Me dijo que, cuando fuera a compartir con los lectores de este blog su magnífica pieza, indicara nada más que, el nombre de la autora es Cristina. Pero Cristina es alguien especial, una amiga entre otras ocasiones "vista" por el muy distinguido lugar virtual que se denomina EL BOSQUE: un foro que merece la pena. Además, lo que se va a leer es sentido, emocionante y sosegado, incluso contenido, como lo son las buenas evocaciones. Un texto que me parece debe ser disfrutado sin prisas y en paz.
Queda dicho...
RECUERDO DESDE UNA TORRE ABOLIDA
Nunca aprendí a jugar bien al ajedrez, me falta capacidad de concentración. Mi padre intentó enseñarme, la primera, luego a todos mis hermanos. Incluso a mi hija mayor, de pequeñita, la sentaba frente al tablero a jugar con las piezas. Pero creo que ninguno entendimos su pasión. Quizá, si me hubiera regalado ese cuento...Había varios tableros de ajedrez en casa. El más bonito era de madera taraceada, grande, con unas figuras algo cubistas. Otro, con el que jamás jugó papá, era pequeñito, de mármol blanco y verde y estaba -está- de adorno sobre una mesa de café. Había varios pequeños, prácticos, portátiles, para sacar al jardín o llevar al dormitorio.Papá jugaba mucho solo, contra sí mismo. De vez en cuando salía a jugar a casa de algún amigo, o venían ellos. Apenas hablaban mientras la habitación se llenaba de humo. Otras veces jugaba campeonatos, quedaban luego sobre la librería las copas de cobre y de alpaca, bajo una capa de polvo, marcando el paso de los años. Como cubiertos de polvo están ahora los libros de ajedrez, un poco más abajo, en el mismo mueble.No sé si alguna vez hubo hermosas damas o peones femeninos porque no era ensoñación lo que había en su rostro, sino concentración. Su mente estaba muchas jugadas más allá. Cuando la edad le pesaba para salir a jugar, cuando sus contrincantes empezaron a faltar, se aficionó a jugar contra las máquinas, siempre un programa nuevo, siempre mayor dificultad. Tampoco entonces, bajo aquellos nombres comerciales (Deep blue), se esconderían historias más cálidas que la lucha racista de las blancas contra las negras, que el político sacrificio de los peones por su rey, que el horror inhumano de los caballos derribados, muertos después de la batalla. O esa reina loca, la única que se mueve como y donde quiere. Y la torre, abolida, en ruinas.Me falta capacidad de concentración y de análisis, no soy capaz de planificar mis actos con tanta premeditación. Prefiero el ensueño, el dejarme llevar, o la pelea imprevista y a muerte. Soy feliz si consigo el mate por instinto, también. Y no me parece deshonrosa la retirada a tiempo, si de salvar la vida o el amor se trata.No me parezco a él, que era triangulador incluso en su trabajo, planos y mapas llenos de líneas cruzándose para ofrecer luego, como el milagro del logaritmo, la medida exacta de las cosas. Hermoso cuando se hacía así, a mano, después de haber marcado en ellos los puntos que traía en la libreta con olor a monte, en la bolsa del teodolito. Aprendí, eso sí, a triangular con él, porque quería saber para qué servían las líneas de colores que trazaba en los mapas.Supongo que le molestaba en su trabajo, pero me enseñó. Y sin embargo no le devolví la paciencia con su juego, por más que, de vez en cuando, me permitiera ganar. Ahora no está, ya nadie juega al ajedrez, ya no hay humo en la habitación, y me duele algo al sentir el tacto suave del barniz en el tablero.
Cristina.
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