DE AMIGUETES Y POLÍTICA POSTIZA

¿Y si todo fuera puro teatro? Nosotros, aficionados al Circo Máximo, prudentemente atentos al destierro de fumadores, gordos, toreros, toros y boxeadores, conformes porque la sangre correrá, todavía, entre tertulianos, colaboradores de las “tele realidades”, comentaristas “rosa”, jueces y representantes del pueblo, ¿podemos asumir la gala de pressing catch en la que parece haberse convertido todo? ¿Admitiremos que los ríos de plasma son, cual nos están haciendo ver, excedentes de kétchup?... Sinceramente, dudo. No lo sé. El presidente Rodríguez acaba de confesar, durante una entrevista que concedió a Eva Hache en la Sexta- según se informa en EL FARO DE VIGO- que “… su relación con el líder del PP /es buena/ ya que los padres de ambos tenían cierta amistad”. Y, si es mínimamente cierto, oiga, ¿qué es ese intercambio de desplantes y violencias verbales dichas desde tantas y tantas tribunas? Porque uno empieza a creerse “fumado” e imagina las cosas de otro modo…

Zapatero- Y, ¿qué preparas para este fin de semana Mariano?

Rajoy- Pues salvo los actos de campaña a los que me debo, José

Luis, mirar la tele. Ya sabes que se está disputando el Giro y

me preocupa lo que va a pasar tras la muerte de ese

corredor belga…

Zapatero- Hombre, Mariano, ahora que lo mencionas. Ya sabes

lo que he dicho: “Ni Rajoy ni yo somos el futuro de

España”. Pero son cosas de los guionistas, ya sabes, tú

tienes los tuyos y yo los míos… De todas formas, como

puedes comprender, el espectáculo tiene que

continuar…

Rajoy- José Luis, no sé qué tiene que ver esto con el ciclismo…

Zapatero- Bueno, pues, queda claro. Abandonaré el gobierno,

como ya te dije que haría y, para mi retiro en León,

pienso hacer ejercicio, mantener la forma. Y, como tú

eres un especialista, podrías aconsejarme…

Rajoy- Por lo de las bicis lo dices…

Zapatero- Claro…

Rajoy- Pues la mía es un producto de TELETIENDA que me ha

salido de los más barato…

Zapatero- ¿De carretera o de montaña?

Rajoy- De salón…

De salón, sí, de salón comedor y vistas al garaje. Un despropósito o exponente de la realidad que supera a las más delirantes pesadillas. Goliat amigo de David, Mouriño de Guardiola, Aníbal de los Escipiones, Al Capone un santo y Gandhi un exhibicionista en harapos. ¿Cómo tomar en serio las palabras malversadas de modo que den lugar a paisajes interesados, a espejismos, a ilusiones fatales? Si quienes se tratan practicando toda clase de excesos y gesticulan como quienes bien podría llegar a las manos en cualquier momento, se llevan bien, ¿por qué hemos de confiar en ellos o en otros como ellos al otorgarles la gerencia de España? Si de divos de la escena se trata, que se apunte Fernando Fernán Gómez regresando de la tumba o se dirima el asunto entre Carlos Hipólito, premio Max de teatro 2011 por Glengarry Glen Ross y Vicky Peña por Marburg. Porque los antes dichos, por no pasar, no pasan del falsete…

http://www.farodevigo.es/espana/2011/05/09/zapatero-rajoy-futuro/542936.html?utm_source=rss

BRUTALIZACIÓN GENERAL

Determinadas épocas del año, por ejemplo la primavera, son propicias para que emerjan, acaso con más encono, afecciones tremendamente molestas, aunque por suerte crónicas, como las alergias. Un detalle de cultura general y probable respuesta de las que se demandan en una primera tanda, para que se confíen los participantes en concursos televisivos de premios supermillonarios. Nada hasta ahora por lo que preocuparse. Es verdad que son periodos inclementes para muchas personas, pero los medicamentos que se recetan surten o suelen surtir los efectos de alivio necesarios. Sin embargo, aunque sucede cada cuatro años- y también lo saben quienes ven la marca del mapa del tesoro donde hay que escavar, en ese espacio de fama televisada que renta cual si del mismísimo cuerno de la abundancia se tratara- “cada cuatro años”, digo, con el respaldo de las autoridades sanitarias incluso, caen las barreras y un fenómeno de irritante e inmediata difusión contagia a todo hijo- o hija- de vecino. Hablo de la propaganda electoral, esa cantinela que llama a que pongamos a unos para que se quiten los otros en función, no de lo bueno que hacen- porque sus promesas son ponzoña que eliminaría elefantes- sino de la fe que debiéramos profesar por ellos… ¿Ellos? Los políticos, claro. ZP, Rajoy, Llamazares, Duran y Lleida, Rosa Díez, Urkullu… Por ejemplo. Que ellos, los políticos, protestarán anunciando la prístina y bondadosa vitola de todas sus actuaciones y el inmaculado interés por la ciudadanía y el bien común que tienen, claro está. Tan claro como que es materia, la originaria de los dichos bienintencionados propósitos, con la que se han hecho chistes, parodias y suele dar lugar al esperpento. Por lo tanto, podría quedar la cosa en otra oportunidad para perder las horas, escuchando monsergas acerca de algo que debiera ser mucho más serio. Podría proponer algunas "gracietas", hacer acopio de ironía y, por llover sobre mojado, saldar el asunto con el insustancial recordatorio de lo ya sabido. Mas, he ahí que, aprovechando unos momentos de relax, leo un artículo de opinión publicado en el diario INFORMACIÓN DE ALICANTE*. La pieza, titulada BRUTALIZACIÓN DE LA POLÍTICA- de la que es autor Cecilio Nieto- se fundamenta en el concepto citado, según el articulista manifestación original debida al historiador francés G. L. Mosse. Parece ser que el cronista galo aplica la noción mencionada al fascismo y a sus dos características principales: la indiferencia ante la muerte en masa y el deseo de destruir totalmente al enemigo. Pues bien, interesado en ese juicio me adentro por los vericuetos de la prosa con la que se explica el señor Nieto, y enseguida me doy cuenta del error: el comentarista peca de lo que predica como inadecuado. Al menos al señalar sólo una parte de lo cierto, cuando hace hincapié, nada más, en lo que concierne a las huestes “zapateriles”, víctimas de las insidias insultantes y violentas empleadas por sus antagonistas conservadores. Y, ¿para qué? Pues para lograr- como se deduce de lo expuesto en la perorata a la que aludo- la “destrucción total del enemigo”. Del enemigo, en este caso, del enemigo Socialista… Como si los socialistas- y los otros y los otros y los demás- fueran angelitos inocentes dignos del Paraíso, siempre correctos, elegantes, incompetentes a la hora de conducirse de una manera distinta a la que dictan las pruebas y buenos argumentos. Como si hubieran acreditado un contrastado continuo de limpieza y, lejos de ejercer la “brutalización política” que sus partidarios- y ellos mismos- achacan a otros, promediaran una calificación matricula de honor en lo que a la política con mayúsculas se refiere. Vamos, ni ellos, ni nadie entre los de su “gremio” por desgracia… En fin, que cada cual escarba en el ojo vaciado del de en frente a ver cuanta sangre puede hacer aún y, aunque tampoco esto es novedad, que venga acompañado de violines y trompetas, frases, hechas, fotografías, documentales, videos, canciones, fiestas y todo tipo de oferta lúdica a propósito de lograr complacientes votos, es de lo más cargante. Bochornoso, antisocial, de vergüenza sin duda. De modo que, aunque fuera para próximas citas: ¿no se podrían ahorrar la farsa? Nos cuesta a todos tantísimo dinero…

*/ http://www.diarioinformacion.com/opinion/2011/05/05/brutalizacion-politica/1123143.html

Y, EL AÑO QUE VIENE, MÁS

Concluyen las vacaciones y las imágenes sagradas reposan, por un buen tiempo, sobre sus altares. Los ciudadanos, con o sin desplazamiento de por medio, retornan a sus domicilios y, la vida sigue. Muchos, porque este tiempo de abril ha sido de pluviosidad generosa, lamentaron la oportunidad perdida de salir en procesión. Lo sé porque vi sus lágrimas y sus rostros de desconsuelo. Un abatimiento similar al de algunos tipos, seguidores azulgranas, perplejos y cariacontecidos precisamente por falta de expresión, a causa del triunfo rival durante la pasada final de la Copa del Rey de fútbol 2011. Lo trascendente, pues, hace codo con codo, se toca, como los extremeños. Por eso, si lo del fútbol tiene solución, también puede evitarse la amarga experiencia de un desfile penitencial que se frustra por motivos climatológicos. Pero, ¿cómo? ¿Esperando a otra edición? Bueno, quizás los forofos puedan esperar, pero los cofrades… Una posibilidad es mantener las imágenes en sus parroquias, ya que no conviene arriesgarlas, y que los encapuchados hagan los mismos recorridos por las calles. De este modo podrían constituirse en comitiva trascendente e incluso contar con un duplicado de imaginería que correspondiera a la nómina de sus afectos devocionales. Los turistas y los fieles ganarían doble porque, si la fe obra el milagro de estar con Dios y sus potencias en cualquier lugar, porque él está en todos sitios- cosa que refrendaría la celebración- los curiosos por folclore o cultura disfrutarían la misma en su propio ámbito y apreciarían el original objeto de tan fervoroso misticismo, conservado y fuera de peligro… Ya, ya sé que esto supone una suma de incorrecciones que pueden desautorizar la idea, pero, bueno, muchas veces aceptamos el fingimiento cual si de un hecho cierto se tratase y festejamos que suceda como si aconteciera la maravilla absoluta. Acuérdense de las estrellas de la canción que salen a un escenario para mover los labios sin que en su garganta se origine sonido alguno, por ejemplo. Parecerán en verdad intérpretes y lo serán si los que van a sus conciertos consienten, de modo que… Hombre, se trata de remediar los trastornos que se derivan de algo todavía fuera de control como es el clima y nada más. Es una ruta antipática e incorrecta políticamente hablando, sí, mas, llegados a proponer lo que se postula, entrados en estos senderos, aún se pueden aventurar otras. Las infraestructuras debieran variarse, se requerirían sumas de dinero cuantiosas y la complicidad o buena voluntad de las autoridades. Todo sea por la industria turística y la plena satisfacción de unos fieles que dan sentido a lo que se mueve durante la Semana Santa… ¿Que qué propongo? Aún no sé como llamarlo, no lo sé. En tiempos se especuló con un “manifestódromo” para Madrid, un recinto por el que discurrieran las incontables marchas que se dan en la capital del reino, habitualmente razón de molestia para todos. Y para las procesiones podrían habilitarse edificios cubiertos, como los de los parques empresariales. Grandes naves en las que reproducir trayectos urbanos con plazas y paseos, como se hace para el cine, y salvar, de este modo, las tormentas del inicio de la primavera… Todo esto o, como habrán de hacer los seguidores del BarÇa, aguantar hasta que lleguen tiempos mejores. Sin lágrimas oigan, que cada año trae una oportunidad nueva.

HOMBRE VESTIDO DE NEOPRENO ROJO CON PIRAGUA FRENTE AL OLEAJE

Queda suspendida en el aire, perseverante, dispuesta a “mantener en sus alas esa dolorosa y difícil posición requerida para lograr un vuelo pausado”, como el pájaro que soñara Richard Bach, de nombre Juan Salvador, letra y música de Neil Diamond en el cine. Y lo hace así porque es una gaviota. No una cometa… Sin embargo, desde dónde mira al universo, se deja cimbrear por el levante, que sopla poderoso aunque no letal, y, quieta, parece no de carne ni de hueso ni de plumas. Luego, se desprende de sí misma y cae con arrebato. “Aleteando con todas sus fuerzas, se metió en un abrupto y flameante picado hacia las olas, y aprendió por qué las gaviotas no hacen abruptos y flameantes picados”. Más en el día de autos, porque la rabia de la mar, a la carga desde el interior de su misterio, mantiene a ralla a la tropa litoral. No hubo lárido alguno que cruzara esa línea Maginot defendida por el bramido de la inclemencia y ella, sin bocado ni recompensa con escamas, regresó a su novedad de pájaro, tal vez imaginándose sobre la Gran Muralla, en China, territorio donde nacieran los abiluchos, barriletes, cachirulos, el estel, la biloncha, la miloca, la milorcha, el pandero, las pandorgas, papaventos, sierpes, chichiguas, lechuzas, papagayos, papalotes, petacas, pizcuchas, voladores, volantines, pipas o papagaios, hijas e hijos del juego que fuera arbitrio de señales usadas por los señores de la guerra. No una cometa, pero como una de ellas. Gaviota parada bajo la luna, aún el satélite entre velos por obra y gracia de un sol exigente, imperial cuando traza su rastro de horizonte a horizonte. Gaviota estatuaria y conciencia de mariposa, gaviota que anuncia el mar y al mar remite porque es mar la circunstancia, y el decorado y los protagonistas. Todo es mar cerca de la mar… Proximidades mucho más dinámicas hoy porque es un mar vivo y pudiente. Es un mar que, si no sitia, advierte a los temerarios, da lugar pero pide precio, es señor y ofrece lecciones de grandeza… Paseamos de regreso y algo de acero en el rostro, aunque invisible, torna el abril calenturiento que disfrutábamos en febrero leve. Nos comimos un helado por obligación contraída con nosotros mismos- más nos hubiera valido un café de encontrarse libre alguna mesa- y, acto seguido, caminamos lo que restaba sin aspavientos. Es mejor concluir el trance con honor evitando exponerse a la burla ajena. Porque, llevarse una bola de crema de pistacho fría y tiritar o extremar el abrigo a la vez hubiera sido anécdota semejante a la protagonizada por el piragüista de encarnado neopreno que vimos al llegar, pretendiente de un azar marítimo reservado a otras empresas en esa ocasión. Desde luego no era la ocasión ideal, no. No, no, no… Luego, ya en el coche, conduces mientras presto oídos a la música por si llegara a sonar la pieza de bossa que justificara su reproducción mediante el lector de discos. Seleccioné una grabación que creí te gustaría, pero tampoco estuve afortunado. Otro día tal vez. Por suerte para mí, siempre tengo la mar, me distraen las cometas cuando se disfrazan de gaviotas y recibo de tu parte comprensión y mimo: ¿acaso se le pueden exigir otras dádivas a la jornada?

INSTANTÁNEAS DE DOMINGO.

Tuve los ojos del fotógrafo, la mirada del reportero que, atento a la realidad, captura parte de la misma sin interrumpirla. A la vista de lo que ahora rememoro, podrían expresarse con acierto los detalles correspondientes a una estampa de otoño que se pretende invierno de inmediato. Pero no, vivimos en abril, ya y, lo desapacible de la luz, de la mar y de la playa, un aparecido que sin ser convocado se presenta, resultó ser naturaleza originada por el ocaso, razón debida al “finiquito” solar y al inclemente fin de la jornada. Fumabas de cara al Mediterráneo, probablemente avizor del barco que distraía la rotundidad del cada vez más apagado horizonte oceánico. Una costumbre que nos hace a los dos sujetos de conductas reprobables. A ti por fumar y hacerlo en un territorio pródigo en humanidad que desea disfrutar de salud y naturaleza limpia- no importa que, a esa hora, no hubiera nadie, ni tiene relevancia para el reproche la basura dejada sobre la arena, suciedad debida a esos que hubieran podido enfermar de haberles llegado una brizna del mal humo que exhalabas- y a mi por contemplarlo sin amonestarte además de recogerlo en este breve suceder de la escritura... Pero estabas de cara a la mar. Cerca de la primera de las edificaciones de verano, la que cuenta con un “chiringuito”- más temprano sitio de refresco, tapa y sombra- y próxima también al mástil donde se izan las banderas de señales que confirman o desaconsejan el baño. Los metros necesarios delante de mí como para que observara tu figura disparando el obturador de mis retinas, a fin de ofrecerte, hoy, estas instantáneas de domingo. Pensé entonces y me reafirmo en ello mientras me dirijo a ti por medio de este brote emocional de primavera, que la distancia existe, es una medida y conviene o no, según y cuándo. Porque vivimos muy encima, muy juntos. Demasiado al lado unos de los otros, como para darnos cuenta de quienes somos en realidad. Toca lo que toca cada día y la automatización de lo cotidiano nos obliga a dar por establecido lo que ya tiene rango de certeza y lo que pudiera ser puesto en duda también... Como el absolutismo de una riada a la hora de progresar: salvo muro que la detenga, lleva por delante todo lo que se ponga a su alcance... Así pues, dar un paso atrás, o treinta, o cien y percibir si los vínculos que nos unen a quien "encartamos" de atenciones, por así decirlo, permanecen idénticamente dispuestos cual en un principio fuera, no está nunca de más. No por desconfianza, ni por placer vano, no. La tramitación de tal iniciativa ha de surtir los efectos de la dádiva tierna, del regalo por el regalo- que es el mejor- de la cita preciosa con el gusto por apreciar el brillo magnífico de la presencia elegida. La personalización del amor y sus esencias, a menudo oculta tras la confianza de que existe, en definitiva. Un valor latente que redunda en la distribución de estas palabras y es signo determinante de lo que vengo a decir. Supone, pues, en lo que nos concierne, una oportunidad cumplida: la mar que nunca descansa, limita contigo al pairo de tus humos sosegados y yo te retomo para el regocijo de todos los días- sin haberte perdido ni haberme extraviado- como todos los días. Amén.

SECRETOS

Hace unos días un avezado “monologuista” ponía a mi disposición los secretos de su “arte”. Acto seguido me hizo prometer que callaría incluso más allá de la tumba, so pena de protagonizar uno de esos hechos lamentables que ofrecen en los telediarios de TELE 5: “Parecerá un accidente”, me dijo, y luego observé en él un rictus a lo Marlon Brando en el Padrino que me terminó de convencer. Pensé:”sí, va en serio, no cabe la menor duda... o es el mismo Marlon que se me aparece utilizando el rostro de este capullo para persuadirme”… Porque hay tipos que se sirven de estratagemas así para convencernos. Se llama actuar y lo vemos todos los días en el Parlamento. Todos los días que las posaderas de nuestros representantes y representantas- tantas para unos y tan pocas para otros- son culos, al fin, ocupando su lugar sobre los escaños. Nadie desconoce lo que es un escaño, por cierto, así que los días que trabajan, los parlamentarios, actúan con el culo. Leen la prensa y hacen monólogos, concretamente monóculos. Y cuando les preguntas por el secreto de su actuación te remiten al retrete o a los programas de los partidos que vienen a ser lo mismo. Y si te resistes te prohíben fumar, te exigen que vayas más despacio conduciendo, o hacen llegar a tu domicilio documentos donde se detalla el gasto farmacéutico que haces… “usted gasta un cien por cien más que lo que gasta en botica un tipo de su edad”… Sí, te lo dicen de esa manera, como si no tuviera importancia. Aunque tengas una enfermedad crónica y los doctores que te atienden firmen las recetas de lo que consumes, sí. Tu puedes decirles: “les cambio mi Párkinson por un catarro”. Pero es igual: aspirina para el estornudo, aunque se te caiga la nariz a pedazos por culpa de cualquier alergia. “Si caes ya nos ocuparemos de que parezca un accidente y salgas en Tele 5”… En Tele5 o en La Sexta, sede actual de monólogos y monologuistas. Cosa que no ha de extrañar. Al fin y al cabo, los monólogos verdaderos, sirven para sacar a la luz todas aquellas cosas que ocupan sitio dentro. Demasiado sitio. Y ¿qué mejor escaparate para hacer un subasta de viejos trastos que el de la tele?... A ver, en los monólogos se habla de hombres y mujeres, de falos y gineceos… vale, de pollas y coños, de coches y ropa, de amigos, de niños, de adolescentes, de novios, de viejos… Un modo como otro cualquiera de rebuscar entre la borra del ombligo y repetir cosas que ya se saben. Total, con enlazar una docena de chistes rancios y administrarlos para que vayan apareciendo durante el correspondiente relato del asunto, éxito seguro… O Segura, Santiago, la cara y la cruz, Torrente y los Productores. Y con esto llego a la madre del cordero, a la oveja, al origen del ovillo de lana, a los que tienen y ponen el dinero, a la familia. Porque un monólogo que no tiene éxito, carece de interés comercial, no vende. Y si no vende, quien te contrató para que hicieras el mono, el logo, quien sabe, el especialista, te invita a regresar a tu barrio si no quieres acabar tus días de un modo accidental. Porque la familia, bien lo sabía Don Corleone, o Marlon Brando, o el avezado monologuista que me confesó sus secretos, siempre logran persuadirte de una cosa: es mejor callar; en boca cerrada ni se adentran los dípteros ni resuenan lamentos por unas piernas rotas. Por eso no puedo decirles cual es el resorte para obtener el éxito y el aplauso inmediato. Por eso y porque eso sólo lo saben Les Luthiers.

CINCO A PARES

En el libro EL MUS DE LOS VASCOS, de Jaime Torner, aparece una sucesión de principios o sentencias relacionadas con el antiquísimo juego de naipes, cuyo conjunto recibe el nombre de POEMA DEL MUS. El primero de esos refranes dice: “Con bunas cartas, Facundo, serás campeón del mundo”. Y, a fe mía, que con eso debieron contar, con la suerte de Facundo, Miguel Gismero y Félix Sánchez, según informa el portal de noticias Guadaqué, al fin campeones del torneo MUS CARNAVAL CIUDAD DE GUADALAJARA. Doble triunfo, además, porque consiguen también el derecho a intervenir como participantes del II MASTER NACIONAL DE MUS, que se celebrará a finales de este año en Valencia. Como quiera que cada jugador de mus o mussolari se tiene a sí mismo como la cúspide de la especialidad en activo, dirán los ganadores que, de suerte nada: pericia y arte, en todo caso. Argumentarán más, no importa quien se dirija a ellos, haciendo valer el punto 23 del citado POEMA DEL MUS: “No toleres a mirones que te quieran dar lecciones”… Por lo tanto felicidades. Felicidades porque toca y porque aún es fiesta. La fiesta de las mujeres, trabajadoras o no. Mujeres con temperamento como las que juegan al mus, pero, ni, ayer, ni hoy ni nunca, absolutamente magníficas como se pretende cada ocho de marzo. Hay, como entre todo lo humano, variedad y convendría sustituir estas jornadas de linda palabrita sin continente- ganas de hablar y perder la fuerza por la boca- por un constante esfuerzo de humanidad que ciertamente supusiera justicia. Nadie ha de erigirse sobre nadie y si los varones hemos monopolizado el mundo hasta la actualidad, arbítrense normas que desmonten cuento abuso se produzca. Apuéstese por la cordura envidando a pares en educación, con el único objetivo de aunar esfuerzos y proporcionar los recursos que correspondan para obtener la excelencia y el progreso a disposición de todos. Pero, sin ese ánimo moderno que tiraniza al ciudadano. Que nos obliga, en vez de enseñarnos y persuadirnos para que hagamos bien lo que hay que hacer bien. Dígannos, y continúo con el mus, cuales son las reglas del juego, mas eviten exigirnos tal o cual postura a la hora de sostener las cartas. De modo que, mujeres sí, hombres sí. Siempre. Incluso los que juegan al mus. Ellas, insisto, también. Porque tengo buenos recuerdos de aquellos días en los que acudí al Hospital Universitario de Guadalajara, donde permaneció ingresada una amiga a quien visité interesado por su salud y para acompañarle. La tal moza, nacida en tierras cercanas a Siguenza- Juana ahora no me acuerdo del nombre de tu pueblo, perdón- es de las de órdago a la grande y practica la “treinta y una” sin piedad. Rival de fuste a la que solía someter, sin embargo, con gran regocijo por mi parte, no lo puedo ocultar. No tanto por superar a una avezada competidora, sino maravillado por mi suerte. Mi padre, laureado jugador, nunca sacó partido de mí en esa especialidad. A pesar de su ciencia nunca desarrollé la destreza necesaria, ni la picardía o el aplomo para jugar y formar parte de un dúo temible en esas lides, ahora también mediatizadas por el orden y rigor de obligado cumplimiento- todos sanos por cojones- que obsesiona al gobierno de España: los crucificados, expuestos a las entradas de los bares, exhalando un humo ahora imposible para hacer la paz con pipa, son el escarmiento con el que la cuadrilla de ZP manifiesta lo que les espera a los fumadores que perseveren en su vicio. Y, claro, mus sin tabaco no es mus. Mi padre fuma, pero lo hace en su domicilio y, de momento ahí la ley no llega. Fracasó en lo del mus, tal vez porque sólo imité a Bogart en los escenarios de mi juventud, o porque soy un negado para ello. Pero me enseñó a jugar al tute, a la brisca y al chinchón, modalidad que domino como demuestran las veces que me he enfrentado a los mejores campeones- sobre todo campeonas ilicitanas- siempre con resultados a mi favor… Así pues, baraja en ristre, dicho todo lo que tenía que decir por la presente, concluyo con otra perla del POEMA DEL MUS: “Cuatro, cinco, seis y siete, Dios te ampare, tío Perete.

ALEGRÍA

Alegría es la palabra. El término elegido para titular este registro de signos escritos que se lee por estar a disposición de cualquiera que disponga de tiempo para hacerlo así. El nombre del primer espectáculo al que asistí, en Madrid, de los que se pueden ver por todo el mundo bajo el Grand Chapiteau blanco del Circo del Sol. Una maravilla recomendable como lo será- lo confirmaré en verano- Corteo, la gala que en este 2011 verán personas que residan o visiten las ciudades de Madrid, Alicante, Valencia y Sevilla. Alegría de compartir el inesperado momento de una despedida que resulta ser un bombón. Un dulce ofrecido por quien se marcha y que comparte con los que se quedan sea cual sea el trato que tuvo con ellos. Una celebración amistosa que distingue por igual, en ese gesto- para los ciertamente próximos, habrase prolongado- a los que cruzaron palabra con quien se ausenta y a los que no. Un acto casi mágico, lleno de generosidad que deja los rastros de la insatisfacción más razonable: la apetencia de saber, apreciar, manifestar y recibir otro tanto… Alegría de recordar a una criatura tierna y simpática, hija de un matrimonio amigo, hermana de un muchacho noble y una mujercita inteligente- estudiante, actriz novel que emprenderá un viaje para ofrecer a los rusos el arte del que es capaz junto con sus compañeros- jovencita, digo, reciente subcampeona de Castilla La Mancha de bádminton en su categoría- tiene once años- cuyas carcajadas resonaron de contento al advertir que era una broma lo escuchado por teléfono, cuando alguien que debe ser clon del autor de esta pieza, se puso en contacto con ella para felicitarle. Repitió el nombre del guasón, alborozada por el resultado, y feliz de que fuera él quien obrara de ese modo… O, al menos, así fue percibida su risa… Alegría por la suerte, por la “potra” que tiene mi sobrina. Una señorita alegre a su vez, inteligente, perspicaz, guapa y respaldada por la fortuna. Que se ofreció para vender unos talones de sorteo, rifa con sustancioso premio para el ganador, y lo hizo sin éxito: las papeletas quedaron en su poder, casi íntegramente, porque fue perezosa a la hora de vender. Y que dispone de un nuevo saldo en su cuenta de ahorro, consecuencia del azar que la ha elegido como triunfante poseedora del billete agraciado… En fin, alegría porque toca alegría. Alegría porque conviene estar alegres cuando la alegría se manifiesta y hace las veces de combustible, de gasolina para continuar, aunque sea a menos de 110 kilómetros por hora que es lo que exige el gobierno, decidido a que ahorremos gastándose el ahorro posible en proclamarlo y en sustituir las señales indicadoras de la velocidad a la que nos es permitido avanzar por las carreteras y autopistas. Alegría porque hay mucho “marrón” diario. Alegría porque, como dijo el poeta, hay que “defender la alegría”, incluso de ella misma.

PARADE OF BEAUTY DEAD

Muchas veces pienso, no sé si con razón, que las mujeres visten sus mejores galas, primero por gusto consigo mismas y, preferentemente, en vez de deslumbrar a los varones, para eclipsar a otras féminas. Seguro que los motivos de cada una, ellas sólo lo saben y, al final, todos disfrutamos de lo elegante y ponderado. Mas, cuando veo, como estos días en la tele, a esas muchachas- por lo jóvenes- tal vez señoras- por lo maduras- paseando vestidas con ropas de distintos modistos o diseñadores, porque se celebra lo que antes se llamaba PASARELA CIBELES, hoy MADRID FASHION WEEK- me entero gracias a la Rigalt que lo escribe así en el diario El Mundo- no puedo evitar considerarlo con otro nombre: MADRID FASHION WALKING DEAD… Caminantes muertos, muertas, cuadrilla de zombis bien aseaditos y propulsados por la combustión de los miles de dólares que quedan ingresados en sus cuentas bancarias al salir del ataúd y caminar ante los forofos de la moda. Me temo, incluso, que la leve superficie de piel que cubre sus huesos sea un tejido anti corruptivo elaborado gracias a algún recurso tecnológico, originado en la carrera espacial y ahora de aplicación sobre la osamenta de las damas aludidas. Muertas y satisfechas, porque luego conceden entrevistas, aparecen en actos sociales como madrinas o pregoneras, protagonizan episodios de fama en la televisión y disfrutan de un muy bien pagado futuro. Pero, que tengan cuidado esas chicas lindas. Demuestran tener el mismo salero que los maniquíes a la vista tras los vidrios comerciales y, es muy probable, que, mediando poco tiempo, algún genio oriental, consiga aunar mecánica, hardware y software, hasta lograr un robot capaz de generar las mismas emociones que las heroínas de tanto negocio textil digno de aquella legendaria PARADA DE LOS MONSTRUOS de Tod Browning, concluyendo así sus días de gloria… De todos modos, como habrá quienes adoren el paso y la persona de estas “perchas de a pie”, por si sólo se tratara de amor, proclamo como único y verdadero aquel que cantaba hace tantos años Joan Manuel Serrat*… “Era la Gloria vestida de tul/ con la mirada lejana y azul/ que sonreía en un escaparate/ con la boquita menuda y granate, / y unos zapatos de falso charol/ que chispeaban al roce del sol. / Limpia y bonita. Siempre iba a la moda. / Arregladita como pa' ir de boda. / Y yo, a todas horas la iba a ver/ porque yo amaba a esa mujer/ de cartón piedra, / que de San Esteban a Navidades, / entre saldos y novedades, /hacía más tierna mi acera”... Que yo sepa, sólo otro maestro igualó la marca. Decía Joaquín Sabina**… “Llegó/ con su espada de madera/ y zapatos de payaso/ a comerse la ciudad. / Compró/ suerte en Doña/ Manolita/ y al pasar por la Cibeles/ quiso sacarla a bailar/ un vals/ como dos/ enamorados/ y dormirse acurrucados/ a la sombra de un león. / "¿Qué tal?/ estoy solo y sin marido/ gracias por haber venido/ a abrigarme el corazón."… De modo que, ¿qué poeta liberará a las yacentes revividas, hasta su sosegado y eterno descanso?

* DE CARTÓN PIEDRA, por J. M. Serrat.

** A LA SOMBRA DE UN LEÓN, por J. Sabina.

DE ALMENDROS, CARACOLAS Y PARAGUAS

Hoy ha llovido hasta el punto de exigir paraguas. Con todo, estéticamente, más otoñal la jornada que imperio o poder de invierno. Recordé la luminosa presencia de los almendros en flor del domingo y, podría jurarlo, para estos desafueros primaverales, porque aunque la estación de las flores permanece a un mes de distancia conforme a los rigores de la edad, hay una tendencia de marketing que lo vende ya como cosa hecha, los árboles de turrón de Alicante reducen a meros pimpollos lo que fueron pálidos azares de orfebre. Protegen sus galas ya que no usan impermeable ni pueden refugiarse bajo otro techado que el de las mismas nubes… Ese enlucido que avistamos mientras el asfalto quedaba atrás- siempre es así por más kilómetros de carretera que se hagan- bastó como para aliviar el ojo herido, para recompensar la arbitrariedad del orzuelo naciente tras una semana de ingratitudes incomprensibles. No es que venga la naturaleza al rescate o que depositemos en ella los anhelos de contrarrestar las adversidades, ni es nuestra vida un catálogo de infortunios, pero, sanos y sin cataratas, apreciamos lo bueno y saludamos el bien y la belleza cuando se presentan. Estaba en los almendros y se multiplicó minutos más tarde a orillas de un mar en las antípodas de la galerna. Lo que las gentes que residen o visitan tierras gallegas, asturianas, cántabras o vascas, vivieron este martes con sobrecogedor regocijo ante un océano olímpico gobernado por la cólera de Poseidón, dista sobremanera de la melodía de jardín, de la apacibilidad lacustre manifestada por el Mediterráneo, siempre encantado de habernos conocido. Era la playa de domingo, una romería de felicidad sin aglomeraciones, despreocupada, consumidora- sin uniforme- de sol, pródiga en paseantes, lectores, cañas de pesca, y curiosos: a los que oteamos la línea del horizonte a pesar del espejismo que eso supone me refiero. Pagué, antes que nada, el peaje estipulado por el placer de participar en la fiesta dicha con unos pasitos sobre la arena. Una redundancia comercial debida a las demandas de quien fuera artífice- tú- de una experiencia cual la que se avecinaba. Y, tratándose de tan gentil dama como eres, aunque gruña yo, ¿cómo negarte ese precio? Luego, de acuerdo con el asiento mineral más cercano, tomé, siempre en tu compañía, unos tragos de oro y plata, de cielo y mar, y pensé en las caracolas, ya sabes, las conchas de moluscos gasterópodos que se usan en bastantes ejecuciones musicales. Igual el ruido blanco* que por confusión y verbo de todas las historias, humanas o inhumanas que conocen las olas, escuchado por cada uno de nosotros alguna vez cuando nos indicaron que en el armazón aludido se encerraban los ecos de tanta ingenuidad, igual ese rumor se origina en días como el pasado, víspera de San Valentín, fecha romántica y muy amistosa para los ingleses, según me cuentas, en lugares como en el que estuvimos, por obra y gracia de unas aguas prudentes que ni siquiera molestan la lectura de un poema escrito sobre los edificios sin boina** perfecta perfilados a pesar de la distancia… Así que, la lluvia de hoy me ha ofrecido la imagen de tu camino a la academia resguardada por el mismo paraguas que has usado para neutralizar una de mis bromas. Miraba desde nuestra ventana y me he dado cuenta que, en el gris del martes también se aloja lo que me gustó, y mucho, antes de limpiar el coche: también estás muy guapa cuando apuntas el difusor de jabón y agua- que me cediste por cansancio durante el último tercio de la ducha- contra tu simpático utilitario.

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http://es.wikipedia.org/wiki/Ruido_blanco

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Boina, por el término que se viene usando a la hora de dar noticias que tiene que ver con la polución urbana. Boina contaminante.

DE LA VIDA DE LOS MUERTOS

Según aparece en el apartado que se dedica al equipo de NO ES UN DÍA CUALQUIERA, programa de Radio Nacional de España, Radio 1, Nieves Concostrina “Se forjó profesionalmente en el desaparecido Diario 16”. Luego trabajó en televisión, “desde 1997 es redactora jefe de la revista Adiós, publicó “en 2008 y 2009 varios libros sobre curiosidad de la historia (de los vivos y de los muertos) y, “actualmente dirige y presenta el espacio Polvo Eres en Radio 5”. También, “en Radio 1, colabora en el programa de Juan Ramón Lucas, En días como hoy. Los sábados, a las doce, interviene a la par de Pepa Fernández en El Acabose, sección del espacio de radio al que aludía inicialmente, dedicado a repasar la “vida” de los muertos y sus circunstancias. Precisamente hoy, la historia funeraria de la semana tuvo como protagonista a Jim Morrison, quien fuera líder del grupo musical The Doors. Con ese motivo se habló del cementerio Père- Lachaise, uno de los camposantos de París, visitadísimo y mundialmente conocido, entre otras cosas, por el gran número de celebridades que “residen” dentro de sus límites. Y, entonces, a la luz de todo esto, pergeñé una idea que creí magnífica y podría suponer la mejora inicial, el empujón que necesitan tantos municipios, ahora en dificultades sociales y económicas. Sin embargo, mi plan- ¡ay mi gozo en un pozo!- era ya actividad ejercida por otros… Antes de dar por única mis industrias, investigo, no sea que abra las ventanas de mi casa a punto de gritar “Eureka” y me acusen de plagio. Y, en esta ocasión, tras unos minutos de frenético GOOGLE, me entero de lo siguiente: el Consejo de Europa puso en marcha, en 1987, el primer Itinerario Cultural Europeo. Los caminos de Santiago de Compostela, lo llamaron, posteriormente ampliado al conjunto de los caminos de peregrinaje de Europa. Y, dentro de esas rutas, más adelante, se empezaron a considerar las de las necrópolis, cuyos valores artísticos, históricos o sociales merecían la atención del viajero. Por ejemplo, según se pudo leer en el Ideal de Granada, el 12 de febrero del año pasado, “El cementerio de San José de Granada* ha sido designado itinerario cultural europeo por el Consejo de Europa dentro de la ruta de cementerios históricos, que está integrada por 49 camposantos en 37 ciudades, como París, Berlín o Roma.”… A fecha de un día como hoy del año 2010, 49 sacramentales, si se me admite el término como sinónimo. Cincuenta lugares, casi, repletos, no sólo de fans y forofos cual los que se declaran adoradores de “míster” Morrison, sino de turistas con cámara y bolsa de palomitas, dispuestos a saludar los restos de famosos, literatos, científicos, estadistas, nobles y toda otra personalidad apreciada en vida como notable e inmortal por eso mismo. Para este resultado, pues, mi ingenio sobraba. Mas, si escribo todo esto, es porque igual aún conviene en parte, aún podría aprovecharse… Digo que bastaría asegurar, mediante contrato o declaración póstuma hecha en vida- al testamento me refiero- las exequias de alguien conocido, de existir sobresaliente, y su descanso eterno en los terrenos del mausoleo de una de esas ciudades que han de reividincarse como ciertas en el mapa, para lograr el efecto de la gran arquitectura conseguido por ciudades como Bilbao, Barcelona o Valencia. Total, al margen del lugar de nacimiento de uno, siempre hay otros sitios a los que se concede carta de casa propia y, si vale sortear un funeral como hace en estos días una funeraria de Benalmádena, ¿por qué no adoptar los restos de Belén Esteban como musa de lo “choni**”- cuando la dicha princesa del pueblo muera y sea dentro de muchos años, claro- y organizar una ruta hasta el bien amado corazón de nuestra patria chica?

* http://www.ideal.es/granada/20100626/local/granada/consejo-europa-nombra-cementerio-granada-itinerario-cultural-europeo-201006261615.html

** Mujer que pretende ser “pija” a toda costa…

Tomado de: http://www.frikipedia.es/friki/Choni

MARINA CREPUSCULAR

Economía y estética. A veces son posibles ambas cosas. Bastantes dirán algunos. Pero soy de tu parecer: esta tarde la playa resultaba magnífica porque la franja de arena visible y la sumergida bajo las aguas, eran suelo sin gente, triste recreo sin personas para otros. Una oportunidad cierta de desentenderse de las obligaciones contraídas, sustituyendo el deber por la gloria, aplazando el oficio para dar lugar a la prisa: la urgente incitación al hedonismo. Los días de verano se suceden mientras vecinos y turistas se concentran en localizaciones costeras de descanso, en número tal, que todo encanto permanece difuso cuando no desaparece. Es cierto que disfrutar, si la permisividad del oleaje obra a favor del oportuno bañista, puede registrarse con el único concurso del interesado, audaz o prudente, dispuesto a la inmersión como una delicia que se saborea porque el océano cobra en sangre lo que por mor de generosidad ofrece en abundancia. Sin embargo, convencidos del bien que supone ese bautizo mágico, todos van, todos se asientan sobre la tierra granulada, todos beben la sal y se emborrachan con el yodo. Y las multitudes, salvo para algún artista amigo de las performances no suelen ser el acontecimiento sugestivo que se podría pensar… Para las administraciones sí, para los comercios y la economía, seguro. Musas del progreso, retrato de un futuro más agradable, deseo de un continuo de felicidad. No diré lo contrario. Así lo quiere la mayoría. Muchos en un mismo sitio. La ley de lo repleto. Mejor si no quedan espacios por alquilar… Por lo tanto, como gusten. La clientela obtendrá la razón. En tanto quede mi paladar a salvo del disgusto; confiado en oír, oler y tocar, ya que veo y me basta esta atalaya del atardecer solitario y el horizonte marino sin rastro de agentes perturbadores, si esto es lo que renta la jornada, será suma que se adquiere en paz. Será norma lo que percibo como fortuna. Y, pues coincido contigo, creo que la playa está mejor de este modo y se disfruta. Es sosiego, templanza, armonía y ocasión. Algo de fresco para ti por la brisa, pero así es el invierno.

No se alzarán las cañas porque hasta los pescados forman en las comparsas del pueblo hoy en fiestas. Puedo decirte y lo hago de nuevo que me gusta la playa como a ti te place. Incluso percibiendo rigores abismales conforme anochece, incluso al confundir atmósfera con agua, cielo con mar, incluso redoblando las atenciones que merece una incógnita precisamente respetada por ser misterio a salvo. Así nadie nos vende nada y nada tenemos que comprar: tan solo los dos “pulpos” que necesitábamos para sujetar la botella de butano en el maletero. O la luna que me has hecho ver. Un perfil curvo de afilada plata con más sueño que yo a la hora de la siesta. Casi un descosido en la manta negra que abriga ese sopor del que te hablo, magnífico aplique como candelilla nocturna, ahora que los recibos de la luz dan susto. Y aunque mi merengue de merienda resultó ser una porción de pastelero caradura, me queda la porción de dulce más estimada… ¿Cuál? Ya te lo digo luego…

DIAGNÓSTICO

Estos días acudo al hospital. Los médicos especialistas intentan saber, mediante las pruebas oportunas, si sufro o no el “síndrome del galgo”, un trastorno cuyo nombre responde a características en ningún modo emparentadas con la trama de dopaje recientemente investigada por la Guardia Civil. Esta rara enfermedad consiste en un apetito nocturno, desmedido y puntual- se registra siempre a la misma hora- que sólo se calma con la ingesta de dulces de todo tipo. Si tal impulso no se satisface, sucede un cuadro de ansiedad e insomnio similar al que padecen las personas privadas de la dosis de droga que necesiten. Siempre me gustó la miel, he devorado pastelitos, bollos y, en este caso desde luego, el hábito hace al monje. He sido un goloso redomado, un galgo que decía mi madre, y puede ser que, de tanto destapar y destapar el bote de las galletas la gula que se me pueda atribuir se haya superado a sí misma… En fin, que no sé que será, será, ya me dirán los que sí saben. Y, entre los que saben, saben, porque se informan y nos informan, están los periodistas. En el portal informativo GUADAQUÉ, publicación que se encuentra solo en internet, dan cuenta de algo sucedido entre autoridades sanitarias y políticas en Castilla la Mancha. Parece ser que hay un acuerdo “suscrito por el consejero de Salud y Bienestar Social, Fernando Lamata, y el director del Instituto de Salud Carlos III”. Según el pacto al que aludo “se facilitará el intercambio de información entre el Registro de Enfermedades Raras de Castilla-La Mancha, creado en septiembre de 2010, y el Registro Nacional de Enfermedades Raras, puesto en marcha en 2005 por el Instituto de Salud Carlos III”. Así es que, cruzados todos esos datos, se podrán obtener informaciones indispensables para diagnosticar y paliar o curar, cual es el lógico deseo de pacientes y sanadores en estas lides del bienestar físico y emocional inmersos. Tanto es como relato, que pienso contribuir a la iniciativa contada poniendo a disposición de las autoridades el detalle de algunas enfermedades rarísimas que conozco y, actualmente, de dudosa solución… Por ejemplo la malformación de las extremidades superiores o mal del cazo. Casi una dolencia laboral que afecta a políticos, empresarios y profesionales- mayoritariamente- acostumbrados a disponer las articulaciones de sus brazos de tal manera que, la recepción de todo tipo cobros a cuenta del encargo de ciertos favores, suceda sin que la mano derecha desconozca lo que hace la izquierda y, viceversa. También el vaciado craneal mediante succión de agentes dípteros o perjuicio de la mosca cojonera. Cuadro de fiebres altísimas que conducen al delirio. Los enfermos se ven obligados a contactar con propios y extraños, incapaces de contener sus deseos por hacer público el número creciente de amigos que lo son suyos en Facebook o Twitter… Por supuesto hay más, muchos más y más terribles, pero, me disculpan, no son horas de amargar continuamente y, la broma puede llegar hasta aquí. Al fin y al cabo, por una vez, son buenas noticias.

EL INVIERNO ES UNA EXCUSA

Asusta la mar vestida de verde para la carga, tal vez avisa, establece sus dominios y empuja furiosa de espuma sin ir más lejos. Truena, ruge vocifera hoy... Y es, ¡tan hermosa!... Impresiona su poder, es crisol de plata a lo lejos opuesta a otra furia: la tormenta. Y el sol que se reconoce tímido al brillar como mortecino candelario enseguida se esconde porque el gregal es protagonista de la jornada y sus aconteceres: pastor que conduce sus rebaños y confeccionan celajes así se molesta al hombre que pretendió recibir de Helios bronce entre pecho y espalda. Al final, puede que la tempestad se quede en conjetura, en augur de pitonisa: seguridad verificable siempre y cuando se admita que sucedió en otro lugar y a otra hora. No lloverá, no, pero la galerna por estos pagos diminutivo de tal nombre comparándola con el enfado habitual de océanos que asombran en el norte, conforta las expectativas emocionales del espectador a esas horas desde la barrera atento. Nos quedamos a comer por si una breve retirada diera tiempo a la tarde de café que en este momento deseamos, pero los excesos climáticos se mantienen hasta el punto de obligarnos a una divertida caricia: nos deparamos un soplo de aire, suave y templado al paso por nuestros pulmones, para aliviar el rigor térmico típico de la estación. Porque no es verdad que se cumpla aquí y ahora el minuto mismo de la clausura. No se terminan por estas fechas los fríos, no. Parece que algunos almendros citaran a la primavera con su esplendor floral pero son audacias particulares y ciertas a pesar de todo. Aún sólo temeridades de vegetal empecinado anticipándose a lo que de todas, todas, cuando sea tiempo de ello, vendrá… Es invierno y no haces más que acumular mantas para arroparte por la noche y yo acudo a esas instancias porque me acuesto más tarde. Es otra oportunidad para los besos. Una excusa para el abrazo y la ternura: no se lo digas a nadie. Hasta mañana.

AFORISMOS DE ANÓNIMO 8

Libertad de expresión, ese territorio sin límites donde algunos presumen de voz y defienden sus excesos como un derecho que carece de responsabilidades a las que hacer frente.

Suele exigir libertad y democracia quien aspira a consumar ese derecho a su imagen, semejanza e imperio.

La vida es el advenimiento de la muerte y trae consigo tremendas desventuras. Pero hay islas de paz y muchos besos.

¿Quedan desnudos aquellos a los que se les aislara de todo otro refrendo o acompañamiento respecto de sus razones filosóficas, de su ideología o demás creencias? ¿Solos somos incapaces de defender nada con convicción? ¿Necesitamos el respaldo de un grupo para ser de verdad?

Existe el fraude, la falacia, que permite aprobar lo que se hace en un sitio al advertir que en todos los hogares se cuecen habas. Un insulto a la inteligencia del calibre, por ejemplo, que se le supone a la afirmación: “como el campeón de los derechos humanos, los Estados Unidos de América, obran en contra de lo que proclaman, Cuba es un estado respetable y democrático”.

NOCTURNO DE MIÉRCOLES

¿No es romántico? Seguramente, pero te oigo roncar y me siento seguro. Simplemente descansas. La noche podría haberse suspendido y los poetas lamentarían la desaparición de tantos y tantos nocturnos, relegada la luna a su papel de comparsa mientras el sol impera sobre el horizonte. Pero los gatos se relamen con gasolina debajo de los coches y en los balcones se columpian las palomas del infarto que a cada uno de nosotros nos espera. Porque nos espera la paz a pesar del dolor de corazón… Así que me siento seguro porque estás en paz, duermes y, si te duele la vida, como a todos, ahora la masticas plácidamente. El latido de tu corazón prueba que no se juega el último juego e incluso voy a aceptar ese anillo de quita y pon para la ceremonia… Mañana, cuando tengas tiempo, ¿harás uno de esos bailes que tanto me enamoran?

SANA SOCIEDAD Y LUSTROSA AUNQUE MUTILADA

El guionista Brad Bird, propuso en LOS INCREIBLES una comunidad que consideraba peligrosos a los “superhéores”. Tal estimación merecía el rechazo de dichos justicieros, oportunamente reinsertados en la maquinaria burocrática de las distintas administraciones. Pero, ¿pensó alguien en el bienestar de los malos? ¿Qué fue de ellos? ¿Acabaron sus días pelando la pava al calor de una hoguera bajo los ojos de un puente todavía sin riadas?... Entre conseguir una población eternamente joven y transformar el entorno viciado de campos y burgos en sanísima porcelana de hospital, cabe desatender a las personas que sean necesarias, cosa que se contabiliza como parte de lo inevitable. Así que, como, para nuestro bien, han de cesar los vuelos, saltos, piruetas, equilibrios y demás habilidades de fuerza con las que esos acreditados centinelas de la seguridad nos venían bendiciendo, porque no se tiene previsto la continuidad de "supervillanos" como EL DUENDE VERDE, MAGNETO, LEX LUTOR, EL JOKER, DARTH VADER, EL PINGÜINO, GALACTUS, DOCTOR MUERTE o EL HOMBRE DE ARENA por ejemplo, tenemos a más seres marginales y se incrementa la lista de los desfavorecidos… Es como con el tabaco. Los trabajadores y empresarios que, por el encarecimiento de precios o la limitación legal de su consumo, pierden o perderán su puesto de trabajo o razón de negocio, sufren la incertidumbre y la amenaza de verse destinados a ingresar en las filas de los desalojados con un futuro nada halagüeño. Otro tanto ocurre con los fabricantes de envases o fardeles de la compra. Se decide que, por sus condiciones de difícil "biodegradabilidad", contaminan, sobran las bolsas de plástico. Mas, ¿se contempla el perjuicio que supondrá para quienes están empleados en factorías que sirven ese tipo de productos? ¿Se ofrecen alternativas a las personas? Entre la legión de desempleados, uno de los principales frutos- excedentes sin expectativas de utilidad- generados por las sociedades modernas, la casta de los que se ven a pie de calle con una mano detrás y otra delante porque, a la hora de tomar decisiones, fueron reducidos a un número en las estadísticas y, sin planificación ni cuidado, quienes las tomaron obedeciendo a exigencias electorales contraídas, argumentan el mal menor que supone el daño que se les hace, tienen una cara de tontos más tonta que la de otros tontos… Ya se sabe que a los desempleados se nos queda cara de idiotas- lo digo por cuando me ha tocado- al salir de los engranajes de la economía sin otro padre ni madre económicos reconocidos que los de las prestaciones cada día a más corto plazo… Por lo tanto, quizás, si nos encontramos un día de estos, pongamos que a la sombra de los ojos del Acueducto de Segovia- porque todavía no se ha dicho nada de dónde terminaremos por ser almacenados- y compartimos sitio con mala gente como Sir Black, enemigo de nuestro glorioso capitán Trueno y villano sin antagonista también caído en la desgracia, pensemos en la tristeza de Crispín y Goliath funcionarios elegidos a dedo moldeando sus culos en un asiento gubernamental y en la curiosa manía humana de solucionar problemas atropellando a quien sea necesario. Nunca nos salvamos de nosotros mismos.

PORQUE NO ES UN DÍA CUALQUIERA

Buscábamos el sol, cierta complicidad atmosférica como alternativa a la sobremesa, entre café y café. En vez de acudir al parque más cercano quisimos sitio a la orilla de la mar y, cuando sólo la voluntad de caminar sobre la arena nos separaba del oleaje de guardia, apenas unos girones de rubia flama o resol último, quedaban para satisfacer la ilusión que motivó un paseo así, de tarde de domingo. Soplaba una brisa de enero y poco a poco, la mar que pareciera quietud lacustre supuso un remedo escocés de bruma cenicienta a la espera de que emergiera el monstruo de Ness. Te propuse un “Tea Party” a la orilla del Támesis verdadero y me contestaste como ya dijera el Forges, “Mariano calvorota como brilla tu pelota”… El sábado puse mi cráneo en manos del rebanador de cabelleras y, de regreso hube de pasar el examen pericial que exiges tras un trato como el del que doy cuenta. Tu te haces la amorosa deparándome loas y mimos al examinar la obra del peluquero, aunque en verdad frotas de la frente a la nuca cual si esperaras la súbita presencia de un genio benefactor de ti misma. Sin embargo, me amenazas con el divorcio si, como sospechas, termino por quedarme calvo. Pero dijiste Mariano, Mariano Rajoy. “Pestes”, término que viene a mi cerebro sobre todo por lo mucho que lo ha utilizado Antonio Fraguas, “Pestes: contra Mariano, ZP”. Y tu contraatacaste calificándome de “tontolahaba”, insulto del que podría decírnoslo todo Pancracio Celdrán, erudito y sabio valenciano como tú- por lo de la comunidad es que me atrevo- cualquier día de domingo, como hoy, a su hora durante el programa que presenta Pepa Fernández en Radio Nacional de España: NO ES UN DÍA CUALQUIERA… El caso es que continuamos ahí ese pulso extraño- muy de nuestro gusto en ocasiones- consistente en una demanda de ingeniosas afrentas verbales- eso creemos nosotros, que son un dechado lúdico- intentando quedar por encima del otro por agudeza o aplastamiento. Es cierto que comenzaste floja intentando saturarme con el curioso mantra mediante el que me informabas de lo que yo ya estaba comprobando: “El mar está más lejos hoy; el mar está más lejos; el mar está más lejos…”. Mas, luego, tuviste tus momentos. Como cuando sostuviste que en ese restaurante donde nos abrasamos con el “cafelito”, sabían que te ibas a casar pero no con quién. Otras veces insistes que es el que te gusta para reunir a los dos o tres que puedan acudir como comensales que celebren nuestra unión- por el escasísimo presupuesto que tenemos- y que soy yo el que no quiere casarse… ¿Y al final? Que mañana es día de escuela, que tendré que chincharte para que pongas una meriendita que terminaré poniendo yo, que “me gusta cuando callas porque estás como ausente” y prefiero todo de ti menos tú: es que, a veces, te presentas en aluvión y me anegas con tu “oceanidad”. ¿Ves? Otra oportunidad de decirte que te quiero aunque haya de ser a mi manera: eso sí, My way, siempre en versión de Frank Sinatra, a la orilla de un mar de verano, granizado de limón en mano y a tu vera.

USTED

Usted es una antigualla, un anacronismo según el parecer de ciertas personas que tienen para sí el respeto que se le ha de dar al desconocido o la consideración que merece quien acredita excelencia, desautorizándole y suprimen ese trato de primeras o con sólo intercambiar dos palabras, sean de viva voz o por escrito… Bien, cada cual hará de su capa un sallo conduciéndose como crea conveniente- en especial los aludidos porque se sienten autorizados a todo- por más que eso lesione a terceros. Son gentes que afeaban al fumador la oportunidad de prender un pitillo sin consultar antes, sin pedir permiso y que ahora le denunciarán en el caso de tener a un infractor de la nueva ley antitabaco a tiro. Los mismos que suelen aceptar complacidos como sus retoños arman la “marimorena”, por ejemplo, en un restaurante, a pesar de que generen indigestiones y dolor de cabeza. Aquellos que, carentes de toda noción de cortesía e higiene, bien por ignorancia, bien por soberbia, suelen exponer públicamente redacciones que desmerecen el nombre de texto por lo “enmerdado” ortográfica y gramaticalmente de las piezas dichas. Ellos a la carga contra usted y yo, yo diré que usted, sin embargo, es uno de los pilares de esa buena educación que hoy brilla por su ausencia. Porque lo que de verdad es para dejar perplejo a cualquiera consiste en celebrar como trasnochado que alguien dé los buenos días al entrar o salir de un local, en la escalera de vecinos o dirigiéndose por teléfono a particulares, administraciones o empresas. Consiste en dar por raro todo comportamiento que tienda a lo exquisito, a lo ordenado, a lo pulcro, tanto en los actos como en la palabra. Es inaudito que triunfe la vacuidad del “tú” como cuño de curso popular que vale para todo. Y eso que admitiré el veneno de quienes aseguran que usando el “usted” se cometen grandes desafueros. Pero, también es verdad que, ”será un cafre”, como suelen afirmar los amigos de este tipo de especímenes, “un cafre, pero nuestro cafre”. Un cafre como tantos, al fin, porque quien de verdad se propone el ultraje lo hace revestido de todas las imposturas posibles, sin contar además con la miseria humana residente en cada uno de los seres de nuestra especie. Pero un cafre sin educación suma a su desgracia la de pasar también por mostrenco... Así que, usted tiene los días contados, sobre todo porque la principal excusa para eliminarle es la edad. Ya sabe que no está bien visto nada que supere, al menos de fachada, los umbrales de Peter Pan. Nuestra sociedad ha derivado rindiendo culto a lo entre adolescente y juvenil y los que reciben el trato de usted- cada vez menos, verdad- enseguida protestan aduciendo que así se les hace mayores. Probablemente son de esos que falsean sus años incluso en documentos oficiales, que rechazan el paso del tiempo en plazas y escaparates a los que acuden. Gentes que se ofenden si se les relaciona con jubilados o personas de más edad porque tal detalle es menospreciar su acreditada lozanía. Luego a los abuelos propios que no nos los toquen, ¿eh?, pero ya… De modo que, como son también del imperio- como no quiero esto conmigo lo prohíbo a los demás- pues nada, usted se acabó y punto.

UNA TREGUA ENTRE JUERGA Y CALVARIO

¡Qué calma!, ¿verdad? Cada oveja con su pareja al fin, cada mochuelo a su olivo, y aquí paz y después gloria. Los compromisos adquiridos han sido satisfechos luego de haber participado en las ceremonias y festejos propios de este periodo entre dos años al que se denomina NAVIDADES. Y cabe que así sea salvo trastorno o desvarío: ¿quién querría para sí el acoso y la denuncia? Más vale ceder y fingir una buena sonrisa cual el modelo general enseña para permanecer en los márgenes de lo políticamente correcto. Para algo se exige uniformidad y comunión. Alegría demostrable y cierta medida de hipócrita condescendencia. Y quien no lo asume se gana la etiqueta de raro, cenizo, soso, antipático, estirado, gruñón, aguafiestas o cafre… Por lo tanto, ya está. Regresamos a la función diaria de nuestras ocupaciones cotidianas y a lo que de verdad importa: caído el mundo de la ilusión forzada, de la juerga sin otro predicado que el de la juerga misma, podemos centrarnos en vivir. En vivir o sobrevivir, dadas las circunstancias. Porque, puede que exagere, pero la medida de aquello a lo que apunto se resume con hacer caso al maestro Mingote, genial siempre, cuando, en una de sus últimas viñetas- una pareja que conversa dentro de una cafetería- pone en boca del personaje masculino quien enseña su calzado al personaje femenino:

- He dejado los zapatos en el balcón, como todos los años, y los Reyes Magos les han puesto medias suelas.

Pues bien, a lo que íbamos. Oculta la realidad tras toda esta monserga de fraternidad, familia, reconciliación, caridad de juguetes usados porque para qué va a privarse su hijo de alguno de los bastantes que recibirá y que sea la solidaridad originada por el buen ánimo y no por deshacerse de los que sobran y no utiliza desde hace varios eneros…

- Hombre, se olvida usted del reciclaje y olvida que, si esos niños dependieran de un juguete nuevo para tener un obsequio durante estos días, se quedarían a dos velas. De modo que, súmese a lo que sería, en todo caso, un mal menor, ¿no cree?

… entusiasmo público, todos pertrechados como guerreros Ninja para asistir a las cabalgatas no sea que cualquiera de la parroquia le birle el preciadísimo caramelo al que aspiran como si nunca hubieran podido degustar tal delicatesen. Ansiosos y tranquilos, eso sí: los organizadores del espectáculo operan disponiendo servicios de asistencia sanitaria inmediata a fin de solucionar las lesiones de todo tipo que se produzcan, incluso las oculares, que los paraguas que se esgrimen de modo inverso al lógico uso para el que fueron concebidos, para acumular “pedradas” de dulce, pinchan ojos como aceitunas los mondadientes.

- Es que a usted le molesta todo.

En fin, concluida esta obligatoria necedad…

- ¿Obligatoria?

… necedad obligatoria porque es una idiotez fraudulenta de celebración y obligatoria porque es como el humo de los fumadores para los que no fuman: contamina. Pudre y enferma sin que exista una ley que reduzca estas manifestaciones al ámbito de lo privado…

- Ah, ya le veo venir, lo dice por el negocio

Negocio hecho que no será tanto negocio. Dirán que fue peor que otros años y las pérdidas que se manifestarán con números cuerpo noventa y en negrita, clamarán durante semanas. Como los cocodrilos cuando lloran… Pero, cuidado, que vienen las rebajas y la cuesta de enero. Más tópicos con los que disfrazar lo que de verdad toca. Porque, vivir, ciertamente vivir, ¿para cuando?