domingo, septiembre 30, 2007

SALTA


... Y el fin del domingo. Los Simpsons, cena y lunes. Tranquilamente queda para todos esta pieza de Kamijima Onitsura.




SALTA



Salta una trucha

mientras las nubes duermen

en el riachuelo.




Según informan en CIEN (MIL) POEMAS ZEN, Kamijima Onitsura, contemporáneo de Bashô, fue privado del reconocimiento que mereció en vida a causa de la popularidad del primero. Sin embargo, la ternura, la sencillez y la capacidad plástica de sus poemas influyeron, muy a las claras, en los dos poetas más importantes del siguiente siglo: Buson e Issa... El poema pertenece al libro “Hana o la flor del cerezo” de Josep M. Rodríguez, libro editado por Pre-Textos.



sábado, septiembre 29, 2007

ALGO DE LOS POLÍTICOS A FECHA DE HOY


Digo yo que la ley es para todos. Y digo que las leyes injustas deben ser sustituidas tan pronto como se advierte que lo son. Lo que no puede ser es que, conforme a según qué circunstancias, un alcalde, un diputado, el dirigente de una formación política, por ejemplo, queden por encima de los demás ciudadanos si de cumplir las leyes se tata. Porque los independentistas están sujetos a la ley como lo están los republicanos y lo estamos los que no somos ni una ni otra cosa. Deben, debemos obedecer a los jueces y lo que los jueces hacen saber en sentencia pública y firme, también los que proclaman abiertamente sus disidencias, los que las tienen y manifiestan solo de “armario para dentro” y los de a pie. Probablemente las demandas de los que tienen una apreciación personal y distinta acerca de las banderas y su lugar en las fachadas de los edificios oficiales- ejemplo indiscutible de actualidad- deban ser discutidas, minuciosamente contrastadas en el lugar que corresponda y con todos los parlamentarios en el hemiciclo para escuchar sin ausentarse cuando comparecen los líderes minoritarios. Y luego, si place a la mayoría, como sucede en democracia, alumbrar un nuevo reglamentario o saldar el envite con el acuerdo de proseguir sin cambios. Por eso las autoridades hacen muy mal, dan un ejemplo de bastardía y deslealtad sin paliativos, cuando, precisamente, amparándose en la oportunidad de aceptar las resoluciones judiciales cuando les conviene, obran de tal modo que descansan en el celeste privilegio de su “olimpismo” cual si los valores de la democracia afectaran nada más al conjunto de los mortales asalariados y contribuyentes… Y digo yo, lo afirmo con la misma rotundidad, que es hábito de totalitaristas servirse del lenguaje para decidir quien accede a los púlpitos laicos. No digo ya para hacer una purga ideológica radical, sino para elaborar leyes con las cuales se declare digno o indigno de dar su opinión o un individuo cuyo pecado sea el de conocer nada más, de manera oral, el idioma oficial del país donde reside. Es el caso de la escritora Crsitina Peri Rossi, uruguaya de nacimiento, que ha sido apartada de la tertulia de TV3 donde participaba al no saber catalán. Se alude a una ley y la ley hay que cumplirla, pero normas como la que permite tal desaguisado mueven al enfrentamiento, a la división y son propias del opresor dictatorial partidario de "aparcelar" la vida dejando fuera a los que no comulgan con sus ideas. Son dueños de su forma de pensar todos estos, sí, y de conducirse como les salga de los sabañones mientras no dañen a terceros, pero deben saber que consentir la quema de un retrato del Rey o minusvalorar sus efectos como acto de relieve político no es acto de expresión libre alguna, sino manifestación de rechazo cuyo límite, se avisa, no queda o no se desea que quede en las formas en ese momento simbólicas. Porque los que no respetan la ley y los que elaboran cánones según los cuales se discrimina a las personas de una manera tan obvia, son los mismos que se dan codazos de complicidad simpatizando con los “pobrecicos”, encapuchados o a cara descubierta, que sirven y militan como carne de cañón de tanta guerra sin soldados. Los mismos que, conociendo las circunstancias del clima, de las grandes precipitaciones ocasionales, no solo no resuelven los problemas de infraestructuras que dan lugar a anegamientos, riadas, catástrofe y muerte, sino que abundan en el problema por incapacidad, desidia, negocio u olvido. Llega la gota fría y, en los mismos lugares sobreviene el horror, el escándalo de las aguas llevándose todo a su paso, las pérdidas materiales y las desgracias personales. Son esos tipos a los que pagamos, a los que encomendamos nos representen y nos ofrecen un fraude de vida día a día por toda cuenta de resultados. Son tan estúpidos como hacer una línea de metro en terrenos inundables, y la han hecho. Como ordenar que se tapie lo horadado por una tuneladora de modo que los “patrocinadores” de tal evento de ingeniería salgan en la foto cuando la máquina termina el gran agujero, y también… En fin, gente lista que no inteligente, pícaros con corbata, miserables en muchos casos: los protagonistas de esta historia de pelagatos que residen con sillón, minuta y privilegios en ayuntamientos, diputaciones, comunidades autónomas y administración del estado. Todo un panorama, ya que estamos en ello, sobre el que debieran reflexionar los votantes de las próximas generales.


viernes, septiembre 28, 2007

LO QUE SE HA PERDIDO


Ya son muchos días sin mencionar el mar. El mar que nunca está lejos si uno se propone avistarlo. El mar que conforme se piensa se huele y se escucha y humedece cada letra, cada voz, cada sonido. De modo que sea hoy el mar otra vez, mar plácido al pasar por Alicante, mar de todos y mar de Pessoa...



Lo que se ha perdido



Lo que se ha perdido, lo que se debería haber perdido,

lo que se ha conseguido y ha satisfecho por error,

lo que amamos y perdimos y, después de perderlo, vimos,

amándolo por haberlo tenido, que no lo habíamos amado;

lo que creíamos que pensábamos cuando sentíamos;

lo que era un recuerdo y creíamos que era una emoción;

y el mar en todo, llegando allá, rumoroso y fresco,

del gran fondo de toda la noche, a agitarse fino en la playa,

en el decurso nocturno de mi paseo a la orilla del mar.


Fernando Pessoa

jueves, septiembre 27, 2007

EL ESPOSO


EL ESPOSO


Norge: Francia



Él se casa con una muerta. Ella no se lo había dicho. Se ocultan muchas cosas cuando uno quiere casarse. Ella hace todo lo posible pero se vuelve carroña. Al final, por el olor, él se da cuenta de todo.


Demasiado tarde, está casado. Entonces, él muere a su vez para arreglar el asunto.




miércoles, septiembre 26, 2007

PUBIS


No hay otro motivo que la belleza. En este caso las formas licuantes del fuego. Dos mujeres que se queman como el Fénix. Que se queman...


De SANDRA ESCOBAR



Pubis

Enredo mis dientes

en tu pubis

Pubis contra pubis

Un enrularse acompasado

Mujeres ensortijadas

Pu Pu Pu

Bis Bis Bis

Bis hasta quebrarnos

maduras hirsutas

en – car - ne - ci - das

Abiertas labio a labio

pelo a pelo.




martes, septiembre 25, 2007

LA UBICUIDAD DE LAS MANZANAS


La ubicuidad de las manzanas

Por Ana María Shua

La flecha disparada por la ballesta precisa de Guillermo Tell parte en dos la manzana que está a punto de caer sobre la cabeza de Newton. Eva toma una mitad y le ofrece la otra a su consorte para regocijo de la serpiente. Es así como nunca llega a formularse la ley de la gravedad.

(Latinoamérica fantástica, Augusto Uribe, ed., 1985, 194)

lunes, septiembre 24, 2007

YO SOY UN PEZ


Tarde a la que sigue la noche. Tarde en una librería, después paseo por el parque, una tónica choca luego contra tu cerveza y es brindis... llegamos a casa, tú procedente de tus clases yo de ese ocio que narré, y el telediario nos recuerda a los muertos, nos enseña las inundaciones y asegura que, en materia de educación nadie se pone de acuerdo. Vale cariño, ya has hecho la cena pero yo soy un pez...



YO SOY UN PEZ

Por José Corredor- Matheos

Publicado este sábado 22 de septiembre en el suplemento Babelia de el diario El País.


Yo soy un pez, un pez
que va por el jardín,
tan libre como un árbol.
Soy un árbol, que tiene
raíces en el cielo
como un pájaro.
Y soy también un pájaro
y son míos los cielos
Las aguas y la tierra.
¿Por qué, si soy un pez,
un pájaro y un árbol
la angustia de ser hombre
hace que todo
me resulte, de pronto
tan extraño?

domingo, septiembre 23, 2007

LOS DÍAS "DE"







Los días “de” proliferan y desconozco si existe un calendario que registre fechas en las que se recuerda algo, existe un propósito a realizar o se celebra lo que fuere más allá de las consabidas citas con onomásticas, bodas, bautizos, comuniones festividades del amor, los padres, Navidad, carnavales o Semana Santa. El caso es que ya hemos dejado atrás una nueva edición de “EL DÍA SIN COCHES”. Ocasión para demostrar y demostrarnos que somos capaces de reservar el utilitario para asuntos verdaderamente indispensables apostando por el trasporte público. Se cierran calles principales y se abaratan los precios de los autobuses hasta la gratuidad general. ¿Y cual es el resultado? Pues un sin fin de molestias en lo que respecta al tráfico sin que mejoren las prestaciones de las opciones que nos ofrece la administración, y el olvido. Tal vez la consecución de cifras estadísticas en las que aparezca el dato testimonial de los románticos, de quienes se suman con entusiasmo en pos de la utopía, convencidos - y no sin razón- de la oportunidad a la que dan lugar los primeros, pero nada más. Me temo que una empresa como la narrada tendría éxito si se premiara a los ciudadanos, pero con algo tangible. Algo como un electrodoméstico, un juguete electrónico, entradas de cine, cosméticos o vales de compra para hacerlo en los grandes almacenes. Entonces ya se vería… Es más, me imagino o quiero creer en la inclusión de costumbres, como la pretendida hasta ahora mediante un recordatorio anual, en los distintos textos que suponen la nueva asignatura EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA. O eso espero de la labor realizada por parte de los sabios compiladores de todos aquellos detalles cuyo aprendizaje es imprescindible estén en un programa como el dicho. Una apetencia elemental si se pretende un futuro mejor, más cívico, justo y sano en progreso. Más vale la convicción, para asegurarse la transmisión duradera de lo que se pretenda, que recurrir a la coacción o la coerción. Sobre todo cuando las leyes son tan blandas con los infractores… Ahora bien, si lo que hayan de aprender los alumnos- sí, chicos y chicas- a fin de prepararse para ser ciudadanos con plenos derechos y obligaciones el día de mañana, lo hacen en inglés, cual proponen los dignatarios de la Comunidad Valenciana con el beneplácito de la ministra de educación, me parece que haremos mal pan. Pan para salvado. Pérdida de tiempo y mala fe política. Porque combatir lo que no se sabe como va a resultar por el sólo hecho de sus procedencia es de manifiesto capricho y ganas de quebrantar la obra ajena precisamente por serlo. Es de un imaginario miserable y empecinado en negar el día antes de saber si va a salir el sol. Así pues, colabore la oposición en mejorar lo propuesto desde los gobiernos, si es que tiene ingenio y capacidad para ello, estén alerta los primeros y generosos para tomar de lo bueno que el adversario oferte, y cese este desgranar fechas que quedan en la cháchara de cada día sin oficio ni beneficio. Seguramente se puede abundar en el respeto, en la participación, en aceptar deberes como se reclaman derechos sin caer en autoritarismos ni merma de libertades.

sábado, septiembre 22, 2007

PESADILLA EN VERDE


PESADILLA EN VERDE

Por Fredric Brown

Se despertó plenamente consciente de su decisión: la gran decisión que había tomado mientras reposaba la noche anterior, tratando de dormir. Tendría que mantenerla sin flaquear si quería sentirse nuevamente como un hombre, como un hombre completo. Tendría que ser firme al pedirle el divorcio a su esposa o todo se perdería y nunca volvería a reunir el valor necesario. Ahora veía claro que, ya desde el principio mismo de su matrimonio seis años atrás, resultaba inevitable que las cosas llegaran a este estado.

Estar casado con una mujer más fuerte que él, más fuerte en todos los sentidos, no sólo era intolerable sino que lo convertía progresivamente, en un indefenso y débil ratón. Su mujer podía ganarle en todo, y lo hacía. Una atleta como era, podía derrotarlo con facilidad en tenis, en golf, en todo. Podía montar y patinar mejor que él; conducir un automóvil con más pericia. Experta en casi todo, le hacía parecer un torpe jugador de bridge, de ajedrez e incluso de póker, al cual jugaba como una consumada profesional. Y lo que era aún peor: gradualmente ella tomó las riendas de sus negocios y asuntos financieros y los llevó a una prosperidad económica que él jamás se hubiera atrevido a imaginar. No existía una sola faceta en la cual su ego, o lo poco que quedaba de él, no hubiera sido lastimado y golpeado durante los años de matrimonio.

Hasta ahora, hasta que Laura llegó. Dulce, delicada y pequeña, Laura estaba de visita en su casa y era todo lo contrario de su esposa: frágil y menuda, adorablemente indefensa y dulce. Estaba loco por ella y sabía que era su salvación. Casándose con Laura sería nuevamente un hombre. Estaba seguro que se casaría con él; tenía que hacerlo, era su única esperanza. Tenía que ganar, no importaba lo que su esposa dijera o hiciese.
Se bañó y se vistió rápidamente, temiendo la próxima escena con su esposa, pero ansioso de afrontarla con el poco valor que le quedaba. Bajó las escaleras y la encontró sola, desayunando en la mesa.

Ella levantó la vista, y comentó:

- Buenos días, querido. Laura ha terminado de desayunar y ha salido a dar un paseo. Le pedí que lo hiciera, para poder hablar contigo a solas.

Bien, pensó él sentándose en el lado opuesto. Su esposa notó lo que le ocurría y trató de facilitar las cosas trayendo el asunto a colación.

- William, quiero divorciarme. Sé que esto será un golpe para ti, pero... Laura y yo nos amamos y vamos a marcharnos juntas, lejos de aquí.

FIN

viernes, septiembre 21, 2007

LOS PARDOS OTOÑALES




Con tantos dimes y “diretes”, que si cambio climático, que si horario de invierno, pues que llueva chaparrón. Que llueva chaparrón con azúcar y turrón, como recuerdo haber escuchado durante mi ya muy lejana infancia. Y que llueva que llueva, que el agua es necesaria, propia de un otoño que, al fin, a pesar de los enunciados y equívocos anteriores, llega el día domingo veintitrés de este septiembre a medio liquidar. Eso sí, antes de verificar la ocasión exacta del inicio de este equinoccio, hubo informadores que aseguraban adelantos y otros que apostaban por lo dicho, con lo cual, si uno pone su confianza en aquellos que dan fe de la noticia anteponiendo rigor y profesionalidad teniendo en cuenta los resultados de los que ahora me quejo, la confusión está servida. Pero llueve, es cierto, y, desde las “tribunas catódicas” de nuevo, ofician el adelanto de la estación. Llueve detrás de los cristales, sobre los pardos tejados, y esta tarde ví llover, ví gente correr y no estabas tú. Con unos límites tan escasos da igual ya el otoño a partir del sábado o tras el amanecer del domingo. Llueve y es otoño, vale. Y tú no estás en la calle porque estás conmigo, cigarro y cerveza, de negro irresistible y desmayo cuando sonríes: tú risa abate todas mis defensas. Llueve y aseguraron el cambio. Dicen que se avecina coincidiendo con los días de más brillo de Venus. Venus el astro, la esfera planetaria ardiente que debe su nombre al de la diosa cuyo prestigio como bella entre las bellas sigue incólume, tan campante aún cuando las esferas de los relojes lo son en el inapelable dibujo que las dos agujas de medir trazan. Venus naciendo, como hija de Júpiter y Dione, esposa de Vulcano y amante de Marte, en una almeja gigante. Es lo que se ve al contemplar la inmortal obra de Boticelli. Venus también llamada Astarté, Isthar, Athor, Afrodita, Feronia, Flora. Venus dueña de todas las virtudes y todas las bendiciones. Venus una y tantas Venus. Venus Cloacina, Venus Ericina, Venus Felix, Venus Genetrix, Venus Calipigia, Venus Libertina, Venus Murcia, Venus Obsequens, Venus Verticordia, Venus Victrix, Venus Amica, Venus Armata, Venus Caelestis, Venus Aurea… Venus rezo, oración, letanía de Venus y sus epítetos si se tienen en cuenta las apelaciones al arte antiguo cuando se nombra a Venus: Venus de Milo; Venus de Medici; Venus Capitolina; Venus Esquilina; Venus de Arles; Venus Anadiomena; Venus, Pan y Eros; Venus de Capua; Venus Pudica. Venus que no lo era ante el espejo en el cuadro que pintó Velásquez. Venus dormida para Giorgione. Venus de Urbino para Tiziano. Venus Olympia para Manet. Venus en cada mujer que es Venus y Apolo en cada Apolo mortal. Porque tú, bella, eres mortal y Venus en la vida y en el arte. Venus en la cama, Venus de paseo. Venus fumando con cerveza y de negro, negro irresistible y desmayo cuando sonríes: tú risa de sol que, como la lluvia, abate todas mis defensas. Lluvia de otoño y amor. Sí, aunque muerdas el lóbulo de mi oreja y la operadora responda: este semental está apagado o fuera de servicio. Otoño que rima y será. Otoño que lo es porque al anochecer, como en otoño, todos los gatos son pardos. Otoño que ya está aquí, en tu medio durmiente reposo sobre el sofá mientras contemplas en la tele EL COMISARIO. Otoño para sumar humedades bajo la lluvia, entre las cortinas del baño, luego de la siesta y del café. Porque la vida sigue, sigue el deseo con Venus y el poder de tu sonrisa, y sigue la muerte: al fin todo esta bien.


miércoles, septiembre 19, 2007

ALMACOSARIO


Lo bueno es encontrar la excelencia y he de decir que no siempre están a la par de las urgencias en las que se mueve este mundo nuestro. Por eso ha sido muy grato demandar referencias y encontrar en la menos esperada de las servidas por el "señor Google" un paso previo a la consecución de la joya que quiero compartir esta noche con todos. Y es tan así que, en la revista ELDÍGORAS, se lee sobre el autor... "David Sánchez Juliao, colombiano, con formación en literatura, comunicaciones y sociología, ha publicado novelas, cuentos, fábulas y testimonios con prestigiosas editoriales de Colombia y otros países. Ha sido tres veces premio nacional de cuento y una de libro de cuentos, lo mismo que Premio de Novela Plaza y Janés con "Pero sigo siendo el rey". De esta novela, como de otras de sus obras, se ha hecho una versión para televisión difundida ampliamente en muchas lenguas. Sánchez Juliao ha sido traducido a varios idiomas y ha residido, por razones académicas y diplomáticas, en varios continentes. Recientemente obtuvo el Premio Internacional Dulcinea 2000, otorgado por la Asociación Cervantina de Barcelona... Por lo tanto, disfruten de lo que sigue:



ALMACOSARIO

Por David Sánchez Juliao

1. ZAPATO ZAPATA


Zapato Zapata fue un zapatito que un lunes cualquiera decidió fugarse de la zapatería y salir a predicar de vitrina en vitrina, de almacén en almacén, de fábrica en fábrica, de taller en taller, pidiendo a zapatos, chanclas, sandalias, zuecos, pantuflas, tenis y botas que se fugaran como él de la vida ciudadana y se fueran al monte o a la clandestinidad urbana, no con el propósito de crear nuevos focos guerrilleros ni mucho menos con la intención de hacer la revolución, sino con el sólo objeto de que la gente, por fin, ante la ausencia de calzado, se viera forzada a poner los pies en la tierra.

2. ENTRE LÁPICES


En una fábrica de lápices para la exportación, dos lápices conversaban un día:
— ¿Y por qué fabrican aquellos colegas sin borrador?
— Es que esos van para la América Latina.
— ¿Y eso qué es?
— Una tierra lejana en donde nadie reconoce errores.

3. PARO CARDÍACO


Los corazones del mundo (todos) decidieron un día entrar en huelga. Habían sentido que estaban siendo usados para manifestar sentimientos contrarios a la bondad de la naturaleza humana. Fue así como en una asamblea general ordinaria de la A.M.C. –Asociación Mundial de Corazones— se decretó un paro cardíaco general. Fue el fin del mundo, acontecido de la manera más insólita y menos esperada. La gente fue cayendo al suelo en sus casas, en las calles y en todas partes. Y no hubo temblor de tierra, ni fuegos extraplanetarios, ni inundaciones, ni voladura de torres, ni catástrofes de ningún tipo. El mundo se acabó por donde más se sentía la maldad.

4. YA ERA TIEMPO


Nadie en la relojería pudo entender, ni mucho menos justificar, que las aspiraciones de aquel relojito humilde fueran las de llegar a ser reloj despertador, y las de aprender alpinismo, para así subirse al pico más alto de Los Andes, poner la alarma a las seis de la mañana y campanear, campanear y campanear, hasta que todo el Continente despertara de su sueño.

5. CAUSA ULTIMA


Un revólver Colt-45 agarró un día una pistola, se la llevó a la sien y se metió un tiro. Lo hizo por decepción amorosa: no había podido conseguir el amor de una 32-corto. Como sucede con el alma de todo suicida, sus balas no fueron al cielo ni al infierno sino que quedaron penando para siempre en un eterno errar por el mundo.

6. DON MOLINO DE LA MANCHA


En un lugar de La Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivió un molino de esos de aspa de maderos, harina antigua y lúgubre interior. Un día comentó a su molino vecino:
— Mirad, señor, vienen allí caminando hacia nos... un par de bultos de trigo.
— ¡Que no son bultos de trigo, tontarrón –exclamó el vecino—. Que son un caballero andante y su escudero!
— Que son dos bultos de trigo, os digo. Los estoy viendo con mis propias ventanillas.
— A vos, señor —volvió a hablar el primer molino—, os ha empezado a afectar tanta lectura.

© David Sánchez Juliao

martes, septiembre 18, 2007

DEJA DE PERSEGUIRME


DEJA DE PERSEGUIRME


Por Umberto Senegal


“Deja de perseguirme”, exigí al monstruo que aparecía con periodicidad en mis pesadillas, “eres un sueño y nada más”. El monstruo me miró con tristeza y respondió: “Te persigo solo para decirte que eres tú mi sueño y que soy yo quien está cansado de perseguirte”.

lunes, septiembre 17, 2007

A UNA GOTA DE ROCÍO


Ya es muy tarde y ella se fue a dormir. siempre que se acuesta antes que yo, me parecen pocos los abrazos que designan la voluntad de un sueño profundo, reparador y mejor despertar cual le deseo. ¿Reposará con los besos suficientes?... ¡Maldición!... Ya me ha dado otro ataque de romanticismo... Hasta mañana cuando el sol claree.





A UNA GOTA DE ROCÍO



Por Andrés Trapiello



Van forjando al rocío fondo y forma

en la secreta fragua,

cuando nadie lo ve, para después

dejarlo igual que un vaso en la alacena

de la naturaleza inabarcable,

agua de pozo limpia y sed al mismo tiempo.

Y cómo estos principios se combinan

para pulir, tal piedra de diamante,

el silencio y la rosa

de donde nace al fin, como del poro

de la noche agitada van naciendo

nuestros sueños más íntimos,

esa pequeña gota

destilada en el tallo de cualquier loca avena.

Luego el sueño también le vence a ella,

y se evapora, devolviéndole al mundo

su perfume de rosa y su silencio,

y no deja más rastro

que en nosotros la vida, si morimos.

Y por ello, si fuera dios yo un día,

no cogería arcilla de la tierra

ni ninguna otra cosa,

sino a ti, mi pequeña Galatea

que en la avena te meces dulcemente,

y ordenaría al punto: Hágase el hombre

de esta lágrima pura,

y así quizá pudiera ser el hombre,

pleno en su instante único

entre tan bellas nadas,

más duradero sueño, una leyenda.



De "Un sueño en otro"

domingo, septiembre 16, 2007

LA MÁS ABSOLUTA CERTEZA


LA MÁS ABSOLUTA CERTEZA


Pocas certezas es posible atesorar en este mundo. Por ejemplo, Marco Denevi duda con ingenio de la existencia de los chinos. Y sin embargo yo sé que en este momento usted, una persona a la que no puedo ver, a la que no conozco ni imagino, una persona cuya realidad (fuera de este pequeño acto que nos compete) me es completamente indiferente, cuya existencia habré olvidado apenas termine de escribir estas líneas, usted, ahora, con al más absoluta certeza, está leyendo.

(Ana María Shua, 2000: 147)

sábado, septiembre 15, 2007

TARDES




Es la última del verano. La última tarde aquí, en la "calle del mar". Y creo que, por ese Mediterráneo a menudo roto, pródigo en malestares que abundaron en la inoportunidad del baño- casi algún día de galerna- echaré de menos salir a la terraza, girar mi cabeza hacia la derecha y advertir los colores de ese día, el ímpetu de las aguas, la gala y efervescencia de sus encaladas olas rompientes, el nombre del día. Seguirá soplando el viento de levante o amagará un poniente manso, vendré a extasiarme con el horizonte de esta costa- ¿con qué costa pierdo yo el asombro?- pero, los que vienen son días que no se parecerán... Quedan días de risas y de tensión, de triunfo y de indisimulable disgusto. Pero fue la vida: quedan también días de amor suficientes como para compensar todo otro revés... Hasta mañana todavía de verano.








Tardes




Por Harold Alvarado Tenorio, poeta colombiano.

De Selección de poemas de ULTRAJES (1965- 2005)

http://www.omni-bus.com/n16/indicecreacion.html



Nada fue fácil para él.



Nada difícil.



El tiempo dispuso para su corazón
buenas y malas tardes
hasta cuando sufrió el desdén,
la frialdad, la escasez de una mirada.



Se duele el hombre en lo que ama



se duele la mujer.





Los tiempos han dispuesto



buenas o malas tardes.

viernes, septiembre 14, 2007

DE HUELGA DE BASURAS Y TAL


Pues señor, érase que se era una villa próxima a la mar. El nombre es irrelevante porque hubiera podido ser cualquiera. Uno de esos lugares en los que, si la hubo, desaparece la agricultura, la industria adormece en el sueño de los que dependen de matrices o proveedores extranjeros para sobrevivir y gana su pan con el sudor de vecinos y turistas bien rentabilizado en playas, restaurantes y hoteles. Mas, ese paraíso de bienestar y vacaciones peligra: el descontento de los trabajadores de la empresa adjudicataria de los servicios municipales de limpieza, les lleva a la huelga. Sus demandas son justas- o deben serlo porque, como se verá más tarde, son atendidas casi en su totalidad- y consideran que ésta es la última medida de presión que les queda para llegar a un acuerdo con sus empleadores. Para ellos el asunto es tan grave que, como sucede en otros sectores, los servicios mínimos son ignorados olímpicamente e incumplen la normativa: ya llegará el momento en el que, parte del pacto que se firme, se dé marcha atrás a los expedientes que la actitud de los trabajadores trae aparejada. Tampoco hubiera servido de mucho la intervención de unos pocos para evitar que las basuras se empiecen a acumular en las calles, lo que conlleva, en principio, vistas podo acordes con lo que una plaza cuya razón de ser pasa por la industria turística, y malos olores. Pasan así siete días y en boca de todos está el asco que produce lo que bien se pueden llamar vertidos callejeros, el perjuicio para comercios y hosteleros- no solo porque junto a las terrazas en las que se ofrecen comidas y aperitivos se alzan montañas de suciedad, sino porque el estado de la villa constituye una publicidad negativa de cara a la elección de la misma como destino veraniego- y la posibilidad de aparición de plagas- ratas- además de enfermedades. De pronto, el alcalde da muestras de vida, parece existir y atender asuntos terrenales, y dictamina que, si la empresa a la que se le paga por dar un determinado servicio no lo ofrece en las condiciones estipuladas mediante contrato, merece la pena desligarse del mismo- del contrato- y se dirige a los ciudadanos para solicitar su colaboración. “Mientras los directivos y trabajadores de LIMPIUSA”- pongamos que así se llama la concesionaria de marras- “dirimen sus diferencias, he dado orden de suspender el contrato por el que dicha empresa nos sirve y, bien en el caso del fin de la huelga o sea por nueva oferta del ayuntamiento, nuevo concurso, con vuestro alcalde a la cabeza, solicito que arrimemos el hombro para librar de suciedad nuestra hermosa villa”. Los contribuyentes, que sabían lo que se jugaban en el envite, formaron brigadas y poco a poco el exceso de basuras fue retirado. Tanto es así que las aguas retornaron a su cauce en LIMPIUSA, satisfechos todos en acuerdo bien firmado, y el aspecto de plazas y jardines de nuevo resplandeciente. Importa poco si los afectados concedieron o lograron tanto o cuanto, puesto que, como se sabe, tras un periodo mediano de tiempo durante el cual las partes se dicen incapaces de ceder, lo demandado en un principio se satisface con escasos matices y, sin embargo, hay algo que, fuera de narraciones fantásticas como la presente, sucede una y otra vez de manera dolosa: las huelgas tal y como siguen planteadas hoy en día, por más que sean un instrumento sin el cual los trabajadores permanecerían en desigualdad de condiciones frente a las empresas, descargan el cien por cien de los inconvenientes que producen sobre terceros, sobre los usuarios del servicio correspondiente. De modo que, convendría hacer realidad cuentos de hadas como el que acaban de leer, o exigir de los concernidos, trabajadores, empresarios y administraciones medidas nuevas para nuevos tiempos. ¿Es tan difícil?

jueves, septiembre 13, 2007

BESO DE POETA


Porque las noches se suceden y me pregunto por el lugar donde quedan los besos que no te doy, besos que llegan a ti sólo si estás despierta; porque no sé si los versos de poeta son más versos- o menos- que los de cuaquier mortal sin inspiración, así, en trance de cariño; y porque ya va siendo hora de concluir...






Beso de poeta






Leo Zelada y Andrea Bernal






Besarte tiernamente es besar el infinito


Es besar sintiendo lo divino


Es besar sin ser yo mismo.


Besarte es besar sin el tiempo


Besarte es alienarme, es pérdida de espacio,


Besarte es besar tu eco.


Besarte es besar lo desconocido.


Besarte es búsqueda de la verdad de los hombres.


Besarte es besar la noche.


Besarte es besar la inmensidad del mar.


Besarte es nadar en la profundidad de lo absoluto.


Besarte es como tocar la palabra.


Besarte es como sumergirme en verso.


Besarte es besar la literatura toda.


Besarte es regresar a mi origen de ninguna parte


Donde meteoritos de lluvia cayeron,


lluvia, lluvia estremecedora de meteoritos...


Besarte es besarte por primera vez


Besarte es contemplar la sinfonía mágica de las aves.


Besarte es romper el perfecto vacío.


Besarte un beso.


Un beso que nació en ninguna parte y baja al mundo.


Un beso que nació hace siglos y que hoy renace en esta Iglesia.
















miércoles, septiembre 12, 2007

DEL OTOÑO DE LOS CATETOS Y LA MINISTRA


Dice la ministra de educación, doña Mercedes Cabrera que, para combatir las bajas que se producen en la comunidad escolar por renuncia a continuar los estudios, los alumnos de 1º de bachillerato promocionarán a curso superior incluso con cuatro asignaturas suspendidas. Es igual que admitir adecuado el desnudo artístico de presentadores y presentadores de un programa de noticias temiendo el descenso de la audiencia. ¿Se imaginan en esa tesitura a Matías Prats o a Lorenzo Milá?... La cuestión es que los estudiantes están de enhorabuena porque, venidos al mundo y criados en una sociedad que postula la consecución de lo que sea aplicando la ley del mínimo esfuerzo, residentes en villas y ciudades cuyos vecinos no ven mal la pérdida de valores que sufre el individuo a fin de mejorar la eficacia productiva y hacer de la misma una economía triunfante, concurrir a un centro de estudios a tontas y a locas, eligiendo dónde, cuando y como repartir los pocos esfuerzos que se exigen para permanecer bajo el santo palio de las arcas familiares, es un episodio de finales del verano que supone un último empujón de buen sol sobre las arenas de esa mar en calma sempiternamente deseada. Podría ser, incluso, que una de las asignaturas víctima de las anchas mangas de doña ministra fuera la estrella del gobierno presidido por el señor Rodríguez, EDUCACIÓN PARA LA CIUDADANÍA. Y si es así, qué ateas e incívicas van a resultar las futuras generaciones. Mucho más que las presentes. Por lo tanto, estamos ante un ministerio y un gobierno que nos propone rebajar la excelencia de la enseñanza como mejor solución para que los chicos y chicas españoles hagan el recorrido normal de un inicio de vida dedicado al estudio sin desmayos o desbandada general. Porque, ¿Cuánto se van a esforzar los profesores en su labor diaria a la vista de lo que algunos de los que estarán bajo su tutela tienen previsto en mente? ¿Cuánto, si para aprobar “todas” menos las cuatro que les sean más antipáticas invertirán el tiempo y esfuerzo necesario y nada más? Pues es de esperar que, advirtiendo ellas y ellas lo que hay, me refiero a los estudiantes, cunda la desidia y se apure ese margen de rebaja que parece mentira venga del ordeno y mando ejercido por una persona que hasta éstos sus días de ministra fue docente. Doña Mercedes se equivoca y se equivoca grandemente. Si lo que ya se da como reforma sin marcha atrás no topa con un ministro cual el de economía- regidor que acaba de oponerse a las pretensiones de castigar la tenencia de viviendas sin alquilar por parte del ayuntamiento de Sevilla a la vez que frenaba el proyecto de Sanidad conocido como “dentista gratis”- se va a consolidar la catástrofe. Si los índices estadísticos nos sitúan desde hace tiempo como farolillo rojo en la lista de las excelencias educativas, optaremos a tal puesto perpetuamente. La verdad es que con noticias como esta a nadie debe extrañar que la desesperanza sea cada vez mayor. Dirán que hay cosas más graves, de inmediata y necesaria resolución. Y puede ser que sea cierto con toda objetividad. Sin embargo la degradación social de la que tanto nos quejamos tiene sus pilares más importantes en la deficiencia que los planes de enseñanza de la democracia, desarrollados o no, traen aparejada y que, con medidas como la anunciada solo puede recrudecerse. Bien les valdría a los gestores del ministerio, a los responsables de lo mismo en las comunidades autónomas y a los representantes de la oposición, dedicar más tiempo a ofrecer soluciones imaginativas a la par que eficaces, porque el barco se hunde y lo que le espera es una sima de incalculable profundidad. De verdad, una tragedia.

martes, septiembre 11, 2007

DESDE TU CUERPO


Sigue rota la mar y, especialmente durante las horas de sol, se escenifica la obertura de la tempestad que queda en aviso sin música ni concierto tormentoso de lluvia. Y como bueno es todo momento para sentirse lírico y serlo, por más que los días indiquen inversión y menos monsergas...




DESDE TU CUERPO




Por Beatriz Villacañas



Porque en tu cuerpo cabe
toda la desmesura del amor
se me aparece
un paisaje lunar
en plena tierra.
He extendido mi cama
debajo de la noche
para dormir contigo
y escribir
en tu abrazo
el poema más libre de palabras.
Un milenio no es nada,
que amor es macrocosmos
reflejado
en la casta impudicia de tu camisa blanca.
Ese big-bang del verso
que estalla en universo
es nuestra creación
de cada día,
de cada instante cósmico
del tacto.
El cuerpo
es el camino redondo
al infinito.
Que el tiempo se detenga
en nuestra biografía.




lunes, septiembre 10, 2007

CETRERÍA


Dormirán los que puedan dormir porque yo escucho al Mediterráneo: se agita y un latido de inquietud que mueve a la congoja siento. Claro, también las aguas se duelen de los marineros. Aunque sea el propio océano quien engulle. Los de barbate no regrasarán, pero, para ellos y para todos, de ANA EMILIA LAHÍTTE, una porción de pasión por escrito...




C E T R E R Í A




Liebre, venado, faisán.


No me atrae la caza
ni me gusta alinear la carne roja
en bandejas de plata.


Pero el halcón
acaba de traerme tus ojos.


Amo la cetrería.


Mañana
ha de traerme tu mirada.




domingo, septiembre 09, 2007

PERPLEJIDAD


Me ha costado bastante encontrar la pieza de hoy. Ya se sabe que no me conformo con cualquiera. Pero el relato es excelente, mereció la pena. Del autor, RAÚL BRASCA, decir que es agentino, autor de cuentos y ensayos, y ha dedicado especial atención al microcuento. En 1989 fundó, con otros cuatro escritores, la revista Maniático Textual que estuvo en quioscos y librerías hasta 1994. Compiló varias antologías, participó como jurado y panelista en la Feria del libro de Buenos Aires, como disertante en la de Bahía Blanca y como autor de reseñas en revistas de crítica literaria. Es colaborador del diario La Nación en su suplemento de cultura.



PERPLEJIDAD



Por Raúl Brasca


La cierva pasta con sus crías. El león se arroja sobre la cierva, que logra huir. El cazador sorprende al león y a la cierva en su carrera y prepara el fusil. Piensa: si mato al león tendré un buen trofeo, pero si mato a la cierva tendré trofeo y podré comerme su exquisita pata a la cazadora. De golpe, algo ha sobrecogido a la cierva. Piensa: si el león no me alcanza ¿volverá y se comerá a mis hijos?. Precisamente el león está pensando: ¿para qué me canso con la madre cuando, sin ningún esfuerzo, podría comerme a las crías?. Cierva, león y cazador se han detenido simultáneamente. Desconcertados, se miran. No saben que, por una coincidencia sumamente improbable, participan de un instante de perplejidad universal. Peces suspendidos a media agua, aves quietas como colgadas del cielo, todo ser animado que habita sobre la Tierra duda sin atinar a hacer un movimiento. Es el único, brevísimo hueco que se ha producido en la historia del mundo. Con el disparo del cazador se reanuda la vida.

sábado, septiembre 08, 2007

MADRIGAL DE VERANO


Anoche fecha triufal de quien se alzó con la victoria, rendí mis huestes y me apeeé del digno altar: ya no soy campeón del mundo de INTELET. Loor a la ganadora, "mollua" bella del levante y merecedora de este canto...




MADRIGAL DE VERANO




Por Federico García Lorca




Junta tu roja boca con la mía,

¡Oh Estrella la gitana!

Bajo el oro solar del mediodía

morderé la manzana.


En el verde olivar de la colina

hay una torre morena,

del color de tu carne campesina

que sabe a miel y aurora.

Me ofreces en tu cuerpo requemado,

el divino alimento

que da flores al cauce sosegado

y luceros al viento.


¿Cómo a mí te entregaste, luz morena?

¿por qué me diste llenos

de amor tu sexo de azucena

y el rumor de tus senos?

¿No fue por mi figura entristecida?

¡Oh mis torpes andares!

¿Te dio lástima acaso de mi vida,

marchita de cantares?

¿Cómo no has preferido a mis lamentos

los muslos sudorosos

de un San Cristóbal campesino, lentos

en el amor y hermosos?


Danaide del placer eres conmigo.

Femenino Silvano.

Huelen tus besos como huele el trigo

reseco del verano.

Entúrbiame los ojos, con tu canto.

Deja tu cabellera

extendida y solemne como un manto

de sombra en la pradera.

Píntame con tu boca ensangrentada

un cielo del amor,

en un fondo de carne la morada

estrella de dolor.

Mi pegaso andaluz está cautivo

de tus ojos abiertos;

volará desolado y pensativo

cuando los vea muertos.

Y aunque no me quisieras te querría

por tu mirar sombrío,

como quiere la alondra al nuevo día,

sólo por el rocío.

Junta tu roja boca con la mía,

¡Oh Estrella la gitana!

Déjame bajo el claro mediodía

consumir la manzana.

viernes, septiembre 07, 2007

CINE DEL SOL


Lo reconozco. Siempre quise ser una estrella de la interpretación. Un actor de los que se recuerda casi sin hacer memoria. En mi juventud tonteé con ese mundo, hice teatro en un grupo aficionado, incluso, junto con los compañeros de siempre, probé la profesionalidad, y luego, conforme el tiempo progresaba, habiendo de admitir el fracaso de mi sueño, satisfice mi vocación acudiendo a la llamada de viejos conocidos que necesitaban un meritorio para actos y presentaciones ocasionales. El caso es que la edad sumó tiempo y, olvidado prácticamente de tales oropeles, durante una conversación de bar, en uno de esos días en los que el alcohol fluye garganta abajo con la misma facilidad que la saliva, supe de una de esas cosas cuya difusión pertenece al mundo de la superchería. Ya se sabe: magos, hechiceros, "curalotodo", adivinadores, espiritualistas de nuevo cuño… Pero, claro, a mí me interesó el asunto cuanto puede el agua infecta de un charco al que se muere de sed. El tipo me dijo: "Si de verdad lo quieres, si estás convencido de ello más allá de la fe, entre las callejuelas más angostas del casco antiguo de la ciudad, encontrarás el Cine del Sol. Ni la puerta ni el letrero son de los que llaman la atención de lejos. Pagas una pasta, pero pagas. Solicitas la película que quieres ver… sí, casi a la carta. Te sientas en la butaca y esperas. Al cabo de unos minutos las luces oscilan, pero, en vez de apagarse, cobrarán intensidad hasta deslumbrarte, cual si las antorchas de la luz municipal fueran a quemarte las pestañas. Desaparecerás de tu asiento y estarás al fin en el interior.
En el interior. Dentro. Y yo quise, hubiera querido que fuera como miembro del reparto de películas inmemoriales, títulos del prestigio de Sólo ante el peligro, Cautivos del mal, La noche de la iguana, Casablanca, La diligencia, Luces de la ciudad…", estrenos con mi nombre entre los nombres propios del olimpo del cine. ¿Imposible? ¿Un engañabobos más?
Pues como se lo cuento don Olegario. Yo creí, al fin que, si Woody Allen era dueño de la supervivencia de sus personajes a un lado y otro de la pantalla, como Carrol con Alicia, así podría yo sustituir a John Wayne en Centauros del desierto mediante el sortilegio de ilusión y luz que me aseguraron se producía dentro del misterioso cine. Pero esto no, esto no es lo que quiero. Ustedes se habrán acostumbrado y sueñan con que algún estudioso, algún investigador, de esos que buscan notoriedad como cuando se hacen estudios sociológicos para afirmar solemnemente la nueva y recién descubierta verdad que bien tiene dicha de siempre don Pero Grullo, les mencione comparando la calidad, procedencia, y número de los extras que aparecen en la filmografía de Chaplin con los que hacen rol en las películas de Buster Keaton. Pero de "donnadie", encarcelado en esta matriz de celuloide, inmortalizado sí, pero en prisión, no: eso ya lo era la vida de civil que ahora añoro. Haré aspavientos, me desnudaré cuando el director grite acción, gritaré a destiempo, pero de esta salgo, ya verá usted que sí.

jueves, septiembre 06, 2007

DE HÉROES Y RAMERAS


Dicen que son “pililunguis”, chicas que comercian con sus encantos físicos como forma de vida, sea ocasional o permanente. Y que una noche de las de éstas de verano, en compañía de dos clientes o presuntos admiradores, quizás a partir de las sospechas de estafa originadas en el magín de los “adonis nocturnos” antes mencionados, armaron un escándalo que ni Raphael a todo volumen. Sin embargo, sea como fuere que la totalidad del barrio, excepto los roncadores inconmovibles cual el aquí presente, supo del asunto, la calle estaba más animada al iniciarse la ronda de desayunos, con o sin churritos, correspondientes al nuevo día. A pesar de las molestias y la falta de sueño, unos con santa indignación otros con doctorada sentencia, aquellos arguyendo posibilidades, muchos apelando a la memoria y la tradición, todos conversaban y se paraban a perder algo de su tiempo comentando la jugada. Igual que se hace en día lunes tras sábado y domingo de liga. Pensé que durante las todavía vigentes jornadas del estío reparador, aunque las emisoras de radio y cadenas de televisión cumplen con su horario para regalarnos las páginas de sucesos que constituyen la actualidad de agosto, es necesario algo más que fuegos, accidentes de tráfico, ahogamientos, pronóstico de tormentas o cuales quiera de entre las prácticas salvajes y criminales que armamos los humanos contra los humanos, para lograr la cohesión social que parece perderse en cuanto uno ya no está en el lugar de donde es. Y unas “pililunguis”, pues sí, mire usted que sí. Parece cosa ocasional, pero sí. Porque anda que no hay vociferadores nocturnos, indesmallables partidarios del parchís a gritos, niños que piden “caca pedo pis” automáticamente cada diecisiete minutos y medio, canes iracundos a los que responden lastimeros canes, y toda otra suerte de pandilleros en tránsito quienes abusan del eructo o confunden el entorno con un zoo: “Si la música amansa a las fieras, cantemos compañeros”… Digo que los hay y se reproducen todos los días como las cucarachas sin conseguir tal clamor, tal anuencia de opiniones, tal unanimidad. Debe ser que las “pililunguis” obran un doble efecto en cuanto que su presencia se detecta. Por un lado, siendo como son la tentación para el hombre incluso casado, constituyen una especie de apestadas a las que se les culpará de todo lo peor. Mas, si no se pierde de vista el hecho que señalo, esta bondad de corral de vecinos que se saluda y se busca y se menciona y se entrega y se entretiene, la árnica de la que pueden servirse todos, producto del mismo fondo de armario de donde se toma la expeditiva crítica, cura, alivia y regenera. Debe ser como en la desgracia de finales de mes que no es la muerte de Francisco Umbral, maestro de las letras, gran escritor y periodista, sino el súbito y fatal desenlace, “en acto de servicio” de la vida del futbolista del Sevilla, Antonio Puerta. Idolatrado por la afición de su club, joven, muy joven, y todavía respetado, culmina su existencia en héroe, en mito. Tanto es así que incluso los adversarios más enemigos que en el deporte los hay y se distinguen en la violenta relación de sus seguidores, se hermanan en la desgracia. Se abrazan béticos y sevillistas y todos los deportistas se suman a ese fraterno coincidir. Luego, mañana, regresarán a sus diferencias, desencuentros y odios porque el ejemplo vale solo como una tregua, un obligado pacto social que no oculta la cerrazón de volver a lo que siempre hubo. Es una comunidad aglutinada por la injusta caída de sus campeones, pero dada a la fachada. En la otra, la de mi calle de verano, concluido el arrebato, salvo nuevos episodios de reprobable amoralidad, cada uno a su trinchera, a su ventana, a su balcón, a su terraza, pendientes de los “dimes y los diretes” del resto de la parroquia porque algo que se tambalea en casa ajena es caso de celebración a la hora de comer en la mesa de casa. Digo donde ocurra, pero ocurre. Es un territorio poblado por gentes capaces de reunirse sólo cuando sospechan del peligro a la vez que sus demonios hacen acto de presencia. En ambos casos, por desgracia, y considerando la presencia sobresaliente de negatividad, humanamente mediocre.

miércoles, septiembre 05, 2007

EL NIÑO QUE GRITABA: ¡AHÍ VIENE EL LOBO!



El niño que gritaba: ¡Ahí viene el lobo!



Por Guillermo Cabrera Infante (Cuba)



Un niño gritaba siempre "¡Ahí viene el lobo! ¡Ahí viene el lobo!" a su familia. Como vivían en la ciudad no debían temer al lobo, que no habita en climas tropicales. Asombrado por el a todas luces infundado temor al lobo, pregunté a un fugitivo retardado que apenas podía correr con sus muletas tullidas por el reuma. Sin dejar de mirar atrás y correr adelante, el inválido me explicó que el niño no gritaba ahí viene el lobo sino ahí viene Lobo, que era el dueño de casa de inquilinato, quintopatio o conventillo donde vivían todos sin (poder o sin querer) pagar la renta. Los que huían no huían del lobo, sino del cobro –o más bien, huían del pago.Moraleja: El niño, de haber estado mejor educado, bien podría haber gritado "Ahí viene el Sr. Lobo"! y se habría ahorrado uno todas esas preguntas y respuestas y la fábula de paso.




Guillermo Cabrera Infante, Ejercicios de esti(l)o, (Barcelona: Seix Barral, 1976). En: Brevísima Relación. Antología del microcuento hispanoamericano. Santiago: Mosquito, 1990).


http://lilielphick.blogspot.com/2007/05/microcuentos-latinoamericanos.html

martes, septiembre 04, 2007

SEVILLANAS


Dos días ha, tuve un capricho: quería coplas. Hoy traigo "sevillanas"... Verán que no es un recurso pobre. Disfruten de la pieza porque, de Pablo Lozano, "Zarazas", (Orihuela, 1975), cantaor y malabarista, del que aparecieron coplas flamencas en la plaquette Zarazas (1999), actuó en salas y tablaos españoles, y, ahora que su primer disco (sello Calambrerecords) se encuentra en fase de producción...





Sevillanas




Pablo Lozano «Zarazas»



Dos torrecitas gemelas,
dos torrecitas gemelas.

Dos torrecitas gemelas
brillantes como luceros
que hasta los cielos llegaban,
que llegaban hasta el cielo
dos torrecitas hermanas.

Dos torrecitas hermanas
se cayeron en un día,
en un día se cayeron,
con lo altas que parecían
se fueron las dos al suelo.

Se fueron las dos al suelo,
al suelo fueron las dos,
lo mismo que nuestro amor
el día en que se cayeron
las torres de Nueva York.



lunes, septiembre 03, 2007

EL INTERMEDIARIO




Hoy, del chileno Juan Armando Epple...






EL INTERMEDIARIO






Cuando al fin le confesé mis relaciones con la Otra, me insultó y amenazó con lanzar mis cosas por la ventana, pero luego, ya más calmada, quiso saber qué me atraía de ella, cuáles eran sus posiciones preferidas para hacer el amor, de qué hablábamos después. Cuando le confesé a la Otra que Ella ya sabía sobre lo Nuestro, me insultó y amenazó con dejarme, pero luego, ya más calmada, quiso saber qué le atraía a ella de mí, qué posiciones la excitaban más, qué temas le interesaba discutir antes de dormirse.




Ahora viven juntas. Prometieron invitarme a visitarlas, pero aún no me llaman.

domingo, septiembre 02, 2007

QUE EL CLAVEL Y LA ROSA


Sin cumplir el objetivo, que de traer una copla a este rinconcito de todos pretendía, aún tengo canelita en rama para acabar el domingo. El primero de septiembre. Con Dios...



Que el clavel y la rosa



Tirso de Molina



Que el clavel y la rosa,

¿cuál era más hermosa?

El clavel, lindo en color,

y la rosa todo amor;

el jazmín de honesto olor,

la azucena religiosa,

¿Cuál es la más hermosa?

La violeta enamorada,

la retama encaramada,

la madreselva mezclada,

la flor de lino celosa.

¿Cuál es la más hermosa?

Que el clavel y la rosa,

¿cuál era más hermosa?
//

sábado, septiembre 01, 2007

DOBLE VIDA



Doble vida



Por Eduardo Berti



En cuanto supe que mi padre había llevado en sus últimos treinta años una doble vida, sucumbí a la curiosidad y averigüé el nombre de su otra mujer y la dirección del otro hogar. Llamé a la puerta con una excusa cualquiera –una inspección de la compañía de seguros, o algo así–, y una mujer alta y equina me invitó a entrar. Entonces no pude dar crédito a lo que veía: el interior de aquel hogar era una réplica perfecta del que habíamos compartido mi padre, mi madre y yo; los mismos muebles, los mismos sillones con el mismo tapizado distribuidos exactamente igual, y hasta los mismos cuadros, los mismos platos de porcelana y las mismas esculturas de yeso.De vuelta en casa, esa noche me dediqué con malévolo placer a desordenar los muebles y a revolver las cosas en los estantes. Mi madre seguía perpleja mis movimientos, pero no le dije nada de mi visita a la casa y cenamos en silencio.De pronto recordé la vez que, siendo un niño, rompí el jarrón chino que flanqueaba el diván. El enojo de mi padre al saber del accidente me había parecido desproporcionado. Ahora podía entenderlo. Podía incluso imaginarlo al día siguiente, destruyendo a conciencia el jarrón igual, sólo para conservar la simetría con su otro hogar.