PARADE OF BEAUTY DEAD

Muchas veces pienso, no sé si con razón, que las mujeres visten sus mejores galas, primero por gusto consigo mismas y, preferentemente, en vez de deslumbrar a los varones, para eclipsar a otras féminas. Seguro que los motivos de cada una, ellas sólo lo saben y, al final, todos disfrutamos de lo elegante y ponderado. Mas, cuando veo, como estos días en la tele, a esas muchachas- por lo jóvenes- tal vez señoras- por lo maduras- paseando vestidas con ropas de distintos modistos o diseñadores, porque se celebra lo que antes se llamaba PASARELA CIBELES, hoy MADRID FASHION WEEK- me entero gracias a la Rigalt que lo escribe así en el diario El Mundo- no puedo evitar considerarlo con otro nombre: MADRID FASHION WALKING DEAD… Caminantes muertos, muertas, cuadrilla de zombis bien aseaditos y propulsados por la combustión de los miles de dólares que quedan ingresados en sus cuentas bancarias al salir del ataúd y caminar ante los forofos de la moda. Me temo, incluso, que la leve superficie de piel que cubre sus huesos sea un tejido anti corruptivo elaborado gracias a algún recurso tecnológico, originado en la carrera espacial y ahora de aplicación sobre la osamenta de las damas aludidas. Muertas y satisfechas, porque luego conceden entrevistas, aparecen en actos sociales como madrinas o pregoneras, protagonizan episodios de fama en la televisión y disfrutan de un muy bien pagado futuro. Pero, que tengan cuidado esas chicas lindas. Demuestran tener el mismo salero que los maniquíes a la vista tras los vidrios comerciales y, es muy probable, que, mediando poco tiempo, algún genio oriental, consiga aunar mecánica, hardware y software, hasta lograr un robot capaz de generar las mismas emociones que las heroínas de tanto negocio textil digno de aquella legendaria PARADA DE LOS MONSTRUOS de Tod Browning, concluyendo así sus días de gloria… De todos modos, como habrá quienes adoren el paso y la persona de estas “perchas de a pie”, por si sólo se tratara de amor, proclamo como único y verdadero aquel que cantaba hace tantos años Joan Manuel Serrat*… “Era la Gloria vestida de tul/ con la mirada lejana y azul/ que sonreía en un escaparate/ con la boquita menuda y granate, / y unos zapatos de falso charol/ que chispeaban al roce del sol. / Limpia y bonita. Siempre iba a la moda. / Arregladita como pa' ir de boda. / Y yo, a todas horas la iba a ver/ porque yo amaba a esa mujer/ de cartón piedra, / que de San Esteban a Navidades, / entre saldos y novedades, /hacía más tierna mi acera”... Que yo sepa, sólo otro maestro igualó la marca. Decía Joaquín Sabina**… “Llegó/ con su espada de madera/ y zapatos de payaso/ a comerse la ciudad. / Compró/ suerte en Doña/ Manolita/ y al pasar por la Cibeles/ quiso sacarla a bailar/ un vals/ como dos/ enamorados/ y dormirse acurrucados/ a la sombra de un león. / "¿Qué tal?/ estoy solo y sin marido/ gracias por haber venido/ a abrigarme el corazón."… De modo que, ¿qué poeta liberará a las yacentes revividas, hasta su sosegado y eterno descanso?

* DE CARTÓN PIEDRA, por J. M. Serrat.

** A LA SOMBRA DE UN LEÓN, por J. Sabina.

DE ALMENDROS, CARACOLAS Y PARAGUAS

Hoy ha llovido hasta el punto de exigir paraguas. Con todo, estéticamente, más otoñal la jornada que imperio o poder de invierno. Recordé la luminosa presencia de los almendros en flor del domingo y, podría jurarlo, para estos desafueros primaverales, porque aunque la estación de las flores permanece a un mes de distancia conforme a los rigores de la edad, hay una tendencia de marketing que lo vende ya como cosa hecha, los árboles de turrón de Alicante reducen a meros pimpollos lo que fueron pálidos azares de orfebre. Protegen sus galas ya que no usan impermeable ni pueden refugiarse bajo otro techado que el de las mismas nubes… Ese enlucido que avistamos mientras el asfalto quedaba atrás- siempre es así por más kilómetros de carretera que se hagan- bastó como para aliviar el ojo herido, para recompensar la arbitrariedad del orzuelo naciente tras una semana de ingratitudes incomprensibles. No es que venga la naturaleza al rescate o que depositemos en ella los anhelos de contrarrestar las adversidades, ni es nuestra vida un catálogo de infortunios, pero, sanos y sin cataratas, apreciamos lo bueno y saludamos el bien y la belleza cuando se presentan. Estaba en los almendros y se multiplicó minutos más tarde a orillas de un mar en las antípodas de la galerna. Lo que las gentes que residen o visitan tierras gallegas, asturianas, cántabras o vascas, vivieron este martes con sobrecogedor regocijo ante un océano olímpico gobernado por la cólera de Poseidón, dista sobremanera de la melodía de jardín, de la apacibilidad lacustre manifestada por el Mediterráneo, siempre encantado de habernos conocido. Era la playa de domingo, una romería de felicidad sin aglomeraciones, despreocupada, consumidora- sin uniforme- de sol, pródiga en paseantes, lectores, cañas de pesca, y curiosos: a los que oteamos la línea del horizonte a pesar del espejismo que eso supone me refiero. Pagué, antes que nada, el peaje estipulado por el placer de participar en la fiesta dicha con unos pasitos sobre la arena. Una redundancia comercial debida a las demandas de quien fuera artífice- tú- de una experiencia cual la que se avecinaba. Y, tratándose de tan gentil dama como eres, aunque gruña yo, ¿cómo negarte ese precio? Luego, de acuerdo con el asiento mineral más cercano, tomé, siempre en tu compañía, unos tragos de oro y plata, de cielo y mar, y pensé en las caracolas, ya sabes, las conchas de moluscos gasterópodos que se usan en bastantes ejecuciones musicales. Igual el ruido blanco* que por confusión y verbo de todas las historias, humanas o inhumanas que conocen las olas, escuchado por cada uno de nosotros alguna vez cuando nos indicaron que en el armazón aludido se encerraban los ecos de tanta ingenuidad, igual ese rumor se origina en días como el pasado, víspera de San Valentín, fecha romántica y muy amistosa para los ingleses, según me cuentas, en lugares como en el que estuvimos, por obra y gracia de unas aguas prudentes que ni siquiera molestan la lectura de un poema escrito sobre los edificios sin boina** perfecta perfilados a pesar de la distancia… Así que, la lluvia de hoy me ha ofrecido la imagen de tu camino a la academia resguardada por el mismo paraguas que has usado para neutralizar una de mis bromas. Miraba desde nuestra ventana y me he dado cuenta que, en el gris del martes también se aloja lo que me gustó, y mucho, antes de limpiar el coche: también estás muy guapa cuando apuntas el difusor de jabón y agua- que me cediste por cansancio durante el último tercio de la ducha- contra tu simpático utilitario.

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http://es.wikipedia.org/wiki/Ruido_blanco

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Boina, por el término que se viene usando a la hora de dar noticias que tiene que ver con la polución urbana. Boina contaminante.

DE LA VIDA DE LOS MUERTOS

Según aparece en el apartado que se dedica al equipo de NO ES UN DÍA CUALQUIERA, programa de Radio Nacional de España, Radio 1, Nieves Concostrina “Se forjó profesionalmente en el desaparecido Diario 16”. Luego trabajó en televisión, “desde 1997 es redactora jefe de la revista Adiós, publicó “en 2008 y 2009 varios libros sobre curiosidad de la historia (de los vivos y de los muertos) y, “actualmente dirige y presenta el espacio Polvo Eres en Radio 5”. También, “en Radio 1, colabora en el programa de Juan Ramón Lucas, En días como hoy. Los sábados, a las doce, interviene a la par de Pepa Fernández en El Acabose, sección del espacio de radio al que aludía inicialmente, dedicado a repasar la “vida” de los muertos y sus circunstancias. Precisamente hoy, la historia funeraria de la semana tuvo como protagonista a Jim Morrison, quien fuera líder del grupo musical The Doors. Con ese motivo se habló del cementerio Père- Lachaise, uno de los camposantos de París, visitadísimo y mundialmente conocido, entre otras cosas, por el gran número de celebridades que “residen” dentro de sus límites. Y, entonces, a la luz de todo esto, pergeñé una idea que creí magnífica y podría suponer la mejora inicial, el empujón que necesitan tantos municipios, ahora en dificultades sociales y económicas. Sin embargo, mi plan- ¡ay mi gozo en un pozo!- era ya actividad ejercida por otros… Antes de dar por única mis industrias, investigo, no sea que abra las ventanas de mi casa a punto de gritar “Eureka” y me acusen de plagio. Y, en esta ocasión, tras unos minutos de frenético GOOGLE, me entero de lo siguiente: el Consejo de Europa puso en marcha, en 1987, el primer Itinerario Cultural Europeo. Los caminos de Santiago de Compostela, lo llamaron, posteriormente ampliado al conjunto de los caminos de peregrinaje de Europa. Y, dentro de esas rutas, más adelante, se empezaron a considerar las de las necrópolis, cuyos valores artísticos, históricos o sociales merecían la atención del viajero. Por ejemplo, según se pudo leer en el Ideal de Granada, el 12 de febrero del año pasado, “El cementerio de San José de Granada* ha sido designado itinerario cultural europeo por el Consejo de Europa dentro de la ruta de cementerios históricos, que está integrada por 49 camposantos en 37 ciudades, como París, Berlín o Roma.”… A fecha de un día como hoy del año 2010, 49 sacramentales, si se me admite el término como sinónimo. Cincuenta lugares, casi, repletos, no sólo de fans y forofos cual los que se declaran adoradores de “míster” Morrison, sino de turistas con cámara y bolsa de palomitas, dispuestos a saludar los restos de famosos, literatos, científicos, estadistas, nobles y toda otra personalidad apreciada en vida como notable e inmortal por eso mismo. Para este resultado, pues, mi ingenio sobraba. Mas, si escribo todo esto, es porque igual aún conviene en parte, aún podría aprovecharse… Digo que bastaría asegurar, mediante contrato o declaración póstuma hecha en vida- al testamento me refiero- las exequias de alguien conocido, de existir sobresaliente, y su descanso eterno en los terrenos del mausoleo de una de esas ciudades que han de reividincarse como ciertas en el mapa, para lograr el efecto de la gran arquitectura conseguido por ciudades como Bilbao, Barcelona o Valencia. Total, al margen del lugar de nacimiento de uno, siempre hay otros sitios a los que se concede carta de casa propia y, si vale sortear un funeral como hace en estos días una funeraria de Benalmádena, ¿por qué no adoptar los restos de Belén Esteban como musa de lo “choni**”- cuando la dicha princesa del pueblo muera y sea dentro de muchos años, claro- y organizar una ruta hasta el bien amado corazón de nuestra patria chica?

* http://www.ideal.es/granada/20100626/local/granada/consejo-europa-nombra-cementerio-granada-itinerario-cultural-europeo-201006261615.html

** Mujer que pretende ser “pija” a toda costa…

Tomado de: http://www.frikipedia.es/friki/Choni

MARINA CREPUSCULAR

Economía y estética. A veces son posibles ambas cosas. Bastantes dirán algunos. Pero soy de tu parecer: esta tarde la playa resultaba magnífica porque la franja de arena visible y la sumergida bajo las aguas, eran suelo sin gente, triste recreo sin personas para otros. Una oportunidad cierta de desentenderse de las obligaciones contraídas, sustituyendo el deber por la gloria, aplazando el oficio para dar lugar a la prisa: la urgente incitación al hedonismo. Los días de verano se suceden mientras vecinos y turistas se concentran en localizaciones costeras de descanso, en número tal, que todo encanto permanece difuso cuando no desaparece. Es cierto que disfrutar, si la permisividad del oleaje obra a favor del oportuno bañista, puede registrarse con el único concurso del interesado, audaz o prudente, dispuesto a la inmersión como una delicia que se saborea porque el océano cobra en sangre lo que por mor de generosidad ofrece en abundancia. Sin embargo, convencidos del bien que supone ese bautizo mágico, todos van, todos se asientan sobre la tierra granulada, todos beben la sal y se emborrachan con el yodo. Y las multitudes, salvo para algún artista amigo de las performances no suelen ser el acontecimiento sugestivo que se podría pensar… Para las administraciones sí, para los comercios y la economía, seguro. Musas del progreso, retrato de un futuro más agradable, deseo de un continuo de felicidad. No diré lo contrario. Así lo quiere la mayoría. Muchos en un mismo sitio. La ley de lo repleto. Mejor si no quedan espacios por alquilar… Por lo tanto, como gusten. La clientela obtendrá la razón. En tanto quede mi paladar a salvo del disgusto; confiado en oír, oler y tocar, ya que veo y me basta esta atalaya del atardecer solitario y el horizonte marino sin rastro de agentes perturbadores, si esto es lo que renta la jornada, será suma que se adquiere en paz. Será norma lo que percibo como fortuna. Y, pues coincido contigo, creo que la playa está mejor de este modo y se disfruta. Es sosiego, templanza, armonía y ocasión. Algo de fresco para ti por la brisa, pero así es el invierno.

No se alzarán las cañas porque hasta los pescados forman en las comparsas del pueblo hoy en fiestas. Puedo decirte y lo hago de nuevo que me gusta la playa como a ti te place. Incluso percibiendo rigores abismales conforme anochece, incluso al confundir atmósfera con agua, cielo con mar, incluso redoblando las atenciones que merece una incógnita precisamente respetada por ser misterio a salvo. Así nadie nos vende nada y nada tenemos que comprar: tan solo los dos “pulpos” que necesitábamos para sujetar la botella de butano en el maletero. O la luna que me has hecho ver. Un perfil curvo de afilada plata con más sueño que yo a la hora de la siesta. Casi un descosido en la manta negra que abriga ese sopor del que te hablo, magnífico aplique como candelilla nocturna, ahora que los recibos de la luz dan susto. Y aunque mi merengue de merienda resultó ser una porción de pastelero caradura, me queda la porción de dulce más estimada… ¿Cuál? Ya te lo digo luego…

DIAGNÓSTICO

Estos días acudo al hospital. Los médicos especialistas intentan saber, mediante las pruebas oportunas, si sufro o no el “síndrome del galgo”, un trastorno cuyo nombre responde a características en ningún modo emparentadas con la trama de dopaje recientemente investigada por la Guardia Civil. Esta rara enfermedad consiste en un apetito nocturno, desmedido y puntual- se registra siempre a la misma hora- que sólo se calma con la ingesta de dulces de todo tipo. Si tal impulso no se satisface, sucede un cuadro de ansiedad e insomnio similar al que padecen las personas privadas de la dosis de droga que necesiten. Siempre me gustó la miel, he devorado pastelitos, bollos y, en este caso desde luego, el hábito hace al monje. He sido un goloso redomado, un galgo que decía mi madre, y puede ser que, de tanto destapar y destapar el bote de las galletas la gula que se me pueda atribuir se haya superado a sí misma… En fin, que no sé que será, será, ya me dirán los que sí saben. Y, entre los que saben, saben, porque se informan y nos informan, están los periodistas. En el portal informativo GUADAQUÉ, publicación que se encuentra solo en internet, dan cuenta de algo sucedido entre autoridades sanitarias y políticas en Castilla la Mancha. Parece ser que hay un acuerdo “suscrito por el consejero de Salud y Bienestar Social, Fernando Lamata, y el director del Instituto de Salud Carlos III”. Según el pacto al que aludo “se facilitará el intercambio de información entre el Registro de Enfermedades Raras de Castilla-La Mancha, creado en septiembre de 2010, y el Registro Nacional de Enfermedades Raras, puesto en marcha en 2005 por el Instituto de Salud Carlos III”. Así es que, cruzados todos esos datos, se podrán obtener informaciones indispensables para diagnosticar y paliar o curar, cual es el lógico deseo de pacientes y sanadores en estas lides del bienestar físico y emocional inmersos. Tanto es como relato, que pienso contribuir a la iniciativa contada poniendo a disposición de las autoridades el detalle de algunas enfermedades rarísimas que conozco y, actualmente, de dudosa solución… Por ejemplo la malformación de las extremidades superiores o mal del cazo. Casi una dolencia laboral que afecta a políticos, empresarios y profesionales- mayoritariamente- acostumbrados a disponer las articulaciones de sus brazos de tal manera que, la recepción de todo tipo cobros a cuenta del encargo de ciertos favores, suceda sin que la mano derecha desconozca lo que hace la izquierda y, viceversa. También el vaciado craneal mediante succión de agentes dípteros o perjuicio de la mosca cojonera. Cuadro de fiebres altísimas que conducen al delirio. Los enfermos se ven obligados a contactar con propios y extraños, incapaces de contener sus deseos por hacer público el número creciente de amigos que lo son suyos en Facebook o Twitter… Por supuesto hay más, muchos más y más terribles, pero, me disculpan, no son horas de amargar continuamente y, la broma puede llegar hasta aquí. Al fin y al cabo, por una vez, son buenas noticias.