viernes, marzo 28, 2008

EN EL CESTO DE LAS MANZANAS


EN EL CESTO DE LAS MANZANAS


Allá van ellas y ellos. Aquellas con sus espadas de madera dándole estocadas al asfalto, con sus garfios de Capitán y lágrimas de cocodrilo que se lo come- a Garfio, el capitán- con sus agujas de coser el camino- puntada derecha, puntada izquierda- sean de marca o del montón de “todo a cien”. Y ellos, digo, como Sarkocy, el presidente y nuevo Napoleón francés, con cuñas de madera de tabla de pino de la pinada y el arenal que perecieron porque la nueva industria del ladrillo- que ahora se tambalea- impuso su imperio de grúas y metal contra la razón natural del paisaje. Todos así y declarando, más cuanto mayor es la medida de los tacones, que son bajitos. Que son diminutos, minúsculos, imperceptibles, nimios, exiguos, cortos. De estatura menor a “ese”, si aceptamos que valga la conocida nomenclatura anglosajona impresa en las etiquetas y propia de la ropa fabricada en serie. Voceros de mercado, de feria, pregoneros de lo que desean ocultar y a todas luces muestran a cada paso que dan por las calles. Y les pasa a todos cuantos ponen una prótesis en su vida. Porque los que acuden a esa solución urgidos por la enfermedad o el accidente de nada alardean. Aspiran a una vida normal. Sin embargo quien reclama la intervención de un especialista para que moldee su culo, infle sus mamas, apergamine su semblante, o reniegue de sus rasgos faciales como se abomina de una obra cubista, pues es indispensable que tales cambios se conozcan, que lo invertido se amortice también mediante el “éxito y el aplauso inmediato”- homenaje a las Cartas de Color de Les Luthiers- han de enseñar lo recién adquirido precisamente para certificar la nueva realidad. Que cesen las insinuaciones, las miradas, y se repliegue la felonía en el dedo acusador. Que se abran las puertas del paraíso- sin tetas reza el título de una teleserie de éxito, no lo hay- y quienes se reprueban a sí mismos, los descontentos con lo propio porque no alcanza la medida de lo popularmente triunfante, gracias a la ortopedia, vayan todos reunidos a la cesta de las manzanas ricas, lustrosas y apetitosas manzanas. Manzanas reinetas, golden delicious, cameo, spur, verde doncella o starking. Pero manzanas falsas o manzanas de cuento, como la de Blancanieves, manzanas envenenadas, con gusano… Pero todo esto son nimiedades cuando un delincuente sexual, doblemente condenado, sigue a su aire, libre, y mata y la muerta es una niña y destroza la vida familiar de la misma y la portavoz del gobierno aparece solemne ante los periodistas para declarar que el sistema no puede permitirse fallos como el que se produjo para que las cosas sean como, lamentablemente, han sido, y la vida continua sin que se conmuevan los cimientos de la misma existencia de los señores legisladores y de los señores jueces que lo saldan todo con una declaración más o menos bien entonada. Eso y nada más eso. Está mal. Mal, y, ¿soluciones? Pero este es otro cesto de las manzanas, con otros gusanos. El gusano de la ineficacia, el de los que engolan el gesto para señalar lo obvio y lo hacen, el de los que presentándose como servidores y representantes del pueblo usan el implante de la desidia, del interés de clase para jugar a su juego y proclamar exactamente eso que se le pasa a usted por la cabeza ahora.



miércoles, marzo 26, 2008

AZCONA


Estar ausente sin justificación da lugar a preguntas. Desaparecer es el origen de cuánto alivio, inquietud, esperanza o llanto. Mas, ser sujeto de incomparecencia, desaparecer temporalmente, faltar a la cita que se mantiene con cierta frecuencia, tal vez constituya nada más un episodio de indolencia si la causa de tan adverso proceder figura entre las merecedoras de excusa por pertenecer a lo venial. Quizás hayan sucedido acontecimientos de sobra como para entender la carencia de orden a la que me refiero, pero sólo cuando se ofrece la información que corresponde existen oportunidades de obtener de nuevo el respeto y la confianza a punto de perderse… Alasalamar y Mariángeles han recibido a María José, ciudadana peluquera, reputada retratista- en lo que a fotografía se refiere- feliz viajera y, durante las fechas de Semana Santa ociosa visitante de este burgo que enseña con orgullo su doble Patrimonio de la Humanidad: ¿serán algún día triple si las autoridades competentes incluyen en tal catalogación a la Vieja Dama todavía residente en la Capital del Reino?... El caso es que fueron unos días bonitos de amistad, mar, luna, más restauración que gastronomía, licores y pipas. Con tiempo para el camino sin prisas, el advenimiento de la lluvia que se jura aquí como propia de las fechas litúrgicas de la Pasión, la llegada de Eolo manifestándose en riguroso Leveche y un inacabable ir i venir de voces que nos han divertido, explicado, expuesto y sacudido para bien porque, incluso lo que puede sonar a reproche, cuando se trata de amigos, al menos para el coleto de cada uno, se lee, se escucha como aserto que pretende lo mejor para quien lo recibe. Además “la seño”, my teacher para muchas de las cosas que valen la pena en la vida y en las que soy su alumno, como yo consideré sin ningún género de dudas, trabó simpáticos lazos de entendimiento y complicidad con la muy noble “rebanadora de cráneos” y antiquísima amiga. Por lo tanto, mi latido ilicitano contenta, contenta “la hermana mía” que regresó a ese lugar de España que muchas veces no se explica sin nombrar su cercanía a Madrid y muy contento yo … Contento que me falta porque no sé, sin embargo, no sé como continuar hoy. A la citada y fraternal nativa de Mazarete (Molina de Aragón- Guadalajara) hospedada por nosotros como se ha dicho- y ya se sabe que nunca “exnovia” según ella, puesto que jamás proclamó que lo fuéramos oficialmente- y cinéfila confesa, le faltarán palabras también. Palabras que sirvieran para expresar lo que supone la ausencia definitiva de un hombre de cine. O, mejor, del cine encarnado en un hombre que ha fallecido. El cine y la comedia. Y el retrato social. Y el humor. Un hombre sin el que el cine es menos cine privado éste- el cine- de las palabras, sus palabras, indispensables para urdir un buen guión. Un hombre al que recordaremos en el celuloide dérmico de prestigiosos directores como Berlanga, Ferreri, Estelrich, Trueba, Saura, Antonio Jiménez-Rico o José Luís Cuerda y cuya colaboración con todos ellos ofreció algunas de las ocasiones artísticas y de entretenimiento más importantes del Cine Español. Pero un hombre del que puedo decir bien poco a pesar de la admiración y reconocimiento que siempre he sentido por él. No he reflexionado de manera exhaustiva y académica sobre su cine, no lo traté y salvo lo dicho por otros es escaso lo que puedo aportar. Duelo sí tengo porque el fin de una inteligencia excepcional, el cese de un surtidor de sensibilidad y arte ha de dejar consternación en quienes son beneficiarios de todo ese talento, en ese sentido, creo, soy cabal. Y me gustaría tener un verbo propio siquiera para dejar aquí un adiós que mereciera la pena. Como quiera que se nota que no estoy en disposición de ello, de momento, concluyo con la columna de ERASMO publicada hoy en el diario EL MUNDO:




AZCONA



“Hoy ochenta años los cumple cualquiera”. Decía. Tal Rafael (81), se fue en las estribaciones de su grande ocurrencia. Tras el semblante de logroñés risueño y tan lozano quedaba la bergsoniana verificación. “No hay nada cómico fuera de lo puramente humano”. “El pisito”, “El verdugo”, “La escopeta nacional”, etecé inmenso. Y tal rastro de risas, sonrisas, pues: escribía “cosas divertidas sobre cosas tristes”.


(The End)


martes, marzo 18, 2008

NYX


Semana Santa. Procesiones. Exaltación de lo religioso sin religión. Desde la religión pero en su ausencia. Arte sí, costumbre, rito. Tal vez. Demasiada fachada para tan escasa continuidad en el edificio de la fe. Y, aunque no me importa, ¿no podrían hacerse manifestódromos, recintos insonorizados de festejos multitudinarios y populares, y carriles " SÓLO PROCESIÓN" a las afueras de la ciudad? Nada más para que la ciudad siga siendo ciudad... Opto, en fin, por la mejor de las compañías posible que se revestirá de horizonte y oro de palmera en la sonrisa, a la que se une una amiga que viene, las queridas "niñas" de siempre, LA MAR, y por ejemplo, piezas como esta de CATHERINE POZZI...





NYX



A Louise aussi de Lyon et d'Italie



Ô mes nuits, ô noires attendues

Ô pays fier, ô secrets obstinés

Ô longs regards, ô foudroyantes nues

Ô vol permis outre les cieux fermés.
Ô grand désir, ô surprise épandue

Ô beau parcours de l'esprit enchanté

Ô pire mal, ô grâce descendue

Ô porte ouverte où nul n'avait passé
Je ne sais pas pourquoi je meurs et noie

Avant d'entrer à l'éternel séjour.

Je ne sais pas de qui je suis la proie.

Je ne sais pas de qui je suis l'amour.



NYX



A Louise también de Lyón y de Italia



Oh noches mías, oh sombras esperadas

Oh tierra altiva, oh secretos tenaces

Oh lentos ojos, oh nubes fulminantes

Oh vuelo libre más allá de los cielos.
Oh gran afán, oh expandida sorpresa

Oh bella marcha del alma embelesada

Oh mal supremo, oh gracia descendida

Oh puerta abierta por la que nadie entró
No sé por qué me muero yo y me ahogo

Antes de entrar en la eterna morada.

Cómo saber de quién yo soy la presa.

Cómo saber de quién soy el amor.



Así, tal y como figuran en la REVISTA ELECTRÓNICA Eldígoras:




viernes, marzo 14, 2008

DEL CONDE DUQUE A RAJOY




Se lo decía y me escuchó mientras lo leía en voz alta: se podrá estar de acuerdo o no con lo que propone Raúl del Pozo, pero es tan emocionante dar con una pieza suya...





DEL CONDE DUQUE A RAJOY


12 de Marzo de 2008. EL MUNDO


Por Raúl del Pozo


Qué lío en la calle Génova: cámaras, Audis, ovaciones sádicas. Madrid no vivió el deleite de la guillotina, tuvo que conformarse con garrote y autos de fe. A lo largo de los siglos la gente del Foro observaba con delectación los cambios de regímenes y la huida de los reyes. Es lo que Pla llamaba la frivolidad de Madrid. Estos días se divertía escudriñando cómo descabalgaban del burro a Rajoy, que al final se ha agarrado a las orejas y ha dicho que no dimite. Bajé desde Colón al Museo del Prado pensando que sin Cataluña nadie puede llegar a ser presidente. A Rajoy no lo han descrismado los españoles, sino los catalanes. Me puse delante del Conde Duque de Olivares y le dije: «Don Gaspar, bájese del caballo y reconozca sus errores; es verdad que sus yerros después fueron superados por los Borbones, pero el enfrentamiento entre Barcelona y la Corona empezó en su tiempo. No es, no era, no será verdad, como Vuestra Excelencia decía, que el primero y el mayor negocio es allanar Cataluña».
El Conde Duque estaba imponente con su armadura bengala y su banda carmesí de general. Como no me contestaba, al abrigo de su clarísimo nombre, le expliqué: «Sabe lo que es sufrir por España desde que sacaba de la alcoba real el orinal del príncipe, pero siempre miró Vuestra Grandeza mal a los catalanes y a los judíos, siendo bisnieto del converso; no apagó las hogueras de la Inquisición aunque fuera el esclarecido príncipe que favoreció las buenas artes. Precisamente aquellos judíos que se fueron inventaron el marxismo y la autocrítica, que consiste en reírse de sí mismos y de sus rabinos».
(El psiquiatra Juan Medrano explica que dos supervivientes del Holocausto se encontraron. Uno de ellos estaba comiendo colonia, el otro preguntó: «Moyshe, ¿por qué comes eso?»; Moyshe respondió: «Así oleré mejor cuando me conviertan en jabón». Es el humor como heroísmo. El relato tendría connotaciones diferentes si lo contase un verdugo nazi).
Somos demasiado dogmáticos para hacer autocrítica, incluso el día de la muerte, en las horas previas a la primera noche tranquila que nos espera, pero la autocrítica y la sinceridad rejuvenecen. Reconozcamos que no entendimos a Cataluña. Ni en su tiempo, ni en el de Azaña, ni en el nuestro. Azaña enunció aquella fatídica ley según la cual había que bombardear Barcelona cada 40 años. A nosotros nos parecía el nacionalismo mierda pequeñoburguesa, patriotismo tragaperras. Ahora un leonés de 1.000 años, la edad del idioma castellano, se ha metido en el laberinto y ha salido diciendo que se puede hacer Cataluña sin destruir España. Tal vez, Excelencia, sea el momento de bajarnos del caballo y suprimir la postura escorzada de la España que llegaba de Madrid a Oceanía. Ni el borrego de la Legión, ni allanar Cataluña. ZP ha entendido algo el problema catalán y Cataluña ha decidido su triunfo.

jueves, marzo 13, 2008

CIBELES ANTE LA OFRENDA ANUAL DE TULIPANES


Marzo trece y la primavera, a pesar de lo que cuentan los agoreros ha de pasar en Semana Santa, se viene acercando. Hace calor, bastante. Como en el siguiente pòema de Ana Rossetti







"CIBELES ANTE LA OFRENDA ANUAL DE TULIPANES"



Por Ana Rossetti



Desprendida su funda, el capullo,
tulipán sonrosado, apretado turbante,
enfureció mi sangre con brusca primavera.
Inoculado el sensual delirio,
lubrica mi saliva tu pedúnculo;
el tersísimo tallo que mi mano entroniza.
Alta flor tuya erguida en los oscuros parques;
oh, lacérame tú, vulnerada derríbame
con la boca repleta de tu húmeda seda.
Como anillo se cierran en tu redor mis pechos,
los junto, te me incrustas, mis labios se entreabren
y una gota aparece en tu cúspide malva.

miércoles, marzo 12, 2008

CARTELES Y MELANCOLÍA


Varios días sin dar señales de vida es indeseado acontecer pero nunca desistimiento. Alasalamar continúa. Y continía sí, mas, antes de comparecer a modo de relleno, es preferible reflexionar y permenecer en silencio...


Ayer, además del cumpleaños de la esposa de un amigo de toda la vida, amiga así mismo ella, contamos años desde la triste jornada en la que muchos usuarios de las cercanías de Madrid, trabajadores o no, perecieron a manos de los asesinos musulmanes. Fue la muerte, el llanto y la conmoción. Luego se dió un vuelco electoral confirmado el día nueve ya sin el lastre de lo sucedido aquellos días. Zapatrero gobierna porque lo quieren la mayoría de los Españoles y tiene otros cuatro años para hacerlo mejor. Nada difícil tras una legislatura mayoritariamente nefasta.


Recuerdo feliz a los amigos.


Memoria para que los muertes pesen y no se ceda ante el chantaje de los terroristas pues, de no ser así, conviene cuanto antes ceder y concederles lo que pidan evitando crueles derramamientos de sangre.


Y, una pieza de opinión de Luis del Val que, por otras razones, viene al caso.




CARTELES Y MELANCOLÍA



Por Luis del Val


FARO DE VIGO 11 de marzo de 2008


No hay nada más antiguo que un cartel electoral al día siguiente de haberse celebrado las elecciones, acaso un cartel de toros, después de haberse acabado las fiestas patronales, porque todo lo que eran ilusiones y expectativas parece polvo sobre banderas que yacen abandonadas, recuerdos de una lejana universidad. Esos gallardetes con rostro, esas banderolas agitadas por el viento, esos carteles con lemas amortizados parecen una lección de fugacidad. Acaso en la fotografía del vencedor la sonrisa tenga todavía cierto fundamento, pero las alegres expresiones de los derrotados no sólo parecen asunto de un pasado lejano, sino muestras extemporáneas de un contento incomprensible. La garrulería circundante, la forofada de la que no se libra ni un club de fútbol, ni un partido político, suele ensuciar las imágenes de los contrincantes con añadidos caricaturescos u ofensivos, avisos de que la intransigencia anida en porcentajes tan visibles como evidentes. Pues bien, incluso esa burla incívica aparece como un escarnio tan gratuito como inoportuno, tan inútil como improcedentes.Muy pronto, la eficacia de la máquina publicitaria irá retirando esas muestras del pasado tan inmediato como antiguo, pero en los lugares no convencionales, en ese sitio insólito al que no llega la logística de reparación y limpieza, quedará durante semanas, quién sabe si durante varios meses, un rostro sonriente, que acudió al estudio del fotógrafo lleno de esperanzas, y que se va decolorando, a medida que el sol y la lluvia y el viento dejan su huella diaria, y la sonrisa tiene algo de mueca resignada, de acatamiento del destino. Sic transit gloria mundi. Lo sabemos, pero lo olvidamos, y es en esos carteles donde emana una profunda lección de que la vida fluye, y los triunfos y las derrotas son la antesala de un conjunto de carteles... y algo de melancolía.

domingo, marzo 09, 2008

GACELA DEL AMOR DESESPERADO


GACELA DEL AMOR DESESPERADO



Por Federico García Lorca



La noche no quiere venir

para que tú no vengas

ni yo pueda ir.

Pero yo iré

aunque un sol de alacranes me coma la sien.

Pero tú vendrás

con la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir

para que tú no vengas

ni yo pueda ir.

Pero yo iré

entregando a los sapos mi mordido clavel.

Pero tú vendrás

por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir

para que por ti muera

y tú mueras por mí.

sábado, marzo 08, 2008

DÍA DE LA MUJER


DÍA DE LA MUJER


Por Antonio Gala


EL MUNDO 07/03/08





Mientras se toman sobre la marcha medidas drásticas (?) o se improvisan las ideas que ya se improvisaron y no sirven, habrá que empezar por el principio: la buena educación. No separar los sexos en ella, cosa que recomienza; hacer, a ambos, cómplices en la paz y en la lucha de la vida; exaltar el valor, sin distinción sexual, de quien lo tenga; encauzar la familia que viene, no la más vieja que la cotonía: ni sumisión femenina ni patriarcal ni tiranos; responsabilizar de todo a todos; sancionar a los adolescentes proyectos de machitos duramente, razonándoles para que se horroricen de serlo; exigir que los padres no sean los peores ejemplos: más vale separados que enemigos; convencerlos de la necesidad del respeto mutuo, de la sincera colaboración con los enseñadores... Y ejercer cada cual sus derechos, junto a las grandes armas: humildad, generosidad y amor.

jueves, marzo 06, 2008

BALANCE


BALANCE

Por Griselda Ponce Álvarez de León


Tanto pugnar por definir la vida,

tanto por detener el tiempo breve

por sostener el pulso que nos mueve

por dejar testimonio de la huida.

Y ver la primavera malparida

o el verano febril que nos remueve,

el otoño temblón que nos conmueve

y el invierno en su muerte desceñida.

Después, hacer balance de improviso:

el recuento de pasos, el minuto,

ayer como hoy relámpago sumiso.

Y pagar de rodillas el tributo

que se nos cobra en término preciso

al desprender de la carroña el fruto.

martes, marzo 04, 2008

LA VELETA DE LA IGLESIA


Lo leí ayer y no interpuse tiempo. Inmediatamente solicité a su autora el permiso para añadirlo a esta colección que es ALASALAMAR EN ORIENTE. Es un texto magnífico, armonioso, transparente, evocador y sin una palabra de más. Y como abundar en explicaciones es aplazar sin necesidad lo que verdaderamente importa, que es la lectura, unos datos estos sí imprescindibles. Lo que se leerá a continuación es un original de María del Carmen Guzmán residente en Málaga, España. Escribe cuentos, poemas y tiene una novela empezada. Es usuaria de Internet e interviene con los seudónimos, Galatea, Dulcinea2002, margarita-zamudio y Acuariana… Así pues:




LA VELETA DE LA IGLESIA




Por María del Carmen Guzmán




En mi pueblo, como en todos los pueblos de España, hay una iglesia. En la iglesia hay una torre y en la torre una veleta. Esa veleta es el único medio que tenían antiguamente los campesinos para saber de dónde venía el viento bienhechor que traía lluvia para los campos. Si estaba quieta, la gente salía de excursión los domingos, después de Misa, claro, porque si no, el cura se enfadaba. Si la veleta bailaba como enloquecida la danza de los derviches, las amas de casa recogían la ropa tendida, los hombres abandonaban los sembrados y la maestra mandaba a los niños a sus casas, y es que venía el granizo, la tormenta y los árboles desgajados por el viento.


La veleta era el oráculo, el hombre del tiempo y la televisión. Con la forma de un águila real forjada en hierro por las manos de un artista inédito, la veleta era un símbolo. Formaba conjunto a la diestra de la Cruz que coronaba la torre, como el Buen Ladrón del Evangelio, pues a la izquierda, como el otro ladrón, había un pararrayos por el que se metió un día la furia de un Dios vengador haciendo retemblar el suelo del pueblo.


La veleta persiste. Aún sigue encaramada en las alturas donde ya no anidan las cigüeñas porque los niños modernos no creen en ellas. El tiempo y las lluvias la han enmohecido, porque nadie aprecia su cometido obsoleto. Pero no todo el mundo la olvidó. Cada vez que voy a mi pueblo no puedo evitar que las lágrimas de la nostalgia mojen mi rostro cuando la contemplo.

lunes, marzo 03, 2008

LOS GALLOS


LOS GALLOS


De 144 Cuentos Sufíes


Había una vez, en la antigua China, un extraordinario pintor cuya fama atravesaba todas las fronteras. En las vísperas del año del Gallo, un rico comerciante pensó que le gustaría tener en sus aposentos un cuadro que representase a un gallo, pintado por este fabuloso artista.Así que se trasladó a la aldea donde vivía el pintor y le ofreció una muy generosa suma de dinero por la tarea. El viejo pintor accedió de inmediato, pero puso como única condición que debía volver un año más tarde a buscar su pintura. El comerciante se amargó un poco. Había soñado con tener el cuadro cuanto antes y disfrutarlo durante el año signado por dicho animal. Pero como la fama del pintor era tan grande, decidió aceptar y volvió a su casa sin chistar.Los meses pasaron lentamente y el comerciante aguardaba que llegase el ansiado momento de ir a buscar su cuadro. Cuando finalmente llegó el día, se levantó al alba y acudió a la aldea del pintor de inmediato. Tocó a la puerta y el artista lo recibió. Al principio no recordaba quien era. -Vengo a buscar la pintura del gallo -le dijo el comerciante-.-¡Ah, claro! -contestó el viejo pintor-. Y allí mismo extendió un lienzo en blanco sobre la mesa, y ante la mirada del comerciante, con un fino pincel dibujó un gallo de un solo trazo. Era la sencilla imagen de un gallo y, de alguna manera mágica, también encerraba la esencia de todos los gallos que existen o existieron jamás. El comerciante se quedó boquiabierto con el resultado, pero no pudo evitar preguntarle:-Maestro, por favor, contésteme una sola pregunta. Su talento es incuestionable, pero ¿era necesario hacerme esperar un año entero? Entonces el artista lo invitó a pasar a la trastienda, donde se encontraba su taller. Y allí, el ansioso comerciante pudo ver cubriendo las paredes y el piso, sobre las mesas y amontonados en enormes pilas hasta el techo, cientos y cientos de bocetos, dibujos y pinturas de gallos, el trabajo intenso de todo un año de búsqueda.


http://www.islamyal-andalus.org/publicaciones/cuentos_sufies/cuento59.htm

domingo, marzo 02, 2008

HOMBRE CON VIOLÍN




Domingo casi del todo clausurado a la hora de redactar esta breve entradilla, y primero de los que figuran en el calendario para marzo. Ya queda menos... Magnífica jornada en Cartagena, pero solo una inicial toma de contacto. Dimos un paseo en catamarán recorriendo la bahía durante el cual, escuchando la grabación que a los efectos de explicarnos el entorno de lo que se contempla a bordo suena, supe de la vinculación natalicia de la escritora y académica Carmen Conde con la ciudad. Es "osita" quien me sugiere incluir un poema de la mencionada gloria de nuestras letras hoy aquí y asiento sonriendo pícaramente. Luego mucho sol y más y mejor camino...






En la página del PATRONATO CARMEN CONDE- ANTONIO OLIVER, se puede leer:






En el Archivo Municipal de Cartagena se custodia el legado cultural de Carmen Conde, reconocida por la crítica como una de las mejores poetas del siglo XX y primera mujer nombrada Académica de número de la Real Academia Española.




En 1992, la escritora dispone en su testamento la legación al Ayuntamiento de Cartagena, su ciudad natal, de la totalidad de su obra literaria y la de su marido, Antonio Oliver Belmás, incluyendo los derechos de propiedad intelectual de ambos, su archivo y biblioteca, así como el mobiliario y enseres del que fue su último domicilio.




El archivo está integrado por un fondo documental que constituye el testimonio de la labor realizada por el matrimonio en sus tareas profesionales, así como de su trayectoria personal y su relación con el entorno en el que vivieron.




La Biblioteca personal, está constituida por 7.000 volúmenes aproximadamente, entre los que existen valiosas primeras ediciones, muchas de ellas con dedicatoria de sus autores. De la hemeroteca, se ha finalizado la catalogación de 900 títulos de publicaciones seriadas.




El mobiliario y enseres legados por Carmen Conde pasaron a constituir el Museo Carmen Conde-Antonio Oliver, ubicado en el Centro Cultural Ramón Alonso Luzzy.




El Patronato Carmen Conde-Antonio Oliver, constituido en 1995 al formalizarse la donación de este legado, es el órgano gestor del mismo, siendo sus objetivos fundamentales conservar, organizar y describir el patrimonio con el fin de hacer posible el acceso al fondo documental y bibliográfico, así como difundir la figura y obra de nuestros autores.














HOMBRE CON VIOLÍN




Por Carmen Conde




Esos hombres del violín llevan su voz en el brazo


como la vena firme de una canción muchacha.


Van celándola dulces, con los ojos cerrados,


todos brasa y suspiro del ensueño que llueve


diminuto rocío de aprisionadas flores


en los cuerpos fragrantes de sus violines músicos,


aun con hojas y aromas del encendido bosque.



Un violín es la voz de una fuente con viento


a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos.


Lo sabe quien lo pulsa, y flotan sus cabellos


como yerba que sube por el tronco de un árbol,


mientras la mano empuja hacia el cielo las cuerdas


y la otra recorre con el arco un zodíaco.



En rubio; huele a nardo en la noche con luna,


y de jazmines siembra la abandonada tarde.


Tan delgado y ligero como fueron las ninfas,


sinuoso y con algas, como verde sirena.


Es la voz que prefiere la Primavera fría.


Y al Otoño le cuenta que se fueron las aves.


Los cipreses la exhalan. El calor de los vuelos


en los violines junta con las plumas los nidos.

sábado, marzo 01, 2008

EL CONGRESO GENERAL DEL CEPILLADO DE DIENTES




EL CONGRESO GENERAL DEL CEPILLADO DE DIENTES






Por Marcos Winocur







En el Congreso General del Cepillado de Dientes, reunido este año en Las Vegas, hubo posiciones encontradas. Un ala retomó con fuerza la tesitura tradicional: comer y cepillarse los dientes. Esto para algunos parecerá una verdad de Perogrullo. Sin embargo, hubo en el congreso quienes se manifestaron abiertamente en desacuerdo, sosteniendo la posición contraria: comer y no cepillarse los dientes. No es necesario –argumentaron– las otras especies de mamíferos no lo hacen ni van al dentista. ¿Por qué entonces el hombre...? En cuanto al mal aliento –agregaron–, no hay de qué preocuparse: si todos dejáramos de cepillarnos los dientes, el mal aliento pasaría desapercibido, como ocurre en algunos pueblos donde los ciudadanos se bañan una vez a la semana, y conviven como si nada. Seguidamente y a voz de cuello, estos subversivos, iracundos e iconoclastas lanzaron su consigna: ¡Abajo el cepillo de dientes, creación de los enemigos del pueblo para hacer ganancias a sus costillas! Pidieron, en consecuencia y por obsoleto, la disolución inmediata y sin más trámite del Congreso General, moción que fue rechazada entre abucheos e insultos.



Así las cosas, mientras los ánimos se caldeaban, hubo otras iniciativas extremas: no comer y no cepillarse los dientes, o bien no comer y cepillarse los dientes. La diferencia entre ambas propuestas reside en lo siguiente: en una se muere con mejor aliento que en la otra. El Congreso General acabó en aquelarre general, quedando finalmente divididos los asistentes en dos grandes e irreconciliables tendencias: unos marcharon a las salas de juego, los otros a los shows. Para algo se hacía en Las Vegas ¿no?