no, que va. Es una metáfora para expresar el rechazo, ese sí, más serio, que tengo a todo lo concerniente con la paternidad. Porque estoy convencido de lo dificilísimo que es traer una criatura a este mundo, a este planeta ahora tan lesionado por evidentes sucesos. Porque siempre lo ha sido- difícil- y lo será. Porque no todo el mundo está preparado para ser padre o madre. Porque sé, y sálvese quien pueda, que muchos padres se desentienden de sus hijos, se ocupan de ellos poco o mal, que les hacen daño, que les usan como munición contra el otro en durante los trámites de una separación o divorcio y sostengo que, ser padres conlleva, por lo menos hasta que los hijos sean mayores de edad, la anteposición de la crianza de la prole a los propios objetivos vitales. Porque es así y, si es cierto que nadie trae de serie el manual de papá o mamá, es tanto de lo mismo, precisamente por falibilidad humana, el tremendo riesgo de errar, de equivocarse incluso sin tiempo para corregir los malos pasos. Y, puesto que prefiero ser riguroso a audaz, no he contraído ni contraeré responsabilidades de importancia como las ya valoradas. No a pesar del rosario de gozo y sus misterios de indiscutible ventura, de las loas y experiencias inolvidables, de la satisfacción y premio inherentes al ejercicio de la paternidad…Sin embargo, a lo que iba. El chavalín, llamado por su madre que entretenía el tiempo conversando por teléfono, movido por el mismo y expansivo ánimo, acudió a la vera de quien le llevó en su vientre. Y, ajeno ya a todo contacto conmigo, se fue. Le vi marchar con la mujer que bien podría ser una tía o cuidadora, por qué no, y ya está. Se marchó… Luego, por la noche, antes de medio engalanarme para recibir los dones de Morfeo, reconocí en un costado de mi viejo corpachón el trazo brillante y enrojecido de una cicatriz que no tenía. Por eso escribo, a cuenta de ese hallazgo, lo que está cercano a su fin. Porque me alegro de la vida y no puedo expresar de otro modo la belleza de los ojos, la expresión y los actos de aquel niño árabe, naturalmente venablo o saeta disparada, certera y a su modo hiriente. Porque, aunque me cansan y cada vez los entiendo menos- culpa mía sin duda- brindo por cada retoño humano, por su desenfado, su deseable futuro y por la incontestable inteligencia con la que muchas veces nos sorprenden. Brindo por todas esas virtudes y, Herodes yo y todo, sí, admito la reverberante felicidad que trasmiten cuando rebosan encanto, y de la que son generosos portadores. Eso les salva y también a mí. Me salva porque es una balsámica manera de sobrepasar la coraza de perfecto juicio o parapeto con la que uno se defiende de tantas cosas. Una armadura tantas veces enemiga de su portador y para la que sería magnífico utilizar el remedio que decía conservar Joan Manuel Serrat de “cuando estuvo loco”:”… un par de gramos de delirio en rama/ por si atacan con su razón los cuerdos…”. Eso o la luz incondicional resplandeciente en los ojos de un niño.

BABEL

2011-10-17T19:01:00.000-07:00

Según el DRAE, silogismo es el Argumento que consta de tres proposiciones, la última de las cuales se deduce necesariamente de las otras dos. Por ejemplo… / Los auxiliares de conversación ayudan a la comunicación en un idioma. Un idioma es el sistema de comunicación verbal o gestual propio de una comunidad humana. Hablar el mismo idioma supone la oportunidad de comunicación humana, tanto más fácil, si se aprende mediante la intervención de los auxiliares apropiados./… ¿Refutable? ¿Heterodoxo?... Puede ser, pero olvidemos esa cuestión ahora… GUADAQUE daba noticia de la jornada de orientación de auxiliares de conversación organizada por la Consejería de Educación en la residencia universitaria Los Guzmán de Guadalajara. Según esto personas en número que desconozco, preparadas para ayudar a los profesores titulares de centros bilingües de la provincia, no sé si con titulación o sin ella, facilitarán la enseñanza contribuyendo a la formación de alumnos cuyo proyecto adulto podrá definirse con tanto mayor éxito cual suponga el aprovechamiento de sus años lectivos, al cumplir las tareas que se les encomienden. De por medio la crisis, los recortes, el conflicto educativo y la política. Pero, también hemos sabido, gracias a la costumbre de recabar informaciones mediante este portal de noticias, lo que dijo el dirigente del partido Popular y actual alcalde de la ciudad, Antonio Román, durante los actos del día de la Fiesta de la Hispanidad. Concretamente, los reporteros nos han dicho que, el presidente del ayuntamiento afirmó: “… los españoles hemos demostrado que si nos unimos, somos capaces de vencer cualquier adversidad y resolver los grandes problemas. Delante de la bandera que nos debe unir a todos yo apelo a esa unidad por el bien de España y de todos los españoles”… Pues bien. Como pareciera que los españoles carecemos de un idioma común- y no es menester tampoco, ahora, entrar en polémicas lingüísticas- adoptemos el esperanto para que se cumpla ese veredicto hueco o sentencia de salón que voceó el corregidor antes nombrado. Porque Román sabe que los españoles, separados por innumerables barrancos, difícilmente nos vamos a poner de acuerdo en nada. Precisamente los partidos políticos, entre otras colectividades, ahondan en los fosos y cavan zanjas a diario para delimitar territorios y separar voluntades. Adoptemos el esperanto, insisto, y hablemos de moda, coches, fútbol, vacaciones, particulares en los que solemos coincidir, siempre y cuando, eso sí, su manifestación inmediata resulte ser hecha bajo pabellón español y dotémonos de los especialistas, auxiliares de conversación como los que ya se dijo, capaces de estimular el diálogo y, por lo tanto, el aprendizaje que mejor nos convenga. O así, o confundidos como en la torre de Babel.

Publicado el 18 de octubre en el portal de noticias GAUDAQUÉ.

DE LOS FRANCOTIRADORES QUE ACECHAN TRAS UNA COLUMNA

2011-10-04T16:31:00.000-07:00

Conviene saber quienes son aquellos con los que uno se juega los cuartos. Y, si menciono el dinero por fidelidad a la frase hecha, podría haberme referido a muchos otros aspectos de la vida. Conviene averiguar, de no advertir el plumero al gallo o a la gallina de turno, quién es quién en realidad, descartando de este modo enojosas sorpresas: las que no supo definir Eduard Punset en un reciente artículo, como neutralizadoras de toda hilaridad en estos tiempos revueltos que, por suerte, no son los de la exitosa novela de televisión. El caso es que, hace nada, leía un artículo de opinión, no importa en qué medio escrito, consagrado a la crítica descalificante de todo lo hecho por el PP regional en sus primeros días de gobierno. Como, además, lo dicho evitaba la sal gruesa o el insulto, conviene, por supuesto, felicitar al autor. Es poco corriente, por desgracia, una actitud así de elegante... Sin embargo, ¿por qué la verdad, o las verdades, cuando de la pugna partidista se trata, son sólo la mitad de lo cierto? No recuerdo, de parte de los responsables de una tarea de gobierno, ni en voz o pluma de los partidarios de tales actores, el noble ejercicio de la autocrítica, de la asunción de responsabilidades, de la consideración oportuna mediante la cual atribuirse el error que corresponda, a la hora de valorar lo realizado por los legítimos gobernantes surgidos de una bien querida alternancia, anteponiéndolo a todo juicio porque, como ya dijera Osgood Fieldieng III en CON FALDAS Y A LO LOCO, “nadie es perfecto”. Y esto vale para los de un signo, para los del otro y para los de más allá. Según la costumbre- mala digo yo- encontrar aciertos en la labor de administradores políticos, concejales, alcaldes, diputados, presidentes y dar fe de ella, está prohibido. Algunos, incluso, deben sentir verdaderas náuseas si se les pone en el brete de apechugar con su discurso y con el que completaría un análisis ponderado de todo lo que afecta a una acción de gobierno, iniciativa de ley, sentencia o voluntad de aventurarse por nuevos caminos de mejora o progreso. En la práctica es alimentar un combate cuyo fin no se avizora. Establecer un abismo de incomprensión y encono pródigo en emboscadas, cargas abusivas y toda otra serie de suertes belicosas generalmente realizadas con el respaldo del ingente tropel de la “torcida”, esa hinchada, fanática, que milita o simpatiza con rojos, azules, naranjas y verdes, por poner colores, al final también responsable del sesgo violento con el que se pretenden resolver algunas cosas. No es que haya que ser blanditos y abdicar de llamarle pan al pan. Pero sin olvidar que hay muchas hogazas. Poniendo en juego lo que toque, cuando lo que se observa es o debe ser objeto de inmediato celo, del mismo modo que se glosa con agrado lo acreditado como indiscutible bien. Lo demás son ganas de someter, humillar y sumar innobles imposturas al común de la casa de todos: la sociedad, su riqueza y bienestar. Lo demás, a partir del caso que daba pie a este comentario, es actuar como el francotirador al que, por encargo o motu proprio, se le encomienda abatir, eliminar, destruir. Por muy buenas que sean sus maneras incluso, en el desempeño de esa, a mi modo de ver, sucia manera de conducirse. Por lo tanto, sí, démosle al César lo que es del César y que sea así, sin reservas: tanto para reconvenir como para venir con. Censurando lo que quepa censurar a la vez que se declara la excelencia si se entiende la misma cual asunto demostrable… Y, bien, aquellos que dije, los de la náusea, afirmarán que, si en sus intervenciones abunda el descrédito, sólo se registra la reprobación, es porque nada más que abuso y equivocaciones se dan entre los que se exponen a ser públicamente escrutados. Lo dirán, y dispararán otra bala: a riesgo de equivocarme, eso es lo que hay.

Publicado en GUADAQUÉ el 4 de octubre de 2011.

DE LOS SERES BELLOS

2011-09-26T16:54:00.000-07:00

La belleza es un atributo cuya manifestación idílica varía según se imponen o predominan ciertas circunstancias que tienen que ver con razones culturales, costumbristas, religiosas y de moda. Así pues, cabe decir que la belleza se nutre de lo plural y, en esa abundancia, es legítimo seleccionar y elegir lo que sea y cuente. Dicho lo cual puede ofrecerse detalle del número de personas que, cuando escuchan de sí, bien por el todo o por la parte, voz y premio de belleza, quieren reconocer, en el lugar humano de procedencia, noticia o prueba que ratifique un principio tal vez coincidente con el patrón de vida propio de terceros, capaces de suscribir que, lo apreciablemente bueno, lo en verdad elogiable y parte del núcleo o valor principal a percibir como gala intelectual, social y afectiva de cada individuo, irradia un magnetismo o gracia que se reparte de dentro afuera, alcanzando por completo la totalidad del ser. Según esto, ser hermoso o hermosa, además de confirmar los activos estéticos de animales, minerales o plantas, permite apreciar, creo, un bien superior. Al descender del Olimpo de las Artes, en contacto al fin con el polvo del que se dijo que veníamos y al que se sostuvo hemos de volver, luego de superar artificios partícipes de la catalogación o el éxito- nadie es mejor que nadie, al contrario de lo tantas veces pretendido, porque destaque como especialista en una sola tarea - presentarse ante los demás con garantías de superar el efecto fachada- como esos decorados de película que muestran la faceta frontal de un edificio apenas apuntalado por detrás y sin contenido, cosa que se comprueba tras acceder al mismo- presentarse así, es notablemente más seguro en tanto en cuanto uno creció como ser que persigue la excelencia y su manera de vivir le facultó para apreciar a sus semejantes conforme al principio de belleza antes mencionado… No puedo callar, entonces, que participo de una idea así y, tan plausible me parece que la hago mía. Advierto guapísimos y guapísimas a todas las personas con las que tengo amor. Da igual si son familiares o amigos. Conozco sus flaquezas, puedo enumerar las arrugas que quedan de manifiesto en sus rostros al desprender de ellos el maquillaje utilizado para neutralizar las luces de escena de este Gran Teatro del Mundo, y recito la letanía de los reproches que creo he de hacerles sin olvidar que todo esto es recíproco. Mas, ya que quererles no es deferencia a ojos ciegos por mi parte, como no es un acto de fe, a sabiendas de lo que les daña y lo que les duele, porque los estimo, puedo estar en contacto con esa luminosidad que nos maravilla algunas veces cerca de la mar y que los hace tan ángeles transfigurados como, pensando sólo en lo carnal, Venus y Apolo. Por eso, al menos algunos, al adquirir como bien tangible o como emoción originada en el arte o la naturaleza, todo tributo de hermosura, compartimos la belleza retornándola a los altares del encanto sito entre las gentes a las que nos ofrecemos. Es lo que hay.

GRACIAS

2011-09-22T16:22:00.000-07:00

Merece la pena hacer un alto. Permanecer quietos en el centro del camino y solicitar la atención que corresponde cuando se ha de decir algo que no admite postergación... Como pudiera endeudarme con cualquiera, porque cualquiera pudiera ser víctima de mis errores, hago saber que, las disculpas obtenidas de parte de aquellos a quienes ofendí, a quienes perjudiqué con mis actos, a quienes sufrieron por mi culpa menoscabo, son la viruta preciosa, las esquirlas de veinticuatro quilates procedentes de un sol de oro macizo incorporadas al ser perecedero pero digno que soy, cual nos redime el reconocimiento. Que son gentes de esa calidad, astros cuya grandeza se conoce por el brillo generoso de sus respuestas y antorcha de favor para los que un día logramos permanecer en sus órbitas... Ahora, hoy, tal vez tarde en algunos casos, con anticipación no disimulada, en otros- al fin nunca dejamos de ser personas y, por lo tanto, falibles- recuerdo la bendita indulgencia de los que demuestran así lo que me estiman. Y, puesto que mi suerte, es gozar de esos afectos y corresponder a ellos con la nobleza que aprendí desde niño, aprovechando el alarde de comprensión efectuado por un amigo- precisamente amigo porque es de estima incompatible con el doble rasero, es servicial, inteligente, divertido, capaz de todo compadreo y magnánimo cuando toca- amigo que me sufre, como hace nada, por tonta impericia y desastroso resultado, desde la palabra que es mi modesta casa, digo que, a veces, las personas, confirman que son lo que son, porque admiten con toda naturalidad una metedura de pata ajena valorando que se trata nada más que una metedura de pata y saben ventilar, además, mediante el temple que sólo tienen los buenos, cuestiones que llevan aparejadas la reprobación más exigente. Quien es así y tiene trato con nosotros adquiere, por propio derecho, el nombre de AMIGO. Con mayúsculas, con la gala de destacadísima consideración, y no cabe nunca que se le hurten loas y honores... Así pues, pido perdón a mis amigos, a mis amigas, recuerden o no las ocasiones en las que les fallé. Pido disculpas por mi desidia, mis excesos, la ira que no supe contener, el egoísmo, la violencia o los actos de venganza que pensé abordar un día. Ruego sigan exigiéndome como hasta ahora en la confianza de que puedo dar más de mí, ser mejor, aunque todo lo que pueda lograr producto de un bien administrado talento haya de convivir con las imperfecciones de quien está muy lejos de ser alguien que transita por los caminos de la excelencia. Y doy las gracias por la fraternidad, con el aire y el sol y el agua pilares fundamentales de mi vida y columnas sobre las que me sustento para abandonar mi lecho diariamente alegre de recibir lo que me espera una vez salga al mundo... Algunas cosas son irreparables, sin embargo, y los científicos carecen aún de los conocimientos necesarios para proponer una viaje en el tiempo, una manera de ir hacia atrás gracias a la cual podrían deshacerse muchos entuertos. Por eso, cada error que sufren otros, que nosotros les infligimos, es una cicatriz en lo más íntimo que sólo se puede sobrellevar, insisto, porque quienes han padecido la falta convierten ese daño en gloria. De modo que, mientras ese milagro tecnológico llega: Gracias, gracias y gracias.

TRAS LA ALGARADA EN EL TEATRO BUERO VALLEJO

2011-09-08T16:10:00.000-07:00

Llamar "manifestación de protesta" al asalto de unos que, bajo el pretexto de exigir mejoras en la educación- de cuyo mal estado (por no decir horrendo) por cierto, alguna responsabilidad tendrán- llamar a la felonía legítima manifestación de protesta, como si el empleo de la violencia fuera el lógico proceder a fin de hacer efectivas sus demandas, es un ejercicio de manipulación intolerable. Más aún, y se salvarán los que de verdad todos los días acceden a las aulas para reventarse el alma intentando ser de ciertamente maestros: si las condiciones son tan malas a la hora de desarrollar sus obligaciones con garantías y excelencia, ¿por qué no salieron y salen todos los días a difundir entre sus conciudadanos- lo que no significa siquiera que tengan que ausentarse de sus clases- que la educación de la que muchos padres se desentienden es algo importantísimo y no puede dejarse al albur del despilfarro ni a la pujanza de las ideologías? ¿Por qué? Porque les tocan la cartera, les advierten que habrá que trabajar más o se saben con un lugar delante y detrás de otros que esperan turno para tramitar su finiquito en las oficinas del INEM. Pero la educación, la maldita educación de la que no saben dar ejemplo, les importa un rábano. ¿Cómo van a instruir en valores unos energúmenos que interrumpen un acto popular, demuestran una ira templada al punto de ebullición de la furia y vociferan cual trompeteros del autoritarismo? ¿Qué es lo que van a trasmitir unos hombres y mujeres capaces de arramblar como mamelucos, de educación, de diálogo, de respeto, de urbanidad? Nada, absolutamente nada. No es de extrañar- e insisto que no son ellos los únicos culpables, pero tienen su parte- que vivamos en los tiempos del analfabetismo funcional. Como opinaba alguien a quien leí recientemente, cuando tantos y tantos trabajadores de la construcción, autónomos o empresarios modestos se fueron al garete, a los que menciono, los que justifican sus actos comparándolos con los disturbios de Libia, Egipto o Siria, los saqueos de Londres o la ruina económica y social de Grecia, no salieron a reventar teatros protestando por la tragedia laboral de otros tan respetables como ellos… No, que nadie se confunda, la permisividad observada con los del “quince eme”, dueños y señores de la calle por gracia de ellos mismos, es el origen de cuanto viene sucediendo en materia de vandalismo. Y, si no se diera la posibilidad real de un cambio de gobierno sin contestación alguna, los exaltados de la izquierda, los que promueven una imagen incivilizada de la izquierda y estorban la buena luz conseguida por muchos desde esas posiciones ideológicas, tampoco ocurriría esto. ¡Como que le iban a montar un pollo así a ZP! ¡No lo hacen con Rubalcaba que fue, cuando menos, cómplice de todo lo que se le pueda achacar a los gabinetes del presidente Rodríguez!... Guadalajara no se merece gentuza como la que arrastró sus genitales, ellos los suyos y ellas igual sus bajuras- como dicen que los arrastraba el caballo del general Espartero sito en su pedestal madrielño- por el suelo del teatro Buero Vallejo. No se merece Guadalajara a quienes se dicen profesionales de la educación pública y demuestran ser partidarios del tropel escandaloso como forma de argumentación y demanda cívica de reparaciones. No. Y sería muy higiénico que se supieran quienes y dónde. Todos y cada uno de los que mancillaron la ciudad, a sus gentes, la cultura y la educación.

Publicado el 9 de septiembre de 2011 en GUADAQUE

DE LO QUE SUCEDE CUANDO SÓLO RESUENA EN SILENCIO

2011-09-01T18:38:00.000-07:00

En las ciudades todavía dignas de llamarse así porque siguen sin cruzar los umbrales del gigantismo, impera un cierto fragor, a pesar de todo, hasta determinada hora de la noche. Entonces, cuando un envoltorio de papel cae de la mesa, “impacta” contra el suelo y es audible toda la secuencia así descrita, la vida ofrece testimonio veraz de aquello que, en otros momentos, pudiera ser, tan sólo, materia de sospecha. Desconozco cuanto dura ese periodo. Casi siempre coincide con las horas naturales del descanso y, aunque mantengo un ciclo propenso a la vigilia- como ya sabes- renuncio a expresar medida alguna que delimite tal acontecer: es imposible para mí precisarlo ahora… Pero, si nos asomamos a las ventanas o miramos desde el balcón a la calle, comprobaremos la verdadera dimensión de todo esto a lo que aludo. Mediante una reposada escucha percibiremos lo que suena. Y suenan los dispositivos electrónicos que posibilitan la alternancia de colores en los semáforos. Suena, porque sopla una pequeña brisa, la lata de cerveza que alguien abandonó, ya vacía, sobre el asfalto: un envase de metal rodando erráticamente que, a horas como las que menciono, parece una verbena por sí mismo. Suena y se escucha un rumor de motores, un jaleo quizás metálico, lejano y amenazante. Suena la bolsa de plástico que se estruja como una apisonadora atravesando un campo de vidrios. Y suenan, por ejemplo, suenan los sueños de la vecindad. No los ronquidos, que también, los sueños. No la sonoridad de los durmientes: el eco de lo que no saben que están imaginando… Para mí, es el tropel sedoso de un millar de mariposas aleteando sin rumbo. El vuelo, la frecuencia, el impulso oscilante, la leve presencia de unos insectos preciados por su vistosidad, como metáfora de lo vaporoso, de los gases- quizás nebulosas- donde se concentran esas vivencias que son universos cuya creación y fin acaecen entre neurona y neurona… No obstante, si suenan los sueños, suena las almohadas, suenan con imperioso orden los engranajes del despertador, suenan los cubículos de la nevera, suenan los pasos de quien habite la vivienda de arriba camino al baño, suenan las teclas del portátil como forzados al remo sujetas a la conveniencia de las palabras que conforman esta pieza escrita, suena tu respiración intentando dormir por decimocuarta vez y, por lo menos, aunque acalorada, sudorosa, fastidiada, casi zombi también, suena la paz en ti. La paz de quien, a nada que refrescara un poquito se dormiría. La paz de quien se debe a la luna como astro principal. Así que, prémiame, te lo ruego, con la música de tu corazón latiendo: dirás que es otoño ya, que los rigores del estío se han moderado hasta el punto de que pidas abrigo y yo sabré a qué suena tu ternura. Que suena mi sueño. Que duermo ya, cerradas las emociones. Antes de que caiga el índice de mi mano derecha sobre el resorte que contiene el signo de acotar lo dicho con un arco convexo, formula para concluir que también suena. Que también se escucha.

PORQUE LAS MEDUSAS NO NOS HAN PICADO

2011-08-30T16:37:00.000-07:00

Descontamos el octavo mes. Uno menos de los de 2011. Arrancaremos la hoja del calendario mañana. Y, aunque queda verano, a pesar de los días laborables y festivos restantes- porque, como el toro es toro hasta el final del rabo, concluye el verano cuando el verano concluye- estamos, por fin, ingresando en nuestro verdadero ser… Sí, de regreso de la holganza, de vuelta tas el intermedio laboral del estío, otra vez aquí para hacer lo que hacíamos y dar por finalizado ese episodio de carnestolendas o anacrónico periodo de festividad alocada a la que denominamos vacaciones. Sí, sí, sí, porque el común de los mortales que no es “europotentado” inicia un éxodo durante los meses de julio y agosto cuyo destino puede describirse como, “localidad costera levantina cuya población se cuadriplica en verano con residencia en apartamento lo más próximo posible al metro cuadrado de arena disponible entre la multitud aparcada a la orilla de un mar que pareciera andén del metro de Madrid en hora punta”. Se marchan de su casa para hacer lo mismo que hacen en sus domicilios, salvo que cambian la tasca por el chiringuito o la boutique por el puesto de artesanía. Es decir, quienes obran así simulan que son otros, que son felices y se divierten, hasta que una voz programada vocea la hora de abandonar el paraíso y atraviesan el espejo para encarnar, de nuevo, lo que es- puedo asegurarlo- purito descanso… La rutina no envilece, dignifica, como el trabajo. Y ese estar por estar, más amodorrados que seres vivos, pagando gambas a precio de vaca lechera sin sacrificar, exponiendo la propia naturaleza a los caprichos ascendentes del ácido úrico y a riesgo de cancelar los dispositivos de control que previenen el advenimiento de la ruina, es un desorden origen del cansancio monumental que padecemos y luego atribuimos a la actividad habitual del resto del año. Por lo tanto, ahora viene lo bueno de verdad. Disfrutar de los días y de las horas con una buena esperanza por añadido. Esperar por doble o triple motivo… Esperar, porque muchas de las cosas que se desean exigen un tiempo determinado hasta que se consiguen. Porque lo que se desea y espera es- incomprensiblemente- otro nuevo periodo de ociosidad. Y porque esperar, según establecen los especialistas, tener esperanza, contribuye al buen estado de salud que se estima media a la que aspirar para cualquier individuo… En fin, agua en caudal como corresponde, referiremos los detalles de un viaje magnífico a quien quiera escucharnos y a quien no también, contabilizaremos lo apropiado de la estancia de la que disfrutamos una y mil veces, discutiremos para imponernos a los demás y bendeciremos la tecnología por haber llegado en nuestro auxilio evitándonos tantos tiempos muertos y sus funerales: es realmente fatigoso eso de no saber qué hacer, y, enchufados, ofrecemos una dimensión distinta y mucho más al día a los demás y a nosotros mismos. Vengan pues películas, series de televisión, “tele realidades”, retransmisiones deportivas, concursos, intercambio de fotos, videos recomendados, eslóganes que originan afinidades y otras atracciones logradas mediante internet o telefonía: ¡viva la vida alegre y divertida*!

(*) Frase que popularizada a finales de los sesenta o principio de los setenta el genial Luis Sánchez Polack, TIP

Publicado el 31 de agosto de 2011 en GUADAQUÉ

PACO

2011-08-12T15:10:00.000-07:00

Francisco Aritmendi, Paco para mí, del que, por fortuna, fui vecino durante muchos años, será pregonero de las fiestas de Cogolludo. Según destaca GUADAQUÉ, “El Ayuntamiento de Cogolludo ha anunciado que Francisco Aritmendi será el encargado de hacer el pregón de su fiestas en honor a la Virgen de los Remedios. Un acontecimiento que tendrá lugar el próximo domingo a partir de las 21.30 horas. El alcalde, Jaime Javier de Frías, ha destacado la figura de Francisco Aritmendi tanto en el ámbito personal, al ser una persona que siempre ha estado muy vinculada a la villa de Cogolludo, como en el terreno deportivo”... ¿Merecido? Indudablemente… Sé que él lo ha recordado con amargura en multitud de ocasiones- no en vano, por cierto- y, para fundamentar la razón de una respuesta tan contundente como la que acabo ofrecer, sostengo: si sus éxitos deportivos se hubieran dado en la actualidad, con las ventajas y el apoyo del que disfrutan los atletas de elite contemporáneos, su nombre figuraría, sin olvidos, en primerísima fila, entre los “dioses” a los que podríamos referirnos de memoria cual en tiempos se reproducía la lista de los reyes godos. Y no traeré a colación su currículum ahora, al alcance de todos, por ejemplo, mediante el acceso a la dirección que anotaré como referencia inmediata para los usuarios de internet al final*, porque su prestigio, tal y como deseo hacerme eco del honor recíproco- para él y para Cogolludo- que debemos celebrar, ha de vincularse con su propia presencia. Porque Aritmendi, mi vecino Paco, antes que leyenda viva del atletismo, siempre se comportó- al menos en lo que respecta al trato que tuvimos- como el ser humano afable que recuerdo. Generoso con su tiempo, festivo para el saludo, dicharachero y simpático, rebosante de valorables experiencias- ni mejores ni peores, pero parte de la historia de todos- alegre y cariñoso que lograba transferir en cada encuentro una sensación de entrañable ternura cuya señal nunca desapareció. Lo digo en estas fechas estivales de agradable nostalgia mirando a Guadalajara desde un festivo Palmeral a orillas del Mediterráneo, triste porque acreditó cualidades y triunfó de un modo tal que duele la ingratitud de las autoridades del pasado y fastidia más el olvido de las siguientes hasta la actualidad. Y lo escribo con orgullo no obstante. Contento de haber sido de los de su partida, siquiera por admiración y cercanía. Porque todavía le recuerdo de ida o vuelta a su casa, tan próxima a la mía- bueno a la de mis padres- poderoso a pesar de su edad, campeón y, sin embargo, humilde aficionado al que los dioses por boca de Hermes dedicaban loas de nobleza mientras sus piernas daban cuenta de los kilómetros y kilómetros recorridos por las calles de la ciudad, feliz de hacer lo que hizo excelentemente durante toda su vida: perseverar en el esfuerzo como muestra de un empeño que proporciona al oficiante gratificaciones absolutas por el mero hecho de ejercitarse y contagia valores que son indispensables para la comunidad… Paco y yo no fuimos amigos, si hay que atenerse al estricto significado de la palabra amistad, pero mantuvimos un afecto incondicional que considero galardón y honra a la que seré fiel mientras las furias que arrebatan la consciencia a los seres humanos no me acometan. Lo afirmo desde Elche, en fiestas como tantos lugares de España a mediados de Agosto, oteando desde mi casa la casa de los que han sido mis iguales no tan lejos a pesar de todo, del Henares al Vinalopó y del Vinalopó al Henares para no perderme las fiestas de Cogolludo ni la labor de su pregonero.

(*) http://www.aache.com/alcarrians/aritmendi.htm

Publicado en el portal de noticias GUADAQUE el 13 de agosto de 2011

MI CORTEJO

2011-08-08T05:25:00.000-07:00

Si trascender supusiera la reedición de las emociones más sublimes, de la alegría, de la fascinación, del asombro, de la ternura, ¿a qué esperar?... “Por la luz de tus labios se podría ir muriendo” dice en una composición Víctor Manuel San José, y creo que es plausible admitir la vivencia de algo tan indiscutiblemente íntimo y, sin embargo, compartido, como el amor o el arte. El amor porque sus más nobles efectos se consiguen mediante multiplicaciones sencillas. El arte, porque tiene del amor lo que tiene de amor la vida y, en ocasiones, un bien conjunto que dé lugar a la empatía de los sentidos y la gratitud eterna, depende de la presencia de muchos… Si trascender supusiera tener el privilegio de saldar la vida propia contento de haberla vivido y, sobre todo, antes de ese deterioro expuesto a sufrimientos innecesarios que conlleva la natural decadencia de la carne, valdría la pena morir. Morir, por ejemplo, soñando una ceremonia donde los adioses sean una fiesta. Justo lo que propone El Cirque du Soleil en Corteo… Cortejo, en español, término italiano elegido para dar nombre a una creación inteligente y de espléndida factura. La oportunidad de adquirir un asiento que reporta visa para acudir a los confines de lo lírico sin necesidad de embozo alguno, conectar con el vértigo de lo truculento en aras de la magia, saber del embeleso incluso cuando la adrenalina fluye sin reservas y olvidarse de todo pudor acordando con uno mismo la apertura de mente y cuerpo necesarios- sin hurtarle nada a los sentidos- cuando, en el intercambio, gracias al talento y la excelencia de los oficiantes, se pueden estimar episodios vitales hasta ahora sólo reservados a los astronautas. Y diré además, a quien valore la asistencia a este espectáculo- o a Alegría, Quidam, Dralion, Saltimbanco- en términos económicos por encima de todo, una observación esencial: compréndase, a la vista de lo anteriormente expresado la inexistencia de un número de billetes ni monedas suficientes cuya suma permita comprar el plenario de regocijo a disposición de cada una de las personas con plaza bajo la gran carpa... Es la señal que queda en mí desde ayer, siete de agosto de este 2011, tras asistir a la función de Corteo sucedida a partir de las ocho y media de la tarde en alicante. Por fortuna en la mejor de las compañías, supe de la pericia, de la determinación, del esfuerzo, de la armonía, de la potencia, del sentido del humor, de lo posible y de lo imposible, de la belleza… “Reivindico el espejismo / de intentar ser uno mismo, / ese viaje hacia la nada / que consiste en la certeza / de encontrar en tu mirada / la belleza…”. Para mí, la misma belleza, ésta a la que acabo de aludir, enunciada en una hermosísima canción por Luis Eduardo Aute. Así que vengan a mí trapecistas, gigantes y enanos, payasos blancos, jefes de pista, atletas de la barra fija, duelistas del trampolín, ángeles, damas del alambre, amantes del tango, luceros sentimentales del aire, vengan los músicos, los cantantes, los operarios, los trabajadores, vengan y acompáñenme en mi funeral: yo también soy el payaso que sueña y que confía en una celebración alegre… “… bella ruggente pena, seren / come la rabia di amar / alegría /come un assalto di gioia… / /… del estupendo grito / de la tristeza loca, serena / como la rabia de amar / alegría / como un asalto de felicidad…*”

(*) Versos de la Canción ALEGRÍA, perteneciente al espectáculo del Circo del Sol que lleva el mismo nombre.

LA HORA ROJA

2011-08-03T17:01:00.000-07:00

- Está roja

- ¿Roja?

- La mar. Está roja

- Sí, es la puesta de sol. Por eso. Aunque el sol se haya ocultado a nuestros ojos antes de llegar a la línea del horizonte a causa de las nubes…

Es lo que dijimos. Pensaba, antes de tu comentario, en lo apacible de la tarde. Contemplando a los últimos bañistas… o los primeros del atardecer, tuve la sensación de estar admirando una ocasión dulce de mar… Dulce, nunca empalagosa, nunca insustancial, nunca encomendada a la indolencia. Un momento precioso, como una joya de pastelería. Algo que, vivido, alimenta como un manjar elaborado entre los fogones del mejor entre los mejores cocineros, de un orfebre de la repostería…

- Noches de “calma chicha”…

- “Levantito”…

- Eso…

Porque, claro, quien conoce el terreno, la tierra, la naturaleza de las aguas, los caprichos del viento, como tú, sin aspavientos, se convierte en autoridad, augur de lo que sucederá ante quien, como yo, aunque ya lleve una temporada por estos pagos, sigo siendo un forastero…

“Eso”, dijiste y yo me hice eco interior del vaticinio: mañana sopla Levante… “Soplará Levante”, me repetí mientras los camareros que atendían la terraza desde la que nos asomábamos al Mediterráneo, ajenos a estas inteligencias nuestras, preparaban un espacio para cenar con varias mesas a la que se sentaría comensales ya a la espera en el recinto hostelero… Se entretuvieron- los asistentes el ágape, digo- con el paso de un… de un… bueno, digamos piloto de paracaídas a motor… Dudo porque tendrá un nombre hacer algo así, será en inglés, desconozco la voz y no sé si, como actividad, existe en español una equivalencia que supla el término anglosajón de manera eficaz…

Eso, el levante que vendrá, que lo remueve todo y añade sal a la sal. Entonces, con ese empuje de aire, la mar huele a mar y, todo esto tan evidente, sin embargo, resulta ser gloria bendita. Placer que será otro y encontrará ese auparse y descender de las olas entre azul y verde deslumbrante como suele ser aquí la divisa de color ante la que no ceso de admirarme por su imposibilidad.

En fin. Nombro lo contrario para afirmar que veo algo solo al alcance de quienes están, como tú y como yo aquí y ahora. ¿Podría ser eso la felicidad?

Pero tú me vas a decir

- Está roja.

UNA DE MORBO

2011-07-27T16:04:00.000-07:00

Temas de interés, me dicen. El secreto consiste en administrar asuntos de política, dinero y sexo procurando el más difícil todavía sin que se note. Morbo, sí, pero con el terno impoluto, la ropa bien planchada y sin lamparones... o no. Porque, si, “el éxito y el aplauso inmediato”- que dirían Les Luthiers- si el triunfo del escritor de bitácoras virtuales, a pesar de la receta dicha, continua sin conseguirse, convendrá embarrarse hasta lo tuétanos. Y, como TELECINCO demuestra día a día, sin rubor: a pisar charcos. Por lo tanto, sentémonos a las puertas de casa. Según se dice es el lugar más indicado para esperar el paso fúnebre de los enemigos. A partir de ese momento, revestidos de la autoridad que nosotros mismos nos hemos conferido, afirmaremos ser biógrafos de tal o cual personaje, adversario con derecho a crueldades o hasta ese momento ignorada celebridad, a fin de elaborar un tratado que desvele episodios escabrosos y secretos de la vida privada de la mencionada estrella. No importa si es incierto. Ya vendrán los desmentidos, la nueva presentación de pruebas, las entrevistas, los estudios de televisión, las declaraciones, los juzgados y toda otra suerte de escenarios en los que proponer el tinglado de la antigua farsa. “Calumnia que algo queda”. Justo el rédito necesario para hacer de la cuenta corriente que tenemos en el banco, depósito preferencial para clientes VIP. Es así. Ante todo, la pasta. Sin olvidar, por supuesto que la bien urdida trama, probablemente nominada a los premios Pulitzer, origine una renta de seguidores capaces de elevar a la categoría de información lo que, entre ustedes y yo, no pasaría de libelo... Un ejemplo... En un mundo paralelo dónde nada es verdad ni es mentira sino sólo del color del cristal del anteojo con el que se mira, la prima hermana de una conocida del portavoz municipal del Partido Socialista Obrero Español tiene amores lésbicos con un hombre maduro, nieto de un militante conservador del PP que logró hacerse una foto en Palomares con don Manuel Fraga, recientemente transexual y fémina partidaria de Esperanza Aguirre... Considerado en términos locales, un culebrón de intrigas, escándalos, ambiciones, acechanzas, crímenes, deslealtades, fraude y perversión, cuyos acontecimientos principales deberían quedar ligados a conocidas entidades, comercios o espacios culturales de Guadalajara y provincia. Una idea de futuro, democrática y originada en la convicción moderna que predica el imperio del quiero y lo consigo cueste lo que cueste así sea que haya que patear cabezas, seguramente respaldada por un número muy estimable de personas. El interés malsano que sentimos por personas o cosas, o la atracción hacia acontecimientos desagradables, es una tara humana, por lo que se ve, que concita público a espuertas y también dinero, de modo que, ya que se acepta lo mayoritario como parangón de lo excelente, al menos en nuestras sociedades, el éxito llegará por añadido. Por otra parte, aupar el proyecto literario de opinión el que podría ser protagonista- puesto que me he venido arriba como pocas veces- con inversiones destinadas a la producción de la misma, haría de todo, definitivamente, una cuestión de raíz. Cabe situar el nudo de la historia- porque el interés de lo que corresponda se mantiene dosificando el asunto de manera que no se agote a las primeras de cambio- en alguno de los palacios de la zona monumental y así, promocionar a la vez los lugares históricos de la ciudad. A estos efectos, el Ayuntamiento, la Diputación, la Junta de Comunidades e incluso el Gobierno de España podrían contribuir con las sumas estipuladas habitualmente como ayudas al talento popular: como las del cine… En fin, paciencia. Hasta mi feroz e implacable enemigo, el picudo rojo, hará reverencias cuando el zángano de las letras salude desde el Palmeral.

Publicado en GUADAQUÉ EL 28 DE JULIO DE 2011

¿SON PÁJAROS, AVIONES?... NO, SON LOS INDIGNADOS AL RESCATE

2011-07-13T12:14:00.000-07:00

El lunes día 10, venía en las páginas del diario El Mundo, una viñeta de Ricardo en la que aparecía un tipo, de aspecto juvenil, sentado, atendiendo una llamada telefónica. Desde algún lugar alguien pregunta: “¿Son ustedes los del 15m que impiden los desahucios?”. Y se produce el siguiente diálogo…

- Sí

- Necesito su ayuda de forma urgente

- No se preocupe, dígame su nombre

- José Luís Rodríguez Zapatero

Un retrato de lo que acontece como sólo logran los maestros del dibujo y la caricatura, cada día referentes de la actualidad y abanderados del buen humor. Magnífica síntesis, por tanto, e ilustración de la jornada. Muestra de talento que, en lo que se refiere a la cita simpática a la que aludo, obra efectos de enlace mediante la agudeza e ingenio demostrados, con otro asunto… Según refirió un presentador de telediario-durante el pasado fin de semana- quienes aceptan la denominación de INDIGNADOS, sobresalen desde hace dos meses, cuando irrumpieron en la vida pública, por un logro incuestionable: obstaculizar, con todo éxito, las iniciativas de desalojo de viviendas por orden judicial. Acosan a los representantes de la autoridad, casi siempre en un número mucho menor, les rodean y dicen resistir pacíficamente, aunque eso no excluya la violencia verbal, abundante en consignas de patio de colegio que eso sí, blindan con insultos, vejaciones y una buena colección de improperios descalificantes. Mas, puesto que quienes han de velar por el orden y la ley vienen desentendiéndose de su propio cometido, busquemos gloria en lo que pareciera advenimiento infernal. De no poder con ellos, no les miremos, unámonos. Hagamos lo que convenga en nuestro propio beneficio para resolver algunos casos de nuestro día a día, hasta ahora, de improbable solución. ¿Por qué no?… Por ejemplo, por ejemplo…. Ustedes salen de viaje. Pongamos que son sus vacaciones y vuelan a Mallorca. Pero, al ir a embarcar, les dicen que no tiene asiento. Que han hecho eso que conlleva la venta de un número de billetes superior al de asientos disponibles en el aparato que corresponda, y ustedes han llegado tarde. No hay problema. Basta con hacer unas llamaditas o enviar unos mensajes y, en un periquete, doscientos, trescientos, quinientos, mil muchachos y muchachas, entusiastas y cabreadísimos, tomarán el aeropuerto paralizándolo hasta que ustedes encuentren satisfacción a sus demandas… Que han subido los precios del desayuno en la cafetería a la que tiene costumbre de ir, ALERTA INDIGNADOS: todos contra la explotación comercial de los desfavorecidos… Que se quedaron sin plaza para estacionar en su barrio, que no dan una “peli” decente en la TDT, que sus cuñadas vociferan, que su equipo preferido descendió de categoría, que llueve sobre mojado, que no hay manera de resolver el sudoku… ¡redes sociales alertas, telefonillos en estado de guerra!: los superhéroes del siglo, hartos de calimocho- aunque renieguen de los USA- va a resolvernos la vida… Convendrá, como prueba demostrativa de lo mucho que simpatizamos con esta nueva legión, “subir” al “facebuk” fotos que se hayan hecho ustedes en las plazas o cuarteles generales de los comandos de interposición justiciera, junto a los mercadillos y tiendas de campaña con televisión, botijo y ventiladores. No olviden salir en ellas posando junto con estos relicarios de la nueva democracia. Ya les digo.

JAQUE MATE POR SAN JUAN

2011-06-23T18:44:00.000-07:00

Si uno, a fe de lirismo o simplemente enfervorizado, afirma: estoy enamorado de la mar. Expresa una veneración extrema afortunadamente imposible de experimentar como se viven tales sentimientos de persona a persona. Fíjense lo que sería prestar atención a cada ola para contarlas y recordar así el número exacto de las que han pasado, cifra, en ese tráfico sentimental, equiparable al de la anualidad de un determinado acontecimiento, cuya memorización supone muestra y detalle de amor. Algo que, sobre todo a los varones, nos cuesta reproches, disgustos e incluso más de una visita al sofá para dormir, expulsados del lecho conyugal o de pareja. Ocurre en las comedias y, puesto que la realidad casi siempre va mucho más allá, el sentido común invita a pensar en el sesgo certero de lo que acabo de decir... Dicho esto, en noches como las de San Juan y las Hogueras, momento cumbre del inicio del verano y expansión voluptuosa que supera al mismísimo Febrero de San Valentín, se dan, abundan, los encuentros románticos y al calor del calor estival o a al calor de los fuegos conmemorativos y rituales mucho, a mucho rollo de agenda femenina se da lugar. Porque ellas, sin necesidad de papeles, lo recuerdan todo. Todo. Conocen el historial de lo compartido, con pelos y señales, incluso hasta del más insignificante de los aconteceres. Luego, si la vida contempla que se consoliden esos humores ardientes, viene la actualización del pasado, convertido en hito y rito: ¿ya no te acuerdas de qué día es hoy? ¿No sabes que hace diez años, un miércoles como este, glosaste la calidad de mi hermosa cabellera, motivo por el cual acepté que viniera tu madre de vacaciones con nosotros sacrificándome durante ese tiempo que hube de prescindir de las atenciones viriles que me deparas cada sábado...? Y así con el relato y efeméride del mundo mundial. El beso especial de los martes a las siete, cuelga tú, no cuelga tú tonto, no cuelga tú que lo haces mejor; la crema de peras que te preparó el día que tuviste aquella fiebre tan alta; los detalles de regalo después de San Valentín para que ese día de celebración de la milonga azucarada fuera exclusivo… En fin, mil millones de tonterías, o de sucesos importantísimos, que de todo hay en la viña romántica de la vida. Punset no lo ha explicado todavía, que yo sepa, o tal vez sí. De todas maneras siempre se puede consultar a un ejército de psicólogos y psicólogas que certificarán una cosa y la contraria para descubrir, al final, cómo se colonizó América. Ellos solitos. Cosa cierta en este mundo incierto como pocas que se nos desvelan día a día. Pero el asunto estaba en el advenimiento de una demanda por olvido, cada cinco minutos. Debe ser que, el privilegio de compartir las edades con una persona cual la elegida, pasa por constatar que ellas recuerdan cómo les peinabas el bigote para seducirlas tal hora, en tal lugar, quince años atrás por primera vez, y nosotros perecemos en la desmemoria culpable por ariscos y mal machotes. Nuestro pecado se repara con la abrasiva observación que se nos hace para manifestar las lagunas y desatenciones que protagonizamos. Y, si hemos de considerar San Juan y sus Hogueras como rito de la purificación, igual huele a quemado y es uno mismo quien pace entre las cenizas, arrojado a la pira por la “pirada” de aquella a la que, como costilla, pertenecemos. Igual así nos purifican este año obligándonos a un ciclo de Fénix que, si no llega a suponer la puesta al día respecto de esos compromisos, acabará por no renacer de estas llamaradas. Por eso a, don Luis Mejía y a don Juan Tenorio- “Uno (día) para enamorarlas/ otro para conseguirlas/ otro para abandonarlas/ dos para sustituirlas/ y una hora para olvidarlas…”- les duraban tan poco las damas. Las damas y el ajedrez, que nos dará jaque, otra vez por el solsticio de verano, la reina.

CON Y SIN CONFIANZA

2011-05-29T15:50:00.000-07:00

Deben justificarlo fundando sus actos en aquel refrán que afirma: “Cuando el hombre es celoso, molesta; cuando no lo es, irrita”. Es el patrón de los que aman mal. O mejor, de los que dicen amar y pretenden, sin embargo, ser dueños del otro. Son muchos, varones y hembras, y no precisamente sólo mayores. En esto no existe evolución social ni individual. Por lo menos es lo que me pareció deducir como cierto, hace unos días, cuando, en uno de esos reportajes de televisión, varias personas, de distinta condición, admitían sin ningún pudor ante la cámara, espiar el contenido de mensajes y llamadas registradas en el teléfono móvil de sus parejas. Luego encontré un dato estadístico ofrecido por una empresa que facilita el encuentro de personas que desean mantener relaciones sentimentales*: según un estudio “el 60% de los españoles mira el teléfono móvil de su pareja para confirmar o desmentir un romance extraordinario a la relación oficial”. Informaba de ello Cecilia Hill el pasado día 25 de mayo. Fue un “estudio entre la población española con un total de 2. 500 hombres y mujeres”. Los participantes afirman que no son celosos, lo cual debe ser fruto de un sentido del humor a todas luces enfermizo, y demuestran, de eso no cabe la menor duda, absoluta desconfianza en quienes dicen amar. Parecen tontos y cabe sospechar si masoquistas, lo digo en función del aserto que mencioné al principio y con el que, sin duda, comulgan. Mas contribuyen también, a dejar claro algo que invalida de por sí muchas de las aspiraciones sociales colectivas da igual si viejas o modernas: si entre dos que se declararon el más sublime de los afectos no concurre la seguridad de la leal y recíproca correspondencia, ¿cómo mantener la esperanza en los demás? Expuestos, si se da por bueno, como escuché de labios de los entrevistados en televisión- y ellos lo hacían- al constante escrutinio de nuestros actos conocidos o no por parte de quien podría pasar por un remedo de 007, vigilados, como dicen que es en Cuba a razón de uno por patio de vecinos, ¿no es mejor poner distancia salvo para adquirir mediante dinero lo que en un momento dado pudiéramos necesitar? Tal vez por eso- y sálvese quien pueda- acontece tan a menudo que aquellos en los que admitiste como de los tuyos, te sorprenden quebrando un pacto, una razón, un bien, sin el que el amor y el progreso son imposibles: la confianza. Quien no sabe valorar que, además de un espacio común existen otros propios e íntimos que no se comparten salvo que se desee, ama mal, es equivocadamente fraterno, familiarmente un fraude, socialmente sin perdón. Conviene generar confianza, eso sí. Sí, aunque eso no justifica que, de no ser de este modo, quede legitimado añadir deslealtad a la traición si es que se produce. Si no confiamos más nos vale avisar que nos vamos. Si no confiamos tal vez merezcamos averiguar lo que no queríamos que fuera cierto. Lástima que, como decía Maquiavelo, los hombres, los seres humanos, ofendemos antes a los que queremos que a los que tememos.

NOTICIAS

2011-05-26T15:39:00.000-07:00

NUEVA NORMATIVA PARA ASCENSORES

Hasta ahora, el peso máximo que figura como límite de carga para ascensores de viviendas y recintos comerciales, figuraba impreso en una pequeña placa, en el interior de servicio, junto con el calculo de vecinos del inmueble o visitantes que podían ocuparlo sin riesgo de avería. Es la información que procede para evitar percances innecesarios. Pues bien, tras los estudios que acaba de concluir la Oficina para la Mejora de Trasportes Verticales, OMTV, adoptadas como norma durante la última reunión del consejo de ministros, deberá modificarse dicha información. A partir de la publicación de la orden correspondiente en el Boletín Oficial del Estado, se consignará, sustituyendo las referencias actuales respecto del número de personas que pueden estar presentes a la vez en un trayecto de subida o bajada, una variable de probabilidades conforme al volumen en kilos de cada usuario particularmente considerado. No es lo mismo, por ejemplo, una señora esbelta de 50 kilos, que un mocetón de metro noventa y 110 kilos. Desaparece, pues, la uniformidad anteriormente utilizada para cuantificar lo dicho. No se tenían en cuenta las circunstancias individuales del usuario, suponiendo tal pormenor un acto discriminatorio a todas luces intolerable, según la filosofía democrática real cuya tendencia imperante surge tras los movimientos del 15 M. Por fin, sine embargo, desde muy prontas fechas, se van a subsanar las taras y errores que conciernen a servicios públicos tan populares. Por otra parte, habrá de existir una tabla de combinaciones cuyo registro tendrá acceso informatizado en el exterior y, para entrar en el cubículo, será necesario marcar un número secreto. Clave asimilable al peso propio que requerirá actualización semanal. De no estar al día, el umbral del artefacto emitirá un ultrasonido de defensa o descarga eléctrica, pensada para disuadir a los infractores.

AUTOBUSES A LA DE TRES

A partir del mes próximo los asientos a disposición de los usuarios de los transportes públicos se ocuparán previa subasta pública. Para ordenar el uso y disfrute de una plaza más cómoda, últimamente conseguida mediante disputa sorda- muchas personas se sirven de su condición para anticiparse con malas artes y conseguir lo que en realidad hubiera debido a corresponder a otros, un empleado de las compañías concesionarias de autobuses urbanos y ferrocarril, subastarás, en las estaciones de cabecera, los asientos disponibles. Supone esto que dichos lugares tendrán un precio adicional cuya cuantía vendrá delimitada por la demanda existente para su adjudicación. El precio de inicio será igual al de un viaje sencillo y los interesados habrán de estar frente a la caseta de subasta que se habilitará a esos efectos diez minutos antes de la salida del transporte.

LA CALLE TAMBIÉN ES TU CASA.

Para fomentar el acceso a la vivienda caben todos los recursos, todas las ideas son bienvenidas si la realización de las mismas no es un imposible. Por eso, con el lema, LA CALLE ES TAMBIÉN TU CASA- eslogan principal de una campaña auspiciada por la Federación Española de Municipios y Provincias Ahora todos Azules (FEMPATZ)- se pretende informar de la disposición administrativa a la flexibilidad en materia de vivienda. Según este nuevo talante, vale la acampada en cualquier espacio urbano o rural habitable. Basta con argumentar un propósito reivindicativo de cualquier orden, para hacer efectivo, con todos los derechos, el lugar donde se asiente la tienda. Incluso, a los más desfavorecidos, se les entregará un kit de dimensiones familiares cuyo coste será cero, siempre y cuando logren el apoyo solidario de otros asentados en materia de determinados servicios como iluminación y electricidad. Importa la gente y la calle es de todos, dicen los promotores de la idea que se trasladó a la FEMPATZ, después encargada de ejecutarla- el Movimiento Asambleario de los Sin Techo- sobre todo en verano. Luego, cuando llegue el invierno, ya se verá.

LA TIENDA DE BARRIO EN EL CENTRO COMERCIAL

Muchas personas, consumidores que acuden a las medianas y grandes superficies para hacer la compra, sienten nostalgia de la tienda de barrio. Pues bien, una empresa dedicada a la figuración escenográfica para cine y teatro, propone su solución para consumidores a la antigua. Se trata de facilitar un número de cajas que supongan el remedo ideal de al tienda de ultramarinos de toda la vida. Las personas podrán reservar un número de compra previo a la consecución de este servicio. Hacen su compra como suele hacerse, por ejemplo, en un hipermercado, y, después, los productos que se quieren llevar, se trasladan, en carrito, hasta hacerlos pasar por una puerta de la caja dicha, accediendo inmediatamente al interior como si se personara en, pongamos, ALMACÉN DON MANOLO. Allí, cuando llega el turno de cada cual, se solicitará lo previamente reservado al dependiente quien, con el número de compra del cliente, servirá lo demandado al viejo modo. Resta, nada más, el pago y la salida ya directamente a la calle. La empresa en cuestión ha contratado ya esta modalidad comercial con grandes empresas del ramo.

ARMARIOS ELECTORALES

2011-05-24T15:43:00.000-07:00

Los armarios. El armario. Ese mueble, generalmente de madera donde guardamos ropa, complementos, calzado y otros muchos enseres apilados o a granel. Un espacio con vida propia sito en determinado lugar de la casa de cada uno. Porque la literatura y el cine nos han hablado de toda clase de armarios con ánima, no hay que olvidarlo. Se entra y se sale de ellos con desiguales resultados por eso mismo y sirven para ocultarse del espíritu malicioso de turno o a fin de evitar al espectro que desde allí comparece. Sirven para salvarse persuadidos de que el marido va a mirar debajo de la cama nada más. Sirven para iniciar una aventura cuyo umbral es la puerta misma del mueble. Sirven para salir de ellos y declarar la verdadera condición de uno: sexual, política, deportiva, social, de alienígena... Supusieron un paso intermedio, en las calles, entre las antiguas oficinas de teléfonos y el actual yo mismo con mis propios mecanismos que es la comunicación personal. Los llamábamos cabinas y, además de constituir un símbolo de la ciudad de Londres, eran peligrosos cubículos de los que mucho podría hablarnos, de estar entre los vivos, aquel genial actor que fue José Luis López Vázquez. El Doctor Who tenía una propia para viajar por el tiempo y Maxwel Smart, el recordado SUPERAGENTE 86, entraba en una para acceder al cuartel general de CONTROL… Pero hay otras, hay otras cabinas, otros armarios, por ejemplo al servicio de la democracia. En ellas el ciudadano encuentra la intimidad necesaria para que los preparativos necesarios que dan lugar al voto sean realmente en secreto. Es verdad que muchos vecinos llevan su “recadito” ya preparado desde casa mas, ¿es posible que un votante de izquierdas, dentro de uno de esos armarios, con todas las papeletas a su disposición, se trasforme dentro en irredento partidario de la derecha? ¿Es admisible que un militante de derechas torne dentro en observador de los principios que lleva aparejados tener por norte la letra de La Internacional? Lo digo porque, una vez, el domingo pasado, alojado yo en el interior de una de las cabinas propias del colegio electoral que me correspondía, dispuesto a tomar la papeleta alba, modelo no hay ninguno que me convenza- para votar a lo Celia Cruz- ¡¡Azúcar!!- sufrí unos vértigos terribles. Mi mente se llenó de voces y de ecos. Más que palabras escuchaba sortilegios cocinados a fuego, como debe ser que se preparan las sopas de comandos alfabéticos o sopa de siglas. Las papeletas del PSOE se movían lascivas invitándome, los llamados de UPyD porfiaban convencidos del aval de su propio crecimiento, los mandamientos de IU, que se dividen en dos, PC y los demás, tampoco se quedaban mancos y los del PP, los del PP no, los del PP, impertérritos, como su líder Mariano, seguros de su victoria por auto demolición de la parroquia contraria, se bastaban para engatusar al allí presente con el distraído vuelo de las gaviotas. Entonces me di cuenta que se habían agotado las papeletas blancas. Se acabaron y no las habían repuesto... ¿Cómo salía yo, así, mareado, interesándome por la persona que supiera decirme de dónde tomar un rollo de papel suave como el que arrastra el perrito de los anuncios? Demostraría, de este modo que, salir del armario, implica, las más de las veces, ofrecer la gran noticia: uno es algo que nunca anteriormente hubo declarado. Y no, ni muchísimo menos. No era el día ni la hora. Así es que entablé un urgente diálogo con mi cerebro. Me pedía rosquillas como a Homer Simpson, pero logré evitar la gula y, se pronto me vino a la memoria a pesar del delirio: para blanco, el símbolo blanco del equipo blanco, el escudo del Real Madrid- Mouriño club de fútbol. Y yo lo tenía. Sí, el escudo del Real Madrid que introduje- era una pegatina del cuaderno de cromos de mi hijo- en el sobre de votar. Entonces, por fin tranquilo, ya con el objeto del sufragio en mi poder, “ferpectamente” presentable, lo di a los de la mesa. Los dichos oficiantes, me tomaron los datos, declararon mi voto como existente y no les preocupó en absoluto que me fuera de allí con esa oscilación o cadencia de los achispados.

Luego he sabido del número de votos nulos y sus particularidades, y de que existen informaciones que airean las ocurrencias del personal a ese respecto. Yo acabo de comprender que, para votar en blanco, basta con ofrecer el sobre sin chicha- y menos chorizo como algunos han puesto- para lograr el objetivo de participar sin decantarse por nadie. Que se desconozcan, sin embargo, datos de la aparición de un escudo del Real Madrid como dictamen particular en los comicios, no debe extrañar. Algún aprovechado, durante el recuento, habrá dado con la pieza y, al contenido grito de “este para mí, que no lo tengo”, hizo de la misma botín que añadir a la buchaca.

Por otra parte, de las elecciones, otros armarios: doloroso el acceso de ETA a las administraciones por medio de Bildu, y el de la novedad exótica- casposo de los ACAMPADOS.

IDEO- LOGIAS

2011-05-18T15:43:00.000-07:00

Sociedades secretas constituidas para difundir un determinado ideario filosófico de intervención social, a fin de hacerlo hegemónico y perdurable. Son el sostén primordial de todo partido político. Se valen de una calculada “invisibilidad” para promover sus fines dentro o fuera de la ley. Actúan desde las entrañas de toda organización social y de poder: empresas, instituciones bancarias, medios de comunicación, organismos culturales y administraciones públicas. Una de las actividades preferidas por los clanes a los que sirven, consiste en formar y mantener equipos de gregarios capaces de trasmitir consignas cuyo propósito último obre los efectos de la propaganda extrema: lograr conductas que respondan al empleo fanático de la demanda de derechos. De este modo, por ejemplo, los elefantes odian a los burros y los burros a los elefantes, a pesar de las cualidades que pueda manifestar dicha fauna a la hora de delegar entre los principales de los suyos, y el buen servicio al que da lugar alguna de sus iniciativas.

Conviene, pues- desde los presupuestos de ese “subsuelo animado”, dividir, actuar con insidia y concluir dogmáticamente que los que se sientan en la bancada azul son seres abyectos a los que se tratará con aparente deferencia, cual si residiera en ellos cualquier atisbo humano, del mismo modo que ocurre con los que acomodan sus posaderas en la bancada roja. Depende de los colores a los que sirva la logia promotora de tales ponzoñas.

Es también, objetivo no menor para todas ella, operar con diligencia y asegurar cotas de fidelidad entre los sujetos y seres manipulables, para restar así fuentes de financiación a las fuerzas, grupos y logias rivales. Por lo tanto, tomando como valor de buen gobierno la máxima mafiosa según la cual resulta imprescindible enmascarar todo procedimiento- “parecerá un accidente aunque no lo fuere”- evitarán vínculos delictivos demostrables y, a ese fin, una partida económica y de acción segura figurará como prioridad fundamental... Se trata de difundir todo tipo de denuncias con el objeto de sacar a la luz lo que las logias harán o están haciendo. Una maniobra articulada dentro de lo que se viene llamando TEORÍA DE LA CONSPIRACIÓN. Los movimientos alternativos de información, independientes y aún sin acólitos que supongan su propia anulación, acreditan una mejor inoperancia disponiendo a su servicio la más detallada documentación. Quedan así intoxicados por la verdad, de tal modo que, sin repercusión ni crédito, porque automáticamente quedan catalogados como sospechosos de catastrofismo y reos de ocultas responsabilidades, ayudan a sepultar, delante de las narices del mundo, lo que hay que manejar a salvo de curiosos.

Las operaciones que realizan y su existencia se remontan al principio de los tiempos y constituyen el corazón mismo de las fuerzas que rigen el mundo.

Claro que, todo puede ser y esto suponga nada más otro eslabón en la cadena de lamentables panfletos conspiratorios que abundan y a los que no hay que hacer caso.

O sí.

EXCURSIONES ELECTORALES

2011-05-17T18:12:00.000-07:00

La democracia se pone espléndida a la hora de velar por sí misma. Cuando ha lugar a la ceremonia del voto, cosa que va a suceder en unos pocos días, decide que todo gasto es menudencia. Luego no… o sí, ya verán. Pero, por el romanticismo de observar que no hay ciudadano sin lugar ni hora frente a las urnas, a pesar de disponer de dispositivos que prevén la posibilidad de acceder a las votaciones al acreditarse que tal honor resulta del todo imposible, lo que haga falta. Leo en GUADAQUE la noticia: TRANSPORTE PARA IR A VOTAR PARA PERSONAS CON PROBLEMAS DE MOVILIDAD, es el título. Y sigue: “Con motivo de las elecciones municipales y autonómicas que se celebrarán el domingo día 22 de mayo, el Ayuntamiento de Guadalajara pondrá en marcha un operativo especial para el traslado de personas con problemas de movilidad a sus colegios electorales. Este servicio es gratuito y se realizará con una furgoneta adaptada y con plataforma”… ¿Por qué? Porque es un día nada más y una ocasión “sagrada” si se quiere. Como suele decirse de cara a los grandes acontecimientos, un día es un día y, tampoco va a ser tan grande la factura. Probablemente cierto. Probablemente justo. Probablemente necesario. Mas, ¿y luego? ¿Es que los votantes que carecen de posibilidades para desplazarse autónomamente o tienen insuficientes recursos para hacerlo con las ayudas que correspondan, concluyen sus apariciones públicas una vez han finalizado el acto electoral supremo? ¿Vale entonces que son como el Cristo del pueblo o la Virgen a los que se saca en andas una vez al año- en este caso según los periodos electivos- para residir en sus altares el resto del tiempo? Porque, no vale que se les requiera y pague el “paseillo” para ir a votar- pudiendo, insisto, hacerlo por otros medios- y considerar que fiscalicen lo que realizan sus representantes, sin salir de casa. Porque es en la calle, entre la gente, donde se comprueban las cosas. Por ejemplo, como ahora en Lorca- aun con el miedo y el horror en sus carnes- a día y hora de comprobar que, si no se puede evitar ni prevenir una catástrofe natural, conociéndose sin embargo que la zona donde se ha producido el infortunio es de gran riesgo sísmico, ni las personas saben que han de hacer en caso de terremoto- porque las autoridades deben tener para sí que con ver videos de los siniestros telúricos ocurridos en el Japón en YOUTUBE, los vecinos de las provincias afectadas van que chutan- ni los constructores edificaron pensando en respetar las normas de seguridad que existen, ni los técnicos municipales actuaron contra los propietarios de recintos con poquísimos años de antigüedad ahora absolutamente derruidos, ni los políticos hicieron nada por actuar conforme a la ley ni a las promesas que hacen a sus electores. Y todo esto, en verdad, se ve en las calles, junto a los que tiemblan, junto a los que lloran, junto a los que lo han perdido todo. Personas a las que cabe restituir, de algún modo, lo perdido, sin que ello signifique acallar la petición de responsabilidades que procede. Porque alguna de las personas que viven confinadas en sus casas o residencias pueden considerar, incluso, que la fiscalía debiera actuar de oficio investigando unos “por qué” mucho más importantes que los de Mouriño… Otra cosa es tener la esperanza de ver el día en el que de verdad exista dinero para dotar de contenido a la Ley de Dependencia, y los que salen para votar hoy puedan estar en las calles siempre. Siempre.

ARTE CONCEPTUAL O NADA SE PIERDE, TODO SE TRANSFORMA

2011-05-14T12:56:00.000-07:00

¡Por Kaldi* el pastor y todo su rebaño! ¡El asa de la cafetera rota! ¿Qué vamos a hacer? ¿Tirarlo y comprar uno de repuesto? ¡No, no lo quiera Morfeo y colérico por sabernos adoradores de la colación magnífica nos reduzca a émulos de lirón! Que los artífices de leyenda y los olímpicos gobernantes hagan precio de nuestras flaquezas y no pretendan más. Nos sabemos flojos y acomodaticios, así que, como para todo hijo de vecino en estas circunstancias, la ferretería aguarda. Habremos de comprar una nueva quincalla si de verdad hemos hecho del café bebedizo indispensable, pero, el asa no. El asa aquí. Vale más conseguir todo el artefacto nuevo y, en vez de deshacernos de la pieza quebrada, hagamos acopio de ingenio sacándole partido a la baquelita con la que se confeccionó la referida empuñadura… Por ejemplo, Idea Art… Porque esto hay que verlo en un museo, en una sala de exposiciones. El utensilio que permite sostener una cafetera evitando la quemadura que llevaría aparejado cualquier intento de tomar el recipiente puesto al fuego, es la representación no explicada de un futuro próspero… Caen las hojas durante el otoño y vuelven a nacer en primavera. Se retiran los océanos cuando baja la marea y regresan todavía más pujantes cuando sube y recobra su nivel. Pierden el pelo los varones, y las señoras lo pierden, pero los laboratorios ponen en juego a sus mejores investigadores para que la pilosidad retorne a ser cabellera, por no contar las pelucas. Quiebran las bolsas, parecen hundirse los bancos y los magnates contemplan la posibilidad de arrojarse al vacío, tras comprobar que sus fortunas han dejado de ser siquiera calderilla de pobre urbano. Mas, la institución sigue con sus transacciones de compra y venta de valores, los establecimientos públicos y privados de crédito se reinventan sin dejar de ser los mismos y las gentes acaudaladas, como los políticos, se dan a la malversación o el cohecho por el que son apresados, van a la cárcel y salen después, al poco tiempo, famosos y autores de un libro que les vuelve a hacer millonarios… Zapatero lo sabe, lo sabe Rajoy, caer de rodillas es una oportunidad para levantarse: sea por tus propios méritos o ante la ocasión de ver caer al otro. Lo sabe el Papa que nos conoce pecadores y tiene fe en encontrarnos a la derecha de Dios en el Paraíso. Y Mouriño que no ceja en su determinación de ser Guardiola, ni Guardiola que despierta aliviado cuando se siente Mouriño durante sus peores pesadillas… El asa de la cafetera rota es prosperidad inmediata, por tanto y, conscientes de este hallazgo, cariño, mañana mismo hemos de acudir a los comercios de marmolistas reputados, así demos con la piedra que merezca la pena y sirva de soporte para ofrecer el asa. ¿A quien? No importa, al museo de arte contemporáneo Reina Sofía, al Guggenhein de Bilbao, al British Museum, a bienales, galeristas, profesionales de la chatarra…

(*) Nombre del pastor que, según una leyenda, descubrió el café en Etiopía..

http://mylmitologiayleyendas.blogspot.com/2009/11/leyenda-de-la-planta-del-cafe.html

http://www.mundodelcafe.com/historia.htm

http://www.justa.com.mx/?p=4950

DE AMIGUETES Y POLÍTICA POSTIZA

2011-05-10T18:09:00.000-07:00

¿Y si todo fuera puro teatro? Nosotros, aficionados al Circo Máximo, prudentemente atentos al destierro de fumadores, gordos, toreros, toros y boxeadores, conformes porque la sangre correrá, todavía, entre tertulianos, colaboradores de las “tele realidades”, comentaristas “rosa”, jueces y representantes del pueblo, ¿podemos asumir la gala de pressing catch en la que parece haberse convertido todo? ¿Admitiremos que los ríos de plasma son, cual nos están haciendo ver, excedentes de kétchup?... Sinceramente, dudo. No lo sé. El presidente Rodríguez acaba de confesar, durante una entrevista que concedió a Eva Hache en la Sexta- según se informa en EL FARO DE VIGO- que “… su relación con el líder del PP /es buena/ ya que los padres de ambos tenían cierta amistad”. Y, si es mínimamente cierto, oiga, ¿qué es ese intercambio de desplantes y violencias verbales dichas desde tantas y tantas tribunas? Porque uno empieza a creerse “fumado” e imagina las cosas de otro modo…

Zapatero- Y, ¿qué preparas para este fin de semana Mariano?

Rajoy- Pues salvo los actos de campaña a los que me debo, José

Luis, mirar la tele. Ya sabes que se está disputando el Giro y

me preocupa lo que va a pasar tras la muerte de ese

corredor belga…

Zapatero- Hombre, Mariano, ahora que lo mencionas. Ya sabes

lo que he dicho: “Ni Rajoy ni yo somos el futuro de

España”. Pero son cosas de los guionistas, ya sabes, tú

tienes los tuyos y yo los míos… De todas formas, como

puedes comprender, el espectáculo tiene que

continuar…

Rajoy- José Luis, no sé qué tiene que ver esto con el ciclismo…

Zapatero- Bueno, pues, queda claro. Abandonaré el gobierno,

como ya te dije que haría y, para mi retiro en León,

pienso hacer ejercicio, mantener la forma. Y, como tú

eres un especialista, podrías aconsejarme…

Rajoy- Por lo de las bicis lo dices…

Zapatero- Claro…

Rajoy- Pues la mía es un producto de TELETIENDA que me ha

salido de los más barato…

Zapatero- ¿De carretera o de montaña?

Rajoy- De salón…

De salón, sí, de salón comedor y vistas al garaje. Un despropósito o exponente de la realidad que supera a las más delirantes pesadillas. Goliat amigo de David, Mouriño de Guardiola, Aníbal de los Escipiones, Al Capone un santo y Gandhi un exhibicionista en harapos. ¿Cómo tomar en serio las palabras malversadas de modo que den lugar a paisajes interesados, a espejismos, a ilusiones fatales? Si quienes se tratan practicando toda clase de excesos y gesticulan como quienes bien podría llegar a las manos en cualquier momento, se llevan bien, ¿por qué hemos de confiar en ellos o en otros como ellos al otorgarles la gerencia de España? Si de divos de la escena se trata, que se apunte Fernando Fernán Gómez regresando de la tumba o se dirima el asunto entre Carlos Hipólito, premio Max de teatro 2011 por Glengarry Glen Ross y Vicky Peña por Marburg. Porque los antes dichos, por no pasar, no pasan del falsete…

http://www.farodevigo.es/espana/2011/05/09/zapatero-rajoy-futuro/542936.html?utm_source=rss

BRUTALIZACIÓN GENERAL

2011-05-05T16:30:00.000-07:00

Determinadas épocas del año, por ejemplo la primavera, son propicias para que emerjan, acaso con más encono, afecciones tremendamente molestas, aunque por suerte crónicas, como las alergias. Un detalle de cultura general y probable respuesta de las que se demandan en una primera tanda, para que se confíen los participantes en concursos televisivos de premios supermillonarios. Nada hasta ahora por lo que preocuparse. Es verdad que son periodos inclementes para muchas personas, pero los medicamentos que se recetan surten o suelen surtir los efectos de alivio necesarios. Sin embargo, aunque sucede cada cuatro años- y también lo saben quienes ven la marca del mapa del tesoro donde hay que escavar, en ese espacio de fama televisada que renta cual si del mismísimo cuerno de la abundancia se tratara- “cada cuatro años”, digo, con el respaldo de las autoridades sanitarias incluso, caen las barreras y un fenómeno de irritante e inmediata difusión contagia a todo hijo- o hija- de vecino. Hablo de la propaganda electoral, esa cantinela que llama a que pongamos a unos para que se quiten los otros en función, no de lo bueno que hacen- porque sus promesas son ponzoña que eliminaría elefantes- sino de la fe que debiéramos profesar por ellos… ¿Ellos? Los políticos, claro. ZP, Rajoy, Llamazares, Duran y Lleida, Rosa Díez, Urkullu… Por ejemplo. Que ellos, los políticos, protestarán anunciando la prístina y bondadosa vitola de todas sus actuaciones y el inmaculado interés por la ciudadanía y el bien común que tienen, claro está. Tan claro como que es materia, la originaria de los dichos bienintencionados propósitos, con la que se han hecho chistes, parodias y suele dar lugar al esperpento. Por lo tanto, podría quedar la cosa en otra oportunidad para perder las horas, escuchando monsergas acerca de algo que debiera ser mucho más serio. Podría proponer algunas "gracietas", hacer acopio de ironía y, por llover sobre mojado, saldar el asunto con el insustancial recordatorio de lo ya sabido. Mas, he ahí que, aprovechando unos momentos de relax, leo un artículo de opinión publicado en el diario INFORMACIÓN DE ALICANTE*. La pieza, titulada BRUTALIZACIÓN DE LA POLÍTICA- de la que es autor Cecilio Nieto- se fundamenta en el concepto citado, según el articulista manifestación original debida al historiador francés G. L. Mosse. Parece ser que el cronista galo aplica la noción mencionada al fascismo y a sus dos características principales: la indiferencia ante la muerte en masa y el deseo de destruir totalmente al enemigo. Pues bien, interesado en ese juicio me adentro por los vericuetos de la prosa con la que se explica el señor Nieto, y enseguida me doy cuenta del error: el comentarista peca de lo que predica como inadecuado. Al menos al señalar sólo una parte de lo cierto, cuando hace hincapié, nada más, en lo que concierne a las huestes “zapateriles”, víctimas de las insidias insultantes y violentas empleadas por sus antagonistas conservadores. Y, ¿para qué? Pues para lograr- como se deduce de lo expuesto en la perorata a la que aludo- la “destrucción total del enemigo”. Del enemigo, en este caso, del enemigo Socialista… Como si los socialistas- y los otros y los otros y los demás- fueran angelitos inocentes dignos del Paraíso, siempre correctos, elegantes, incompetentes a la hora de conducirse de una manera distinta a la que dictan las pruebas y buenos argumentos. Como si hubieran acreditado un contrastado continuo de limpieza y, lejos de ejercer la “brutalización política” que sus partidarios- y ellos mismos- achacan a otros, promediaran una calificación matricula de honor en lo que a la política con mayúsculas se refiere. Vamos, ni ellos, ni nadie entre los de su “gremio” por desgracia… En fin, que cada cual escarba en el ojo vaciado del de en frente a ver cuanta sangre puede hacer aún y, aunque tampoco esto es novedad, que venga acompañado de violines y trompetas, frases, hechas, fotografías, documentales, videos, canciones, fiestas y todo tipo de oferta lúdica a propósito de lograr complacientes votos, es de lo más cargante. Bochornoso, antisocial, de vergüenza sin duda. De modo que, aunque fuera para próximas citas: ¿no se podrían ahorrar la farsa? Nos cuesta a todos tantísimo dinero…

*/ http://www.diarioinformacion.com/opinion/2011/05/05/brutalizacion-politica/1123143.html

Y, EL AÑO QUE VIENE, MÁS

2011-04-25T15:26:00.000-07:00

Concluyen las vacaciones y las imágenes sagradas reposan, por un buen tiempo, sobre sus altares. Los ciudadanos, con o sin desplazamiento de por medio, retornan a sus domicilios y, la vida sigue. Muchos, porque este tiempo de abril ha sido de pluviosidad generosa, lamentaron la oportunidad perdida de salir en procesión. Lo sé porque vi sus lágrimas y sus rostros de desconsuelo. Un abatimiento similar al de algunos tipos, seguidores azulgranas, perplejos y cariacontecidos precisamente por falta de expresión, a causa del triunfo rival durante la pasada final de la Copa del Rey de fútbol 2011. Lo trascendente, pues, hace codo con codo, se toca, como los extremeños. Por eso, si lo del fútbol tiene solución, también puede evitarse la amarga experiencia de un desfile penitencial que se frustra por motivos climatológicos. Pero, ¿cómo? ¿Esperando a otra edición? Bueno, quizás los forofos puedan esperar, pero los cofrades… Una posibilidad es mantener las imágenes en sus parroquias, ya que no conviene arriesgarlas, y que los encapuchados hagan los mismos recorridos por las calles. De este modo podrían constituirse en comitiva trascendente e incluso contar con un duplicado de imaginería que correspondiera a la nómina de sus afectos devocionales. Los turistas y los fieles ganarían doble porque, si la fe obra el milagro de estar con Dios y sus potencias en cualquier lugar, porque él está en todos sitios- cosa que refrendaría la celebración- los curiosos por folclore o cultura disfrutarían la misma en su propio ámbito y apreciarían el original objeto de tan fervoroso misticismo, conservado y fuera de peligro… Ya, ya sé que esto supone una suma de incorrecciones que pueden desautorizar la idea, pero, bueno, muchas veces aceptamos el fingimiento cual si de un hecho cierto se tratase y festejamos que suceda como si aconteciera la maravilla absoluta. Acuérdense de las estrellas de la canción que salen a un escenario para mover los labios sin que en su garganta se origine sonido alguno, por ejemplo. Parecerán en verdad intérpretes y lo serán si los que van a sus conciertos consienten, de modo que… Hombre, se trata de remediar los trastornos que se derivan de algo todavía fuera de control como es el clima y nada más. Es una ruta antipática e incorrecta políticamente hablando, sí, mas, llegados a proponer lo que se postula, entrados en estos senderos, aún se pueden aventurar otras. Las infraestructuras debieran variarse, se requerirían sumas de dinero cuantiosas y la complicidad o buena voluntad de las autoridades. Todo sea por la industria turística y la plena satisfacción de unos fieles que dan sentido a lo que se mueve durante la Semana Santa… ¿Que qué propongo? Aún no sé como llamarlo, no lo sé. En tiempos se especuló con un “manifestódromo” para Madrid, un recinto por el que discurrieran las incontables marchas que se dan en la capital del reino, habitualmente razón de molestia para todos. Y para las procesiones podrían habilitarse edificios cubiertos, como los de los parques empresariales. Grandes naves en las que reproducir trayectos urbanos con plazas y paseos, como se hace para el cine, y salvar, de este modo, las tormentas del inicio de la primavera… Todo esto o, como habrán de hacer los seguidores del BarÇa, aguantar hasta que lleguen tiempos mejores. Sin lágrimas oigan, que cada año trae una oportunidad nueva.

HOMBRE VESTIDO DE NEOPRENO ROJO CON PIRAGUA FRENTE AL OLEAJE

2011-04-20T16:39:00.000-07:00

Queda suspendida en el aire, perseverante, dispuesta a “mantener en sus alas esa dolorosa y difícil posición requerida para lograr un vuelo pausado”, como el pájaro que soñara Richard Bach, de nombre Juan Salvador, letra y música de Neil Diamond en el cine. Y lo hace así porque es una gaviota. No una cometa… Sin embargo, desde dónde mira al universo, se deja cimbrear por el levante, que sopla poderoso aunque no letal, y, quieta, parece no de carne ni de hueso ni de plumas. Luego, se desprende de sí misma y cae con arrebato. “Aleteando con todas sus fuerzas, se metió en un abrupto y flameante picado hacia las olas, y aprendió por qué las gaviotas no hacen abruptos y flameantes picados”. Más en el día de autos, porque la rabia de la mar, a la carga desde el interior de su misterio, mantiene a ralla a la tropa litoral. No hubo lárido alguno que cruzara esa línea Maginot defendida por el bramido de la inclemencia y ella, sin bocado ni recompensa con escamas, regresó a su novedad de pájaro, tal vez imaginándose sobre la Gran Muralla, en China, territorio donde nacieran los abiluchos, barriletes, cachirulos, el estel, la biloncha, la miloca, la milorcha, el pandero, las pandorgas, papaventos, sierpes, chichiguas, lechuzas, papagayos, papalotes, petacas, pizcuchas, voladores, volantines, pipas o papagaios, hijas e hijos del juego que fuera arbitrio de señales usadas por los señores de la guerra. No una cometa, pero como una de ellas. Gaviota parada bajo la luna, aún el satélite entre velos por obra y gracia de un sol exigente, imperial cuando traza su rastro de horizonte a horizonte. Gaviota estatuaria y conciencia de mariposa, gaviota que anuncia el mar y al mar remite porque es mar la circunstancia, y el decorado y los protagonistas. Todo es mar cerca de la mar… Proximidades mucho más dinámicas hoy porque es un mar vivo y pudiente. Es un mar que, si no sitia, advierte a los temerarios, da lugar pero pide precio, es señor y ofrece lecciones de grandeza… Paseamos de regreso y algo de acero en el rostro, aunque invisible, torna el abril calenturiento que disfrutábamos en febrero leve. Nos comimos un helado por obligación contraída con nosotros mismos- más nos hubiera valido un café de encontrarse libre alguna mesa- y, acto seguido, caminamos lo que restaba sin aspavientos. Es mejor concluir el trance con honor evitando exponerse a la burla ajena. Porque, llevarse una bola de crema de pistacho fría y tiritar o extremar el abrigo a la vez hubiera sido anécdota semejante a la protagonizada por el piragüista de encarnado neopreno que vimos al llegar, pretendiente de un azar marítimo reservado a otras empresas en esa ocasión. Desde luego no era la ocasión ideal, no. No, no, no… Luego, ya en el coche, conduces mientras presto oídos a la música por si llegara a sonar la pieza de bossa que justificara su reproducción mediante el lector de discos. Seleccioné una grabación que creí te gustaría, pero tampoco estuve afortunado. Otro día tal vez. Por suerte para mí, siempre tengo la mar, me distraen las cometas cuando se disfrazan de gaviotas y recibo de tu parte comprensión y mimo: ¿acaso se le pueden exigir otras dádivas a la jornada?

INSTANTÁNEAS DE DOMINGO.

2011-04-05T18:33:00.000-07:00

Tuve los ojos del fotógrafo, la mirada del reportero que, atento a la realidad, captura parte de la misma sin interrumpirla. A la vista de lo que ahora rememoro, podrían expresarse con acierto los detalles correspondientes a una estampa de otoño que se pretende invierno de inmediato. Pero no, vivimos en abril, ya y, lo desapacible de la luz, de la mar y de la playa, un aparecido que sin ser convocado se presenta, resultó ser naturaleza originada por el ocaso, razón debida al “finiquito” solar y al inclemente fin de la jornada. Fumabas de cara al Mediterráneo, probablemente avizor del barco que distraía la rotundidad del cada vez más apagado horizonte oceánico. Una costumbre que nos hace a los dos sujetos de conductas reprobables. A ti por fumar y hacerlo en un territorio pródigo en humanidad que desea disfrutar de salud y naturaleza limpia- no importa que, a esa hora, no hubiera nadie, ni tiene relevancia para el reproche la basura dejada sobre la arena, suciedad debida a esos que hubieran podido enfermar de haberles llegado una brizna del mal humo que exhalabas- y a mi por contemplarlo sin amonestarte además de recogerlo en este breve suceder de la escritura... Pero estabas de cara a la mar. Cerca de la primera de las edificaciones de verano, la que cuenta con un “chiringuito”- más temprano sitio de refresco, tapa y sombra- y próxima también al mástil donde se izan las banderas de señales que confirman o desaconsejan el baño. Los metros necesarios delante de mí como para que observara tu figura disparando el obturador de mis retinas, a fin de ofrecerte, hoy, estas instantáneas de domingo. Pensé entonces y me reafirmo en ello mientras me dirijo a ti por medio de este brote emocional de primavera, que la distancia existe, es una medida y conviene o no, según y cuándo. Porque vivimos muy encima, muy juntos. Demasiado al lado unos de los otros, como para darnos cuenta de quienes somos en realidad. Toca lo que toca cada día y la automatización de lo cotidiano nos obliga a dar por establecido lo que ya tiene rango de certeza y lo que pudiera ser puesto en duda también... Como el absolutismo de una riada a la hora de progresar: salvo muro que la detenga, lleva por delante todo lo que se ponga a su alcance... Así pues, dar un paso atrás, o treinta, o cien y percibir si los vínculos que nos unen a quien "encartamos" de atenciones, por así decirlo, permanecen idénticamente dispuestos cual en un principio fuera, no está nunca de más. No por desconfianza, ni por placer vano, no. La tramitación de tal iniciativa ha de surtir los efectos de la dádiva tierna, del regalo por el regalo- que es el mejor- de la cita preciosa con el gusto por apreciar el brillo magnífico de la presencia elegida. La personalización del amor y sus esencias, a menudo oculta tras la confianza de que existe, en definitiva. Un valor latente que redunda en la distribución de estas palabras y es signo determinante de lo que vengo a decir. Supone, pues, en lo que nos concierne, una oportunidad cumplida: la mar que nunca descansa, limita contigo al pairo de tus humos sosegados y yo te retomo para el regocijo de todos los días- sin haberte perdido ni haberme extraviado- como todos los días. Amén.

SECRETOS

2011-03-11T19:10:00.000-08:00

Hace unos días un avezado “monologuista” ponía a mi disposición los secretos de su “arte”. Acto seguido me hizo prometer que callaría incluso más allá de la tumba, so pena de protagonizar uno de esos hechos lamentables que ofrecen en los telediarios de TELE 5: “Parecerá un accidente”, me dijo, y luego observé en él un rictus a lo Marlon Brando en el Padrino que me terminó de convencer. Pensé:”sí, va en serio, no cabe la menor duda... o es el mismo Marlon que se me aparece utilizando el rostro de este capullo para persuadirme”… Porque hay tipos que se sirven de estratagemas así para convencernos. Se llama actuar y lo vemos todos los días en el Parlamento. Todos los días que las posaderas de nuestros representantes y representantas- tantas para unos y tan pocas para otros- son culos, al fin, ocupando su lugar sobre los escaños. Nadie desconoce lo que es un escaño, por cierto, así que los días que trabajan, los parlamentarios, actúan con el culo. Leen la prensa y hacen monólogos, concretamente monóculos. Y cuando les preguntas por el secreto de su actuación te remiten al retrete o a los programas de los partidos que vienen a ser lo mismo. Y si te resistes te prohíben fumar, te exigen que vayas más despacio conduciendo, o hacen llegar a tu domicilio documentos donde se detalla el gasto farmacéutico que haces… “usted gasta un cien por cien más que lo que gasta en botica un tipo de su edad”… Sí, te lo dicen de esa manera, como si no tuviera importancia. Aunque tengas una enfermedad crónica y los doctores que te atienden firmen las recetas de lo que consumes, sí. Tu puedes decirles: “les cambio mi Párkinson por un catarro”. Pero es igual: aspirina para el estornudo, aunque se te caiga la nariz a pedazos por culpa de cualquier alergia. “Si caes ya nos ocuparemos de que parezca un accidente y salgas en Tele 5”… En Tele5 o en La Sexta, sede actual de monólogos y monologuistas. Cosa que no ha de extrañar. Al fin y al cabo, los monólogos verdaderos, sirven para sacar a la luz todas aquellas cosas que ocupan sitio dentro. Demasiado sitio. Y ¿qué mejor escaparate para hacer un subasta de viejos trastos que el de la tele?... A ver, en los monólogos se habla de hombres y mujeres, de falos y gineceos… vale, de pollas y coños, de coches y ropa, de amigos, de niños, de adolescentes, de novios, de viejos… Un modo como otro cualquiera de rebuscar entre la borra del ombligo y repetir cosas que ya se saben. Total, con enlazar una docena de chistes rancios y administrarlos para que vayan apareciendo durante el correspondiente relato del asunto, éxito seguro… O Segura, Santiago, la cara y la cruz, Torrente y los Productores. Y con esto llego a la madre del cordero, a la oveja, al origen del ovillo de lana, a los que tienen y ponen el dinero, a la familia. Porque un monólogo que no tiene éxito, carece de interés comercial, no vende. Y si no vende, quien te contrató para que hicieras el mono, el logo, quien sabe, el especialista, te invita a regresar a tu barrio si no quieres acabar tus días de un modo accidental. Porque la familia, bien lo sabía Don Corleone, o Marlon Brando, o el avezado monologuista que me confesó sus secretos, siempre logran persuadirte de una cosa: es mejor callar; en boca cerrada ni se adentran los dípteros ni resuenan lamentos por unas piernas rotas. Por eso no puedo decirles cual es el resorte para obtener el éxito y el aplauso inmediato. Por eso y porque eso sólo lo saben Les Luthiers.

CINCO A PARES

2011-03-08T18:40:00.000-08:00

En el libro EL MUS DE LOS VASCOS, de Jaime Torner, aparece una sucesión de principios o sentencias relacionadas con el antiquísimo juego de naipes, cuyo conjunto recibe el nombre de POEMA DEL MUS. El primero de esos refranes dice: “Con bunas cartas, Facundo, serás campeón del mundo”. Y, a fe mía, que con eso debieron contar, con la suerte de Facundo, Miguel Gismero y Félix Sánchez, según informa el portal de noticias Guadaqué, al fin campeones del torneo MUS CARNAVAL CIUDAD DE GUADALAJARA. Doble triunfo, además, porque consiguen también el derecho a intervenir como participantes del II MASTER NACIONAL DE MUS, que se celebrará a finales de este año en Valencia. Como quiera que cada jugador de mus o mussolari se tiene a sí mismo como la cúspide de la especialidad en activo, dirán los ganadores que, de suerte nada: pericia y arte, en todo caso. Argumentarán más, no importa quien se dirija a ellos, haciendo valer el punto 23 del citado POEMA DEL MUS: “No toleres a mirones que te quieran dar lecciones”… Por lo tanto felicidades. Felicidades porque toca y porque aún es fiesta. La fiesta de las mujeres, trabajadoras o no. Mujeres con temperamento como las que juegan al mus, pero, ni, ayer, ni hoy ni nunca, absolutamente magníficas como se pretende cada ocho de marzo. Hay, como entre todo lo humano, variedad y convendría sustituir estas jornadas de linda palabrita sin continente- ganas de hablar y perder la fuerza por la boca- por un constante esfuerzo de humanidad que ciertamente supusiera justicia. Nadie ha de erigirse sobre nadie y si los varones hemos monopolizado el mundo hasta la actualidad, arbítrense normas que desmonten cuento abuso se produzca. Apuéstese por la cordura envidando a pares en educación, con el único objetivo de aunar esfuerzos y proporcionar los recursos que correspondan para obtener la excelencia y el progreso a disposición de todos. Pero, sin ese ánimo moderno que tiraniza al ciudadano. Que nos obliga, en vez de enseñarnos y persuadirnos para que hagamos bien lo que hay que hacer bien. Dígannos, y continúo con el mus, cuales son las reglas del juego, mas eviten exigirnos tal o cual postura a la hora de sostener las cartas. De modo que, mujeres sí, hombres sí. Siempre. Incluso los que juegan al mus. Ellas, insisto, también. Porque tengo buenos recuerdos de aquellos días en los que acudí al Hospital Universitario de Guadalajara, donde permaneció ingresada una amiga a quien visité interesado por su salud y para acompañarle. La tal moza, nacida en tierras cercanas a Siguenza- Juana ahora no me acuerdo del nombre de tu pueblo, perdón- es de las de órdago a la grande y practica la “treinta y una” sin piedad. Rival de fuste a la que solía someter, sin embargo, con gran regocijo por mi parte, no lo puedo ocultar. No tanto por superar a una avezada competidora, sino maravillado por mi suerte. Mi padre, laureado jugador, nunca sacó partido de mí en esa especialidad. A pesar de su ciencia nunca desarrollé la destreza necesaria, ni la picardía o el aplomo para jugar y formar parte de un dúo temible en esas lides, ahora también mediatizadas por el orden y rigor de obligado cumplimiento- todos sanos por cojones- que obsesiona al gobierno de España: los crucificados, expuestos a las entradas de los bares, exhalando un humo ahora imposible para hacer la paz con pipa, son el escarmiento con el que la cuadrilla de ZP manifiesta lo que les espera a los fumadores que perseveren en su vicio. Y, claro, mus sin tabaco no es mus. Mi padre fuma, pero lo hace en su domicilio y, de momento ahí la ley no llega. Fracasó en lo del mus, tal vez porque sólo imité a Bogart en los escenarios de mi juventud, o porque soy un negado para ello. Pero me enseñó a jugar al tute, a la brisca y al chinchón, modalidad que domino como demuestran las veces que me he enfrentado a los mejores campeones- sobre todo campeonas ilicitanas- siempre con resultados a mi favor… Así pues, baraja en ristre, dicho todo lo que tenía que decir por la presente, concluyo con otra perla del POEMA DEL MUS: “Cuatro, cinco, seis y siete, Dios te ampare, tío Perete.

ALEGRÍA

2011-03-02T15:07:00.000-08:00

Alegría es la palabra. El término elegido para titular este registro de signos escritos que se lee por estar a disposición de cualquiera que disponga de tiempo para hacerlo así. El nombre del primer espectáculo al que asistí, en Madrid, de los que se pueden ver por todo el mundo bajo el Grand Chapiteau blanco del Circo del Sol. Una maravilla recomendable como lo será- lo confirmaré en verano- Corteo, la gala que en este 2011 verán personas que residan o visiten las ciudades de Madrid, Alicante, Valencia y Sevilla. Alegría de compartir el inesperado momento de una despedida que resulta ser un bombón. Un dulce ofrecido por quien se marcha y que comparte con los que se quedan sea cual sea el trato que tuvo con ellos. Una celebración amistosa que distingue por igual, en ese gesto- para los ciertamente próximos, habrase prolongado- a los que cruzaron palabra con quien se ausenta y a los que no. Un acto casi mágico, lleno de generosidad que deja los rastros de la insatisfacción más razonable: la apetencia de saber, apreciar, manifestar y recibir otro tanto… Alegría de recordar a una criatura tierna y simpática, hija de un matrimonio amigo, hermana de un muchacho noble y una mujercita inteligente- estudiante, actriz novel que emprenderá un viaje para ofrecer a los rusos el arte del que es capaz junto con sus compañeros- jovencita, digo, reciente subcampeona de Castilla La Mancha de bádminton en su categoría- tiene once años- cuyas carcajadas resonaron de contento al advertir que era una broma lo escuchado por teléfono, cuando alguien que debe ser clon del autor de esta pieza, se puso en contacto con ella para felicitarle. Repitió el nombre del guasón, alborozada por el resultado, y feliz de que fuera él quien obrara de ese modo… O, al menos, así fue percibida su risa… Alegría por la suerte, por la “potra” que tiene mi sobrina. Una señorita alegre a su vez, inteligente, perspicaz, guapa y respaldada por la fortuna. Que se ofreció para vender unos talones de sorteo, rifa con sustancioso premio para el ganador, y lo hizo sin éxito: las papeletas quedaron en su poder, casi íntegramente, porque fue perezosa a la hora de vender. Y que dispone de un nuevo saldo en su cuenta de ahorro, consecuencia del azar que la ha elegido como triunfante poseedora del billete agraciado… En fin, alegría porque toca alegría. Alegría porque conviene estar alegres cuando la alegría se manifiesta y hace las veces de combustible, de gasolina para continuar, aunque sea a menos de 110 kilómetros por hora que es lo que exige el gobierno, decidido a que ahorremos gastándose el ahorro posible en proclamarlo y en sustituir las señales indicadoras de la velocidad a la que nos es permitido avanzar por las carreteras y autopistas. Alegría porque hay mucho “marrón” diario. Alegría porque, como dijo el poeta, hay que “defender la alegría”, incluso de ella misma.

PARADE OF BEAUTY DEAD

2011-02-19T19:07:00.000-08:00

Muchas veces pienso, no sé si con razón, que las mujeres visten sus mejores galas, primero por gusto consigo mismas y, preferentemente, en vez de deslumbrar a los varones, para eclipsar a otras féminas. Seguro que los motivos de cada una, ellas sólo lo saben y, al final, todos disfrutamos de lo elegante y ponderado. Mas, cuando veo, como estos días en la tele, a esas muchachas- por lo jóvenes- tal vez señoras- por lo maduras- paseando vestidas con ropas de distintos modistos o diseñadores, porque se celebra lo que antes se llamaba PASARELA CIBELES, hoy MADRID FASHION WEEK- me entero gracias a la Rigalt que lo escribe así en el diario El Mundo- no puedo evitar considerarlo con otro nombre: MADRID FASHION WALKING DEAD… Caminantes muertos, muertas, cuadrilla de zombis bien aseaditos y propulsados por la combustión de los miles de dólares que quedan ingresados en sus cuentas bancarias al salir del ataúd y caminar ante los forofos de la moda. Me temo, incluso, que la leve superficie de piel que cubre sus huesos sea un tejido anti corruptivo elaborado gracias a algún recurso tecnológico, originado en la carrera espacial y ahora de aplicación sobre la osamenta de las damas aludidas. Muertas y satisfechas, porque luego conceden entrevistas, aparecen en actos sociales como madrinas o pregoneras, protagonizan episodios de fama en la televisión y disfrutan de un muy bien pagado futuro. Pero, que tengan cuidado esas chicas lindas. Demuestran tener el mismo salero que los maniquíes a la vista tras los vidrios comerciales y, es muy probable, que, mediando poco tiempo, algún genio oriental, consiga aunar mecánica, hardware y software, hasta lograr un robot capaz de generar las mismas emociones que las heroínas de tanto negocio textil digno de aquella legendaria PARADA DE LOS MONSTRUOS de Tod Browning, concluyendo así sus días de gloria… De todos modos, como habrá quienes adoren el paso y la persona de estas “perchas de a pie”, por si sólo se tratara de amor, proclamo como único y verdadero aquel que cantaba hace tantos años Joan Manuel Serrat*… “Era la Gloria vestida de tul/ con la mirada lejana y azul/ que sonreía en un escaparate/ con la boquita menuda y granate, / y unos zapatos de falso charol/ que chispeaban al roce del sol. / Limpia y bonita. Siempre iba a la moda. / Arregladita como pa' ir de boda. / Y yo, a todas horas la iba a ver/ porque yo amaba a esa mujer/ de cartón piedra, / que de San Esteban a Navidades, / entre saldos y novedades, /hacía más tierna mi acera”... Que yo sepa, sólo otro maestro igualó la marca. Decía Joaquín Sabina**… “Llegó/ con su espada de madera/ y zapatos de payaso/ a comerse la ciudad. / Compró/ suerte en Doña/ Manolita/ y al pasar por la Cibeles/ quiso sacarla a bailar/ un vals/ como dos/ enamorados/ y dormirse acurrucados/ a la sombra de un león. / "¿Qué tal?/ estoy solo y sin marido/ gracias por haber venido/ a abrigarme el corazón."… De modo que, ¿qué poeta liberará a las yacentes revividas, hasta su sosegado y eterno descanso?

* DE CARTÓN PIEDRA, por J. M. Serrat.

** A LA SOMBRA DE UN LEÓN, por J. Sabina.

DE ALMENDROS, CARACOLAS Y PARAGUAS

2011-02-15T16:30:00.000-08:00

Hoy ha llovido hasta el punto de exigir paraguas. Con todo, estéticamente, más otoñal la jornada que imperio o poder de invierno. Recordé la luminosa presencia de los almendros en flor del domingo y, podría jurarlo, para estos desafueros primaverales, porque aunque la estación de las flores permanece a un mes de distancia conforme a los rigores de la edad, hay una tendencia de marketing que lo vende ya como cosa hecha, los árboles de turrón de Alicante reducen a meros pimpollos lo que fueron pálidos azares de orfebre. Protegen sus galas ya que no usan impermeable ni pueden refugiarse bajo otro techado que el de las mismas nubes… Ese enlucido que avistamos mientras el asfalto quedaba atrás- siempre es así por más kilómetros de carretera que se hagan- bastó como para aliviar el ojo herido, para recompensar la arbitrariedad del orzuelo naciente tras una semana de ingratitudes incomprensibles. No es que venga la naturaleza al rescate o que depositemos en ella los anhelos de contrarrestar las adversidades, ni es nuestra vida un catálogo de infortunios, pero, sanos y sin cataratas, apreciamos lo bueno y saludamos el bien y la belleza cuando se presentan. Estaba en los almendros y se multiplicó minutos más tarde a orillas de un mar en las antípodas de la galerna. Lo que las gentes que residen o visitan tierras gallegas, asturianas, cántabras o vascas, vivieron este martes con sobrecogedor regocijo ante un océano olímpico gobernado por la cólera de Poseidón, dista sobremanera de la melodía de jardín, de la apacibilidad lacustre manifestada por el Mediterráneo, siempre encantado de habernos conocido. Era la playa de domingo, una romería de felicidad sin aglomeraciones, despreocupada, consumidora- sin uniforme- de sol, pródiga en paseantes, lectores, cañas de pesca, y curiosos: a los que oteamos la línea del horizonte a pesar del espejismo que eso supone me refiero. Pagué, antes que nada, el peaje estipulado por el placer de participar en la fiesta dicha con unos pasitos sobre la arena. Una redundancia comercial debida a las demandas de quien fuera artífice- tú- de una experiencia cual la que se avecinaba. Y, tratándose de tan gentil dama como eres, aunque gruña yo, ¿cómo negarte ese precio? Luego, de acuerdo con el asiento mineral más cercano, tomé, siempre en tu compañía, unos tragos de oro y plata, de cielo y mar, y pensé en las caracolas, ya sabes, las conchas de moluscos gasterópodos que se usan en bastantes ejecuciones musicales. Igual el ruido blanco* que por confusión y verbo de todas las historias, humanas o inhumanas que conocen las olas, escuchado por cada uno de nosotros alguna vez cuando nos indicaron que en el armazón aludido se encerraban los ecos de tanta ingenuidad, igual ese rumor se origina en días como el pasado, víspera de San Valentín, fecha romántica y muy amistosa para los ingleses, según me cuentas, en lugares como en el que estuvimos, por obra y gracia de unas aguas prudentes que ni siquiera molestan la lectura de un poema escrito sobre los edificios sin boina** perfecta perfilados a pesar de la distancia… Así que, la lluvia de hoy me ha ofrecido la imagen de tu camino a la academia resguardada por el mismo paraguas que has usado para neutralizar una de mis bromas. Miraba desde nuestra ventana y me he dado cuenta que, en el gris del martes también se aloja lo que me gustó, y mucho, antes de limpiar el coche: también estás muy guapa cuando apuntas el difusor de jabón y agua- que me cediste por cansancio durante el último tercio de la ducha- contra tu simpático utilitario.

http://es.wikipedia.org/wiki/Ruido_blanco

Boina, por el término que se viene usando a la hora de dar noticias que tiene que ver con la polución urbana. Boina contaminante.

DE LA VIDA DE LOS MUERTOS

2011-02-12T08:38:00.000-08:00

Según aparece en el apartado que se dedica al equipo de NO ES UN DÍA CUALQUIERA, programa de Radio Nacional de España, Radio 1, Nieves Concostrina “Se forjó profesionalmente en el desaparecido Diario 16”. Luego trabajó en televisión, “desde 1997 es redactora jefe de la revista Adiós, publicó “en 2008 y 2009 varios libros sobre curiosidad de la historia (de los vivos y de los muertos) y, “actualmente dirige y presenta el espacio Polvo Eres en Radio 5”. También, “en Radio 1, colabora en el programa de Juan Ramón Lucas, En días como hoy. Los sábados, a las doce, interviene a la par de Pepa Fernández en El Acabose, sección del espacio de radio al que aludía inicialmente, dedicado a repasar la “vida” de los muertos y sus circunstancias. Precisamente hoy, la historia funeraria de la semana tuvo como protagonista a Jim Morrison, quien fuera líder del grupo musical The Doors. Con ese motivo se habló del cementerio Père- Lachaise, uno de los camposantos de París, visitadísimo y mundialmente conocido, entre otras cosas, por el gran número de celebridades que “residen” dentro de sus límites. Y, entonces, a la luz de todo esto, pergeñé una idea que creí magnífica y podría suponer la mejora inicial, el empujón que necesitan tantos municipios, ahora en dificultades sociales y económicas. Sin embargo, mi plan- ¡ay mi gozo en un pozo!- era ya actividad ejercida por otros… Antes de dar por única mis industrias, investigo, no sea que abra las ventanas de mi casa a punto de gritar “Eureka” y me acusen de plagio. Y, en esta ocasión, tras unos minutos de frenético GOOGLE, me entero de lo siguiente: el Consejo de Europa puso en marcha, en 1987, el primer Itinerario Cultural Europeo. Los caminos de Santiago de Compostela, lo llamaron, posteriormente ampliado al conjunto de los caminos de peregrinaje de Europa. Y, dentro de esas rutas, más adelante, se empezaron a considerar las de las necrópolis, cuyos valores artísticos, históricos o sociales merecían la atención del viajero. Por ejemplo, según se pudo leer en el Ideal de Granada, el 12 de febrero del año pasado, “El cementerio de San José de Granada* ha sido designado itinerario cultural europeo por el Consejo de Europa dentro de la ruta de cementerios históricos, que está integrada por 49 camposantos en 37 ciudades, como París, Berlín o Roma.”… A fecha de un día como hoy del año 2010, 49 sacramentales, si se me admite el término como sinónimo. Cincuenta lugares, casi, repletos, no sólo de fans y forofos cual los que se declaran adoradores de “míster” Morrison, sino de turistas con cámara y bolsa de palomitas, dispuestos a saludar los restos de famosos, literatos, científicos, estadistas, nobles y toda otra personalidad apreciada en vida como notable e inmortal por eso mismo. Para este resultado, pues, mi ingenio sobraba. Mas, si escribo todo esto, es porque igual aún conviene en parte, aún podría aprovecharse… Digo que bastaría asegurar, mediante contrato o declaración póstuma hecha en vida- al testamento me refiero- las exequias de alguien conocido, de existir sobresaliente, y su descanso eterno en los terrenos del mausoleo de una de esas ciudades que han de reividincarse como ciertas en el mapa, para lograr el efecto de la gran arquitectura conseguido por ciudades como Bilbao, Barcelona o Valencia. Total, al margen del lugar de nacimiento de uno, siempre hay otros sitios a los que se concede carta de casa propia y, si vale sortear un funeral como hace en estos días una funeraria de Benalmádena, ¿por qué no adoptar los restos de Belén Esteban como musa de lo “choni**”- cuando la dicha princesa del pueblo muera y sea dentro de muchos años, claro- y organizar una ruta hasta el bien amado corazón de nuestra patria chica?

* http://www.ideal.es/granada/20100626/local/granada/consejo-europa-nombra-cementerio-granada-itinerario-cultural-europeo-201006261615.html

** Mujer que pretende ser “pija” a toda costa…

Tomado de: http://www.frikipedia.es/friki/Choni

MARINA CREPUSCULAR

2011-02-06T03:00:00.000-08:00

Economía y estética. A veces son posibles ambas cosas. Bastantes dirán algunos. Pero soy de tu parecer: esta tarde la playa resultaba magnífica porque la franja de arena visible y la sumergida bajo las aguas, eran suelo sin gente, triste recreo sin personas para otros. Una oportunidad cierta de desentenderse de las obligaciones contraídas, sustituyendo el deber por la gloria, aplazando el oficio para dar lugar a la prisa: la urgente incitación al hedonismo. Los días de verano se suceden mientras vecinos y turistas se concentran en localizaciones costeras de descanso, en número tal, que todo encanto permanece difuso cuando no desaparece. Es cierto que disfrutar, si la permisividad del oleaje obra a favor del oportuno bañista, puede registrarse con el único concurso del interesado, audaz o prudente, dispuesto a la inmersión como una delicia que se saborea porque el océano cobra en sangre lo que por mor de generosidad ofrece en abundancia. Sin embargo, convencidos del bien que supone ese bautizo mágico, todos van, todos se asientan sobre la tierra granulada, todos beben la sal y se emborrachan con el yodo. Y las multitudes, salvo para algún artista amigo de las performances no suelen ser el acontecimiento sugestivo que se podría pensar… Para las administraciones sí, para los comercios y la economía, seguro. Musas del progreso, retrato de un futuro más agradable, deseo de un continuo de felicidad. No diré lo contrario. Así lo quiere la mayoría. Muchos en un mismo sitio. La ley de lo repleto. Mejor si no quedan espacios por alquilar… Por lo tanto, como gusten. La clientela obtendrá la razón. En tanto quede mi paladar a salvo del disgusto; confiado en oír, oler y tocar, ya que veo y me basta esta atalaya del atardecer solitario y el horizonte marino sin rastro de agentes perturbadores, si esto es lo que renta la jornada, será suma que se adquiere en paz. Será norma lo que percibo como fortuna. Y, pues coincido contigo, creo que la playa está mejor de este modo y se disfruta. Es sosiego, templanza, armonía y ocasión. Algo de fresco para ti por la brisa, pero así es el invierno.

No se alzarán las cañas porque hasta los pescados forman en las comparsas del pueblo hoy en fiestas. Puedo decirte y lo hago de nuevo que me gusta la playa como a ti te place. Incluso percibiendo rigores abismales conforme anochece, incluso al confundir atmósfera con agua, cielo con mar, incluso redoblando las atenciones que merece una incógnita precisamente respetada por ser misterio a salvo. Así nadie nos vende nada y nada tenemos que comprar: tan solo los dos “pulpos” que necesitábamos para sujetar la botella de butano en el maletero. O la luna que me has hecho ver. Un perfil curvo de afilada plata con más sueño que yo a la hora de la siesta. Casi un descosido en la manta negra que abriga ese sopor del que te hablo, magnífico aplique como candelilla nocturna, ahora que los recibos de la luz dan susto. Y aunque mi merengue de merienda resultó ser una porción de pastelero caradura, me queda la porción de dulce más estimada… ¿Cuál? Ya te lo digo luego…

DIAGNÓSTICO

2011-02-02T16:56:00.000-08:00

Estos días acudo al hospital. Los médicos especialistas intentan saber, mediante las pruebas oportunas, si sufro o no el “síndrome del galgo”, un trastorno cuyo nombre responde a características en ningún modo emparentadas con la trama de dopaje recientemente investigada por la Guardia Civil. Esta rara enfermedad consiste en un apetito nocturno, desmedido y puntual- se registra siempre a la misma hora- que sólo se calma con la ingesta de dulces de todo tipo. Si tal impulso no se satisface, sucede un cuadro de ansiedad e insomnio similar al que padecen las personas privadas de la dosis de droga que necesiten. Siempre me gustó la miel, he devorado pastelitos, bollos y, en este caso desde luego, el hábito hace al monje. He sido un goloso redomado, un galgo que decía mi madre, y puede ser que, de tanto destapar y destapar el bote de las galletas la gula que se me pueda atribuir se haya superado a sí misma… En fin, que no sé que será, será, ya me dirán los que sí saben. Y, entre los que saben, saben, porque se informan y nos informan, están los periodistas. En el portal informativo GUADAQUÉ, publicación que se encuentra solo en internet, dan cuenta de algo sucedido entre autoridades sanitarias y políticas en Castilla la Mancha. Parece ser que hay un acuerdo “suscrito por el consejero de Salud y Bienestar Social, Fernando Lamata, y el director del Instituto de Salud Carlos III”. Según el pacto al que aludo “se facilitará el intercambio de información entre el Registro de Enfermedades Raras de Castilla-La Mancha, creado en septiembre de 2010, y el Registro Nacional de Enfermedades Raras, puesto en marcha en 2005 por el Instituto de Salud Carlos III”. Así es que, cruzados todos esos datos, se podrán obtener informaciones indispensables para diagnosticar y paliar o curar, cual es el lógico deseo de pacientes y sanadores en estas lides del bienestar físico y emocional inmersos. Tanto es como relato, que pienso contribuir a la iniciativa contada poniendo a disposición de las autoridades el detalle de algunas enfermedades rarísimas que conozco y, actualmente, de dudosa solución… Por ejemplo la malformación de las extremidades superiores o mal del cazo. Casi una dolencia laboral que afecta a políticos, empresarios y profesionales- mayoritariamente- acostumbrados a disponer las articulaciones de sus brazos de tal manera que, la recepción de todo tipo cobros a cuenta del encargo de ciertos favores, suceda sin que la mano derecha desconozca lo que hace la izquierda y, viceversa. También el vaciado craneal mediante succión de agentes dípteros o perjuicio de la mosca cojonera. Cuadro de fiebres altísimas que conducen al delirio. Los enfermos se ven obligados a contactar con propios y extraños, incapaces de contener sus deseos por hacer público el número creciente de amigos que lo son suyos en Facebook o Twitter… Por supuesto hay más, muchos más y más terribles, pero, me disculpan, no son horas de amargar continuamente y, la broma puede llegar hasta aquí. Al fin y al cabo, por una vez, son buenas noticias.

EL INVIERNO ES UNA EXCUSA

2011-01-23T17:27:00.000-08:00

Asusta la mar vestida de verde para la carga, tal vez avisa, establece sus dominios y empuja furiosa de espuma sin ir más lejos. Truena, ruge vocifera hoy... Y es, ¡tan hermosa!... Impresiona su poder, es crisol de plata a lo lejos opuesta a otra furia: la tormenta. Y el sol que se reconoce tímido al brillar como mortecino candelario enseguida se esconde porque el gregal es protagonista de la jornada y sus aconteceres: pastor que conduce sus rebaños y confeccionan celajes así se molesta al hombre que pretendió recibir de Helios bronce entre pecho y espalda. Al final, puede que la tempestad se quede en conjetura, en augur de pitonisa: seguridad verificable siempre y cuando se admita que sucedió en otro lugar y a otra hora. No lloverá, no, pero la galerna por estos pagos diminutivo de tal nombre comparándola con el enfado habitual de océanos que asombran en el norte, conforta las expectativas emocionales del espectador a esas horas desde la barrera atento. Nos quedamos a comer por si una breve retirada diera tiempo a la tarde de café que en este momento deseamos, pero los excesos climáticos se mantienen hasta el punto de obligarnos a una divertida caricia: nos deparamos un soplo de aire, suave y templado al paso por nuestros pulmones, para aliviar el rigor térmico típico de la estación. Porque no es verdad que se cumpla aquí y ahora el minuto mismo de la clausura. No se terminan por estas fechas los fríos, no. Parece que algunos almendros citaran a la primavera con su esplendor floral pero son audacias particulares y ciertas a pesar de todo. Aún sólo temeridades de vegetal empecinado anticipándose a lo que de todas, todas, cuando sea tiempo de ello, vendrá… Es invierno y no haces más que acumular mantas para arroparte por la noche y yo acudo a esas instancias porque me acuesto más tarde. Es otra oportunidad para los besos. Una excusa para el abrazo y la ternura: no se lo digas a nadie. Hasta mañana.

AFORISMOS DE ANÓNIMO 8

2011-01-20T16:09:00.000-08:00

Libertad de expresión, ese territorio sin límites donde algunos presumen de voz y defienden sus excesos como un derecho que carece de responsabilidades a las que hacer frente.

Suele exigir libertad y democracia quien aspira a consumar ese derecho a su imagen, semejanza e imperio.

La vida es el advenimiento de la muerte y trae consigo tremendas desventuras. Pero hay islas de paz y muchos besos.

¿Quedan desnudos aquellos a los que se les aislara de todo otro refrendo o acompañamiento respecto de sus razones filosóficas, de su ideología o demás creencias? ¿Solos somos incapaces de defender nada con convicción? ¿Necesitamos el respaldo de un grupo para ser de verdad?

Existe el fraude, la falacia, que permite aprobar lo que se hace en un sitio al advertir que en todos los hogares se cuecen habas. Un insulto a la inteligencia del calibre, por ejemplo, que se le supone a la afirmación: “como el campeón de los derechos humanos, los Estados Unidos de América, obran en contra de lo que proclaman, Cuba es un estado respetable y democrático”.

NOCTURNO DE MIÉRCOLES

2011-01-19T17:55:00.000-08:00

¿No es romántico? Seguramente, pero te oigo roncar y me siento seguro. Simplemente descansas. La noche podría haberse suspendido y los poetas lamentarían la desaparición de tantos y tantos nocturnos, relegada la luna a su papel de comparsa mientras el sol impera sobre el horizonte. Pero los gatos se relamen con gasolina debajo de los coches y en los balcones se columpian las palomas del infarto que a cada uno de nosotros nos espera. Porque nos espera la paz a pesar del dolor de corazón… Así que me siento seguro porque estás en paz, duermes y, si te duele la vida, como a todos, ahora la masticas plácidamente. El latido de tu corazón prueba que no se juega el último juego e incluso voy a aceptar ese anillo de quita y pon para la ceremonia… Mañana, cuando tengas tiempo, ¿harás uno de esos bailes que tanto me enamoran?

SANA SOCIEDAD Y LUSTROSA AUNQUE MUTILADA

2011-01-17T18:21:00.000-08:00

El guionista Brad Bird, propuso en LOS INCREIBLES una comunidad que consideraba peligrosos a los “superhéores”. Tal estimación merecía el rechazo de dichos justicieros, oportunamente reinsertados en la maquinaria burocrática de las distintas administraciones. Pero, ¿pensó alguien en el bienestar de los malos? ¿Qué fue de ellos? ¿Acabaron sus días pelando la pava al calor de una hoguera bajo los ojos de un puente todavía sin riadas?... Entre conseguir una población eternamente joven y transformar el entorno viciado de campos y burgos en sanísima porcelana de hospital, cabe desatender a las personas que sean necesarias, cosa que se contabiliza como parte de lo inevitable. Así que, como, para nuestro bien, han de cesar los vuelos, saltos, piruetas, equilibrios y demás habilidades de fuerza con las que esos acreditados centinelas de la seguridad nos venían bendiciendo, porque no se tiene previsto la continuidad de "supervillanos" como EL DUENDE VERDE, MAGNETO, LEX LUTOR, EL JOKER, DARTH VADER, EL PINGÜINO, GALACTUS, DOCTOR MUERTE o EL HOMBRE DE ARENA por ejemplo, tenemos a más seres marginales y se incrementa la lista de los desfavorecidos… Es como con el tabaco. Los trabajadores y empresarios que, por el encarecimiento de precios o la limitación legal de su consumo, pierden o perderán su puesto de trabajo o razón de negocio, sufren la incertidumbre y la amenaza de verse destinados a ingresar en las filas de los desalojados con un futuro nada halagüeño. Otro tanto ocurre con los fabricantes de envases o fardeles de la compra. Se decide que, por sus condiciones de difícil "biodegradabilidad", contaminan, sobran las bolsas de plástico. Mas, ¿se contempla el perjuicio que supondrá para quienes están empleados en factorías que sirven ese tipo de productos? ¿Se ofrecen alternativas a las personas? Entre la legión de desempleados, uno de los principales frutos- excedentes sin expectativas de utilidad- generados por las sociedades modernas, la casta de los que se ven a pie de calle con una mano detrás y otra delante porque, a la hora de tomar decisiones, fueron reducidos a un número en las estadísticas y, sin planificación ni cuidado, quienes las tomaron obedeciendo a exigencias electorales contraídas, argumentan el mal menor que supone el daño que se les hace, tienen una cara de tontos más tonta que la de otros tontos… Ya se sabe que a los desempleados se nos queda cara de idiotas- lo digo por cuando me ha tocado- al salir de los engranajes de la economía sin otro padre ni madre económicos reconocidos que los de las prestaciones cada día a más corto plazo… Por lo tanto, quizás, si nos encontramos un día de estos, pongamos que a la sombra de los ojos del Acueducto de Segovia- porque todavía no se ha dicho nada de dónde terminaremos por ser almacenados- y compartimos sitio con mala gente como Sir Black, enemigo de nuestro glorioso capitán Trueno y villano sin antagonista también caído en la desgracia, pensemos en la tristeza de Crispín y Goliath funcionarios elegidos a dedo moldeando sus culos en un asiento gubernamental y en la curiosa manía humana de solucionar problemas atropellando a quien sea necesario. Nunca nos salvamos de nosotros mismos.

PORQUE NO ES UN DÍA CUALQUIERA

2011-01-16T11:01:00.000-08:00

Buscábamos el sol, cierta complicidad atmosférica como alternativa a la sobremesa, entre café y café. En vez de acudir al parque más cercano quisimos sitio a la orilla de la mar y, cuando sólo la voluntad de caminar sobre la arena nos separaba del oleaje de guardia, apenas unos girones de rubia flama o resol último, quedaban para satisfacer la ilusión que motivó un paseo así, de tarde de domingo. Soplaba una brisa de enero y poco a poco, la mar que pareciera quietud lacustre supuso un remedo escocés de bruma cenicienta a la espera de que emergiera el monstruo de Ness. Te propuse un “Tea Party” a la orilla del Támesis verdadero y me contestaste como ya dijera el Forges, “Mariano calvorota como brilla tu pelota”… El sábado puse mi cráneo en manos del rebanador de cabelleras y, de regreso hube de pasar el examen pericial que exiges tras un trato como el del que doy cuenta. Tu te haces la amorosa deparándome loas y mimos al examinar la obra del peluquero, aunque en verdad frotas de la frente a la nuca cual si esperaras la súbita presencia de un genio benefactor de ti misma. Sin embargo, me amenazas con el divorcio si, como sospechas, termino por quedarme calvo. Pero dijiste Mariano, Mariano Rajoy. “Pestes”, término que viene a mi cerebro sobre todo por lo mucho que lo ha utilizado Antonio Fraguas, “Pestes: contra Mariano, ZP”. Y tu contraatacaste calificándome de “tontolahaba”, insulto del que podría decírnoslo todo Pancracio Celdrán, erudito y sabio valenciano como tú- por lo de la comunidad es que me atrevo- cualquier día de domingo, como hoy, a su hora durante el programa que presenta Pepa Fernández en Radio Nacional de España: NO ES UN DÍA CUALQUIERA… El caso es que continuamos ahí ese pulso extraño- muy de nuestro gusto en ocasiones- consistente en una demanda de ingeniosas afrentas verbales- eso creemos nosotros, que son un dechado lúdico- intentando quedar por encima del otro por agudeza o aplastamiento. Es cierto que comenzaste floja intentando saturarme con el curioso mantra mediante el que me informabas de lo que yo ya estaba comprobando: “El mar está más lejos hoy; el mar está más lejos; el mar está más lejos…”. Mas, luego, tuviste tus momentos. Como cuando sostuviste que en ese restaurante donde nos abrasamos con el “cafelito”, sabían que te ibas a casar pero no con quién. Otras veces insistes que es el que te gusta para reunir a los dos o tres que puedan acudir como comensales que celebren nuestra unión- por el escasísimo presupuesto que tenemos- y que soy yo el que no quiere casarse… ¿Y al final? Que mañana es día de escuela, que tendré que chincharte para que pongas una meriendita que terminaré poniendo yo, que “me gusta cuando callas porque estás como ausente” y prefiero todo de ti menos tú: es que, a veces, te presentas en aluvión y me anegas con tu “oceanidad”. ¿Ves? Otra oportunidad de decirte que te quiero aunque haya de ser a mi manera: eso sí, My way, siempre en versión de Frank Sinatra, a la orilla de un mar de verano, granizado de limón en mano y a tu vera.

USTED

2011-01-09T05:05:00.000-08:00

Usted es una antigualla, un anacronismo según el parecer de ciertas personas que tienen para sí el respeto que se le ha de dar al desconocido o la consideración que merece quien acredita excelencia, desautorizándole y suprimen ese trato de primeras o con sólo intercambiar dos palabras, sean de viva voz o por escrito… Bien, cada cual hará de su capa un sallo conduciéndose como crea conveniente- en especial los aludidos porque se sienten autorizados a todo- por más que eso lesione a terceros. Son gentes que afeaban al fumador la oportunidad de prender un pitillo sin consultar antes, sin pedir permiso y que ahora le denunciarán en el caso de tener a un infractor de la nueva ley antitabaco a tiro. Los mismos que suelen aceptar complacidos como sus retoños arman la “marimorena”, por ejemplo, en un restaurante, a pesar de que generen indigestiones y dolor de cabeza. Aquellos que, carentes de toda noción de cortesía e higiene, bien por ignorancia, bien por soberbia, suelen exponer públicamente redacciones que desmerecen el nombre de texto por lo “enmerdado” ortográfica y gramaticalmente de las piezas dichas. Ellos a la carga contra usted y yo, yo diré que usted, sin embargo, es uno de los pilares de esa buena educación que hoy brilla por su ausencia. Porque lo que de verdad es para dejar perplejo a cualquiera consiste en celebrar como trasnochado que alguien dé los buenos días al entrar o salir de un local, en la escalera de vecinos o dirigiéndose por teléfono a particulares, administraciones o empresas. Consiste en dar por raro todo comportamiento que tienda a lo exquisito, a lo ordenado, a lo pulcro, tanto en los actos como en la palabra. Es inaudito que triunfe la vacuidad del “tú” como cuño de curso popular que vale para todo. Y eso que admitiré el veneno de quienes aseguran que usando el “usted” se cometen grandes desafueros. Pero, también es verdad que, ”será un cafre”, como suelen afirmar los amigos de este tipo de especímenes, “un cafre, pero nuestro cafre”. Un cafre como tantos, al fin, porque quien de verdad se propone el ultraje lo hace revestido de todas las imposturas posibles, sin contar además con la miseria humana residente en cada uno de los seres de nuestra especie. Pero un cafre sin educación suma a su desgracia la de pasar también por mostrenco... Así que, usted tiene los días contados, sobre todo porque la principal excusa para eliminarle es la edad. Ya sabe que no está bien visto nada que supere, al menos de fachada, los umbrales de Peter Pan. Nuestra sociedad ha derivado rindiendo culto a lo entre adolescente y juvenil y los que reciben el trato de usted- cada vez menos, verdad- enseguida protestan aduciendo que así se les hace mayores. Probablemente son de esos que falsean sus años incluso en documentos oficiales, que rechazan el paso del tiempo en plazas y escaparates a los que acuden. Gentes que se ofenden si se les relaciona con jubilados o personas de más edad porque tal detalle es menospreciar su acreditada lozanía. Luego a los abuelos propios que no nos los toquen, ¿eh?, pero ya… De modo que, como son también del imperio- como no quiero esto conmigo lo prohíbo a los demás- pues nada, usted se acabó y punto.

UNA TREGUA ENTRE JUERGA Y CALVARIO

2011-01-07T04:04:00.000-08:00

¡Qué calma!, ¿verdad? Cada oveja con su pareja al fin, cada mochuelo a su olivo, y aquí paz y después gloria. Los compromisos adquiridos han sido satisfechos luego de haber participado en las ceremonias y festejos propios de este periodo entre dos años al que se denomina NAVIDADES. Y cabe que así sea salvo trastorno o desvarío: ¿quién querría para sí el acoso y la denuncia? Más vale ceder y fingir una buena sonrisa cual el modelo general enseña para permanecer en los márgenes de lo políticamente correcto. Para algo se exige uniformidad y comunión. Alegría demostrable y cierta medida de hipócrita condescendencia. Y quien no lo asume se gana la etiqueta de raro, cenizo, soso, antipático, estirado, gruñón, aguafiestas o cafre… Por lo tanto, ya está. Regresamos a la función diaria de nuestras ocupaciones cotidianas y a lo que de verdad importa: caído el mundo de la ilusión forzada, de la juerga sin otro predicado que el de la juerga misma, podemos centrarnos en vivir. En vivir o sobrevivir, dadas las circunstancias. Porque, puede que exagere, pero la medida de aquello a lo que apunto se resume con hacer caso al maestro Mingote, genial siempre, cuando, en una de sus últimas viñetas- una pareja que conversa dentro de una cafetería- pone en boca del personaje masculino quien enseña su calzado al personaje femenino:

- He dejado los zapatos en el balcón, como todos los años, y los Reyes Magos les han puesto medias suelas.

Pues bien, a lo que íbamos. Oculta la realidad tras toda esta monserga de fraternidad, familia, reconciliación, caridad de juguetes usados porque para qué va a privarse su hijo de alguno de los bastantes que recibirá y que sea la solidaridad originada por el buen ánimo y no por deshacerse de los que sobran y no utiliza desde hace varios eneros…

- Hombre, se olvida usted del reciclaje y olvida que, si esos niños dependieran de un juguete nuevo para tener un obsequio durante estos días, se quedarían a dos velas. De modo que, súmese a lo que sería, en todo caso, un mal menor, ¿no cree?

… entusiasmo público, todos pertrechados como guerreros Ninja para asistir a las cabalgatas no sea que cualquiera de la parroquia le birle el preciadísimo caramelo al que aspiran como si nunca hubieran podido degustar tal delicatesen. Ansiosos y tranquilos, eso sí: los organizadores del espectáculo operan disponiendo servicios de asistencia sanitaria inmediata a fin de solucionar las lesiones de todo tipo que se produzcan, incluso las oculares, que los paraguas que se esgrimen de modo inverso al lógico uso para el que fueron concebidos, para acumular “pedradas” de dulce, pinchan ojos como aceitunas los mondadientes.

- Es que a usted le molesta todo.

En fin, concluida esta obligatoria necedad…

- ¿Obligatoria?

… necedad obligatoria porque es una idiotez fraudulenta de celebración y obligatoria porque es como el humo de los fumadores para los que no fuman: contamina. Pudre y enferma sin que exista una ley que reduzca estas manifestaciones al ámbito de lo privado…

- Ah, ya le veo venir, lo dice por el negocio

Negocio hecho que no será tanto negocio. Dirán que fue peor que otros años y las pérdidas que se manifestarán con números cuerpo noventa y en negrita, clamarán durante semanas. Como los cocodrilos cuando lloran… Pero, cuidado, que vienen las rebajas y la cuesta de enero. Más tópicos con los que disfrazar lo que de verdad toca. Porque, vivir, ciertamente vivir, ¿para cuando?

POR TURNOS

2011-01-04T19:45:00.000-08:00

Pusieron una mesa detrás de otra, separadas por una distancia equivalente a la longitud de una de ellas y, sobre cada mesa, una silla. Treparon a los pedestales y tomaron asiento. Por orden, vocearon sus galas:

- ¡Melchor!

- ¡Gaspar!

- ¡Baltasar!

Saludaron a la concurrencia y arrojaron caramelos a quienes les aclamaban…

Entonces, dos enfermeros de los de turno en esa sala del hospital comentaron:

- Se creen magos.

- Y de oriente.

- Pero son los padres.

- Eso dicen.

- Son los padres.

- Y doña nómina.

- Cuando se vayan a acostar nos subimos a los tronos.

- ¿Tú y yo solos?

- Y doña nómina.

- Vale.

PORQUE ÍBAMOS A TOMAR CAFÉ

2010-12-30T11:07:00.000-08:00

Al fin una tregua, una tarde de sol… La mar está acostada. Hace la siesta. Apenas un resuello de abismos regurgitados clama en la orilla. Y, de ese apurarse sobre la arena hasta dónde no hay ojo que pueda discernir, una gran sábana de desteñido azul, casi blanco… Una vela escolta la travesía de la aparentemente inmóvil isla de Tabarca y poco más. Tú dices que es un submarino a vela, sumándote a la metáfora naif de la que suelo hacer gala cuando me refiero a dicho promontorio sobre el Mediterráneo, y me preguntas cómo me gusta más el mar, así, desmayado, o colérico como en el Norte… Improviso una respuesta que, sin embargo, sé que voy a escribir ahora: visto, como lo recuerdo durante días imperiales, sea desde tierras cántabras o asturianas, imponente, pleno de audacia orgulloso y soberbio, me estremece hasta la duda: ¿de qué guerras viene o que batallas se apresta a iniciar?... quieto, como hoy, cuando ni siquiera se mece, silente como si fuera un desierto lunar, cunde el asombro en mí e intento averiguar si se trata de una estrategia para que nos confiemos y someternos de pronto. Ni siquiera los peces que en otras ocasiones saltan refulgentes como brazos de eléctrica armadura de plata, se asoman en esta tarde que forma parte de un día seguramente propicio a la hora del ángelus- digo que lo habrá sido- para asolarse cubiertos del mínimo de ropa posible. Callan a esta hora incluso los niños- ¡No me digas Herodes que has sido tú!- y sentarse a mirar- porque en movimiento se ve, sí, se distingue, verdad, pero nada más hasta el punto en que se puede- sentarse a mirar supone un lujo inimaginable para los que sabemos de la escarcha sobre las barbas a seis bajo cero por tierras de Castilla… Creo yo, no sé que te parecerá a ti, que este es un bien sin precio para el que no hace falta gastar dinero, formar parte de ningún club señalado ni amañar con el poder privilegios. Un bien magnífico, disponible a todas horas, cuyo disfrute dependerá de las manifestaciones atmosféricas de la jornada en cuestión: a unos les viene mejor el relumbrón solar que la tormenta, pero incluso cuando desde los cielos tórnanse lanzas las cañas la mar es igual de hermosa. Sí, ya lo sé, impredecible, dueña de sus intenciones e inmisericorde a la hora de serlo. Pero hermosa, amigable, magnífica, como cuando te arrancas a bailar de esa manera tan tuya… No es broma, ese meneíto de coches de choque y algodón de azúcar, me arranca siempre una sonrisa y aprecio en mí una ternura de la que me enorgullezco y que a ti se debe. Es lo que hay. Con leche y que la leche sea templada.

ANTES DEL BRINDIS

2010-12-23T16:41:00.000-08:00

Me vas a perdonar o no, pero seré franco, o mejor, Franco no, porque no son bienvenidos los dictadores fantasma. Seré leal, sincero hasta el punto de la incomodidad, porque mereces conocer lo que de verdad pienso. Incluso si no te gusta… Nunca me verás haciendo gala pública de las excelencias que ocasionalmente puedan atribuírseme ni pensé nunca en proclamas que notifiquen con altavoz lo bueno y magnífico que resulto “los martes jueves y martes de cada semana”. En privado reclamo honores, es cierto, solicito loas, admito romances que inmortalicen mis logros y toda recompensa es recibida por mí como contribución al talento generosamente ofrecido por quien esto redacta. Vale. ¿Por qué? Porque me gusta reafirmarme. ¿Es malo? Creo que no. Conviene estar, en la medida justa de las cosas, contento con uno mismo y sus valores. Por eso, cuando advierto que aquello que pensé o sostuve es refrendado por acciones o discursos de terceros, sobre todo si esos a los que aludo son personas de acreditada reputación, digo para mí: “vaya, este soy yo; estoy en mi camino y no es malo”… Así es que, cuando me has contado hoy y he sabido de ese instante de verdadero amor, de fraternidad íntegra que tuviste con quien fue tu alumna- y sigue reclamándote como su maestra a pesar del paso de los años y el progreso que le ha llevado a superarte, seguramente por la extraordinaria labor que desarrollaste en su día, como después y ahora con otros- cuando terminabas de hacerlo y recibías mi abrazo para romper a llorar, emocionada como los que sienten que todo merece la pena porque se llega tocar el cielo de los afectos, verifiqué lo acertado que estoy cada vez que digo tu nombre y lo emparejo con el significado de excelencia: “superior calidad o bondad que hace digno de singular aprecio y estimación algo”. Porque eres una mujer excelente, una profesional digna de figurar entre los mejores y, en lo que pueda suponer ser y efecto de enseñanza, maestra. Lo demuestra que acaeció lo que compartiste conmigo, que hubo y hay entre vosotras ley de bien, lealtad y amor como el que saben demostrarse los amigos. Y al conocer esta prueba, una más de las que “ilustran” la opinión que manifesté y sigo teniendo como propia al contemplar tus razones personales, triunfo. Pero triunfo, además, porque sé que te quieren. Que te quieren como consecuencia de tanta lucidez como bondad y me place como no te das idea que sea así, que consideren con la fuerza de los hechos que te aprecian, que eres respetada y valorada hasta el extremo. Porque decir el extremo no es apelar a la exageración, no contigo, es referirse a lo sublime por cierto y merecido… Luego ya me invitarás a una cervecita de esas que te gustan tanto y menos a mí que ya me ocupo yo del cava.

DE LA TERNURA

2010-12-15T17:28:00.000-08:00

Desde que descubrí su emisión, me desconecto o estoy fuera de servicio para el resto del mundo de diez y media de la noche en adelante, los miércoles. Hablo de la serie de televisión BOSTON LEGAL… Sin embargo, recuerdo el martes. En verdad porque no tenía otra cosa que hacer y ya que aposentarme sobre el sofá constituía una opción de desmayo bastante aceptable, lo hice, consentí que mi humanidad reposara y ante la tele. En la pantalla el más borde de todos los médicos imaginados y bla, bla, bla, bla, bla… Terminaba, tiempo después, uno de los capítulos protagonizados por el doctor House y, con él actor que encarnaba a tal personaje, su amigo el doctor Wilson más los padres del paciente que trató durante la ficción dicha y el aludido mismo en escena, me “desamodorré”. El puntillosísimo galeno se dirigió al colega mencionado mientras la familia iba saliendo del hospital diciendo: “El primer beso con lengua que damos es un diez; salvar a un hijo de la muerte es un diez; estos dos- se refería a los padres pensando que la satisfacción por los buenos resultados de salud de su hijo eran de calibre menor a causa de la pesada carga que suponía responsabilizarse de un niño autista- estos dos dan un seis”. Entonces, el niño, que soportó parte de su estancia entre batas de matasanos entretenido con una videoconsola, se acerca a quien le curó y le entrega la máquina de jugar… “Eso es un diez”, dice cuando al fin se van padre, madre e hijo, “Eso si que es un diez”… Sí, me levanté a continuación, sí. Sí porque, incluso en el transcurso de la vida verdadera, la que supera a cualquier cuento, la que contiene lo sublime y abunda en la miseria, en el transcurso de la vida verdadera la ternura es un diez. Hace falta, eso sí, que no confundamos la ternura con cualquier mojiganga ñoña, con balbuceo blandengues o buenismos sin perspectiva. Porque la ternura de verdad es siempre un diez y, a veces, un diez amargo… Y ahora les dejo, son las diez y media y comienza mi serie favorita.

EL AFORTUNADO

2010-12-03T18:06:00.000-08:00

Debe ser que todos somos magníficos cuando ha lugar y nos encomendamos a la conquista. Queremos ser aceptados y ofrecemos al otro la versión propia que fascina, el hábito de quien pretende seducir… Luego hay quienes se sirven de tales galas para ejercer una dominación no solicitada, de la misma manera que existen los interesados, nada más, en compartir los detalles de la excelencia que se sabe a ellos atribuibles con las personas a las que se atiende con tanto derroche. Y debe ser que, una vez admitidos indefinidamente- cuando queremos a alguien siempre decimos que es hasta el final que se produce cuando la parca viene a proponernos un viaje no querido pero del todo natural- aprovechamos para relajarnos y vestir en pijama. Claro que no dejamos de ser quienes somos, no desaparecen nuestras virtudes por ese mismo hecho, aunque las taras o defectos afloran cual se aprecia la basura debajo de la alfombra estupenda. Pero, sea que un día nos levantamos ocurrentes para festejar la vida, desempolvando del armario de nuestra conducta el deslumbrante terno con el que logramos persuadir a quien soporta de nuestra parte pereza, egoísmo, orgullo e incuria por ejemplo- porque no sentimos bien, como entonces, como ayer, y repetimos aquellas ganas en honor a lo que fue y merece seguir siendo- o a causa de la toma de conciencia que supone admitir lo mucho que se nos tolera a cambio de bien poco, repetimos el cenit de la magnificencia una vez alcanzada, y conquistamos, seducimos, y logramos que los compromisos, las complicidades, el tiempo, las emociones, el empeño por ser y tener juntos, retorne a experimentarse. Acaso por ir en traje de dormir jornada tras jornada, trasmitimos rendición, decadencia o acomodaticio imperio y oficiar una llamada de atención como tal vez se nos demande o nos apetezca obliga a tales conformidades… Lo digo porque te quiero. No sé si te das cuenta pero es algo que, si silencio cada media hora, es porque a mi mismo me resultaría cargante. Seguro que a ti no, ya lo sé. Vosotras sois distintas- algunas- y tenéis otras necesidades… Pero te quiero y cuando descubro en ti esas cosas que haces, me refiero a esas danzas de adorable payasa- por mencionar algo mínimo y a la vez gigante- lloro interiormente de felicidad. Me encanta ser un tipo con suerte y contar con tu inacabable paciencia… Ya sabes, a pesar de lo que digan mis “ex novias” el afortunado soy yo.

¿ES UN SUEÑO?

2010-12-01T17:18:00.000-08:00

Lo que importa es la persona y que el galardón es merecido de verdad… Se ha concedido el Premio Cervantes 2010 y Ana María Matute, veterana y reconocidísima escritora, con sillón propio en la Real Academia es la autora que suma otra gala a las muchas que le son conocidas. Yo me descubro y el homenaje que quiero dedicarle es su propia palabra. Por eso anoto aquí la parte final del discurso* que pronunció al iniciar su andadura como académica de la lengua.

“… Escribir es un descubrimiento diario a través de la palabra, y la palabra es lo más bello que se ha creado, es lo más importante de todo lo que tenemos los seres humanos. La palabra es lo que nos salva. Pero no la poseemos sin más, para utilizarla como un instrumento; si la tenemos es porque la consagramos a la búsqueda sin fin de una palabra distinta, no común, laboriosa y exaltadamente perseguida, pero que tan simple, tan sencilla resulta cuando la hemos hallado. Como la reconstrucción del instante en que alguien lloró por primera vez: un momento doloroso y difícil. Qué extraño e insólito, qué asombroso parece, y también, que sencillo y verdadero.

Porque todos y cada uno de nosotros llevamos dentro una palabra, una palabra extraordinaria que todavía no hemos logrado pronunciar. Escribir es para mí la persecución de esa palabra mágica, de la palabra que nos ayude a alcanzar la plenitud; ella es la cifra de mi anhelo: que esa palabra pueda llegar a alguien que la reciba como recibiría el viento un velero en calma sorda y desolada, una palabra que acaso le conduzca hacia la playa, una playa que a veces puede llamarse infancia desaparecida, que puede llamarse vida, o futuro, o recuerdo. Que puede llamarse «tú» o «yo». (...)

La palabra «hermano», la palabra «miedo», la palabra «amor», son palabras muy simples, pero llevan el mundo dentro de sí. No siempre es fácil, ni sencillo, descubrirlo. Hay que intentar alcanzar el oculto resplandor de esas palabras, de todas las palabras, o de una sola que todavía nadie oyó nunca pronunciar.

Toda mi vida ha sido una constante búsqueda de esa palabra capaz de iluminar con su luz el país de las maravillas que tanto nuestro mundo como, sobre todo, nuestro lenguaje albergan, y que no siempre nosotros sabemos indagar. Porque las palabras –lo diré, para terminar, con los versos que cierran el poema de «Alicia»–: «Invaden un País de Maravillas... / Es como ir por un caudal corriendo, / Ligero y tan fugaz como un destello...»

Porque «La vida, dime: ¿es algo más que un sueño?»”

*En la dirección que sigue se puede encontrar la alocución completa…

http://www.aragonesasi.com/casal/matute/matute01.htm

EL TESTIGO

2010-11-28T12:23:00.000-08:00

Yo estuve allí. Era un hombre sólo vestido de fiesta. Traje oscuro a rayas y pañuelo rojo. Un hombre cuya paradero temporal encontrábase en algún lugar del archipiélago de mesas y sillas de taberna, a la vista desde mi atalaya. Un hombre con mil gargantas. Con la potestad de acariciar el aire con su voz o tronar cual malhumorada deidad olímpica. Un hombre por duplicado, que se multiplicaba para ser tantos y tan distintos, sin embargo, como cupieran en sí. Un hombre capaz de extender el brazo sin los alardes del prestidigitador y oficiar la encarnación del barro allí donde imperaban las sombras: en pie, acostada la presencia, tambaleante, al compás, tomando asiento… Un hombre generoso, locuaz, dueño para bien de las palabras que fueron verbo de otro y cuyo origen servía para que nadie nos llamásemos a engaño- al César lo que es del César- pero ya suyas puesto que, desde la mentira que todos aceptamos se iba a producir dentro de esa caja de luces, era más verdad que la verdad misma. Un hombre que narró la existencia en otros tiempos de tal manera que parecieran los de ahora, para llegar a decirnos, entre bromas y requiebros que lo auténtico, en algunos casos, porque la vida y sus misterios nos llevan por caminos que no se pueden desandar, ha desaparecido. Se daba en lugares que ya no existen, entre seres que ya no existen y de los que conviene saber- para eso estaba él allí- a fin de verter en lo que ahora surja el influjo del pasado, o el alma, o el duende: ese no sé qué al que se pretende nombrar y es inaprensible de todo modo… Un hombre que hizo y deshizo, que guardaba una daga de emoción, proponía un tajo de humanidad trascendente, entre fuegos de artificio e hilaridad incuestionable. Un hombre sostenido en gestos armoniosos, midiendo siempre igual la distancia entre la rotundidad de su asiento, con el brazo extendido y tocando una esquina, y la mesa, tal vez altar de Baco y, en todo caso, centro del universo en esa noche. Un hombre que nos habló de Miguel Pantalón, trasunto por ejemplo, de ese trompetista del El PERSEGUIDOR de Julio Cortázar. Johnny, preocupado por el tiempo: /Y justamente en ese momento, cuando Johnny estaba como perdido en su alegría, de golpe dejó de tocar y soltándole un puñetazo a no sé quién dijo: "Esto lo estoy tocando mañana", y los muchachos se quedaron cortados, apenas dos o tres siguieron unos compases, como un tren que tarda en frenar, y Johnny se golpeaba la frente y repetía: "Esto ya lo toqué mañana, es horrible, Miles, esto ya lo toqué mañana", y no lo podían hacer salir de eso, y a partir de entonces todo anduvo mal, Johnny tocaba sin ganas y deseando irse (a drogarse otra vez, dijo el técnico de sonido muerto de rabia), y cuando lo vi salir, tambaleándose y con la cara cenicienta, me pregunté si eso iba a durar todavía mucho tiempo/…Miguel por apresar esa masa que veía y era el cante para el que decía no tener voz, él, “el ídolo”… Un hombre, al fin, actor de profesión y de vida, de nombre Rafael Álvarez, conocido como EL BRUJO, solista y orquesta de una antología del flamenco de verdad y de los seres que lo hicieron y lo hacen posible, abierto al público, en esta ocasión, ocupando localidades del Teatro Principal de Alicante. No hubo nadie antes, nadie vino después. Se sabía, pero, como relataba el guitarrista Raimundo Amador en una entrevista con motivo de la salida a la venta de su nuevo disco, Medio hombre, medio guitarra, el fin de una juerga flamenca se acababa justo “cuando nadie se atreve a tocar después de Paco de Lucía… ¿Quién se sube al escenario después, el mismo día que lo hace este hombre?

A modo de coda… 27 de noviembre de 2010. 21 horas. Teatro Principal de Alicante. Representación de EL TESTIGO, dramaturgia a partir de un cuento de Fernando Quiñones por Rafael Álvarez, “El Brujo”.

AFORISMOS DE ANÓNIMO 7

2010-11-21T16:44:00.000-08:00

La sensualidad puede ser, la voluptuosidad, el deseo con mayúsculas, la secuencia de un encuentro humano cuyas imágenes muestran a hombre y una mujer que se susurran palabras de gratitud y afecto, que están tan cerca, tan próximos como para romper la distancia que separa la cotidianidad formal del beso inolvidable y, tras un amable sello de amor, ofrece la medida separación de los dos seres y la combustión interior del que se queda, aparentemente impertérrito, mientras contempla como la otra persona camina alejándose. A los ojos de ese observador, el que mira y es protagonista de la ordenada sucesión de imágenes, todo el arte presente y anterior, toda la imaginería conocida, incluso la ortodoxa, se contiene en ese breve e interminable final.

Imaginación al poder, dicen que se dijo, y, creo que la creatividad es todo un valor. Y también se dijo: “¿Quién le pone el cascabel al gato?”… Porque de responsabilidad, creatividad e ingenio, se trata: ha de haber un modo de persuadir a quienes nos representan políticamente, a todos, una manera de hacerles considerar de una vez por todas que es urgente y necesario, que deben apartar de sí tanta mierda o, como se conoce también a ese tipo de excrementos humanos, corrupción.

El poder, hoy en día, quizás siempre, consiste, al menos en parte, en imponer la realidad que, quien desea detentar ese imperio considera favorable a sus intereses.

Algunas veces lo pienso así: las nubes solas, fragmentadas como solemos verlas sin que haya peligro de precipitación alguna, y cuando son una uniformidad amenazante de chubascos, son un bien de la naturaleza, al menos un estado entre apacible y vivificador. Sin embargo cuando el exceso condiciona a las segundas, la Madre es atroz.

Término es final, pero puede ser principio: la división entre dos tiempos, a veces, es tan pequeña cual pueda parecer inexistente, por eso se inventó la continuidad…

AFORISMOS DE ANÓNIMO 6

2010-11-11T13:13:00.000-08:00

Según el parecer del economista Jean Tirole, las empresas necesitan incentivos para la creación de puestos de trabajo de duración indefinida. Una iniciativa al respecto podría ser, digo conforme al pensamiento de este señor, un impuesto por despido. De esta forma los empresarios confeccionarían sus plantillas de otra forma. Además, lo recaudado por ese impuesto iría aun fondo para el sustento de los desempleados mientras vuelven al mercado laboral… Algo discutible y, tal vez materia de prueba, pero, desde el punto de vista de la reinserción y el reciclaje, a los trabajadores les conviene acceder a cursos de formación profesional cuyo fin sea siempre el de incorporarles a ocupaciones para las que exista demanda. Por ejemplo, amenazar a un parado con retirarle las prestaciones si se niega a seguir un curso de albañil, cuando se está diciendo que miles de trabajadores de la construcción no se emplearán de nuevo en esas lides, francamente, es un abuso intolerable.

Para lograr cierta seguridad imponemos o nos damos un orden perfectamente discutible. Es el caso de etiquetar lo que nos rodea. Y, ahora que acabo de regresar de los escusados o servicios propios de las oficinas en las que trabajo- la naturaleza es exigente y los esfínteres, con la edad, ofrecen menos resistencia- me doy cuenta: puede clasificarse la humanidad occidental en dos tipos de personas. Los que acuden a satisfacer sus necesidades corporales con impecables intenciones, casi siempre abocados a reparar los descuidos de la otra parte pues, si hacen turno tras uno de ellos o de ellas, de obviar las miserias y rastros asquerosos con los que fueron recibidos, corren el riesgo de entrar en desgracia y recibir el sambenito de guarro o guarra, y los que acuden a dicho sitio como cerdo al establo en tiempos de lodazal. Éstos últimos son partidarios de ciscarse donde caiga y el que venga detrás que arree... Así es la vida.

La paz de los templos existe, pero sometida al imperio conspiratorio de las sacristías.

El viaje ajeno, bien contado, rezumante de belleza y sentimiento, pródigo en atractivos y propiedades por experimentar, despierta la curiosidad y empuja hacia toda encrucijada.

Mienten los que recrean el paisaje. Subliman una oportunidad, un instante que, luego, apenas se corresponde con la realidad. Pero mienten tan bien...

AFORISMOS DE ANÓNIMO 5

2010-10-27T17:24:00.000-07:00

Proponerse una meta es, a menudo, como aproximarse al horizonte, en tanto nos acercamos se aleja.

La meta es el final, la muerte.

Toda consecución humana es admisible e incluso recomendable si no es para el mal. Mas, hacer de la vida, en cualquiera de sus aspectos, una competición, trae como consecuencia la victoria de uno y la derrota de casi todos los demás.

Tener una meta no mata, como no lo hacen los cigarrillos. La muerte viene dada por el hábito de fumar.

Mejor que tener metas, experimentar la satisfacción de la coherencia tras un trabajo bien hecho.

ALICE SUPERSTAR

2010-10-23T20:34:00.000-07:00

Atravesaba Caperucita la dehesa y en, la fronda de un bosque, Blancanieves encontró refugio. Pero Alicia, en Manhatan, diminuta al pie de los rascacielos, desorientada entre la espesura de acero y cristal, sacudida por la marabunta yankee y sin las observaciones del de Cheshire, temía las garras de King Kong y peor suerte que la de Jessica* en el 76. Fue cuando pasó Dany de Vito consultando un reloj…

- No llego, no llego…

- ¡Oiga, yo le conozco!- dijo ella

Y siguió tras él sin sospecharlo: hacia el horizonte de taxis amarillos, protagonista y estrella junto a Jhonny Deep.**

* Jessica Lange, actriz estadounidense protagonista de King Kong en 1976

** Jhonny Deep, actor estadounidense que interpreta al Sombrerero Loco en Alice in Wonderland de Tim Burton

LA VOZ DE LOS BALCONES

2010-10-06T17:13:00.000-07:00

Desde hace un par de años, las ventanas y balcones de muchas localidades acogen, durante las fiestas de Navidad y Reyes, réplicas manufacturadas de Papá Noel o Santa, de Melchor, Gaspar y Baltasar, pendientes de rejas y barandillas. Otros se deciden por el árbol adornado con luces de colores, si no son de los que prefieren el festival casi discotequero o profusión de guirnaldas luminiscentes. Son la prueba de lo que dicen los habitantes de esas casas y vecinos de las mismas en cuanto a sus inclinaciones festivas. Pero no es esta la única ocasión en la que las casas hablan. La bandera de España, otrora flameante cuando se cubría el techo de un edificio en obras, gala para ocasiones religiosas cuando circulan por las calles imágenes patronales y pasos de Semana Santa o señal patriótica generalmente atribuible a los ciudadanos que simpatizan con el conservadurismo, es santo y seña actual de triunfo deportivo. “La roja” ganó el mundial de fútbol y los forofos muestran así su orgullo desde los exteriores de sus viviendas… También el gusto por la naturaleza de muchos- quizás muchas- es notorio en ventanas y balcones. Sobre todo pájaros, palomas, perdices, periquitos y loros enjaulados, de vez en cuando gatos o perros durmientes al sol y, abundando como en un patio cordobés, macetas con plantas y flores diversas. Conviven con las palmas del Domingo de Ramos, o los lienzos y tapices que tiene su razón de ser cuando acontece una celebración espiritual o se ha hecho una promesa. Aparecen de luto con crespones cuando una tragedia conmueve a la comunidad y se hace eco con telas de otros colores en el momento u oportunidad de acompañar, de solidarizarse con un requerimiento social justo. Allí se ven retratos de famosos, artistas, políticos, enseñas de partidos y sindicatos, logotipos de profesionales… La vertiente económica es un expresión de compra venta- la mayoría de las veces- que incluye nombres empresariales, teléfonos y otros datos. Están los toldos y sus estampados, está la ropa de cama aireándose e, incluso, el tendedero más o menos improvisado aunque las normas municipales lo prohíban… Voces y verbos que dicen, advierten, testifican, mencionan, se enorgullecen, toman partido o se divierten y a las que se unen otros clamores casi siempre de origen imperial: el de las gentes que creen que, disponer de las fachadas ajenas para ofender al buen gusto y dañar a los otros es un derecho. Algunos tienen por arte una práctica así. Pudiera ser, pero confunden las formas de las firmas, con hacer la rúbrica donde nadie se lo pidió. Una forma de violencia que se justifica apelando a otras violencias que se dicen recibidas, como siempre: yo soy malo porque este, que es peor que yo me perjudica… A pesar de todo, de cornisas que se caen, de fachadas que se resquebrajan, de paredes sucias y materiales viejos, de arquitecturas indignas y, sin embargo, palacios, en el balcón, hermosa y enamorada como la concibió Shakespeare Julieta, y admirándola e ignorando aún la inmortal tragedia que van a protagonizar a mayor gloria de la vida, abajo, Romeo.

QUE LO DIGA EL POETA

2010-10-03T17:40:00.001-07:00

Que lo diga el poeta, mi niña, que lo diga el poeta que sabe conjurar las palabras y hacer que el verbo se encarne, no como divina presencia sino cual verdadero latido de un ser con límites. Porque somos humanos y tenemos un solo recorrido, antes de que espire toda dignidad a mí atribuible te sello el corazón y dejo en ti un rastro que no es condena, ni cancela, ni marca de rebaño. Son las inmortales palabras de quien supo amar y dejar dicho el amor…

EULOGIO DE LA HUELGA

2010-09-28T17:08:00.000-07:00

Asistido por las cuadrillas de muy amables y respetuosos convecinos, honorables informantes y abnegados operarios de gremios diversos, he decidido someterme a los dictados del más fuerte y participar en la huelga.

Por lo tanto, hoy, en vez de gruñidos, entonaré aleluyas cuando me cruce con mi suegra por el pasillo de casa.

Dejaré por fin de fumar y lo haré prendiendo un cigarrillo. Una vez consumida la oportunidad, a la experiencia de hacer lo prohibido sumaré la corrección sanitaria que impera en estos días.

Saldré vociferante y en las plazas gritaré mis proclamas acerca del mundo y las circunstancias del mismo que exijo.

A imagen y semejanza de los que me representan patearé alguna papelera- que luego pudiera servir como elemento de una barricada si se diera el caso de iniciar una trifulca, y me liberaré al modo de esos funcionarios que se han pedido como “moscoso*” el día de la fecha para ausentarse del trabajo y no dejar de percibir por la jornada lo que corresponda.

Apedrearé los semáforos como acto disuasorio que ejemplifique la necesidad de parar.

Me inventaré las noticias escribiéndolas en unas servilletas de cafetería que previamente robé en previsión de la epidemia de silicona en las cerraduras que abren o cierran comercios.

Invertiré en ocio municipal paseando por las plazas a ver si, como dicen que trae suerte hacerlo, piso la mierda de algún perro.

Con todo esto no creo que haya alguien aún que se queje. Decir que no se respeta el derecho de los que quieren ir a trabajar es antidemocrático, aparte de falso… ¿no?

Los servicios mínimos de las fuerzas de seguridad se van a respetar precisamente para verificar que los servicios mínimos de las fuerzas de seguridad se cumplan.

Y, al acabar todo, asistiré a la ceremonia del recuento mediante los servicios ofrecidos por el “señor GOOGLE”. Un resultado, sin embargo, que puedo anticipar ya: fue un éxito y un fracaso.

*moscoso

1. m. En algunos empleos, especialmente en organismos públicos, día libre destinado a resolver asuntos propios:

AFORISMOS DE ANÓNIMO 4

2010-09-27T17:07:00.000-07:00

Dice una madre, amiga mía, que su hijo considera igual de respetuoso, si se tiene respeto, dirigirse de tú a otro, incluso desconocido, porque tal requisito, el de otorgar consideración, viene dado por lo sustancial, no por la forma, o así me explico yo lo que me cuenta la mujer a la que cito. Y, aunque estoy de acuerdo, debiéramos coincidir en apelar a los demás tratándoles de usted, si no se ha establecido una confianza tal que reduzca las distancias.

Prestigio es una palabra que se rifa en cualquier mercadillo y suele confundirse con notoriedad. Pero lo simplemente conocido, por más que origine acólitos, no garantiza la excelencia.

Viene el otoño y, como en el resto de las estaciones climatológicas, el tópico genera ventas. Periodo de melancolía dicen, con menos luz solar, los inconvenientes de las previsibles lluvias y un ejército de terapeutas y sanadores a la espera de que haya calado la consigna y las gentes acudan en busca de una solución al mal que les han dicho que sufren.

Discrepo en muchísimas cosas con ese gran bufón que es El Gran Wayoming, pero le reconozco maestría a la hora de expresarse mediante el humor, celebro sus ocurrencias y le respeto. Más, no porque sea cosa sólo suya, advierto al contemplar alguna de sus intervenciones televisivas, lo acerado que puede ser un chiste… acerado, no de viga- propósito constructivo- sino de daga.

Maestra: a veces me emociona verla caminar, pero no tengo la virtud de los poetas para decirlo. Sin embargo, precisamente por su trabajo, cuando me cuenta que la quieren y que se siente satisfechísima, encuentro la función exacta de mi amor: alegrarme de que sea así.

AFORISMOS DE ANÓNIMO 3

2010-09-23T17:50:00.000-07:00

Cuando los representantes sindicales convocan a la huelga general manifiestan suspendido el derecho al trabajo como valor predominante. Pero, ¿y la libertad? ¿No es una razón superior? La libertad, por ejemplo, de ir a trabajar…

Durante la huelga general, dicen los líderes sindicales, hay que cerrar los bancos, paralizar el transporte, constreñir, si es necesario por debajo de la mínima, toda actividad laboral, sí o sí…

En la práctica, la huelga es la dictadura del proletariado ejercitada, si es necesario, en contra de la propia clase trabajadora.

Se actúa con la violencia que haga falta para lograr el éxito de la huelga. Los trabajadores no saben lo que les conviene y los representantes de los trabajadores desconfían de sus representados. El fin justifica los medios y no debe resultar indecoroso para los responsables de ejercitar tal principio, revestirse de blanco y llevar palomas en exigencia de una paz cualquiera en otras ocasiones.

¿A que no hay ovarios ni testículos para saber llamar a la legítima movilización obrera y observando después, democráticamente, quienes son los que responden a la llamada?

AFORISMOS DE ANÓNIMO 2

2010-09-22T18:04:00.000-07:00

Entre las edificaciones más altas los termiteros, las catedrales y las fortalezas del odio, alturas de hosco adobe desde las cuales se combate al vecino hasta su exterminio aunque se disfrace el lance de puro intercambio de pareceres.

Antagonistas ideológicos o espirituales carne que se quiere mejor abrasada.

Los que manifiestan indudables deseos de cambiar el mundo suelen tener por indiscutible su concepción del mismo.

El empeño de las dictaduras a la hora de manifestarse de muy distinto y más amable signo, es irrelevante. Sin embargo, merece más atención el lodo, la zafiedad violenta del barro que reside en todo títere humano servidor de tan aborrecibles especímenes.

A la tercera va la vencida, se dice, ¿y luego?

AFORISMOS DE ANÓNIMO 1

2010-09-20T14:39:00.000-07:00

La libertad es una de esas creaciones humanas identificada conforme a infinidad de pareceres cuya realidad responde a la pura conveniencia de quienes dicen manifestarse en ella.

La publicidad supera en eficacia y espíritu lúdico a la política. Es una actividad perversa destinada a incentivar las más bajas pasiones del ser humano que suele tener éxito incluso en las más adversas condiciones. Sin embargo, la política es un galimatías privado, por más que se diga público, que concierne a una “BELLACOCRACIA” a turnos convocante de sus mesnadas o seguidores acérrimos, incapaces como ellos de admitir que el vecino también acierta.

La salud es el bienestar orgánico que perdemos, como a menudo la cartera, por descuidos propios.

Si, viajando en un transporte público, notas la presencia táctil de alguien a quien no se le requirió tales devaneos, probablemente es que el número de pasajeros excede lo razonable.

Todo rigor aplicable es inversamente proporcional al que deseamos para nosotros mismos, siempre y cuando dependa de nosotros actuar a ese conforme.

DE UNA TARDE DE DOMINGO CUANDO AÚN ERA VERANO.

2010-09-15T18:15:00.000-07:00

Me lo decía un camarero, ocioso como yo, aunque durante su horario de trabajo. Mirábamos el algo revuelto horizonte marino, la arena, sin prisas a esas horas de la tarde del domingo.. “Ya se nota que marchó la parroquia de julio y agosto, pero no hay problema: por fortuna somos autosuficientes… Sí, porque hay que diversificar el negocio.” Nosotros sembramos poriuletano todas las noches, lo regamos bien y, a la mañana siguiente, ya tenemos una nueva cosecha de sillas y mesas de terraza. Las empleamos ese día y, de segunda mano pero con sólo una jornada de uso, las vendemos a otros establecimientos por un precio mucho más barato. Ni los de Ikea nos ganan…”

Luego descubrí que las olivas del aperitivo debían estar bañadas en algún aceite alucinógeno porque sino no se explica que marchara a pie, como Jesucristo sobre las aguas del Tiberiades, hasta la próxima isla de Tabarca.

Ahí, en la isla, tomé una lancha- taxi y quedé a la buena de Dios, apeado seco y con las mismas barbas de siempre, junto a la parada de autobús donde se estaciona el de servicio que tiene parada junto a la puerta de mi lugar de trabajo y estrenar así la temporada.

Como no creo en el síndrome postvacacional ni en otras muchas zarandajas, por eso, por descreído, decline la farsa de manifestarme sicológicamente perjudicado. Así que aguardé dos o tres días a que pasara el vehículo letra “H” correspondiente y para redundar en mi infortunio, los niños, escolares de diverso tamaño e imperio cuya medida se expresa en ruido explosivo, los niños, sí, habían regresado.

Muera Herodes- ya sé que lo está- que no supo acabar su trabajo, muera el Flautista que se llevó a las ratas al abismo, craso error, muera, muera, muera.

Porque es que yo no los soporto. Sí, son encantadores de uno en uno y durante los primeros cinco minutos. Incluso mis sobrinos. Y no te digo nada de los tuyos. Luego crecen y antes de reproducirse ocupan el espacio y maltratan toda oportunidad de existir en paz.

¿Qué no pueden ser amordazados o ir sujetos?

¿Para cuando una ley de sedación de la infancia?

Y los adolescentes. ¿Los adolescentes no podrían llegar a la edad adulta confinados en Marte?

No les soporto en las calles, en los cines, en los bares, en los hipermercados, en los autobuses…

Y lo peor es que, un día cualquiera, absorto en tus somnolencias porque dormiste poco la noche anterior y te crees liberado al circular en el transporte público de turno con pocos seres vivos- lo de humanos ya va será para considerar grados y jerarquías en otra ocasión- o viajeros, sube una madre que tutela a un rubio angelical y simpático, de esos que te cautivan con los ojos y logran que babees.

Pues no, en vez de ensalivar por efectos de la gula caníbal te emocionas, piensas en las cosas hermosas de la vida y cuando te apeas, un hijo puta subido a un ruido- así llamaba un insigne bebedor que conocí a los que deambulan por las calles sobre un vehículo de dos ruedas atronando impunemente- te devuelve al lugar del que nunca debiste partir.

Sea pues que deporten a los niños a las lunas de Saturno y vengan a mí más aceitunas sicodélicas como aquellas de una tarde de domingo cuando todavía era verano.

FALSA NOTICIA

2010-08-14T15:30:00.000-07:00

Stanley estaba convencido de encontrar a Livingston en las inmediaciones del río Lualaba, como se denomina al curso alto del Congo, y, ya cerca, mandó parar.

Refinado como era, decidió servirse una infusión a la china, con agua de lluvia. Sin embargo hacía días que caminaban sin que se produjeran chubascos.

Entonces, hombre de recursos, procedió a la española…

Tomó la reliquia de San Jorge* que siempre llevó consigo y entonó salmos.

Ahora bien, relacionar la consiguiente tempestad con la crecida del río que Livingston confundiera con el Nilo y la marcha de éste hacia el lago Tanganica…

*Patrón de los exploradores.

ESCENAS DE PLAYA 2

2010-08-12T19:19:00.000-07:00

Hace tiempo inicié una colección imposible y eso me hace recordar aquel cuento de Mark Twain… Fue el afán de reunir todos los vientos, los notorios y los domésticos, a partir de las noticias que tuve de una vaharada local o movimiento modestísimo de aire, de nombre EL REGAÑAO y cuyo origen olvidé, que hice tratos con la locura. No recuerdo desde dónde soplaba ni sus intenciones a la hora de apresurarse, pero quizás un día solicite un molinillo, tal vez una vela latina, quien sabe si la presencia del mismísimo Eolo y pretenda concluir lo ahora mismo pendiente. El caso es que finalizando la tarde, mientras intentaba recordar los nombres de las galernas, cerca de las rocas de la costa soplaba el Levante. Viento de mar a tierra que suele mostrar su pujanza en cuanto se presenta. Ella mencionó el nombre de la isla de nuestro amor y primer conflicto sentimental, saludándome acto seguido para que prestara atención a otra cosa. Quiso que retirara mi vista del no muy lejano reducto rodeado por el Mare Nostrun, proponiéndome otro objetivo… Se trataba de un navegante sin embarcación, probablemente un joven que, de pie sobre una tabla de madera- de esas con los que algunos dicen “cabalgar” las olas, y remando, dirigíase de derecha a izquierda según nuestra posición de cara a la mar, hacia quién sabe qué puerto o playa. Después, ella, me interrogó acerca del suceso, tan extraño, con ese viento y tan cerca de ser la hora que sería pronto. Yo, respiré el magnífico olor a maravilla azul, y contesté:

- Puede que sea un enamorado, un amante urgido por la oportunidad. Quizás es el último día y la hora se acerca. Esa en la que las sirenas emergen desde los palacios de Plutón y, durante unos segundos, refulgen en busca de marido. Muchos son los pescadores que, observando ese solsticio, esa aproximación de luz procedente de lo más íntimo del misterio, sienten perdida la razón y lo dejan todo para, al fin, perecer ahogados. Las nobles hijas de Neptuno conceden ese gesto de amor nada más durante el breve instante que se muestran fuera del agua y jamás se lo ofrecen a hombres con esposa. Muy pobre respuesta cuando el precio si sobreviene el fracaso es la vida y del azar dependen los detalles del envite… Quizás, un día contempló el fenómeno y algo le dice que mañana ya no se repetirá el sueño. A lo mejor, los bríos de galeote que son de su propio ser obligado, justifican una premura indudablemente lógica: pueden obrar a beneficio de esperanza si la ola que ha de encararse concuerda exactamente con la que anticipa el júbilo: durante la fracción de tiempo exacta en la que la luz lo abandona todo a favor de la oscuridad, cumple la vez, es cuando ellas emulan a Venus y Botticelli sonríe desde Florencia.

Luego, confortablemente sentados, ella al volante, tras haber ignorado mis ínfulas de narrador y disfrutando de lo serpenteante del camino, y yo, mirando al mar soñé, que estabas junto a mí… proseguimos.

Tanto o tan poco como para llegar sin apartarnos de la costa y acercarnos a la mar gracias a una plataforma de madera que salvaba los arenales. La mar seguía hermosa, las luces del ocaso disminuían, podía especularse con la posibilidad de una nueva tormenta y la humanidad, digo de los usuarios de ese día y de antes y después, de los que disfrutan de vacaciones y de los que no, también allí con destino para su ocio, son en su mayoría unos guarros. Unos cerdos que parecen incapaces de dejar sus inmundicias en una papelera o llevarlas consigo cuando agotan el préstamo que Madre Natura les concede. Se les llenará, más tarde, la boca de ecologismo, exigirán se retiren las antenas de telefonía que presumen cancerígenas, o bramarán contra el maltrato de animales sin mencionar que dejaron abandonado a su propio perro…

Del “patinador” a remo, o de las sirenas, por cierto, nada de nada.

Como es lógico.

ESCENAS DE PLAYA

2010-08-05T15:23:00.000-07:00

La línea de arena más próxima a aquel otro pedazo terrestre que se confunde con los dominios de la mar, es un recuerdo a determinadas horas del día, el testimonio ruinoso de esa afición o propósito arquitectónico cuyo origen está en la parte medieval de los cuentos de hadas. Pero, si por esa vereda sin lindes camina un joven retoño con muelles en las piernas, tras unos cuantos saltos sobre la nobleza de lo que fue, resulta abandono de feo barro: como nadie protesta, que no se le exija inocencia ni romanticismo al mocito cuando ya de mayor grite gol por esos campos de campeonato.

Una ley de costas nunca vista por escrito reza: “Todo lugar para sacudir una toalla que se depositara sobre la arena, tras una jornada completa de idas y venidas, jaleos de comidas y desperdicios varios, se hallará sito lejos de la superficie que se ha ocupado y, a poder ser, más o menos próximo al enclave donde descanse otro ciudadano cualquiera. Así, con la brisa…”

Además de las gaviotas, las hormigas y los peces- medusas y tiburones incluidos- en las playas hay perros. No que residan de natural allí, sino en virtud de mascota: compañía y disfrute de algunos ciudadanos que los traen para pasar el día o la ocasión de asueto. Todo bien. Son simpáticos. Van, regresan, ladran, chapotean, se sacuden y, como no entienden, corretean posando sus pezuñas sobre lo que sea, toalla, cráneo o barriga humana también. Además hacen sus necesidades- nunca en un extremo alejado de propios y extraños- cuando toca. Magnífico, ¿verdad?

Como sucede en todas partes, las playas están llenas de personas distintas. Hay quienes hacen uso de sus efectos personales y se llevan lo que reste porque es material a conservar o supone un inmediato depósito en el contenedor de basura más cercano. Y esos mismos u otros más escandalosos abandonan el lugar no sin una buena siembra de inmundicias. Es- los adultos dichos piensan lo mismo pero se manifiestan socialmente hipócritas- a la par de lo que sostienen muchos niños y adolescentes: “¿Ensuciamos? Que limpien ellos- los trabajadores y servicios de limpieza- para eso reciben un salario, ¿no?”

Si se compara porcentualmente, de bandera verde a amarilla y roja, la zona de baño de una playa crece en “humanidad” para pasmo de observadores y agentes de salvamento y socorrismo. A esos efectos, algunas ancianitas frágiles y venerables en tierra trocan su ser por el de sirenas indomables que parten olas con la espalda. Palabrita del niño Jesús, por éstas que son cruces…

El biquini es una prenda de baño… bueno, dos, para cuyo vestido se exige precisión. Es tan poca la tela que no puede quedar así como así, sobre todo después de la sucesión de chapuzones que correspondan. Prácticamente es un atavío falso, porque, total, debiera dar lo mismo si se aprecian unos centímetros más o menos de piel. Sin embargo, el proceder minucioso de las usuarias que lo lucen es riguroso: un tironcito de aquí, otro de allá, hueco, justeza, las maniobras que convengan para lograr su sitio sobre la piel y no otro…

Se oculta el sol y vienen los pescadores: la playa también hoy trasnocha.

PROHIBIR

2010-08-02T14:09:00.000-07:00

Tiempo ha, cuando mejor iban las cosas, nada más inaugurarse el Edén, sucedió: “Tomó, pues, Yahveh Dios al hombre y le dejó en el jardín de Edén, para que lo labrase y cuidase. Y Dios impuso al hombre este mandamiento: «De cualquier árbol del jardín puedes comer, mas del árbol de la ciencia del bien y del mal no comerás porque el día que comieres de él, morirás sin remedio.»*”… Fue cuando se prohibió la fruta y que aún hoy nos alimentemos de peras y manzanas refrenda el auge de la aconfesionalidad y el laicismo. Por otra parte, morir no morimos salvo que la Organización Mundial de la Salud nos diga que sí, que los aficionados a la fruta son costosísimos enfermos, contribuyentes a la masificación que se da en los cementerios de todo el mundo. No siempre se está al tanto de todo. Un día comer huevos es peligrosísimo y al día siguiente una bendición gastronómica sin par… Pero prohibieron la fruta, prohibieron el conocimiento, prohibieron la disensión espiritual o su rechazo, prohibieron el tabaco y prohibirán a Cabrera Infante, a Bogart, prohibirán Cuba y prohibirán a Fidel, “matusalénico” y siempre elegante vestido de Adidas… Prohibieron las corridas de toros y los toros se extinguirán, los toreros quedan sin biografía y se prohibirá a Goya, a Dalí, a Picasso, a Miró y prohibirán a Lorca, y a Miguel Hernández, y a Hemingway, y a Alberti. Porque no conviene ninguna violencia contra los animales y en aras de evitar atrocidades vistas o no vistas, se prohibirán los chuchos, los lindos gatitos, los canarios “Piolín”, y dejarán de ser legales los mataderos. Tampoco se podrá cercenar la vida de plantas, al fin seres vivos como bien se sabe, y las huertas y la gastronomía quedarán prohibidas: la alimentación, eso sí, será un trámite resuelto por los alquimistas y masones. Prohibirán Arzak, Arguiñano, Adría y Carlos Herrera, el periodista, y, prohibidos, los pacifistas militantes, incapaces de prohibir la guerra, prohibirán la pólvora y dejarán de celebrarse las Fallas y las Hogueras, como dejará de celebrarse San Fermín, San Isidro y se cerrará La Maestranza. Y, puestos a prohibir, se prohibirán los automóviles, las ciudades y el fútbol. Se prohibirán los libros, como ya adelantara Ray Bradbury que será prohibido a su vez. Prohibidos los chiringuitos y las edificaciones costeras, como se prohibirán los bosques a fi de evitar, a imagen y semejanza literal de lo manifestado G. W. Bush, los incendios. Se prohibirán los baños marinos, los baños fluviales y las piscinas: derrochar el agua, también por riegos ornamentales, o molestar a los pececitos se considerará una práctica intolerable. Se prohibirá la caza y se prohibirá a Delibes. Se prohibirá la pesca comercial y recreativa y la cría en cautividad de palomas mensajeras. Por intolerancia con la piratería se prohibirá Internet y la SGAE gobernará hasta el fin de los tiempos. No obstante se tolerará el cotilleo y se declarará día de fiesta la onomástica de Belén Esteban, objeto de museo y peregrinaje extinguida la televisión. Amén.

*Génesis 2: 15, 16 y 17

A modo de coda: dos artículos a leer que recomiendo:

http://xlsemanal.finanzas.com/web/firma.php?id_edicion=3067&id_firma=6090

http://www.elpais.com/articulo/andalucia/Toros/literatura/elpepiespand/20100417elpand_7/Tes

CORRESPONDENCIA BREVE 1

2010-07-19T12:38:00.000-07:00

Válida desde el primer día en que se lea hasta su olvido.

Podría ser que nos llegara la hora y el techo que nos hemos dado dejara de ser cobijo mutuo. Podría ser… Indudablemente, cuando a la muerte convenga, expiraremos, y es raro que lo hagamos a la vez. Pero, podría ser que la fecha de la divergencia fuera lectura de un recuerdo aciago mencionado por ambos como propio. No lo quiero y, sin embargo, podría ser. A ti te parece que mi desdén por el imperio de la carantoña es prueba cierta de un latido que descarto cobre pulso. Que quizás me aburro de ti. Y debo reconocer que he de mejorar mi caligrafía. Mis besos, los que te deparo pletóricos de ternura, los que van más allá de la conciliación o el deseo, deben a la contrariedad con la que recibo esa necesidad femenina- a veces exigencia- de salmodiar el afecto, debo, una emulsión espesa. Por eso escribo aquí y ahora que te quiero y que este amor, aunque llegara la hora, no de la muerte, de renunciar a nosotros dos juntos, es inquebrantable porque te elegí y me elegiste.

Es lo que cuenta.

ESPAÑA 1 ALEMANIA 0

2010-07-10T11:34:00.000-07:00

Hay cosas más importantes para mí que ver un partido de fútbol. Sin embargo, de no mediar algo sustancioso, me siento ante el televisor y contemplo, por ejemplo, las ocasiones deportivas en las que interviene la selección española. Disfruto con los lances deportivos de calidad, me alegro con las victorias y procuro no culpar al árbitro de los errores propios de los atletas, en este caso, vestidos de rojo y azul cuando las derrotas se producen. Sé gritar gol y me conduzco tan de natural manera que, si entusiasmado, procuro que las manifestaciones de tal contento sucedan sin imponer o arrastrar a los demás a algo que no deseen. Dicho esto, acordarse de la patria cual si el orgullo de ser de donde se nace consistiera en saludar al mundo por la vía del estruendo, simplemente porque un grupo de deportistas progresan en un torneo, linda con lo demencial. No comprendo como tanta gente se da a la violencia de acometer con su ensordecedora felicidad lo que puede ser el sosegado desinterés de otros muchos. Y no comprendo que esta “religión” la de los fanáticos y asimilados de un club, deportista, equipo nacional- ya que con el deporte hemos topado- que se da también en el mundo de la música popular o a favor de los “héroes de la fama”, tan del “becerro de oro”, insana cuan se denuncian insanas otras, pase por suceso normal y ocupe la casi totalidad del tiempo de duración de un telediario cuyos hacedores se recrean en mostrar modos energúmenos, expresiones sin sustancia y fondos equiparables a los de una secta. Porque, digo yo, nadie hace mal alguno divirtiéndose, es verdad, pero hasta en eso hace falta cerebro. Cerebro y, por lo tanto, inteligencia, educación, civismo, ausencia de desprecio para lo ajeno y de bravatas empleadas para imponer lo considerado unilateralmente como único... Oigan, que yo he asistido a magníficos espectáculos teatrales o recitales de música, durante los cuales la excelencia y el arte han predominado. Y, más allá de el aplauso sincero y los vítores aislados sin es que la cosa ha dado para tanto, muestra de la satisfacción de los asistentes, nadie se ha tirado dos horas circulando con su coche por la vía publica, llamando la atención con sonidos y velocidad, y enarbolando retratos, pongamos por caso, de Plácido Domingo tras una sublime interpretación de Otelo... Además, luego, si, como todavía puede suceder, las expectativas de victoria quedan reducidas a cenizas, viene la depresión fulminante cuando no el insensato impulso de arramblar con bienes públicos y particulares en clave ni mío ni de nadie. Por eso, el pulpo adivino, pulpo Paul, pronto con sitio entre sus colegas del tarot de la tele de madrugada, podría también ser engullido por una cuadrilla de forofos de la roja que festejaron el resultado que eliminó a Alemania sin reparar en la mejor humanidad de los teutones antes del enfrentamiento y después cuando su mal fario se consumó. Y esta posibilidad es algo que me malicio porque estos exaltados a los que me vengo refiriendo, me temo, no saben perder.

NOTICIAS

2010-07-03T03:52:00.000-07:00

Le reconoció. Dijeron su nombre durante la crónica de sucesos del telediario. Nombre y apellidos, tal y como podía leerse en el buzón. Al parecer sicario de una banda de delincuentes especialistas en el asalto a casas de campo…

- ¡Qué sorpresa!... Bueno, una persona normal. Y aquí mismo, puerta con puerta. Cinco años en el edificio y nada, sin problemas.

Se hubiera cruzado con él por la calle sin advertir su presencia, pero…

- Si dicen que era, debe serlo.

Luego continuó el almuerzo pensando en lo que iba a responder de presentarse los de la tele preguntando.

HORIZONTE TRANSPARENTE

2010-06-29T14:00:00.000-07:00

A esas horas del día el alumbrado público es plenitud artificial. Del sol queda la luna, casi llena, nada más y, por, lo que respecta a esta calle, desde ventanas o balcones, apenas algún destello de televisión conectada para garantizar el sueño de los vecinos sino insomnes. Suenan los camiones de la basura a lo lejos y ronquidos de distinta tonalidad: de no ser por lo alargado de la emisión, de permanecer absorto en la escucha, podría dar fe de un paraje similar a esas lagunas pródigas en ranas y sapos como los de cuento. Es lo que percibo en medio de la calzada, sentado sobre la vieja silla de enea que he conservado conmigo. La tengo aún a pesar de haber acudido dos veces a comisaría, sin intención de hacerlo por mi parte, y tras ser atendido en urgencias, no fuera que la configuración de mi cerebro pasara por un momento crítico. Ya lamento que esté prohibido detenerse en medio de la vía pública y me hago cargo de que es cosa reprochable, pero fui sometido y autoricé- a la fuerza ahorcan- un reconocimiento médico a cuenta de lo acontecido y de la sospecha de que padeciera algún trastorno mental. Incapacidad cuya explicación consistente en aludir al empecinamiento- como lo llamaron- de sentarme interrumpiendo el tráfico, con el único propósito de observar el horizonte, sigue pareciéndome del todo incorrecto. Dicen que es una imprudencia actuar como lo hice, que si soy un suicida, que, por el contrario, participo de un entramado cuyo único propósito es estorbar el orden e inducir, por contagio, al caos y, salvado el complot al fin, observan en mí la encarnación de la tontería. Pero no, ni mucho menos. Seguramente en unos veinte minutos, cuando la ciudad comience a desperezarse, la primera “hornada” de automóviles, cual si aguardaran al principio de la avenida un banderazo de salida, avanzará al unísono y ocurrirá como esta tarde. Motocicletas, furgones, camiones, autobuses y turismos, sorteaban mi presencia cual la bestia evita al cadáver. “Olisqueaban” mi pellejo y continuaban quejándose a todo motor en busca de otra pieza con la que saciar su hambre. Sólo los peatones se agolpaban a uno y otro lado de la calle comentando mi presencia y valorando la oportunidad de unirse a mí, como no se cansaron de postular unos, o, los otros, satisfechos con que la policía llegara y además de retirarme del sitio dónde ahora estoy, descargara la ira de todos contra mis costillas....

El caso es que, este es mi lugar, lo tengo decidido. Disfruto del silencio, respiro conforme con el descanso de las multitudes, me mantengo sereno ante sus desgracias, atiendo lo que conviene en solidaridad con sus mejores propósitos, abandero sus alegrías y, sin asomo de intranquilidad, ahora cumplo con lo que pretendí. Ahora que el asfalto se refrescó. Ahora que la suave brisa no ha de sortear mil obstáculos antes de proporcionarme liviandad.

Cumplo porque puedo, sin originar protestas, partícipe de todo el horizonte y sus intereses. Contento de registrar lo que ocurre a través de los edificios, de los accidentes geográficos que correspondan y regalado por las expectativas que se derivan de apreciar, al fin, la naturaleza que intermedia hasta la orilla del mar y al pescador... Estará a punto de cobrar una pieza. La depositará en el cesto y puede que sea ese “pescaito” la fiesta en nuestro plato cuando el sol del día de hoy esté a mitad de su camino. Lo digo porque me reconozco en él. Porque conozco al pescador, que soy yo mismo, y nunca me he dejado en la estacada. De hecho carezco de intenciones contra mi persona.

Porque, de todos modos, bien acomodado como estoy y desde esta atalaya, si se mira, si se observa detenidamente y durante el tiempo necesario, de verdad que se ven prodigios.

DRAGÓN

2010-06-26T19:55:00.000-07:00

Se comerá el queso. Los ratones ponen un cascabel al gato y eso lleva su tiempo. Viene con otras orugas, seguramente en vías de perecer envenenadas con el insecticida que protege a los rosales del jardín. Sin embargo, a este gusano listo le irá mejor. Sabe que otros comen de lo que suele ponerse en las ratoneras, o eso dicen… Pero con tan buena mesa y mejor apetito acabará transformándose, además, en culebra. Y esto nada más que para empezar: de arrastrase por los suelos a reptil con alas que escupe fuego.

¿Y QUIÉN MATÓ AL REY?

2010-06-19T09:32:00.000-07:00

Dijo el sastrecillo homicida, “mato siete como mato al rey”. Y siete moscas menos. Eso ocasionó la muerte del sastrecillo, poco después, fulminado al pincharse con una de sus agujas, envenenada por un familiar ecologista y presidente de la Liga a Favor de la Conservación de los Insectos. Lamentable caso cuyo tóxico resultado tuvo que ver con el horror que supuso el aplastamiento de los siete dípteros a ojos vista del defensor de la naturaleza. Precisamente, otro que se fue con las Parcas apenas unos días después… Fue durante una multitudinaria fiesta en Palacio. Las confidencias de su amiga, también amante del naturalista por aquellas fechas, provocaron la rabia y el descontento asesino de quien fue alumna del sastre y se casara más tarde con un célebre director de periódico. Así pues, la diseñadora, buscó al defensor de la naturaleza y le empujó, aprovechando el mucho alcohol trasegado por los presentes y que el interfecto permanecía cerca de la barandilla de una terraza.

El periodista obró como procede para ensuciar el aire dando la noticia del asesinato del botánico y atribuyendo su mal fario a la cólera de un prestigioso banquero. Relacionar al que pereció desde tanta altura con el acaudalado prohombre, carecía de complicaciones. Bastaba con difundir el exabrupto que se escucho el mismo día de autos en voz de quien se deseaba en entredicho… Preguntado el capitalista por su elegancia y comentando lo que convenía tras la muerte del sastre, dijo:”Siete veces siete de de mi mismo puño firmado el encargo de que ”

Luego, como quiera que a partir de las noticias que surgieron, las tertulias en las que se hablaba de las mismas, las condenas populares- muchas- y las pocas absoluciones, mientras la policía investigaba y los jueces acudían a que se les plancharan las túnicas, la idea o propósito contaminante con la que el taimado jefe de plumillas medró a fin de exculpar a su famosa modista y popular consorte, se consolidó. Las bolsas bajaron, la economía se hizo añicos, cayó el gobierno y, ante todo esto, el rey, enterado de lo sucedido por algunos amigos con los que se trataba en la red social de aristócratas MAGESTYC, después de dejar escrito, “por siete que murieron me doy garrote”, al grito de “viva el prêt- à- porter”, se lanzó contra las puntiagudas aristas de su escritorio y se desnucó.

INSUMISIÓN FRUSTRADA

2010-06-06T15:55:00.000-07:00

Se hizo apóstata y lo manifestó públicamente poco antes de recibir la noticia de la boda de su hermana. Fecha hora y lugar: la catedral de la Almudena, Madrid… Un revés inesperado… Precisamente, para ser uno de los de la cuadrilla, le exigieron, ya que provenía de una familia católica apostólica y romana de toda la vida, negar la existencia de Dios y oponerse a todo trato con los curas. Y ahora, “seguramente por obra y gracia de mi familia, reaccionarios donde los haya”, podía quedar en entredicho su voto. Al fin y al cabo, ausentarse de la ceremonia era tanto como decir adiós a la asignación paterna- ¡oh querido dinerito!- y, después de todo, “da igual cuento te alejes: Él está en todas partes, ¿no?”…

ÉXITO CON ÁRNICA*

2010-05-30T05:02:00.000-07:00

Mencionaron su nombre entre los diez autores distinguidos con sobresaliente tras ser evaluados los proyectos fin de carrera. Hubo un aplauso general en el aula y, a la salida, además de recibir numerosas palmaditas en la espalda, escuchó la palabra felicidades como un empalagoso mantra...

Luego, ya en el hospital, le fueron extraídos de la parte posterior del tronco, dagas, cuchillos y venablos, algunos de ellos envenenados...

* http://www.saludparati.com/arnica.htm

SUCEDIÓ EN SÁBADO

2010-05-22T19:42:00.000-07:00

Viéndoles al sol, con que sean mayores- quizás jubilados- y todo, es imposible que los imagine protagonizando disputas propias de los deportes multitudinarios, de los que dicen mueven masas… Juegan a la petanca y, aunque discutirán, que el ser humano se inclina sin esfuerzos por contrarrestar esa deriva en la mayoría de los casos, la sangre al río e incluso velatorio, son consecuencias que no puedo contemplar como reales en un colectivo así. Luego pienso que habrá otras actividades deportivas libres de altercados entre los propios participantes y ausentes de vandalismo- existente igual para las celebraciones como cuando sujetos a la contrariedad, la derrota ha sido noticia- digo, entonces, sin escándalos por parte de los seguidores o forofos. Por ejemplo, esa cosa precisa y tan leve que pudiera tomarse por cursi, consistente en empujar una especie de bola achatada “por los polos” hasta la apariencia de una rueda, que se desliza por la superficie de un pasillo “barrido” al paso del artefacto, puesto que conviene a fin de lograr una fricción menor, cuyo éxito se da por obtenido en el momento que la dicha pieza queda lo más cerca posible a una diana pintada en esa misma zona. Creo que le llaman CURLING, se juega sobre hielo, la bola que no es tal es una piedra de granito, y fue un invento de los escoceses según se cree… Pues bien, tampoco ahí, por mucha pasión que se ponga, encaja la suerte de trompadas tumultuosas, como en el Hockey, santo y seña de los que practican o contemplan tan singulares lances. En definitiva una visión de paz mediterránea y una evocación de estoicismo al final de un paseo feliz. La jornada había sido de mar avistado entre ese despropósito de cemento en el que se ha convertido la franja más cercana a las aguas del Mare Nostrum por el levante alicantino. Unas veces más cerca otras más lejos, pero impagable el olor, el color, la luz, el amable céfiro, el brioso romper de las olas y la compañía: encantadora al volante y generosa llevándome por el entramado sinuoso y a veces imprevisible de unas calles para cuyo tránsito se necesita mapa y brújula, para mi especial recreo: ¡cómo sabe ella de mis ganas de mar constantes y me premia, seguramente sin merecerlo- como lo hizo- con un paseo tan hermoso! Hubiera podido tomar la autovía cancelando así todo atisbo de dificultad en la circulación. Pero no. Persuadida de latir con bien cuando un bien me habita, y de ese mismo modo ungida, se da y yo, me alegro tanto de que me eligiera. Porque lo sabe y yo sé que es así, menciono sus galas sin nombrarla y le tengo reservados los abrazos que nadie recibirá y los besos que es imposible logren otros labios. No porque los destinados a ella, compañera de todos los días, sean físicamente distintos, tal vez sí en cuanto al ceremonial, sino porque lo que pongo en ellos cuando ha lugar a que sucedan, no lo ha recibido nadie antes ni lo recibirá nadie. Tampoco la querida amiga que venía a visitarnos, que ya había enamorado a las aguas temprano y que sedujo igual al sol: tan espléndida se veía. Fueron unas horas magníficas, conversando, recordando, compartiendo y prometiéndonoslas de futuro. La cita se produjo en un intervalo libre entre compromiso y compromiso de nuestra invitada y, cuando se fue, el oficio de las aguas continuó como si no se hubiera marchado porque la mar es muy suya. Las buenas gentes a las que aludí al principio, sin embargo, absorbían la rabia del sol, encorajinado por el ineludible adiós de esta Alicia nuestra, hasta multiplicarse en grados… Y, al fin, lo diré: hay tipos que tiene suerte con las mujeres y no por sus conquistas precisamente, que, casi siempre, consiguen ellas poner a sus pies a “donjuanes y casanovas”, sino porque son seres humanos que cuentan y ceden, ofrecen y permiten. Son de una amistad a prueba de bombas, de una lealtad inquebrantable, y generosas como sólo ellas lo son al natural. Hay tipos que tiene esa suerte, insisto, y yo soy uno de ellos. Porque las mujeres que me admiten en su galaxia, son buenas, pacíficas, inteligentes y guapas. Esto es lo que hay y ya hace horas que es domingo.

EN EL REVERSO DE LA VIDA

2010-05-19T08:36:00.000-07:00

Dice el locutor de televisión dando lectura a la parte verbal de una noticia ilustrada con imágenes a propósito:

-“En un cementerio se pueden hacer dos cosas: llorar o recordar…”

Y me pregunto, ¿sólo dos cosas?

Porque, se puede fumar, ir de paseo, meditar, tomar el sol, leer un libro, escuchar los trinos de los pajarillos, tararear una cancioncilla, aprenderse los epitafios, tener una cita, besarse, asistir a un parto, bromear, intercambiar teléfonos, cerrar un negocio, conceder un deseo, autorizar una fiesta, denunciar a un maleante, mascar chicle, bendecir la lluvia, saludar a los conocidos y como todo buen cadáver, jugar al mus- o al póker- con los demás espectros del lugar.

BOTELLÓN FINO Y RECORDATORIOS DE BAUTIZOS, COMUNIÓN Y BODA

2010-05-15T19:15:00.000-07:00

Muchos de ellos, no sé cuantos, regresarán a los templos cuando de ceremonias de esponsales o pompas fúnebres se trate. Y, ¿pasa algo? No, que va, otros asuntos son los que de verdad importan. Pero, en estos días, jornadas propicias para la venta de flores y agosto de fotógrafos y operadores de vídeo- es temporada de bautizos, comuniones y bodas- los dichos llenarán los bancos corridos, saludarán al oficiante tras los altares, e incluso tragarán la sagrada forma. Todo vale y nada tiene valor. Y si lo tiene, es relativo, según se mire. ¿Por qué? Los motivos, todos de índole social y tendencia a la representación, son variados pero coincidentes. Al final se bautiza a los niños, reciben la comunión y se casan por la iglesia en edad de avizorar lo que luego será divorcio, porque qué dirán, y, si van a decir, que sea a causa del asombro: ¡cuantos invitados, qué lujo, vaya banquete…! Cuenta la notoriedad y la opulencia a favor de tales supuestos y se mancilla algo tan respetable como la religión. Un compromiso trascendente, para unos más que para otros, asumible o no- por suerte ya no es obligado- que, conlleva unos ritos y el trasfondo de los mismos, defraudados mediante comportamientos y fines propios de quienes se acreditan como profanadores de unas creencias así al servicio de un negocio. Y, lo más triste, es el engaño, la mentira de la que son víctimas los niños. Porque los adultos, por ejemplo, cuando se casan ante uno de esos curas de los que luego se dirán todo tipo de maledicencias añadiéndolos al saco de los pederastas- pues somos tan dados a atribuir podredumbre a todo el cesto de las manzanas cuando por una de ellas, o más, asoma el gusano- digo que, si añade otra impostura a la suma de malos tratos con la vida de los que nos hacemos protagonistas, allá películas. Mas, servirse de la inocencia de una criatura, adiestrada en la fe, que da su palabra al comprometerse, y luego, después del sarao, en tanto se hace balance y recuento de provechos, olvidado de todo lo que al inculcársele fuera santo y seña y a la merced de su propia voluntad, como si el trecho acometido no fuera más que pantomima necesaria, deja de cumplir los preceptos que prometió y no regresa a la casa donde se le recibiera como fiel excepto para el propio casamiento o las oraciones de cuerpo presente, supone parte de la medida de lo que es hoy en día ser padres. Algo abominable a mi juicio. Pero no importa, todo lo que digo no importa. Incluso alguno lo reconoce en privado y se excusa en determinados compromisos ineludibles: la familia, el trabajo, nuestra posición social, qué dirán los vecinos, no vamos a ser nosotros menos, viva la fiesta, etc. No sé siquiera si ponen la X en la declaración de la renta a fin de financiar a la iglesia tan responsable de todo esto como quienes visten a sus niñitos de Almirante y a sus niñas de novia. Porque en las parroquias se sabe que los niños comulgarán una vez y otra el día que den el sí y se pongan los anillos. Lo saben y lo consienten, no sea que sus actividades se resientan, registre un bajón estadístico más el crédito con el que cuentan y definitivamente otros tan santos o tan pecadores como ellos ocupen la atención del ser humano que necesita de Dios como de Santa Bárbara: cuando truena o cuando las Bolsas se desploman… No lo sé, y hay cosas más importantes, pero puesto que hemos hecho de la vida un circo, no el bueno de Ángel Cristo domador con sus leones, sino la opereta de callejón sucia y complicada como lo fue la vida privada de quien llamándose como se llamó derivó en demonio, ¡viva y muera el espectáculo! ¡Acabe la juerga que ya vendrán los barrenderos! Como en todo buen botellón.

EL ÚLTIMO AMOR

2010-05-15T05:12:00.000-07:00

Acababa de besarla y llovía. Se sintió como Gen Kelly y danzó asombrado de sí mismo bajo el torrencial aguacero:

- Yo que venía preparándome para asumir el resto de mi vida sin romances, y, de pronto, un día cualquiera de una semana cualquiera de un mes cualquiera, una mujer me demuestra que, en verdad Cupido existe. ¡¡Oh San Valentín!!

Luego, por exaltación y ausencia de condiciones físicas, al pisar en una parte de la calzada donde el aceite de algún auto se resistía al imperio de las aguas, otro impredecible arrebato, esta vez con resultado de muerte por impacto en la nuca, puso fin a las inesperadas galas del amor.

Y es que, como se escucha durante los coros de la canción Pedro Navaja*…

*”… La vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida, ¡ay Dios!”

SOLUCIÓN RICINO

2010-05-08T16:31:00.000-07:00

Día de reflexión antes de las elecciones. Sede del Partido Participativo Positivista Sustantivo y Ocioso de la nación de Envidia.

- Hay que lograrlo sea como sea

- Pero no llegaremos, los sondeos nos dejan fuera de la mayoría.

- Nos respaldan los olivareros y el sector del aceite, ¿no?

- Sí

- Entonces, no importa: seremos bisagra. Con esos aliados tiempo hay para resolver los malestares y disgustos del tránsito.

OBSESIÓN

2010-05-07T19:37:00.000-07:00

Algo bajo la tela de su camisa doblegaba la razón en mí. No curiosidad, era urgencia, imperio de ver y tocar. Ganas instintivas de algo festivo que pasara con esa parte de su cuerpo, con toda ella, y sucio y duraderamente mortal.

- ¿Una taza de café?

- Sí, por favor

Regresó con la merienda y al sentarse, por fin, el dulce cráter coronando la voluptuosa cumbre de su barriguita al descubierto porque se le desabrocharon dos botones.

Reía cuando, enseguida, dijo:

- Esto será todo por hoy.

Ya le había hecho las fotos para la revista y, desde entonces, busco ese mismo ombligo en todas las mujeres.

UNA NOCHE EN EL HOTEL PARADISO

2010-05-01T18:11:00.000-07:00

Pareciera Alicante una ciudad vacía a eso de las ocho de la tarde. Escasa circulación, espacio de sobra para caminar y, y no. Aunque llovía durante un interludio entre amenaza y amenaza de tormenta, una pareja de novios buscaba, ¿cura? No lo sé pero, tal maniobra es seguro de alboroto popular: si hay casamiento se da convite y los buitres a las tajadas acuden. Por lo tanto, hubo suerte y al fin, sin contar con los de la “fiestrorra”, público de sobra para llenar el TEATRO PRINCIPAL, buena gente. ¿La cita? Con el HOTEL PARADISO, una propuesta escénica de la compañía alemana de teatro FAMILIE FLÖZ. Y, hora y media después, ¡albricias!: una función magnífica. Aplausos sin reserva, justo clamor e irrefrenable entusiasmo. Esa fue la opinión de quienes agradecíamos el esfuerzo, la demostración de talento, elegancia, lirismo y comicidad por parte de cuatro actores extraordinarios. Tres hombres y una mujer que encarnaron a propios y extraños dueños, empleados, residente s y pasajeros de un pequeño hotel de montaña. Un lugar de vida sencilla donde ocurren cosas, en ocasiones a medio camino de lo mágico, tantas veces acentuando lo sentimental y, nunca, favorables al aburrimiento. Un lugar peculiar expuesto con dos particularidades que de inicio movían a la curiosidad… Para los FAMILIE FLÖZ las máscaras son muy importantes. Por eso aseguran en la tarjeta que se entregó a la entrada antes de comenzar el espectáculo: “Las máscaras son elaboradas especialmente para cada nueva pieza, aunando en ellas el carácter de inspiración, herramienta y producto final.” Y en Hotel Paradiso nunca se ve el rostro de los intérpretes sino ese constante que hace al personaje sin otro matiz posible que el ofrecido por un embozo artesano que es al que se alude. Así, puesto que el espectáculo es- rigurosamente- sin palabras, el artista ha de servirse del resto de su cuerpo, no sólo para componer el personaje, sino para, lejos de la levitación del mimo, hacer lenguaje de la propia dinámica. ¿Y todo para qué? Para darnos una lección de belleza, de precisión, de limpieza, de gusto por las cosas y por como se hacen, por hacer que lo tierno parezca de aceptable tacto y lo cómico diversión y acontecimiento de risa que se disfruta sin despeinarse: en vez de una salva de carcajadas conviene y se percibe el cauce de un rio cristalino y feliz. Todo son detalles, preciosismo, eficacia, concilio y comunión… Sí, porque la historia fluía empapando el patio de butacas enseguida inmerso en la minuciosidad dialogada de un acontecimiento que apelaba a otros lenguajes. Existió complicidad y regocijo, creo, además, por parte de los miembros de la compañía, también los técnicos: sospecho que tan contentos como todos los demás dentro del edificio y eso, que no siempre ocurre, se pudo observar en los rostros satisfechos aunque fatigados de quienes, en verdad, tenían las claves de todo bajo las caretas para ese último momento de los saludos ya olvidadas. En fin, más que recomendable este trabajo y TEATRO, así, con mayúsculas, dosis de arte, de belleza, de gloria. Quien estuvo a mi lado lo postula como a incluir en el programa de escuelas e institutos, y no me parece mal. Sin embargo tengo mis dudas con la marabunta infantil y adolescente. Total, si no suena, a ellos les da algo y si la cara es escultórica, pensarán que es cosa de recién nacidos. Tan tontos les están ustedes criando que se perderán delicias como esta de la que doy cuenta ahora. Por lo tanto, si programan esta obra u otra de la misma compañía, cerca del domicilio donde residan, vayan y déjense de bautizos, comuniones y bodorrios. ¡¡Vayan!!

CRÓNICA DE DOS AMORES EN UNO

2010-04-24T07:06:00.000-07:00

No me importa, es necesario que lo diga así y me pertenezco: en ausencia de objetividad, con el único ánimo de compartir lo experimentado, puedo decir…

Joan Manuel Serrat- anoche lo decíamos mi niña- es un artista honesto que, además, por ser humano y falible- allá con sus mezquindades, cual desafecto implícito en los cotidianos actos de cualquiera, y acá con su gloria, perfil sabio del que muchos hemos hecho sintonía propia- es recolector de cariño verdadero. No se le endiosa- aunque hay para todo- se le sienta a la mesa y se le trata de amigo: ¿de qué otro modo?

Y, Miguel Hernández, es mí poeta o, mejor, yo soy, en todo lo de telúrica ambición, emoción, vibración y colosal “contaminante” de un horizonte válido en cuanto a que se persigan las más altas cotas de humanidad y admisible a todas luces si esas cotas, al fin, porque no siempre se puede todo en este mundo- ni el amor lo puede- son satisfactoriamente modestas, digo, yo soy, el constante cabo de vela que se prende para lo mejor de la vida usando la mecha de su palabra.

Dicho lo que se acaba de leer, asistir ayer, 23 de abril de 2010, un mes después de lo previamente acordado- el juglar hubo de resolver antes un asunto de salud que no admitía espera- no en vano su voz con la palabra del poeta (“Para la libertad sangro, lucho, pervivo. Para la libertad, mis ojos y mis manos, como un árbol carnal, generoso y cautivo, doy a los cirujanos”) nos lo viene recordando desde 1972- fue una de esas ocasiones de vida que, si se pierden y conocen en su justa dimensión, hacen incompleto el árbol curricular de uno.

En una entrevista que publicó el diario EL PAÍS, días antes, Serrat desgranaba la sustancia de cada una de las canciones de este retorno a Hernández- porque aunque nunca lo dejó hasta ahora no ha habido ocasión de dar preferencia a todos los resortes cuales fueron los de la vida del poeta a través de su palabra- y, acabado el recital, efectivamente: lo prometido fue deuda saldada.

No importa que algunos fueran a la fiesta, precisamente, de romería. Hay que saber a qué se va cuando uno es convocado y lo de ayer no era una cita con el Nano simplemente- que no es poco- sino un cara a cara con Miguel Hernández que, sin necesidad de espiritismos ni otro ritual que el de la música- magníficamente ejecutada por los intérpretes al servicio del bien de la partida en escena- el de la luz y la palabra, quiso proponernos Serrat.

Mas, ahora le toca al lector, hacer un ejercicio de buena voluntad y admitir de este cronista las salvedades técnicas que conectan con lo afirmado en un principio. En vez de narrar lo sucedido a partir del momento en el que los músicos irrumpieron en el escenario y se escuchara a Joan Manuel, primero con “Me llamo barro, aunque Miguel me llame…” para interpretar a continuación, a capella LLEGO CON TRES HERIDAS, obro en conciencia y propongo otras impresiones. Espero eso sí que, no por propias supongan cierto desdoro…

Lo sublime en materia de belleza, sea cuando atañe a los inherentes bienes de la naturaleza o en el caso de ser aludido el artificio humano, toda vez que sea arte limpio sin otro pretérito ni futuro cierto que el de lograr un eco de verdad en quien lo recibe, me embriaga, me produce un dolor que, lejos de asemejarse a ese otro del que gustan los masoquistas, es satisfacción tan empeñada en ocuparme que termina por quebrar algo dentro de mí y cuyo resultado son unos ojos inmediatamente humedecidos. No hablo de ningún éxtasis ni de otras manifestaciones entre lo carnal y lo místico. Es algo puro, personal y duradero, gracias a lo cual armo vivencias cuya provecho es parte de lo bueno que pueda ser y se reconocen en mí por siempre. Sé que no es fácil de comprender pero, por suerte, sobre todo, tengo a quien convive conmigo y con su solo respeto, primero, y disposición postrera al intercambio de emociones, hace que queden desterrados de mí todos los visos de “rara avis” que yo mismo pudiera atribuirme.

Por lo tanto, reunida la belleza, con talento presentada sobre un escenario enseguida, seguro de estar asistiendo a la alternancia entre el poeta mismo y el juglar- intermediario autorizado del poeta- me estremecí con los acentos y las melodías me recorrieron. Fui caja de resonancia de cada una de las palabras, fotógrafo necesario de todos los gestos, residente de los dolores, de los desafíos, de la ternura, de la pasión, de la desolación, del clamor que señala las sendas, los recovecos de lo que conviene tener siempre presente, de los peligros, de los lugares, de las fragancias y del amor. Fui masa conmovida, sombra de la palmera, huella de las abarcas, beso, padre y madre, soldado y me consagré a todo lo que sucedió.

En definitiva lloré en silencio y arrebatadoramente en paz.

Luego… “Es una historia conocida amigos…”- como ya cantó Serrát proponiéndonos una cita con José Agustín Goytisolo quien hizo lirica de quien fue hermoso por su lírica, Hernández- y cantando otra vez, como de nuevo, nos propuso un adiós con TODAS LAS BANDERAS.

Saludó, dio las gracias a quienes debía y sé, porque me lo dice quien se ha enterado y tiene crédito para mí que, los días que ha estado alojado en un hotel de la ciudad de la Dama y del Mistery el artista ha sido varón y ciudadano normal. Por eso se le quiere.

Hasta pronto Hijo de la Luz y de la Sombra.

COSAS DE ANACLETO

2010-04-12T14:39:00.000-07:00

Gracias al buen consejo de quien es responsable del orden y contenido de un cuaderno o espacio gráfico y de escritura- lo que se denomina bitácora o blog en INTERNET- conseguí un dispositivo electrónico que, instalado en el teléfono móvil que poseo, obra de igual manera que los artefactos propios y destinados a las actividades profesionales del famoso agente 007, cuya versión cañí, aquel Anacleto que creara para las páginas de las publicaciones de la editorial Bruguera el genial dibujante madrileño Manuel Vázquez Gallego, pervive en la memoria de los que hemos gustado de los tebeos de toda la vida… Pues bien, no sólo es capaz de detectar conversaciones desarrolladas a muy bajo volumen, sino que logra se escuchen sonidos guturales, jadeos y otros ruidos en el entorno colindante a una vivienda. Es decir: acoplado contra la pared de la casa en ese momento ocupada por quien desee enterarse de lo que corresponda, capta las presencias antes dichas siempre y cuando el radio de emisión no exceda los diez metros de distancia del lugar de escucha. Lo sé porque lo he probado esta tarde y funciona. Es una maravilla. Por ejemplo, gracias al invento del que les hablo, conozco lo mucho que imponen mis arrebatos de tos. Es uno de los síntomas característicos de la faringitis que sufro, virulenta como pocas y resistente, manifestado con el rigor apocalíptico de una mascletá valenciana. Al fin, tan de olímpica marca como para que, los canes alojados como mascotas de los propietarios que residen en el piso superior, pensando que ese trance expectorante antes narrado suponía en realidad clamor y protesta, ya que a la hora del paseo para los perros antes aludidos- de desigual raza, apariencia y tamaño- el estruendo de salto y carreras eufóricas consiguiente es como si la consistencia de lo inamovible fuera golpeada por las fuerzas de lo que no se puede detener, se llamen la atención mutuamente a los efectos de lograr un tránsito menos estruendoso… Satisfactorio, ¿verdad? No es que necesite utilizar un capricho tecnológico tan sofisticado porque, cuando en las alturas de aquí esta finca, hay traslado súbito de muebles a las doce de la noche, se escucha; cuando, a las siete de la mañana se da la salida a la maratón de los tacones escandalosos, se escucha. Se escucha, el televisor ajeno y el equipo de sonido y la hora de ejercicios tonificantes a la carta mediante archivo visible por alta definición, a horas en las que, si los gamberros no alcanzan, existen todas esas actividades y se realizan para que la rutina de lo desquiciante no se detenga. Por lo tanto, sentí curiosidad y cedí a sus influjos. Sé que somos unos maleducados irredentos capaces de rasgarnos las vestiduras al saber que hordas de eslavos y anglosajones vienen, previo pago, dispuestos a emplearse concienzudamente en aquello mismo a lo que les tenemos acostumbrados: jaranas de alcohol vocingleras y desconsideradas, sucias e impertinentes. Campeones de lo incívico, abundantes en lo que decimos nos repugna y bien pagados de nosotros mismos por todo ello. Lo sé, lo sé y es una de las cosas que, por lo visto, nos da de comer: a imagen y semejanza de nuestro ocio se labra nuestra fortuna turística. Así que, no nos llamemos a engaño: somos una comunidad que, pudiendo hacer gala del jamón y sus delicias elige peregrinar a las cochiqueras para darse un buen baño de mierda y eso es lo que hay.

EN PRIMAVERA USEMOS LA PIPILERA

2010-04-03T15:07:00.000-07:00

Concluyen los días de LA PASIÓN. Las cofradías se retiran a sus lugares y la cuenta atrás en espera de la próxima Semana Santa, comienza. Entonces, como están acabando de hacerlo ahora, saldrán a PROCESIONAR, actividad que, sin embargo, no existe, al igual que no existe tal palabra. Es como uno de esos ríos cuyo lugar de nacimiento, el de toda la vida, está seco. Pues no es tal río. De modo que, si los del capirote y los costales, los penitentes y los que se someten a disciplina, perseveran en la necedad dicha, se condenan. Se condenan por ignorantes e insustanciales, por zoquetes. Pero no solo ellos, esa tontería de querer imponer términos a base de repetirlos- de incurrir por tanto en abominable desafuero- es propia de informadores, probablemente universitarios como los que están autorizados a hacer trampa en los exámenes- Sevilla por ejemplo- y prosiguen sin despeinarse contentos con el poco valor de su carrera y manifiestamente incapacitados para un oficio en el que el dominio y el uso correcto del idioma es esencial… Como todo esto lo veo en televisión deduzco que la infección debe ser pandemia a estas horas y agente que provocará la mutación de tantos. Porque es fácil decir que se va de procesión, que la procesión recorre las calles, pero mucho menos moderno. Menos glamuroso incluso. Vale más la impostura que jugársela a carta cabal. Quizás por eso, estos mismos días, al contemplar el paso de algunos participantes, a medio deshacerse de su indumentaria, me parece advertir en ellos, todo lo más, las ganas del figurante. El ansia por llegar, por ser reconocido y reclamar los minutos de gloria que un teléfono móvil o una cámara de video en poder de familiares, amigos o conocidos les hayan podido proporcionar. Desde luego ni rastro de misticismo, de emoción, de impresión alguna que no fuera dominada por el cansancio, tratándose como se trata de una experiencia religiosa que, es verdad, como dicen todos, “conocer lo que supone exige vivirlo”, y, conforme a la ilusión y el fervor como la esperan quienes en esas están debiera ser algo perfectamente manifestado siquiera en los ojos de los aludidos… Pero no, vale más el gusto de ser objeto e icono de espectáculo, parte de lo que ha de suceder para que los que colapsan las calles persuadidos de la importancia de lo que vendrá hasta el punto de traerse sus sillas y aprovisionarse de pipas para entretener las horas, aguanten carros y carretas para poder lucirse durante los días siguientes proclamando, sí, yo estuve allí… Por cierto, parece ser que son jornadas durante las cuales los productores de girasol compiten con los de maíz, repartidos los feligreses entre las salas de cine y el desfile de una imaginería y tesoro que se pretende dotado de animación. Al menos, y se hace en ciudades como Zamora, las autoridades reparten una bolsa llamada PIPILERA, de papel, con dios compartimentos: uno para la “carne” de la semilla y otra para el “pericarpo”, las cáscaras o pieles que se descartan. De esta forma las brigadas de limpieza han de cargar con menos trabajo y las calles se ven, luego del alejarse la marabunta, mucho más decorosas. En todo caso, démonos prisa. Con pipas o sin pipas, “procesionando” o a salvo de saetas, bandas de cornetas y tambores, guiones, nazarenos y madonas, falta poco para que acabe la jornada y no llegamos: resulta que acaban de anunciar en el telediario que hoy es el día internacional de la guerra o pelea de almohadas, World Pillow Fight Day en inglés… Sí, aunque les parezca que no, sí, sí y sí…

DE PRIMAS Y FUMEQUE

2010-03-27T03:45:00.000-07:00

La primavera llegó, según dicen los meteorólogos, ya hace unos días. Me refiero al momento preciso, no hubo campanadas como durante el fin y el principio de año, no hubo disparo de cohetería, ni salvas militares, pero los especialistas dicen, a tal hora llega tal día, y ya está. No hay comité de bienvenida en los aeropuertos ni se sabe que haya descendido de ningún tren o barco, pero que está, está. Me figuro que deambula por ahí, eligiendo oficina, vestida de gabán y con paraguas dispuesta a administrar algo más de sol y que los jardines se manifiesten como propuesta contra asfáltica de un vergel… Aunque en las ciudades, entre la polución y el escaso espacio que les dejan a las flores no hay demasiado de lo que ocuparse. Sin embargo, los Fenicios, que, porque lo son, se dan mucha maña para obtener su botín, han debido hallarla y resolver diligentemente un asuntillo. Salvo los invidentes o los tan enfrascados en el meollo existencial de sus vidas como para permanecer impasibles- porque no se enteran- ante el mismísimo Godzilla que se presentase de pronto, en un ratito de asueto y benéfico paseo por las avenidas de notables burgos cuales aquellos en los que cada cual resida, se aprecia un fenómeno que delata la presencia de esa prima floreciente a la que añoramos muchísimo cuando el invierno nos aprieta las tuercas: sobre las aceras hay un brote de artefactos familiares cuyo núcleo principal es un tablero con cuatro patas. A su alrededor no menos de cuatro asientos y, pera completar el cuadro, en algunos casos, un farola de gas o estufa con alta peana… Así que, se va el frio rigores a cuestas, enseguida terminan de ponernos las macetas para que los alérgicos desistan del romanticismo de una rosa y las terrazas hurtan espacio a los viandantes. Es lo que tenemos. Por eso somos un país de sol y abierto a la calle. Y no sé si la ley permite fumar en esos reductos hosteleros sitos en la vía pública, pero, átense los machos, en algunos países ya se escuchan voces que aconsejan se prohíba fumar incluso en la propia casa. ¿Lo adoptará para nosotros durante esta encantadora primavera algún ministro o ministra de los de este gobierno experto en brotes verdes? No lo sé pero yo, que no fumo, me apresuro a encender un pitillito no sea que para cuando se consuma todo, además de ser verano, me aficione al tabaco y ya no pueda ahumar mi vida.

NO SERÍA

2010-03-25T17:44:00.000-07:00

Si yo tuviera alas… no, no sería yo. Ni pájaro, ni mariposa abeja o langosta, ni ardilla planeadora, ni pétalo, ni semilla, ni ángel, ni fantasma, ni proyectil, ni ente o presencia alienígena, soy ni lo sería. No soy una alegoría ni una metáfora símil o toda otra figura que impera al condensarse la palabra original. No soy la lluvia, ni parto como el rayo de la nube al suelo o de la tierra al cielo. Evito la tinta del poeta no sea que vayan a confundirme. No soy la voz, ni el eco, ni la saeta o la daga midiendo la distancia exacta entre la vida y su conclusión. No soy una pajarita de papel a punto de desplegarse porque quisiera ser velero. No soy un alegre delfín, ni pez espada, ni orca. No soy la incógnita abisal ni el promedio épico del Himalaya. Y, si quiero volar, basta con que me lo proponga: no necesito alas… Algún día contaré mis aventuras por el endemoniado terreno de lo imposible recorriendo parajes que no recuerdo a horcajadas de una ola orgullo de todos los mares. Me las inventaré y se sabrá que, después de cualquiera de tus besos, un arrobo eólíco y atemperado de calor cual la fuerza succionadora de un tornado me pone a flote mientras abajo, el pavimento se queda frío. Frío como yo con alas, congelado, irreconocible.

DETALLES DE UN FUTURO HACE TIEMPO SOÑADO

2010-03-18T16:51:00.000-07:00

Entre los nativos de Vulcano prevalecen los caracteres de la madre sobre los del padre cuando una nueva criatura ve la luz del sol. Por eso, porque la divinidad Uno regañó a la primera mujer estirándole de las orejas cuando hizo cómplice de sus inaceptables ambiciones- solo los Eternos permanecen lozanos por siempre- al primer hombre, todos los vulcanianos tienen los apéndices auditivos puntiagudos. Es un rasgo, junto con el trazo diagonal de las cejas- del puente ocular ascendiendo hacia las sienes- el predominio de la lógica, la meditación y la ausencia de emociones, que distingue a tipos como el señor Spock de otros oficiales de la UFP*. Al fin, un espejo de progreso y eficiencia tecnológica para toda la Vía Láctea.

*Según la Wikipedia, la Federación Unida de Planetas, conocida también como UFP- por sus siglas en inglés- es un estado interplanetario ficticio desarrollado por la franquicia de ciencia ficción VIAJE A LAS ESTRELLAS o STAR TREK.

PUBLICIDAD 2

2010-03-14T10:34:00.000-07:00

NOS VAMOS A LA RUINA

Nos vamos, sí, pero puedes venirte con nosotros…

AGATAS

AGATAS, Agencia Atlántica de Andares, propone un camino de retorno…

… a la Ruina

Pasito a paso en pos de las cortas de minado, un sistema de minería romana basado en la fuerza del agua para derrumbar extensiones amplias de montaña de un solo golpe. Porque sobrados de agua y sin temor a la crisis cual nos enseñan Buenafuente y otros menesterosos…

VAMOS A LA RUINA.

La Ruina Montiun, destino LAS MÉDULAS, EL BIERZO, LEÓN, CASTILLA Y LEÓN, ESPAÑA, EUROPA, LA TIERRA, VIA LÁCTEA…

¡¡VEN!!

VAMOS A LA RUINA Y A POR EL ORO DE AUGUSTO

ES UNA PROMOCIÓN DE VIAJES AGATAS.

CRÓNICA AL ROJO VIVO

2010-03-11T13:22:00.000-08:00

Muchas son las cosas que se saben de la vida y hechos heroicos de Supermán. Sin embargo queda por trasladar al público, interesado o no en lo que supuso para El Último Hijo de Kryptón aprender el uso correcto de los poderes extraordinarios y habilidades que se le atribuyen, algunas de sus flaquezas. Por ejemplo los problemas que originaron la adinerada e inmediata prosperidad de muchos oftalmólogos de Metrópolis. De joven, interesándose por las chicas, solía confundir la visión de rayos X con la térmica, lo que dio lugar a quemazones de pasión insuficientemente explicadas.

UN DÍA REDONDO

2010-03-10T13:12:00.000-08:00

Un día inaugurado sin urgencias, camino del autobús que media entre la propia vivienda y el lugar de trabajo con tiempo para llegar. Que prosigue con un encuentro inesperado- la atención de un convecino partidario de obviar aquello que se dice durante la emisión de las tertulias radiofónicas matutinas, cosa que me hizo observar sonriente- tiene que ser un buen día. Luego, es verdad que casi nunca existen conclusiones que propongan un universo común entre los que participan del comentario ante el micrófono. Y, aunque del contraste de pareceres opuestos uno pueda deducir los destalles que pudieran suponer enriquecimiento a fin de mejorar las instancias y buen gobierno de lo propio, el feliz saludo del mencionado desconocido, en todo caso, añade oxígeno al primer esfuerzo pulmonar de la mañana que siempre- hablando de ese gas- no sé por qué, suele ser el mejor… Así pues, si todo prosigue durante la jornada conforme a las bondades antecedentes y se rubrican con el éxito encarnado en un compañero de cuyo triunfo te alegras siempre por indudable estima y confianza en el mismo- o en la misma- podríamos estar hablando de un día magnífico… A menudo no hace falta sino que se junten tres o cuatro evidencias de bienestar para celebrar moderadamente todo lo acontecido. Eso sí, es aconsejable la cordura y retener como oro en paño las sensaciones experimentadas durante los instantes dichos de euforia. Conviene celebrar la alegría sin que olvidemos guardar la constancia de lo ocurrido muy para nosotros porque, cuando llega el desamparo o la angustia de esas temporadas tenebrosas que, como el aire frío- válgame la metáfora meteorológica con la que está cayendo este invierno- viene a ocupar el sitio que ocupó el enfebrecido y caliente aire del festejo, solemos comparecer ante nosotros y ante los demás con orejeras, como las de las bestias de tiro, e incapaces de recordar lo que tuvimos. Lo que conocemos como excelencia y se haya dentro de nosotros, inalterable, germen preciso para desarrollar un nuevo catálogo de bienaventuranzas gracias a las que saberse en vida plena... En fin, si las cosas han sido como cuento, dada la inclinación que tenemos a interpretar lo que puede venir apostando unas veces a ganador y otras a pierna rota, juego al juego de las adivinanzas y, respaldado por las bazas que tengo para sostener un envite como el que pretendo, puedo afirmar y digo que así será, lo que a continuación pongo negro sobre blanco: al filo de la media noche- como decía aquel campeón de la noticia y de las corbatas, José María Carrascal- o un poco antes, llegarán los lances de embromada ternura y abundantes destellos de labial beneficio, tan importantes como los arrumacos que se intercambian durante las oras y oficios del esplendor solar, y resueltas y bien aprovechadas esas circunstancias del amor y de los besos, contento con la dama con quien son posibles tales e indispensables maniobras, ha de encontrarme Morfeo pensando en un día redondo.

ESTREMECIMIENTO

2010-03-03T17:29:00.000-08:00

Dibujaba espirales con mi lengua entretenido en tatuarlas sobre sus labios, generoso de saliva. Mi mano diestra, depositada antes de llegar a las cumbres de Venus, en armonía con el pulso de su vientre. Mi cabeza entre sus muslos. Entonces alcé los ojos y vi sus manos deslizándose hacia los costados tras aflojar la presa que hizo sobre su propio pecho. Llegados a ese imperio, en lo que a mi respecta, contando con el evidente desahogo muscular y a pesar del mismo, el momento preciso en el que ella logró su gozo, supuso escasa novedad. Una agitación sostenida pero breve cuya onda expansiva se extendió por toda su deliciosa humanidad fue la señal, el aviso que nos habría de disponer, nuevamente, de regreso a la ternura.

DE LA LLAVE QUE ABRE UN ESPEJO

2010-03-02T15:38:00.000-08:00

Algunos sucesos son inexplicables justo hasta cuando se puede desentrañar el origen y razón de aquello para lo que todo argumento suele ser baldío gasto de palabras. Incluso si se alardea de virtudes inusuales, por no decir raras o tenidas por peligrosas, lo más probable es que la persona o personas que se conducen tan audazmente obren con imprudencia corriendo el riesgo de experimentar sinsabores y amarguras de cuidado. Por eso no se lo contó a nadie. Un día, a la hora de acostarse, fantaseó con la idea de tener una habilidad extraordinaria. Pensó que podía guardar todo lo que deseara dentro de un espejo. Guardarlo y disponer de ello a voluntad. Bastaba con elegir un objeto, conseguir que se reflejara en la luna del mismo y ya está. Luego, en el caso de que la aludida pieza requiriera ser utilizada, con proceder de igual modo pero a la inversa, asunto concluido. Pues bien, al día siguiente, acordándose, por jugar, hizo una prueba y, desde entonces- ten cuidado con lo que sueñes porque puede cumplirse- hace y deshace a voluntad llevando trayendo, ingenioso para las mudanzas y capaz de llevar en el bolsillo, dentro de una de esas polveras femeninas, todo lo necesario para su tarea diaria en el trabajo. Naturalmente evita alarde alguno y, en contra de lo usual en otros superhéroes, actúa clandestinamente.

Así las cosas, tampoco le extrañó demasiado su aparición. Me refiero a la de ella, una mujer desconocida, hermosa, de cabellos revueltos como enmarañada es la corona de serpientes de la Medusa, y cuya seña de identidad o marca relevante estaba visible entre sus manos. Concretamente en la derecha. El dedo corazón de esa extremidad sobresalía del puño, entablillado por lesión que no intencionadamente obsceno. Surgió del espejo del dormitorio un día en el que él hacía limpieza general y devolvía a su sitio los muebles de la estancia. Contó que se hizo una fisura en una de las falanges del dedo antes dicho al intentar atajar mediante la contundencia del imperio físico una rebeldía infantil casera. Pero el golpe “karateka” afectó a una de las puertas y a su propia anatomía. Más tarde, luego de las curas y los arrepentimientos pensando en lo primitiva que había sido, hizo propósito de enmienda conminándose al ejercicio de actividades en verdad reconfortantes tanto para ella como para los demás. Y concluyo que si su lastimado estilete pudo servir cual sable de samurái, espada láser o cuchillo de matarife, merecía la pena que… por ejemplo, facilitara la entrada o salida de lugares a los que la gente necesita acceder o de los que urgiera escapar. En ocasiones esa facultad que empezó a desarrollar porque, como a él le ocurrió, jugaba a hacer reales lo sueños, le servía para curiosear por ahí y, bueno, su llave abrió la puerta de la magia de él presentándose cuando hubo lugar.

Rieron, se hicieron confidencias y hasta hoy, muy amigos en lo secreto. Alguna vez se les ha visto a la sombra de una palmera, él con gafas de sol de cristal plateado, ella ya desentablillado su dedo, a punto de abrir un cofre de piratas, una caja bien disimulada y repleta de joyas del humor que él guardará entre sus ojos porque la memoria de lo alegremente compartido, por raro que sea, es parte de vida, porción y ley de futuro que conviene encontrar cuando se necesita.

Son cosas raras de la vida, sí, seres extraños pero como dicen los gallegos de las brujas, sí que los hay.

PUBLICIDAD 1

2010-02-27T08:50:00.000-08:00

¡¡DE FRENTE Y POR DERECHO OJOS PARA MIRAR CON AMOR!!

Olvídense de tratamientos cosméticos y sesiones de purpurina Arco Iris

Seduzca, enamore, recíbase como el prototipo de la belleza moderna…

¡¡Y a ojos vista!!

¿Cómo? ¿Por qué?

Yo vendo unos ojos negros: ¿quién me los quiere comprar? Los vendo por embusteros, porque me han pagado mal*. No son unas gafas de diseño, no son lentillas, lupas, antiparras o quevedos. No se necesita cirugía ni se precisa mediación profesional alguna…

Sin trampa, ni cartón…

LOS OJOS NEGROS OJOS NEGROS AUTÉNTICOS

Los más preciados, una rareza codiciada que se paga a precio de diamante y cuyas propiedades superan a todo lo que la industria del entretenimiento haya logrado hasta la fecha.

No una oportunidad, LA OPORTUNIDAD, única y de duración limitada. Hasta finalizar las existencias, mediante un fácil proceso electrónico- basta un implante receptor de línea inalámbrica con internet- logre una mirada felina, un modo de mirar rompecorazones a buen seguro pronta condición de éxito para usted y reconocimiento entre los que le rodean, segura fama y progreso.

¡¡Cambie, señora cambie, señor su cuerpo ya**!!

Cambie y garantícese un sitio en las más afamadas tertulias de televisión

Cambie y compruebe como las fiestas dejan de serlo sin usted y se le cita como tendencia de belleza universal.

Cambie y apresúrese 666 666 666

Y no olvide que es un consejo más de PROMOCIONES AOJAMIENTO.

* De la canción YO VENDO UNOS OJOS NEGROS

** De la canción de la Orquesta Mondragón Cambien señores cambien

PACTOS

2010-02-25T14:04:00.000-08:00

Pacto, según definición de la Real Academia Española, es “concierto o tratado entre dos o más partes que se comprometen a cumplir lo estipulado”. En política y en España, un bien al que se alude recordando aquellos de la Moncloa cuando la Nueva Democracia pretendía consolidarse a pesar de los obstáculos que desplegaron las fuerzas vivas de lo que fue el franquismo. Y ahora, desde que la crisis es reconocida- a su modo, pero reconocida- hasta por “ceja- pe*”, se vuelve a reclamar un pacto. Pero, ¿por qué durante las malas y nunca también a la hora de las buenas? Sean gordas o flacas las vacas son siempre vacas y, tanto si hay que sacarlas adelante o repartir los beneficios que de ellas se obtengan, conviene actuar al unísono pues es un ganado que no debe arriesgarse al capricho de las ideologías. Valgan estas para pensar el mundo e imaginarlo de una manera determinada. Valgan para vivir y para pretender, por la bondad de lo que den de sí, que otros puedan adoptar ese orden. Sin embargo es en la virtud del acuerdo desde donde en verdad se progresa saludablemente. Y lo digo así porque, lo que a menudo vemos entre aquellos que tienen nuestra aprobación como ciudadanos para representarnos en la administración de lo publico, lo que se aprecia en la muchas veces pusilánime- por escasa- actividad parlamentaria, es imposición e incluso exclusión sin paliativos de unos para con otros. Así pues, si se llama a la reunión y a ceder a favor de la mejor idea- siempre aquella que propicia lo que en definitiva se pretende, porque los asuntos de palacio no sólo van despacio sino que amenazan ruina- ¿por qué no, desde el propio imaginario por supuesto, cotejar siempre, deliberar de buena fe y sumarse, sin fisuras, a aquello que se entiende como lo más acertado? El resultado sería al fin el mejor gobierno para el pueblo. Se sabe que las convivencias sin pacto suelen terminar en conflicto cuando no en desgracia. De modo que pactemos a menudo y sin esperar a que crujan los cimientos de la vida. Sin renuncias, sin contenerse a la hora de originar nuestras demandas en los propios presupuestos o, bueno, o acordémonos de Santa Bárbara hasta que esta se canse de atender nuestros miedos cada vez que estalla la tormenta.

URBANITA DÍA DE HOY

2010-02-23T16:30:00.000-08:00

Busco en el día de hoy y me encuentro. Recostado contra el mástil de la espera. No es el palo mayor de la nave que pudiera soñar pero me siento frente al horizonte de un océano urbano que descansa de lo invernal y se alivia al sol… El chopo se mece y me hace partícipe de sus juegos con el viento. Enseguida llega el autobús y el delirio lírico finaliza. No diré que fue una isla porque la ocasión descrita tuvo un antes de trabajo y un después misceláneo y aceptablemente bien surtido, ni siquiera que resultó ser la parte excelente de la jornada por encima de toda otra que pudiera considerar. Mas, así, como decía, describí el paraje postal que me apetece elegir entre todos los posibles y que me vengan a la memoria, puesto que reflexiono sobre este periodo de veinticuatro horas. Además debió de ser algo notorio no sólo por lo que recuerdo sino por las tonalidades que dejó en mi rostro. Durante la sobremesa ya me advertiste, con cariño, de lo cobrizo incluso en el más profundo surco de los que dan expresión a mi cara. Moreno como quien consume su tiempo a la luz mediterránea: mejor lagarto quieto sobre pared encalada que indiferente parroquiano célebre por su afición a la cerveza bajo el toldo protector de una sombrilla. Así pues, reptil en apariencia, confío en sobrevivir hasta la primavera y tener la sensibilidad dorsal suficiente como para acompañar las oscilaciones de cualquier árbol y gigante generoso si de recibir a quien desee recostarse contra la dura corteza de su hábito se trata. Me apetece ser consciente de estas cosas. Me apetece no desentenderme porque cada vez habrá menos posibilidades de ello y, si existen, nos tocará sufragarlas mediante los impuestos que correspondan. En mi barrio están deshaciendo la plaza para sustituir los jardines por hormigón pintado o césped artificial. Debe ser porque la naturaleza pública peca de insostenible en las ciudades- pues contar con una plantilla de auténticos jardineros es muy caro o debe serlo comparado con el gasto de otros honorarios o prebendas de las que hacen gala los ediles que elegimos a fin de nuestro propio destripe- y sólo los que tiene muralla alrededor de sus casa y hectáreas de lugar y euros a espuertas se pueden permitir el lujo de unos pulmones cada vez más vistos en los documentales de LA 2. Quedan las palmeras y por lo que quedan. De modo que urge ser perseverante porque se promulgará la ley de réditos por avistar el mar. Lo sé, un día de estos nos enteramos por la tele y no será muy de recibo, cariño, pero entenderás entonces si me doy a las apuestas y porfío hasta los calzoncillos a fin de lograr la suma de dinero necesaria para pasear mi vista por los confines de La Magdalena desde los Arenales de Somo, cual recordábamos el otro día mirando las fotos… Por cierto, recuérdame cuando acabe de escribir esto, que tengo que enviarte un SMS para confirmarte que soy un raro urbanita muy contento de quererte. He dicho.

JAQUE MATE

2010-02-22T13:26:00.000-08:00

Error de cálculo. Estrategia minusvalorada. Y lo peor: el perfil de ella, firme desde la diagonal- Db2- símbolo cruento para el mismo- Rg8- con quien fue adultera e innoble Dama. Mata, en combinación con un obispo sito en h6, por imperio del cornúpeta de su monarca- Rc1- al otro, el rey blanco defendido por lo poco que le queda, la Torre de h8 y el peón de h7… En consecuencia , sí que se quita rey, se quita, y es una locura pretender que se pueda cambiar el juego de la guerra mediante el equívoco medrar de los usos del deseo.

BREVE ROMÁNTICO Y CURSI CON RESULTADO FATAL DE SAN VALENTÍN

2010-02-20T19:13:00.000-08:00

Ella vestida de bobada simpática, con él, planchadito, anudado y de charol, de paseo porque la vida es rosa, ante el lago de los cisnes. Llueven bombones de chocolate blando y palomas encarnadas como rosas voladoras forman corazones cuyos latidos se aprenden en la consulta de la vidente. Las lenguas de ambos ora cristalino caramelo luego algodón de azúcar, llaman a paladearse tras un largo “la la la” de ingenio y, como hace frío se acatarran juntos.

Viene la tos y atragantados de húmedas sílabas y salivas se dicen “te quieros” y ríen.

Luego, al corro de a dos cuentan, cantan, y contabilizan: “y yo más”, “y yo mil”, “y yo infinito”, “¿qué te apuestas?”, “¡¡¿qué te apuestas?!!”

Planchadito, anudado y de charol se sube a la escalera del infinito amor y la besa.

La besa como quien hace ventosa con un chupete hasta quedarse sin techo, sin cielo y sin materia oscura.

La besa y deja de respirar porque un ósculo inacabable es un avión sin aeropuerto. Es un órdago incluso cuando la nariz es una fosa nasal bien tapada por la gripe.

Y así, tontamente, él se muere sin aire de amor en el pecho y ella se queda sin película de gansos en el espejo de esa tarde. Vuelan los patitos feos y se van como llega la muerte.