CUESTA ABAJO
Por Pedro Flores.
Todas las calles del barrio desembocan en un baldío de riscos, cuevas y zanjas. Hay una larga y muy inclinada rampa de tierra que muere muy abajo, casi al borde de la carretera. Nos ponemos en fila en su vertiginosa cima, unos sentados sobre una tabla, otros sobre los rápidos aunque poco fiables trozos de tejas de uralita, algunos con el culo metido dentro de una lata de pintura vacía, y nos lanzamos pendiente abajo entre gritos y pantalones rasgados. La emoción se acaba cuando mi hermano aparece con una enorme bañera vieja en la que cabe entero y aerodinámico; no tiene rival su superdeslizante y envidiado bólido bañeril, cuya única espuma es la de la envidia que suscita. Por la noche la esconde en algún hangar secreto hasta la carrera siguiente. Nunca solucionó su problema de frenos.
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